Козлов Николай Юрьевич : другие произведения.

Серега или записки наблюдателя

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Главный герой произведения журналист Сергей Лапшин. Это толстый, неуклюжий, неумелый и к тому же жадный и трусоватый тип. Однако судьба сделала его корреспондентом местной газеты ћИнфо-прессЋ, которая существует в Республике Диких гор, а также свидетелем и участником целой серии невероятных приключений. Все началось с того, что...
  Друзья и коллеги! (Вместо предисловия...)
  Представляю на ваш суд небольшое произведение о работе наших журналистов в период событий августа-октября 1999 года. Тогда, если помните, на территорию республики Дагестан дважды вторгались банды боевиков Басаева и Хаттаба, взрывались дома по всей России в том числе и у Вас в Москве. Результатом всего этого стала вторая чеченская кампания и выборы Президента.
  В мои руки попали мемуары приятеля (ныне он с журналистикой, грубо говоря, "завязал" и проживает на побережье Лас-Пальмас Ди Гран-Канария). Эти мемуары стали, так сказать, его "творческим наследием" и "политическим завещанием" Родине. Непростой путь который прошли сии мемуары, прежде чем попали в мои руки, является отдельной и весьма интересной историей, которая, если необходимо может выйти в качестве предисловия. Я постарался подойти к мемуарам коллеги творчески. Насколько возможно избавил от скучных подробностей. В меру своих скромных литературных сил постарался обогатить скупой язык информации, избавив его от разного рода расхожих журналистских штампов. В этом деле мне пришлось стать этаким новатором (хотя смешно говорить, что я постарался открыть в литературе что-то новое, возможно лишь для себя). В результате, произведение, на мой взгляд, стало этаким "Новым русским детективом", с элементами все той же новой русской иронии и капелькой необычной фантастики. Постарался причудливо все это смешать, чтобы в этом скромном труде сверкнули и детектив, и авантюра, и даже фантастика. Но многое (если не все) в данном произведении настоящая правда, то есть смело можно сказать, что оно основано на реальных фактах. Это касается многих событий и даже имен в тексте, а также методов работы журналистов, и тех, порой весьма неожиданных, опасностях, которые таит в себе наша профессия.
  Если абзац, изложенный выше, заинтересовал вас, тогда слово за вашими многоуважаемыми рецензентами. Ведь на самом деле, очень будет обидно, если героя не признают в своем Отечестве. Ведь это небольшое сочинение было написано для того, чтобы о делах происходящих здесь люди узнали правду. Единственная просьба отнестись к данному труду максимально объективно. Ведь на самом деле, очень будет обидно, если героя не признают в своем Отечестве. Я надеюсь, что вы, как собратья по перу постараетесь сделать все возможное, чтобы труды моего друга не пропали даром и в конце концов увидели свет.
  Кроме того, в подобном ракурсе на все то, что творится к нас на Кавказе еще никто не смотрел... Это как бы взгляд изнутри.
  О себе - с 1996 года избрал в качестве основного и главного труда всей своей жизни непростую карьеру журналиста. Вот собственно и все.
  С уважением
  Соломон Дашевский.
  
  Постскриптум: Господа! В любом случае большая просьба даже в случае негативного ответа связаться со мной по E-mail’ у : MIZVEST @ DATACOM. RU.
  
  
  
  First & Foremost I give thanks
   To The Most High GOD - “The Supreme Creator”
   of all things, who has inspired me to fullfill my dream
   and who has helped to preserve through my highest and lowest times
   in makin’ this book
  LORD, I THANK YOU!....RASTAFARAI
  
  
  СЕРЕГА
  или
  Записки наблюдателя
  (Детектив с элементами новой русской иронии и необычной фантастики).
  
  Предисловие
  Половине событий, описанных в этой правдивейшей истории я был свидетелем. В другой половине (более, скажем так, приятной) принимал участие сам. Однако сей труд не есть документальный репортаж, а по сему законы расхожего жанра заставляют слегка трансформироваться и начать вести повествование от лица главного героя.
  В общем читайте, и (надеюсь) получайте удовольствие.
  Автор
  
  ИСТОРИЯ ПЕРВАЯ
  БОМБА ДЛЯ МОДЕЛЬЕРА
  
  Глава первая
  Бомба
  Восемь девок - один я. Чертова редакция. Ах да, здравствуйте. Меня зовут Сергей. Сергей Лапшин. Я работаю журналистом. В частной газете. Все считают меня толстым и смешным, но я не смешной. Я - добрый. А насчет веса я не комплексую. Не мужчина он, покуда еле тянет на три пуда. Слышали? Надо быть большим и толстым. Толстый это высший класс. Вот это правильно, это про меня и с этим я полностью согласен.
  То утро началось как обычно. И проснулся я как обычно. И поел как обычно. Неторопливо и солидно. Гречневая кашка с молочком и сахарком - две тарелочки. Чаек, ну, наверно тоже чашечки две. По литру каждая. Бутербродики. Соответственно колбаска, маслице. Оделся. Вышел из дома, закурил. Попер на работу... А там... Я же говорю - восемь девок - один я. Чертова редакция... Отдельного кабинета у меня нет. Приходится сидеть с корректорами , наборщицами и еще бухгалтером. И вязнуть в этих женских разговорах, сплетнях и подробностях. А бабцы наши, хоть и молоденькие, но такие, судя по разговору, непосредственные, что просто атас! Когда я ем, они о прокладках треплются. Когда обед запаздывает они о каких-нибудь суперкотлетах или печеной индейке с черносливом. Как назло, блин.
  Слава Богу, сегодня повезло. Полчаса не прошло. Придти не успел, за стол свой залезть, забегает шеф и орет:
  - Давай, Серега, бегом...
  Я, разумеется, отвечаю недовольно, так:
  - Чего бегом -то? Война что ли началась?
  И в самом деле, чего гнать -то? Начало рабочей недели. Понедельник. Только на работу пришел. Распаковался. Сел. Даже закурить не успел. Хотя шутка про войну, в наших краях не есть просто шутка...
  - Давай - давай, нечего мозги делать...
  - Да что случилось -то? Объясни толком, - говорю.
  - Тут позвонили сейчас в редакцию. Голос был явно изменен. Поставили в известность, - тут шеф криво усмехнулся. - Прессу, что здание социального факультета университета заминировано.
  Я вздрогнул.
  - Лабуда, конечно, - продолжил редактор.
  Признаюсь, тут я перевел дух.
  - Но все же съездить - проверить не помешало бы.
  Тут я снова вздрогнул.
  - Как это “съездить - проверить” ? - переспросил я. Не знаю почему, голос мой вздрогнул.
  - Ну как люди ездят? - тут шеф улыбнулся - На “маршрутке”...
  - Это я понимаю, что не на метро, - я тоже решил улыбнуться, но почему -то губы свело.
  Метро у нас не то что в городе, в регионе нигде нет.
  - Это я понимаю, что не на метро, - повторил я сквозь онемевшие губы. - А ехать -то как? Одному?
  - Ах, вот ты про что... - сказал главный и засмеялся, а отсмеявшись продолжил:
  - Да нет... Я уже ментам перезвонил. Там они уже здание оцепляют, студентов эвакуируют, сейчас должны спецы приехать. Так что, ты не волнуйся. Езжай смело.
  Тебе легко сказать “не волнуйся”, думал я, спускаясь по лестнице, ты у себя в кабинетике не волнуешься, по сотовому с девчонками треплешься, а я на задании “не волнуйся”.
  Ну, ворчи не ворчи, а задание есть задание.
  Испортили, короче, они мне настроение. Это однозначно.
  Хорошо, хоть место, про которое шеф говорил, недалеко оказалось. Всего в паре кварталов от редакции. Пока шел, закурить хотел, да не смог - ветер встречный, противный. Холодно, аж до костей достает.
  Прихожу на место, а тут кутерьма вовсю. Студенты шумят. Их из здания вытурили в чем стоят, назад не пускают - место оцепили. А на улице я же говорю, холодно. Ноябрь месяц. У нас в такое время обычно ветер дует и на свежем воздухе долго стоять тяжело. Даже одетым. Гляжу: преподавательница одна, молоденькая такая, ревет и повторяет:
   - Это из-за меня все. Это все из-за меня.
  Ну вот, приступаю к работе:
  - А что случилось? - спрашиваю.
  - Понимаете, - начинает рассказывать, глотая слезы юная преподша. - Я сегодня должна была проводить семинар. По актерскому мастерству. Так сначала они мне монетку засунули.
  - Вам? - переспрашиваю.
  - Да нет, - отмахивается она. Волнуется, а это значит, шуток не понимает.
  - А куда? - интересуюсь я.
  - В дверь кабинета. В замочную скважину
  - И что? - продолжаю проявлять живейший интерес.
