Пурга... Обезумевший пулеметчик
в упор расстреливает снегопад.
И мечется тот, обрызгав палату
мозгами белыми, мокрой тоской...
А дальше мечты становятся жестче,
а сердце все смирнее и тише,
спокойнее и покорней року
и тем картинам, что преподносит
он на финальном земном вернисаже
и мне, и другим, без разбора, щедро,
и стебается, словно Ходжа Насреддин,
на плюгавом ослике, мелок, один,
а на самом деле - безмерно страшен!
Что мозгам недоступно протухшим вашим,
тупое и обнаглевшее быдло,
гнездящееся в мошонке Дива.
И в пурге вас ведет за собой слепец,
а что дальше, срифмуйте сами: 


12.12.2018.