Когда-то я мечтала стать актрисой, Зажечь сердца людей игрой на сцене. Но был сценарий жизни мой написан, А в нём ни строчки про актёрский гений.
И все мои попытки были тщетны, - Природой не был дан талант актёра. Едва взглянув на облик незаметный, Вердикт мне выноси?ли режиссёры.
Случайно я попала в журналисты. За дьявольски грошо?вую зарплату Играла роль простого колумниста, В редакции работая вне штата.
И здесь я оказалась неуместна, - Не созданная для такой работы. Ведь журналист я никакой, вот честно: В ответ одни насмешки и остро?ты.
Куда ж теперь податься, я не знаю, Устала жить одними лишь мечтами. Ужели виновата в том сама я? Но пишем ли мы свой сценарий сами?
Шекспир сказал, что мир наш это театр, А люди в нём свои играют роли, И верил в эту мысль писатель свято, Создав всё множество своих историй.
Но, может, суть не в том, что мы играем? А в том, что наш сценарий кем-то писан? Судьбы же сценарист о нас всё знает, Тот самый, что сокрыт от глаз в кулисах...