  - Как что? - возмущается преподавательница. - Дверь открыть невозможно. Ну, монетку я, положим, выковыряла. Эти подонки, - голос ее снова предательски задрожал. - Заходят. Садятся. Только приступаем, как под окнами сирены загудели. Не успели очнуться - милиция, собаки. Ругаются. Выходите все, кричат.
  - Собаки кричат и ругаются?
  - Да нет, милиционеры кричат...
  - А что кричат?
  - Что здание заминировано.
  - Понятно, - говорю. Напускаю на себя умный вид и отхожу. Собственно мне уже все ясно. Юные актеры, богемная натура. Мало желания учиться, много желания пошутить. Отсюда и звонок в нашу редакцию - как же! Пресса. Шумиха. Голос измененный, опять же. Все, как говорится, понятно без слов. Вот еще с ментами поговорить и дело сделано. Можно идти работать дальше.
  Подхожу к оцеплению. Сержант - патрульный - постовик тут же кидается ко мне:
  - А ну, назад...
  - Я - пресса. - отвечаю ему.
  Вид у меня солидный. Усы, кепка. В общем образу соответствует. Он помялся - потоптался:
  - Чего хотел? - спрашивает
  - Да тут бомба говорят заложена. - начинаю. - Нам в редакцию позвонили, приезжайте, мол. Материал, все дела.
  - А - а, - поддакивает он с умным видом. Бедняга. Я же вижу, что он не то что слово “редакция” не знает, до него и “материал” тяжело доходит. А пока у него в голове от напряжения трещат извилины, я плавно миную оцепление и пробираюсь ко входу. Возле него овчарка привязана. Захожу в здание и только оказываюсь в вестибюле, как откуда -то сверху с ужасным грохотом спускается целая толпа высоких чинов.
  - Здесь чисто - бросает один. Как я успеваю разглядеть - полковник. Седой, поджарый, суровый.
  - Теперь в пединститут.
  И пытаются пробежать мимо меня. Я, разумеется, за ними.
  - А там что? - спрашиваю на бегу.
  - Говорят, на математическом факультете тоже заложена. А где этот математический?
  В голове у меня включается сигнал тревоги. Чем -то я почувствовал - материал будет просто великолепный.
  - Я знаю, - говорю. - Можно мне с вами?
  - А ты кто?
  - Лапшин. “Инфо - пресс”.
  - Ну, поехали. Запрыгивай в сине - белый “УАЗик”
  Пока милиция успокаивала проходивших мимо граждан, а также загоняла назад изрядно перемерзших студентов и преподавателей, я уже влез в машину. Ну, разумеется, хлипкий аппарат слегка покачнулся под моей тяжестью. Я к таким мелочам давно привык и не обращаю на них внимание, а вот уже сидевшие там пассажиры отреагировали довольно живо. Один на меня посмотрел прям -таки злобно. Второй пытался спрятать улыбку, глядя в окно. Так и знал, две типичные и очень распространенные реакции на мое появление.
  Здороваюсь. Они здороваются в ответ. Сижу и молчу себе. Не проходит и пяти минут, как в машину влетает полковник и шофер.
  - Поехали, - командует обладатель трех больших звезд и обращается ко мне:
  - Показывай дорогу.
  Через восемь минут мы будем на месте. За это время я успеваю узнать от полковника и его оттаявших подчиненных о традиционных вещах. Это плохая материально - техническая база милиции. Низкие зарплаты и отсутствие жилья. Пытаюсь вывести разговор на бомбу. Из милицейских проблем репортаж не сварганишь. Это так - канва. Менты откровенничают, мол, вызовов хватает, но пока дело ограничивалось только телефонными звонками.
  - Если захотят взорвать, - назидательно говорит мне один из вконец осмелевших подчиненных. Отмечаю про себя, что это тот самый, что сперва злобно на меня смотрел. - Они тебя об этом предупреждать не будут.
  - А вы как реагируете на такие звонки? - спрашиваю, чтобы продолжить беседу.
  - Двумя путями. - отвечает полковник. Все смеются. Я тоже знаю шутку про то, что “Даже если вас съели...” Но сохраняю серьезный вид. Я ведь работаю.
  - Какими?
  - Сперва стараемся обнаружить шутника, ну и, конечно, выезжаем на место происшествия. Ведь мы обязаны реагировать на любой подобный сигнал. Будь это даже прикол.
  - Ну и как? Ловите этих... “приколистов”?
  - В основном да...
  Тут разговор приходится прекратить так как мы уже прибыли. Специалисты, кряхтя начинают вылезать из машины. А полковник обращается ко мне:
  - Ну, ты, парень... Как тебя...
  - Сергей.
  - Серега, ты, здесь пока посиди...
  - А чего это? - на такие фразы я реагирую всегда быстро.
  - Ну, нельзя тебе туда.
  - Нет, товарищ командир. Мне туда нужно попасть. Я с таким же успехом мог и в редакции посидеть, а потом к вам на пульт дозвониться и узнать, как прошли дела. У меня задание. Вы делайте свою работу, а я буду делать свою.
  Тот только рукой махнул. Дело в том, что из их разговора в вестибюле социального факультета я краем уха узнал, что взрыв, якобы заложенной здесь “адской машинки”, назначен на половину одиннадцатого. Именно этот факт и заставил в моей голове зазвенеть тревожному звоночку. Сейчас было уже чуть больше десяти, так что время пока работало на меня. Молчание часто воспринимается мной как знак согласия, поэтому я пристроился в хвост колонны и очутился в здании математического корпуса столичного педуниверситета.
  Картина у входа пока еще не напоминала ту, что я наблюдал три улицы назад, у соцфака. Здесь студенты пока только выходили из здания. Но куча людей в погонах уже толпилась на входе. Пара худых псов рвалась с поводка. Не терпелось бедняжкам нырнуть с пронизывающего ветра внутрь здания. Тут подошли мы и пристроились к толпе в погонах. Погода к лучшему пока не изменилась, так что стоять было не слишком весело. Я начал понимать собачек, готовых оборвать поводки...
  - Шевелитесь, - прорычал в свою рацию полковник. - У вас еще пять минут. Это максимум.
  Задубел полковник на ветру. Не знаю, что там случилось, но толпа резко усилила шевеление своими булками. Парни, а их традиционно много в таких ВУЗах, кое - где перешли на бег. Наши восточные красавицы шли, конечно же, не теряя мнимого чувства собственного достоинства. Мне на самом деле не терпелось попасть внутрь... Я уже говорил - пупком чувствую сенсации, а во вторых ветер, кажется, начал крепчать..
  Секунды по - прежнему тянулись невыносимо медленно. Наконец толпа начала заметно редеть. Я глянул на пейджер - одиннадцать часов, восемь минут. Потом начали появляться милиционеры и по одному докладывать, что все чисто. Однако полковник все еще чего -то тянул. Наконец простуженный голос из рации просипел:
  - Саперы, добро пожаловать. Все помещения открыты. Ждем вас.
  Я снова глянул на своего маленького друга:
  - Одиннадцать, ноль девять. - ответил мне пейджер.
  “Оперативно” - хотел подумать я, но не успел.
  - Работаем по обычному плану, - проговорил полковник. - Туалеты, коридоры. Потом все остальное. Пошли...
  Ух, как было тепло на этом самом математическом. После того, сколько я проторчал на пронизывающем ноябрьском ветру, он мне вообще раем показался. Если бы не мой пупок, которым я чувствовал сенсацию, я бы хоть минутку постоял, погрелся... Но нет, пока саперы сверялись по плану и рассосались по первому этажу, ноги сами понесли меня на второй...
  Не буду вас утомлять. Обнаружил я ее практически сразу. Точнее не я, а мой пупок. Это было настоящее взрывное устройство. И торчало оно возле какой -то двери. В урне. Заботливо обложенное гвоздями и гайками. Именно та заботливость с которой были уложены в мусорной урне такие нужные предметы и привлекла меня. На двери надпись - “СКЛАД ХИМРЕАКТИВОВ”. У меня еще мысль мелькнула - а что делает этот склад на математическом факультете? Тут же эту мысль отбросил и сосредоточился на урне. Заглянул и чуть дыхание не перехватило. Лежит. Обмотанные изолентой четыре кубика и две коробочки. вся конструкция переплетена проводками. Присмотрелся. Вроде сюрпризов нет. Вернулся к лестнице и свесившись вниз что было сил заорал:
  - Я ее нашел!!!
  - Чего орешь? - донесся чей -то недовольный голос. Потом появилась полковничья рожа.
  - Чего? - повторила она.
  - Я ее нашел!!! - повторил я и, внезапно, мой голос сорвался на петушиный крик. Ну, нервничал я.
  - Где? - спросил меня полковник.
  - Возле склада химреактивов.
  Полковник взглянул на часы и помчался ко мне. Мы подбежали к урне. Видели бы вы его глаза. Тотчас же простили бы меня за тот петушиный дискант.
