***

'МОЙ МАЛЕНЬКИЙ ОЗЛОБЛЕННЫЙ ПОЭТ!!!' -
шептала мне она, откинув прядь

с разгоряченного прохладными перстами,
касаясь места точного, где ныло

и бунтовало, прорываясь на свободу -
с одной химерной точки, от которой

зависели и бытие, и совесть,
и завтра, и сегодня, с хрупкой плевры,

которую целить лишь поцелуем,
а не набором обвинений дошлых,

по сто проблем решая за секунду...
'Живи... живи, а, умерев, опять

туда, где надобен, ты возвращайся'.
И это б выглядело как римейк гнилых

и скучных тем об обществе и долге,
и снова б вдохновляло на нажатье

курка, когда бы хоть местами правду
святую не напоминало,

когда б из паутин, сырых подвалов,
как сизый труп, надежда не всползала...


01.08.2024