***

Тоска размывает причал 47
и, в общем, размыла причал 45.
Причала же 30 не видно совсем.
Причал 50 продолжает стоять. 

И как это близко к тому, что люблю,
к тому, что - условно - считаю моим.
Причал 49 в тоске, во хмелю
сражается с грубым, напрасным, чужим.

Швартуются (Боже!) к нему облака,
отчаливают от него корабли.
Но мой ли он? Мой ли? Два-три пустяка;
какое-то некое в стиле Дали...


21.03.2018.