  - Ну все... - сказал полковник и добавил еще кое - что. Из фольклора.
  Лоб его разом стал мокрым. Он снял фуражку и вытер пот. Затем достал рацию:
  - Ястреб - первый, соколам.
  - Слушаю, - донесся до нас нестройный хор.
  - Отбой, - и затем добавил бессильным голосом. - Мы ее нашли. Второй этаж. Склад химреактивов. На вид, около килограмма тротила. Лежит в урне. Болты, гайки....
  Не прошло и пары секунд как возле урны выстроился целый консилиум. Общее мнение было следующим: наличными средствами мы ее обезвредить не сможем. Тащить ее куда -то тоже времени нет.
  - Вы же специалисты, - искренне возмутился я. Голос мой предательски дрожал, но я все же себя пересилил. - Что значит, вы не можете?
  - А то и значит... - огрызнулся один из подчиненных. - Наше дело обнаружить эту херню. А не обезвреживать.
  - А на *** вы нужны тогда?
  - Чего? - угрожающе стал надвигаться он на меня. - Поговори у меня еще, сопляк.
  - Тихо, - урезонил его полковник.
  Но меня уже понесло.
  - Это я сопляк?
  И, развернувшись, и признаюсь с трудом (при моей -то доброте), присел перед урной...
  
  Глава вторая
  Легко ли быть журналистом?
  В газете “Инфо - пресс” я начал работать еще когда учился на факультете журналистики. Человечек один сообщил - наклевывается доходное местечко. Группа товарищей, сидящая на прибыльных должностях, собираются открыть цветную газету. Весь набор необходимой техники уже пригнали из Голландии. Выходить газета будет на финской бумаге (отечественную, аппаратура - сволочь буржуйская, не признает). Человечек мне и намекает, мол, ты, без пяти минут дипломированный журналист. Сразу получишь кресло заведующего отделом, пейджер дают и трехразовым питанием обеспечивают за счет редакции.
  Ну вы понимаете, что согласился не из-за трехразового питания. Просто в нашем регионе с работой туго, и твой диплом, будь он самым крутым и распрекрасным, еще ничего тебе не гарантирует.
  Что за регион, спросите вы? И с войной -то у вас не шутят и работы у вас нет... Северный Кавказ. Автономная республика, граничит не только с Чечней, но и разными другими веселыми соседями. Та что сюрпризов куча. Обстановка сами понимаете, не скучная, журналюге на должности всегда найдется кусок хлеба. Даже с маслом. Была бы должность. И тут бах! На тебе - сразу в дамки.
  Вот и влип. Нет, то есть живу -то я прекрасно. Только зарплата около ста пятидесяти долларов. С гонорарами добираю до трех сотен. Проблема в другом... Да нет, питанием тоже обеспечивают, что ни говори, и здесь они не подвели. И пейджер исправно пиликает, а счет за него я пока и в глаза не видел. Оброс полезными связями - опять же, все меня прекрасно знают и со многими необходимыми людьми я наладил полезные контакты.
  Я же говорю, проблема в другом. Дело в том, что я единственный корреспондент в нашем “Инфо - прессе”. На мне висит полгазеты. В буквальном смысле. Чего тут только нет! И политическая жизнь. Приезды - отъезды руководства и политических деятелей. А в нашем интересном регионе гостей перебывало... До фига и больше. Один мой знакомый - фотограф даже галерею знаменитостей, побывавших у нас в республике завел.
  Во - первых, здесь как бы опасно (это значит рейтинг повысится - мол, гляди, бля, храбрый какой!), но вроде как бы и войны никто никому пока официально не объявлял. А во - вторых, гостям здесь всегда рады. Накормят - напоят, денег дадут. Широкая душа у кавказцев...
  Это - политика. Потом - криминал... Тоже хлебное дело. Любо - дорого почитать...
  Вот, например: “В Акюрте, с ул. Г. Цадасы в больницу с ножевыми ранениями был доставлен горожанин. Проверкой установлено, что ножевые ранения нанесла в ходе возникшей ссоры его жена”. Прекрасно. Это, к примеру, десять рублей. Или вот еще: “В Махачкале неизвестные в масках путем свободного доступа проникли в дом горожанки и, угрожая пистолетом, завладели имуществом и золотыми изделиями, после чего связав хозяйку дома и ее дочь, скрылись. Сумма ущерба составляет 8000 долларов. Принимаются меры по установлению и задержанию преступников”. Во - о -от, это уже тридцать рублей. Просто великолепно. А иногда вообще случаются такие жареные факты, что, чуть ли не благодарить начинаешь эти мафиозные кланы, которых все так боятся!!! Что далеко ходить, вот живой пример: “Сотрудниками УФСБ РФ по республике Диких гор(шутка) обнаружен склад оружия в доме жителя селения Старый Чакма Ахвахского района Магомедова. В ходе операции изъято: пять установок противотанкового управляемого ракетного снаряда, 36 цинков с патронами по 440 шт. к пулемету Калашникова, ленты по 1000 патронов к пулемету Владимирова, один цинк с 40 гранатами ВОГ - 25 к подствольному гранатомету, 40 тротиловых шашек по 400 граммов, 1200 патронов к автомату Калашникова (обыкновенных) и две пачки по 140 трассирующих патронов к АКМ - 5.45мм. По данному факту ведется следствие оперативно - следственной группой в составе сотрудников УФСБ и МВД республики.” Блин, ну это уже на стольник тянет. А вы преступность растет!!! Пусть растет! Кому -то может быть и вред, а мне большая польза!
  Что? Бомба? Какая бомба? Ах, бомба...
  Я ее обезвредил за три минуты. Ровно. Классическая конструкция. Мне о такой, мой приятель Казбек, по кличке “Соломон”, рассказывал. Он тоже нынче журналист. Работает в “Городском еженедельнике”.
  Про реакцию ментов я вообще молчу... Как только я за провода взялся, что к детонатору вели, так обоих подчиненных чуть кондрашка не хватила. Полковник после того дня вообще пару недель в больнице провалялся. Проблемы с мотором возникли. Дело не в этом. Раз я за провода держусь, меня уже все равно никто не тронет. Одно неловкое движение и упокой Аллах наши души. Смешно было другое... Чего я за них взялся -то?
  Просто это Кавказ... Здесь раз сказал, надо умереть, но сделать. Вот и я такой. Но и милиция молодец!!! Даже попытки дезертирства среди них не возникло. До конца стояли. Только один раз заговорил один из них:
  - А где таймер? Почему не видно сколько до взрыва осталось?
  - Идиот! - прорычал в ответ я. - Ты что взрывотехнику по голливудским фильмам изучал? Только в кинематографе тебе на каждой бомбе установят огромный индикатор с обратным отсчетом. В обязательном порядке... - тут я уже собственно все завершил и аккуратненько разложил ставшие уже безопасными части взрывного устройства. Поэтому можно было поболтать. И я решился поддеть эту сволочь (все -таки доставил он мне несколько приятных минут):
  - Тебе даже два. - сказал ему я.
  - А два зачем? - спросил второй подчиненный.
  - Чтоб даже идиот смог их заметить... Ну все... - сказал я. - Принимайте работу. Готово. Тротил можно на склад. А детонатор подорвать... Детские игрушки.
  Они ошарашено молчали и в их глазах я смог прочесть целую гамму смешанных чувств...
  - Ка... - разинул наконец рот полковник.
  - Я же говорю, - охотно продолжил я свои объяснения. - Детские игрушки. Вот если бы на ней стоял вестибулятор, датчик движения или инфракрасный луч, то медицина была бы бессильна.
  Встал я с трудом (поверьте мне, в данном случае вовсе не из-за веса), выполз на свежий воздух и с наслаждением закурил...
  Мой материал про бомбу вышел в пятницу. Он назывался скромно - “Вызов смерти”...
  
  Глава третья
  Под подозрением
  Я же так и не дорассказал про журналистскую кухню газеты “Инфо - пресс”...
  Криминал и политика это конечно хорошо... Великолепные гонорары, которые легко достаются (это в случае криминала), встречи в верхах с фуршетами (это в случае политики). Но ведь есть еще и работа. А это слово в нашей газете означает для меня двадцать страниц машинописного текста еженедельно. Плюс фотографии (к ним мы еще вернемся).
  Но на политике с криминалом двадцать страниц не наколотишь. Да и не интересно это будет если в газете сначала одни политики, а потом одни убийства. Вот если бы смешать эти темы...
  А что? Было б здорово... “В Махачкале на улице такой -то обнаружен труп депутата Народного Собрания с признаками насильственной смерти (этими признаками стали, к примеру, пять пулевых ранений в голову)...” Не-е-е...
  Лучше было бы по другому...
  “В Махачкале, на площади Ленина, дом 1, на почве внезапно возникших разногласий, переросших в скандальную драку, депутат Народного Собрания такой -то, нанес ритуальным кинжалом ножевые ранения двум своим коллегам... Последние помещены в правительственный госпиталь...”
  Это ж блеск!!! Я бы за этакую информацию столько бабок отхватил... Её ж, и в “Таймс” могут принять!!! А что, англичане ведь всегда Кавказом интересовались... Сколько, интересно, с полосы в Таймс можно получить?
  - Серега!!!
  Ну вот, опять помечтать не дадут. Только ведь пришел на работу. Распаковался, сел. Закурить не успел. Снова я главному понадобился...
  - Чего?
  - “Чего” по-японски “Жопа”... Ты культурку подготовил?!
  Ну вот, начинается...
  - Не - е.
  - Давай завтра материал на разворот.
  Так начался мой вторник. Я тут замечтался и забыл сообщить, что являюсь еще и завотделом культуры. Может это покажется вам не слишком занимательным, но это во многом и помогло мне раскрутить историю с бомбой...
  Культурка... Выставки, спектакли, концерты... Ни отдыха, ни срока. Слава Богу еще республика наша изолирована. И звезды российского масштаба наш курорт не жалуют. Одной звезде предложили. Этот парень и говорит - я, мол, лично не против, но у меня же команда. Кордебалеты там всякие, музыканты, свет - звук, туда - сюда... Как я без них? А те, то есть команда его - ультиматум. Никаких северокавказских республик. Иначе - увольняемся. Приходится, короче, нашей публике обходится концертами собственной эстрады. А что? Замечательная в своем роде вещь. Да и художников у нас хватает. Есть среди них и приколисты... Мурадик Халилов, например... Вот и вся культурка, но и мы не лыком шиты. Я тоже недавно трюк один придумал. У нас тут есть музыкальный салон “СОНИ”. Ребята - хозяева его, отличные мужики. Я с ними договорился - беру диски и делаю обзор новинок.
  В общем, неделя промчалась как обычно. Один вернисаж (полоса), концертик (столько же)... Номер, в том числе и с “Вызовом смерти” вышел как обычно, в пятницу.
  В понедельник я объявляюсь - гляжу, девки при моем появлении не здороваются. В сторону смотрят. Иду к шефу. Тот сидит у себя. Ни одной телефонной трубки в руке не держит. Знаки ,мягко говоря, ничего хорошего не предвещают. Сам шеф - смурной весь.
  - Написал про бомбу? - спрашивает. Зло так спрашивает, между прочим...
  Отвечаю утвердительно.
  - Гордишься собой, небось? - продолжает прикалываться.
  Отвечаю отрицательно.
  - Ты знаешь, бегемотина, что ты всех нас подставил?
  Удивляюсь.
  - А так, - продолжает. - Героизмом своим. Какого хрена ты к этой бомбе полез?
  Молчу. Он видит, что от меня ничего не добиться, продолжает.
  - А знаешь, что менты всей нашей редакции теперь чуть ли не терроризм шьют?
  Снова удивляюсь.
  - Для того, мол, чтобы тираж поднялся у вашего долбанного “Инфо - пресса”, сделали ложную тревогу в одном ВУЗе. А в другом по настоящему подложили...
  У меня от возмущения аж голос прорезался.
  - Как это подложили?!! - говорю. - Пускай докажут, что подложили!!!
  - Братан, - редактор смотрит на меня. Читаю в его глазах дикую смесь изумления, сожаления и превосходства. “Неужели он не понимает? Боже мой, с какими олухами, МНЕ приходится работать?!!”. - Это тебе не Америка. Здесь ИМ ничего доказывать не придется. Здесь тебе придется доказывать, что ты, жирнявка не террорист. Смельчак хренов... Тебя кто учил бомбы разоружать?
  - Никто, - говорю.
  Вижу, шеф делает над собой огромное усилие. Берет себя в руки.
  - Ладно. Ты не виноват. То, что с бомбой произошло, мы забудем. Ты это все ради газеты сделал, поэтому я тебя прощаю. У тебя сейчас один выход - в руки к ментам не попасть, а самому найти того, кто бомбу подложил. А признаться мы его заставим... Поверь мне.
  Я ему верю. Он представитель мощного клана. Что вы думаете, просто так человек в двадцать три года становится главным редактором еженедельника? И кроме того, он племянник, какого -то шишки из республиканского РУБОПа. Считай, по кавказским меркам, сын его родной.
  - Понял?
  Киваю.
  - Ну тогда с сегодняшнего дня ты в отпуске. Срок тебе - две недели. Не найдешь, извини, сдам ментам и уволю. Ты сейчас у них главный подозреваемый. Понял?
  Снова киваю.
  - Отпускные получишь у бухгалтера. Завтра. А сейчас исчезай. Ко мне сейчас должна комиссия придти из министерства печати, а потом милиция. Я их отвлеку, а ты работай...
  Вот так я оказался на улице. Иду. И так тяжко мне стало. Да перестаньте вы про вес мой... Расщедрился главный, нечего сказать. И отпускных не дали мне... Короче, денег хрен, да ни хрена. Иду - иду, а чего делать не знаю. Понедельник. Время около двух.
  Дай, думаю, зайду к Казбеку в их “Еженедельник”. Меня же в родной редакции не только денег, но и обеда лишили. А у них там всегда найдется что поесть... Взять, к примеру, Казбека. Худой, субтильный. Мелкий, злой и слабосильный... Шучу, конечно. Но ест, гад, столько же сколько и я. Безо всяких шуток. А иногда и больше. И любит свою работу. А почему? Потому что там кормят.
  Идти до них недалеко - пара кварталов, потом через дорогу, сквозь решетчатые ворота и по правой лестнице на четыре этажа вверх.
  Казбек работает в информационно -криминальном отделе (ничего себе название, правда?). У них одно время плакатик висел: торс Шварценеггера с головой Чаплина, пулемет в руках, зарево на заднем плане. И девиз у них есть - “ни минуты для личного счастья - все для родины” или “весь в работе”...
  Прихожу к ним. Шеф отдела - Махач. Сидит и дуется с компьютером в “Героя”. Мышкой щелк - щелк и кряхтит. Весь в работе... Казбек еще лучше - к нему девушка пришла... Он ее за свое рабочее место усадил, сам на подоконник взгромоздился и поет ей о чем-то занимательном. Акын, блин. Жестикулирует еще. Ни минуты для личного счастья, короче... Лентяи...
  Парни -то они хорошие. Только иногда понтов через край. Я пришел в их махонький кабинетик. Располагаться начал. С моим появлением он, разумеется, стал еще меньше. Девушка, что к Казбеку пришла, на меня посмотрела с интересом. Затем поняла почему в небольшом кабинетике стало еще меньше места. Весь интерес ко мне, как представителю противоположного пола, моментально пропал. И она опять повернулась к жестикулирующему на насесте Казбеку. Что ж, еще одна весьма распространенная реакция на мое появление... Я вообще -то к такому раскладу привык, но в этот день после разговора с шефом, мне себя настолько жалко стало... Взгромоздился я на стул и вздохнул...
  Девушка сразу начала собираться.
  Когда не только она сама, но и аромат ее духов испарился за дверью, Казбек с недовольным видом слезает с подоконника и начинает злобно ныть:
  - Ну че, ты, Серега, натворил? Какого хрена ты сюда приперся?
  Я молчал. Казбек, хотя худой, слабосильный и злой, не может долго ни на кого злиться. Побурчит, а потом все пройдет. Зато кличка у него “Соломон”. Нет, древний царь тут не при чем...
  Все произошло так, как я и предполагал. Гнев “Соломона” быстро иссяк. А когда я выложил ему всю историю его плохое настроение и вовсе испарилось.
  - Да.. - сказал Махач. - Если менты тебя поймают...
   И голосе его присутствовала мечтательная задумчивость... Такая, что добрый Казбек добавил:
  - Одними люлями они дело не ограничат.
  - Могут и насилие учинить... - снова помечтал вслух Махач.
  - Половое, - добавил мой приятель.
  Я же говорю, добрые лица друзей.
  - Кстати, ты в курсе, что из-за твоей бомбы сорвался показ? - спрашивает меня Казбек.и не меняя тона добавляет: - Дай закурить...
  Он вообще -то не курит, но любит строить из себя крутого паренька. Ладно, блин, пускай. Пока не жалко.
  - Что за показ? - спрашиваю протягивая сигареты.
  Тот закуривает с видом парня из рекламы “Кэмэл”. Счастливо выпускает в воздух дым и потом этак небрежно бросает...
  - Да Любы Агранат... Она намечала провести его в актовом зале матфака, на третьем этаже. Сам знаешь, зал там большой и удобный. Бомба лежала аккурат под подиумом, на втором.
  О-о, это что -то интересное. Люба Агранат наша местная знаменитость. В Париж ездила, в Лондоне побывала со своими девочками. Говорят, ее коллекция одежды “Кавказ” произвела в Европе фурор. К тому же она не просто модельер, она это дело преподает на бывшем художественно - графическом факультете. Теперь он преобразован в наш республиканский Институт искусств.
  Культурка, блин... Помнится, Казбек мне рассказывал как он попал раз в этот институт. Вместе с одним своим приятелем и группой рокеров заперся в аудитории. Водку пили и пивом запивали... Очнулся за четырнадцать километров. Девушке одной в любви объяснялся... Казанова.
  Хм, Люба Агранат... У нее самые шикарные модели во всем городе. Длинноногие красавицы всех мастей... Странно, что я не знал об этом показе...
  - А вы в курсе, что по городу ходят слухи? - соизволил наконец оторваться от свои компьютера Махач.
  - Что за слухи? - насторожился я.
  Слухи в нашем городе самое верное средство массовой информации. Городок у нас маленький. Все тусовки практически все друг про друга знают. А обмениваются новостями посредством запуска слухов. Слух метнется по городу и обрастет тысячью подробностей и большей частью всегда бывает не просто похожим на правду, а этой самой правдой и является.
  - Да, говорят, молодые девушки начали пропадать...
  -то есть как это пропадать? - удивляюсь я.
  -то есть так это... - передразнивает меня “Соломон” и тянется к пепельнице. - Не знаешь как человек пропадает?
  - Копперфильда чеченского знаешь? Бах! - щелкает пальцами Махач. - И нету...
  Знаю - знаю. Еще как знаю. Даже знаю где потом эти люди появляются.
  - Вот тебе и тема для журналистского расследования. Девушки. В основном студентки...
  - Поподробнее, пожалуйста, - взмолился я. Не могу я уследить за мыслями “Соломона”. Ему, говнюку, все сразу ясно... А я под подозрением хожу. Мне же доказательства нужны. Факты... Хоть какая -то ниточка чтоб зацепиться и раскрутить всю эту историю.
  - Какие подробности? - делает круглые глаза Казбек. - Тебе же говорят - это слухи.
  - Слухи, - соглашается Махач.
  - Ну? - улавливаю я суть. Она в следующем. Друг и коллега делится информацией с попавшим в беду. Видя, что залетел я серьезно, просит при случае обойтись без ссылок. Болтливых у нас на Кавказе, ой, как не любят... Видя, что сейчас заниматься ссылками не в моих интересах “Соломон” снова затягивается и потом продолжает:
  - В основном пропавшие студентки есть очень красивые бабы. Ну и пропадают не надолго. Через месяц возвращаются раскрепощенными, - скабрезно подмигивает.
  - О - очень раскрепощенными... - соглашается Махач.
  - И богатыми. - заканчивает “Соломон” и тушит сигарету.
  - Это те, кто возвращаются. - добавляет Махач.
  - Да, - соглашается Казбек.
  - А что кто -то не вернулся?
  А в ответ красноречивое молчание. Ясно, парни либо больше ничего не знают, либо знают, но не рискуют даже без ссылок про что -то говорить. Великолепно. Достаю сигарету. Смотрю на Казбека, но тот отрицательно качает головой. Значит, кончил баловаться.
  - Понятно... - говорю.
  - Слышь, Серега, - говорит Махач. - Домой тебе возвращаться не стоит.
  - В самом деле, - соглашается Казбек. - Насколько я верно понял, ты у милиции сейчас главный подозреваемый.
  Махач тем временем снимает трубку с телефона, набирает номер и что -то туда кидает на своем родном языке.
  Я тем временем забрасываю удочки относительно личной жизни своего друга “Соломона”:
  - А что это за девушка?
  Он мечтательно улыбается:
  - Это 94 - 62 - 92!
  - Телефон, что ли? - удивляюсь я.
  - Ну ты, Серега тормоз, - говорит “Соломон”.
  - Это габариты, - смачно произносит Махач.
  - Да еще при росте метр семьдесят семь... - продолжает Казбек.
  - Короче, - обрывает нас Махач. - Через десять минут внизу будет тебя ждать машина. Отвезут тебя на новое жилье. Поживешь пока там. Сильно не светись пока работать будешь. Деньги есть?
  Утвердительно киваю. Это же Кавказ. Может быть мне Махач и дал бы денег, да взять гордость не позволяет. Раньше бы взял, а в такой ситуации не могу. Он и так мне здорово помог... А деньги это тьфу... Сегодня нет, завтра добуду...
  - Ну смотри. Если что...
  Снова утвердительно киваю.
  - Смотри не попадись, террорист хренов...
  Ровно через десять минут запищал мой пейджер. Махач, успокоительно похлопал меня по плечу. Свои, мол. Выходи, гласило послание. Мы ждем...
  Оказавшись на новом месте жительства я первым делом стал изучать новый план местности. Однокомнатная квартирка. Коридора здесь практически не было. На его месте располагалась кухня. Единственные стены в квартире огораживали крохотный совмещенный санузел. Внутри санузла красовался огромный овальный джакузи черного цвета. Вот это по мне...
  Раскрутив все необходимые краники я начал наполнять эту красоту водой и пока шел сей процесс продолжил осмотр. Все остальное являлось комнатой. Стол, огромная тахта, больше напоминающая футбольное поле, крохотный телевизор и большой музыкальный центр. В кухне я обнаружил полный холодильник самой разнообразной жратвы. В основном деликатесы.
  О таких жилплощадях мне раньше только читать доводилось. Это называется пентхауз. И постепенно до меня начало доходить истинное предназначение этой квартиры. Снимаешь где-нибудь девушку. Раскрепощенную, как подмигнул мне Казбек. И отвозишь ее сюда. Я требую продолжения, так сказать, банкета... Меня на эту мысль натолкнули большой музыкальный центр, крохотный телевизор, а главное обилие деликатесов в холодильнике. Ай да Махач!!! И кто бы мог подумать, что этот смазливый молодожен является еще и обладателем такого шикарного холостяцкого гнездышка...
  Тут подоспел джакузи. Скинул я одежонку и погрузился в солоноватые пузырьки... Однако расслабиться не мог... Несмотря на предоставленные мне шикарные прелести быта, надо мной по прежнему висело подозрение в терроризме и две недели за которые я смог бы раскрутить это дело... А как его раскрутить? Может быть кто -то действительно хотел подставить Любу Агранат? Но какой в этом смысл? А может кто -то хотел взорвать некоего высокопоставленного гостя этого показа? Тогда бы оповещать о бомбе не стали... Помните, что говорил подопечный?... Если хотят взорвать кого -то, оповещать не станут.
  Отпадает.
  А вот похищения девчонок это пусть небольшая, но зацепка... Позвоню-ка я одному человечку...
  И приняв такое решение я неторопливо вылез из недр пузырящегося чуда, оделся, взял в руки трубку и начал набирать широко известный всем журналистам номер:
  - Алло, здравствуйте, - сказал я, когда на том конце провода взяли трубку. - А Бонапарта Яхъяевича можно к телефону?
  Вам чего -то непонятно? Объясняю... Кавказцы - они же как дети. Сама непосредственность и доброта. Если видят, что -то красивое, блестящее или непонятное, то эта вещь сразу западает им в душу. Сразу хотят ее приобрести. Вот для чего им деньги нужны. А если за деньги эту вещь не купишь, то ее именем можно назвать ребенка. Так и появляются в далеких горных аулах Митральезы, Дикаприятки, Мадриды и Бонапарты...
  Бонапарт Абдулаев свое имя оправдал. Стал руководителем пресс-службы республиканского МВД. Первый друг журналистов. Те его так и называют: Абдул - Бонапарт. Ну ладно, не до этого пока, к трубке кто -то подошел:
  - Алло?
  - Алло, Бонапарт Яхъяевич?
  - Я.
  - Здравствуйте, это вас Сергей беспокоит. Лапшин. Из “Инфо - пресса”.
  - Ну ты даешь, - искренне возмущается шеф пресс - службы, услышав меня в телефонной трубке. - Его тут, понимаешь, вся милиция города разыскивает, а он мне звонит... Сдаться решил? Ну ты приходи - я на вахте предупрежу, тебя пропустят. Или адресок дай, я к тебе сам приеду...
  - Если надумаю, - отвечаю вполне серьезно. -то только вам и сдамся...
  - А чего тянуть?
  - Ну не делал я этого...
  - Да я -то знаю, Сережа, - серьезно отвечает мне Бонапарт. -только как ты это остальным докажешь?
  - Вот, - обрадовано повторяю я. - Не делал. А что до остальных... Мой главный мне поверил и велел бандита найти.
  - И ты ко мне обратился...
  - Ага.
  - Но я тоже не знаю кто это сделал. - отвечает Бонапарт. Умник. Шутить вздумал. Ладно, пускай пошутит. Он бы мне информацию подкинул, я бы ему все его шутки простил и даже спасибо сказал.
  - А что вы знаете насчет слухов последних?
  - Каких слухов?
  - Ну, насчет девчонок...
  - Каких девчонок?
  - Ну тех, что пропадают...
  - Да, - сказал он.
  - А подробнее?
  - А подробнее эти слухи уже отрабатываются компетентными органами... ФСБ, например.
  - Понятно. Ну, спасибо вам.
  - Бывай здоров, - безо всяких эмоций ответил он и положил трубку.
  Мы находимся на Кавказе. Это значит если Бонапарт мне сказал, что он мне верит, это значит, что он мне верит. И номер с которого я звоню, выяснять не будет. И значит нежданные гости к Махачу в гнездышко не пожалуют. Вот почему я так спокойно с ним разговаривал.
  А слухи, значит имеют под собой почву, если ФСБ ими уже занимается... Что ж, и на том спасибо.
  Так прошел понедельник.
  Следующий день я посвятил тому, что строил всяческие планы по выяснению ниточек, которые могут связать мою бомбу и похищение девчонок. Клубок прямиком вел к Любе Агранат. Чтобы раскрутить его пришлось хорошенько подумать. Как к ней подойти, что сказать и как завернуть дело. Потом у меня кончились деликатесы и пришлось вылазить из дома. Не успел я вернуться с едой, как зазвонил телефон. Я поднял трубку и замолчал:
  - Серега, бл..., партизан чертов, - донеслось оттуда. - Если ты на нелегальном положении ты вовсе не поднимаешь трубку или если поднял, то уж, пожалуйста, будь любезен...
  Казбек.
  - Чего орешь? - спрашиваю как обычно беззлобно. - Случилось чего?
  - Да нет, - сразу погас он. - Просто хочу узнать как продвигается твое расследование...
  - Что делать больше нечего?
  Тот в ответ помолчал, покряхтел.
  - А как же габариты? - спрашиваю его сочувственно.
  - Да что-то пропали габариты... - сокрушенно вздохнул Казбек.
  В моей голове тут же зазвенел сигнал тревоги. Я же говорю, у меня на сенсации нюх. Продолжаю болтовню как ни в чем ни бывало и самым безразличным тоном на который способен, спрашиваю:
  - А что случилось?
  - Да второй день на стрелку не приходит...
  - Понятно... а она вообще кто?
  - Студентка.
  - Практикантка? - решил я поерничать, чтобы тем самым поддеть Казбека за язык. Мой расчет оказался верным. Приятель разразился с истинно кавказской горячностью:
  - Какая на хрен практикантка? Я же говорю студентка. Учится в педуниверситете. Снимает квартиру...
  - А не модельничает случайно?
  - Модельничает. У Любы Агранат...
  “Ну, так и что тебе после всего этого надо?” - чуть не брякнул я, но вовремя удержался от глупостей и задал более актуальный вопрос:
  - А где квартику снимает?
  - Неподалеку от университета, на улице Батырая. Есть там один такой частный домик с двориком.
  - Великолепно... - сказал я и добавил: - Ты извини, но у меня тут куча дел.
  В самом деле, их была целая куча. Надо ж было восстановить весь ущерб, который я нанес Махачевским деликатесам... Да и подзаправиться бы не мешало...
  
  Глава четвертая
  Выхожу на след
  Проснулся я наутро, прошлепал к холодильнику и тяжко вздохнул. Как и каждая среда день начался невесело. Плохо начался, прямо скажем... взглянул я на себя в зеркало и снова не удержался от тяжкого вздоха. Деньги закончились. А прикасаться к содержимому холодильника совесть не позволяла. Сколько можно?
  Надо выбираться за отпускными. Сколько можно отсиживаться в подполье без дела? Времени в обрез, а к поискам неизвестного взрывника я еще, по сути, не приступил. А в этих поисках, звонкая монета не повредит...
  Набрал номер редактора. Поинтересовался как там дела. Вроде бы доблестные правоохранительные органы отступились от нашей редакции. Тишина и покой, короче. Услышав столь радостные вести я договорился о том, что сегодня приду за отпускными. И отправился приводить себя в порядок.
  Через час я уже проник в здание, где располагается “Инфо - пресс”. Именно проник. Шел с вороватым видом и норовил каждую минуту оглянуться, а при случае дать деру. Никто из вас не видел мчащегося Серегу? В этот день многие были к этому близки. С сожалением миновал свой родной кабинетик. Из-за двери доносились визги наших девчонок... Чего-то они там сейчас обсуждают? Зашел к главному и убедившись, что здесь все нормально - у шефа в руках телефон, а на лице умиротворенное выражение, я слегка перевел дух. Раз шеф журчит, значит все в порядке.
  Не прерывая разговора тот мне кивнул. Пожали руки, он достал из ящика стола стопку денег и махнул рукой.
  Выйдя за пределы редакции я уже хотел поддать скорости, добежать до улицы и вернуться к себе на конспиративную квартиру, как тут...
  - Сережа! - меня окликнули...
  Признаюсь, душа сначала рухнула куда -то в район пяток. Чуть не ударился в бега. Потом дошло - голос -то женский. Не станут менты меня хватать с помощью женщины. На фиг я им сдался, чтобы к этаким премудростям прибегать. Оборачиваюсь. Лицо знакомое. Где-то я ее уже видел. Улыбается. Черт, но где? Красивая, шельма. Юбочка опять же, коротенькая. Ножки аппетитные, да и фигурка ничего. Не модель, конечно, но и я же не Казбек, чтобы за габаритами гнаться.
  - Здравствуйте, - продолжает тем временем она. - Вижу, вы меня не узнаете...
  Отрицательно мотаю головой, силясь при этом состроить многозначительную улыбку и соответствующий вид. При этом лихорадочно вспоминаю, кто да что.
  - Я преподавательница актерского мастерства...
  - А-а, - подал я голос.
  Вспомнил, как же, блин. В тот, ставший печальным для меня день, эта подруга стояла на ветру возле соцфака и ревела.
  - Зовут меня Мария Сулейманова. Знаете, когда вышел ваш материал “Вызов смерти”, я поняла, что здесь что-то не так...
  Я быстро оглянулся:
  - Вы знаете, - сообщил я ей заговорщицким тоном. Этот тон у меня здорово выходит. А я еще добавил и таинственное подмигивание - короче, полный успех гарантирован. - Сейчас я не могу говорить о делах...
  - Ну, разумеется... - согласилась она.
  - Здесь неподалеку есть занимательное место, где нам никто не помешает...
  Она удивленно посмотрела на меня. Я и сам себе удивился. В принципе, ничего страшного в том, чтобы посидеть с такой барышней в какой-нибудь пиццерии я не находил...
  - Хм, - раздумчиво произнесла она. - Я не против...
  Ох, сколько в моей голове сразу появилось разных мыслей (и ни одной про бомбу)... Нет, я конечно, не девственник, как вы можете предположить из моего поведения и комплекции... Но больно редко пресловутый процесс происходит в жизни моей... Так что, порой этот аспект из вида и вовсе приходится упускать. А когда такой наглый вариант - она не против, да еще есть тема для разговора, да еще есть шикарный козырный туз - напоминаю, квартирка для дальнейших прикольных моментов... Голова моя вскружилась до такой степени, что все проблемы сразу вылетели из нее на второй план...
  Когда мы сидели я не решался заглянуть ей в глаза, смущался, ерзал, и отвечал невпопад. Затем появилась очаровательная официантка, моя безответная любовь - Ирочка, и флегматично, впрочем как всегда при встрече со мной, но очень ловко, подала нам то божественное, чем славилась пиццерия “Ламам”. Я, (глотая слюни), разрезал первую пиццу и подал Марии кусочек:
  - Ой, ну вы знаете... - очаровательно засмущалась та. - Я на диете, у меня же такое ответственное занятие, каждый лишний килограмм...
  - Неужели у преподавателей такие проблемы с рациональным питанием?
  - Ну, я же не только преподаватель, - продолжала она очаровательно улыбаться. - Я еще и кастингом занимаюсь.
  - О - о... - со знанием дела протянул я. - А у кого?
  - У Любы...
  - Какой Любы? - не веря такому счастливому стечению обстоятельств, говорю я.
  - Ну, у Любы Агранат. Мы же с ней лучшие подруги.
  Я сделал вид, что ничего не заметил, но сердце мое радостно забилось. Вот она - ниточка! Я ликовал. Чтобы перевести разговор с опасного пути и не наломать раньше времени дров, я протянул красавице тарелочку с пиццей:
  - Вы знаете, мне право неудобно начинать без вас. А я с утра, честно говоря, был лишен возможности позавтракать... - я жалобно посмотрел на очаровательную прелестницу. - С моей комплекцией это весьма непросто. Сжальтесь надо мной, хоть попробуйте, а то есть в одиночку...
  Она мило засмеялась и совсем необидно.
  - Ах, вы меня подставляете под удар. Признаюсь, искушение весьма велико.
  - Ну так отдайтесь ему...
  - Зачем ему? - спросила она и положив мне на рукав свои милые пальчики, слегка ими царапнула по нему... - Когда есть...
  Дальше ей продолжать не стоило. Все было понятно без слов. Я набрался смелости, взглянул на нее и попал в плен бездонных зеленых глаз. Такое ощущение словно окунулся в райское озеро. У меня захватило дыхание. Все занемело. Потом было пиво... Потом вино... Что было потом я помню смутно. Как мы выбирались из этой пиццерии, как добрались до конспиративной квартирки.
  Когда Мария меня тащила по лестнице, меня штормило, я к своему стыду нелепо перебирал ногами, а проклятую толстую задницу вашего покорного слуги заносило. Мне приходилось то въезжать ею в перила, то нелепо прижимать ею и другими подобными местами мою великодушную попутчицу...
  “Нельзя упускать этот шанс”, билось у меня в голове, когда Мария, поняв, что из слегка опьяневшей (от страсти, помилуй Бог, лишь от страсти) туши вашего покорного слуги уже ничего путного не вытянешь, пошарив у меня в кармане, извлекла ключи. Про какой именно шанс я тогда думал, черт его теперь разберет. Но мне кажется, что в тот момент когда захлопнулась дверь и в коридоре возникла легкая сумятица я совсем забыл об угрозах и посулах моего шефа... Затем мое лицо оказалось погруженным в глубокую ложбину, что круто огибала два аппетитных холма с загадочными навершиями. Руки тоже как бы зажили собственной жизнью и слегка поглаживая, вдруг намертво вцепились в какой -то двойной мягкий глобус, облаченный в лайкру... Моя голова закружилась. Все покачнулось и начало расплываться.
  - Ах, ну нельзя же так... - прошептал соблазнительный голос, доносившийся, как мне показалось из холодильника. Я помотал головой. Проклятый желудок. Так и совсем заглючить недалеко... Потом произошло какое -то, то ли прикосновение, то ли проникновение и мне стало совсем хорошо... Вот так мы с ней и оказались, как говорится, по разные стороны одного презерватива.
  Когда я проснулся и взглянул на пейджер было уже светло. Во рту царила горечь, а в затылке поселилась тупая ноющая боль. Да, блин, давно я уже так не...
  Тут передо мной появилась Мария. Она натянула мою рубашку на голое тело (с того места где лежал я, на все это, между прочим, открывался великолепный ракурс). В руках у нее была кружка, распространявшая аромат свежего кофе. От этого божественного амбре стало чуть легче. Я умилился и возгордился одновременно - мне и кофе в постель... Мария деловито отпила кофе и протянула кружку...
  - Так вот, милый, я вчера хотела тебе сообщить одну важную вещь... Может быть ты сможешь устроить что -то типа журналистского расследования... Последние время творятся странные вещи.
  В ответ я тяжко и жалобно вздохнул.
  - Что случилось? - заинтересованно спросила она.
  Пришлось поведать ей о моем разговоре, который состоялся в понедельник с шефом.
  - Теперь я просто должен приняться за это расследование - в заключении как можно жалобнее сообщил я.
  - Великолепно, - посветлела она и улыбнулась. - Ты не против, если я тебе помогу?..
  Я уныло мотнул головой.
  - Ты уже знаешь, что мы с Любой подруги...
  - Угу.
  - Так вот, по - моему у нее серьезные неприятности. Ты знаешь, какие слухи ходят по городу?
  - Какие?
  - Про девушек, которые пропадают... Сказать тебе одну вещь, про которую пока не знают даже в ФСБ?
  Тогда я не придал значения осведомленности своей подруги. Мне нужны были факты. Я нетерпеливо поднялся:
  - Что это за вещь? - нетерпеливо спросил я.
  - А то, что все пропавшие девушки - ее модели...
  Теперь я ничего не понимал. Вообще здорово. Допустим, я обнаружил виноватых в пропаже девушек. Это же сенсация. ФСБ отдыхает, а побеждает скромный толстячок Сергей Лапшин. Но от этого не становилось яснее, кто подложил бомбу, а значит и мне это открытие оставалось без надобности.
  - Люба, - раздумчиво произнес я, садясь на постели и недоверчиво качая головой. - Про нее говорят всякое. Может быть она причастна ко всему этому?
  - Ты головой подумай - Мария разгорячилась и взмахнула чашкой с кофе, которое чуть не выплеснулось на мои голые коленки. Я сдержался и слава Богу! Если б я шевельнулся, то коленки мои точно подверглись угрозе. Мария явно нервничала, могла и плеснуть ненароком. - - Зачем ей это по - твоему? У нас же Кавказ. Девушки и так с большим подозрением относятся ко всяким модельерам. А если еще и работающие у нее пропадать начнут? Как ей быть тогда? Она же кроме своих тряпок и знать ничего не хочет...
  - Не знаю... Люди разные бывают, - голова мое больное место и поэтому с собственной рабочей версией расставаться было неохота.
  - Вот про одного такого “разного” я и хочу тебе рассказать... Зовут его Мачилав Зелибеков.
  - Он что киллер - садист? - спросил я криво усмехаясь.
  Она непонимающе на меня уставилась. Пришлось объяснять
  - МОЧИ LOVE - убивает людей и при этом любит свою работу, - объяснил я.
  Тут она расслабилась и засмеялась:
  - Ах вот ты о чем... Очень на него похоже.
  - А кто он?
  - По диплому скотовод...
  - А по натуре?
  - Прирожденный скотовод.
  - А где учился?
  - Закончил сельхозучилище.
  - А где работает?
  - Завхозом...
  Тут раздался телефонный звонок. Я поднялся с кровати и прошлепал к телефону, на ходу заворачиваясь в простыню:
  - Алло.
  - Это ты Серега? - Казбек. Взволнованно дышит.
  - Да.
  - Ну как твои дела?
  - Пока ничего. А как у тебя?
  - Проблема у меня.
  - Что так?
  - Габариты похитили.
  Мне поневоле хотелось удивиться, как -то посочувствовать горю, но рядом была Мария, а я почему -то решил не проявлять с ней откровенности.
  - Это точно? - спокойно спросил я.
  -точнее некуда.
  - Я зайду и мы поговорим. - спокойно сказал я.
  - К ней до этого какие -то козлы на “Паджеро” приставали. - сказал напоследок Казбек.
  Я положил трубку и вернулся к разговору с Марией:
  - Так кем он, говоришь, работает?
  - Завхозом на матфаке. А ездит на “Паджеро”...
  Слова Казбека еще стояли у меня в ушах и я чуть было с восторгом не заорал “Паджеро?!!!”. Но спохватился, взял себя в руки и спокойно посмотрел на нее:
  - Ну и пусть себе ездит... Это же Кавказ. Чего тут особенного? У нас все завхозы на “Паджеро” ездят. Тут даже думать нечего. Идешь по Махачкале - тебе навстречу “Паджеро”. А ты уже сразу знаешь - завхоз поехал. И вообще, что это за манера - спрашивать кто на чем ездит? Ездит и пусть себе ездит. На Кавказе спрашивать откуда твой конь не принято. За нескромные вопросы, как здесь говорят, можно ночью и с горы упасть. Причем можно так ухитриться, что олова с южного склона покатиться, ты сам с северного, а яйца на вершине болтаться останутся... Интересно не это. Интересно - как скотовод с дипломом сельхозучилища устроился завхозом на математический факультете педуниверситета.
  Она не поняла серьезно я говорю или шучу, но на всякий случай улыбнулась.
  - Нет, но мне действительно наплевать на какие деньги он купил себе этот драндулет и отгрохал шикарный особняк, - отулыбавшись, продолжила она гнуть свою линию. - А насчет матфака это фигня. Вон парень школу милиции окончил и работает ученым секретарем в Дагестанском научном центре в Институте истории - если ты чей -то родственник - это милое дело. Еще о чем не знают в ФСБ хочешь узнать?
  - Ну?
  - Он подкатывал к Любе с какими -то непристойными предложениями, типа прокатить девочек в Иран или Саудовскую Аравию. При чем ни слова о показах мод в этих предложениях не было.
  Странно было бы, отметил про себя я, если бы речь зашла о показах мод Любы Агранат в этих странах... Я прекрасно помнил какие шикарные декольте и великолепные ноги мелькали мимо меня на последнем выступлении “Театра мод госпожи Агранат”. Подобные штучки смотрелись бы в высшей степени странно где - нибудь неподалеку от Мекки или какой - нибудь шиитской мечети в канун праздника “Шахсей - Вахсей”. Турция или Египет - другое дело, я бы поверил, что дело чисто, а так - пардоньте...
  - А что было потом? - поинтересовался я на всякий случай. Хотя достаточно достоверно знал, что было потом.
  - Они поругались. Мачилав ушел... А через некоторое время я выяснила, что он, или кто -то из его людей угрожал Любе по телефону...
  - А потом начали пропадать девчонки... великолепно, - оптимистично сообщил я и радостно потер руки. - И много у него людей?
  - Не знаю, человек двадцать.
  - В том числе технички, сантехники, плотники, монтеры и телефонисты?
  Мария посмотрела на меня с испугом.
  - Ты придуриваешься? - не выдержав спросила она.
  - Но ты же сама сказала, что он работает завхозом. Должен же он платить зарплату своим людям? А как их протащить по ведомости?..
  - Придуриваешься, - спокойно отметила она. - Значит все нормально. Ты подумай над моими словами, хорошо?
  Я кивнул. Она взглянула на часы и всполошилась:
  - Ой, у меня же вторая пара!!!
  Какой кошмар. Ох, уж эти женщины... Из всего надо сделать спектакль. Она деловито чмокнула меня и умчалась в ванную приводить себя в порядок... Но я был так поглощен забившим из меня остроумием, что не заметил ее деловитости.
  Я совсем уже было вернулся в кровать, но как только дверь за Марией захлопнулась подпрыгнул и тоже стал стремительно одеваться.
  - А завтрак? - спросил я сам себя с тайной надеждой и тут же сам свою надежду и убил: - Завтрак подождет.
  
  Глава пятая
  Все только начинается
  - Ну и что будем делать? - спросил я в то же утро Казбека и Махача, изложив им итоги своих ночных трудов. На Махача вся моя постельная эпопея произвела шикарное впечатление. А Казбеку было не до этого. “Соломон” на самого себя не был похож. Застывший весь, с остановившимися глазами и плотно сжатыми губами. В этот раз он оставил свою манеру одеваться в яркие цвета и длинные волосы, обычно взлохмаченные, пригладил.
  - Больно гладко все на этом Мачилаве завязывается. - сказал Махач. - И “Паджеро” и ссора с Любой и предложения относительно девочек.
  - Чего тебе не нравится? - спросил его я.
  - Больно все гладко... - повторил он.
  - Гладко, говоришь? - переспросил его я. - Ты вот на этого посмотри.
  И ткнул пальцем в сторону “Соломона”.
  - Люди пропадают, а ты говоришь, что все гладко?
  - Этот Зелибеков, конечно, наверняка с похищениями связан. - поморщился Махач. -Но, по - моему, к бомбе никакого отношения не имеет. Короче, не за ту ниточку тянешь.
  - Но Любе же угрожали...
  - А кто? Он сам? - Махач ядовито усмехнулся. - Он что, дурак?
  - Он - скотовод.
  - А это, извини, не одно и то же.
  - Хорошо, - сдался я. - “Соломон”, чего тебе стало известно?
  - Ну, она пару раз на стрелки со мной не пришла.
  - Опустим лирику, - вообще -то эти слова мне предназначались. Глупо, конечно, что я не тогда поделился своими сомнениями с Казбеком. Не среагировал на сигнал тревоги. Хотя, он тоже хорош, журналист хренов. Никакого чутья. Мог бы и сам догадаться.
  - Ну, я решил узнать что случилось. Пришел к ней на квартиру. Там подружка ее. Меня увидела и в слезы. Что случилось? Оказывается ей с понедельника какие -то козлы на “Паджеро” прохода не давали. Она в институт - они за ней. - и заговорил с непонятным акцентом. - “Дэушка, дауай покатаэмся. Дэушка, чиста дэловой прэдложэний тож ест”. Сами знаете как это бывает.
  - Ну и дальше что?
  - И ничего. Она сначала внимание не обращала. Но машина -то чуть ли не круглые сутки торчала возле их ворот. Вот она лишний раз из дома и не рисковала выбираться.
  - Тебя, дурака, берегла, - заметил я. - увидели бы они ее с тобой - тебе люлей, а ее...
  - Опустим лирику, - сухо сказал Махач. - Как это все случилось?
  - Они с подружкой возвращались с занятий. Шли себе, никого не трогали. Она радостная такая была - “Паджеро” пропал. Вот она и собиралась ко мне придти. Шли они по Ярагского - она оживленная улица, их там трогать не стали. Только свернули. Прошли шагов пять по переулку, тут как раз безлюдно было. Возле них остановилась белая “шестерка”. Девочки опомниться не успели - мою знакомую затянули в машину, а подруга до сих пор в себя придти не может.
  Тут Казбек и вовсе потемнел лицом и замолчал. Что -то мне подсказало, что лучше сейчас не лезть со своими пошлыми шуточками.
  - Милиция? - спросил Махач.
  - Какая на *** милиция?!! - взорвался Казбек. - Она теперь даже на занятия ходить боится...
  - И, конечно, никаких свидетелей... - негромко, как бы про себя, сказал я.
  Красноречивое молчание было самым ясным, четким, а главное красноречивым ответом на мои слова. Какие свидетели могут быть в краю Диких гор? Говорящий правду, учат горские мудрецы, должен иметь на заднем дворе быстроходного скакуна и хурджин полный звонких монет. Да и на улице никого не было, как сказал Казбек. Положеньице...
  - Ну и что будем делать? - повторил я свой вопрос.
  - Мы практически знаем кто это сделал, - сказал Махач.
  -то есть, ты хочешь сказать, что уверен в том, что это сделал Зелибеков?
  - Я сказал “практически”, - сразу отреагировал Махач.
  Журналист, блин. Всегда следит за точностью формулировок. Я вспомнил, как однажды оказался в их кабинете во время очередной “обмывки”. Спрашиваю - что обмываем? Оказывается, на их “Еженедельник” подали в суд. Как это обычно бывает: Жареные материалы. В статье якобы фигурируют непроверенные факты. Главный редктор послал на судебное заседание Махача. Кто, мол, лучше представит интересы газеты, если не шеф информационно - криминального отдела. Махач пришел туда и сразу отказался от адвокатов. А прямо перед ним сидела секретарь суда. Такая, по словам “шефа информационно - криминального отдела” сексуальная баба, что он сразу почувствовал вдохновение... Еще бы - он нам ее округлости десять минут описывал. “Там мячики, там дыньки. Талия тонкая - ноги длинные. Ах, какая девушка, ох, как она на меня смотрела”... Модель. Идеал “Еженедельника”, короче. Ну, и когда очередь говорить дошла до Махача, тот встал со своего места и... Короче, суд принял решение - истцу отплатить газете крупную сумму за моральный ущерб. Главный отвалил от этой суммы крупный процент Махачу, а он этот процент пропил вместе со мной и Казбеком.
  - Хорошо, если это Зелибеков, что будем делать дальше?
  - Если это группировка Зелибекова, то сразу они девчонку никуда не отвезут. Денька два - три подержат. Поездка далекая - за рубеж. Нужны визы и паспорта, а это сразу не делается. Насилие с ней тоже творить не будут, это же товар... Так, может пару уколов сделают, чтоб не рыпалась, и все... Когда, говоришь, она пропала? - оборвал себя Махач и обратился к опущенной голове Казбека.
  - Вчера... - пробурчал тот не двигаясь.
  - Отлично... Значит время у нас есть, - Махач поднял трубку и набрав номер заговорил с кем -то на своем языке. Завершив телефонные дебаты посмотрел на нас:
  - Ну и чего мы сидим? - язвительно спросил он.
  Мы разом подняли голову, а Казбек даже кажется чуть посветлел лицом.
  - Ночью надо будет вам наведаться на дачу к Зелибекову.
  - А почему не домой? - спросил я.
  - Вряд ли он дома у себя будет держать заложников. Дома же жена, дети, а они как водится и подозревать не должны, чем занимается супруг и отец. Другим он тоже особо доверять не будет, а вот дача - идеальное место. Адрес дачи я выяснил... Но с вами не пойду, извините.
  Понятное дело. Уважаемый человек - заведующий отделом крупного республиканского еженедельника. Жена - красавица, дочка - умница. Куча крутых родственников, которые в любом случае узнают и не одобрят... Другое дело мы. Казбек - влюбленный джигит и его кунак, больше похожий на Санчо Панса... В общем, бамбарбиа. По самый кергуду, короче...
  Посмотрев с Казбеком друг на друга молча кивнули.
  - А что из себя представляет эта база? - спросил Казбек.
  Мы непонимающе на него посмотрели:
  - Какая база?
  -то есть дача...
  - А - а, - сказал Махач. - Ну, дача как дача. Особнячок. Заборчик там капитальный. Три метра бетон - выше ячеистая сетка.
  - По сетке ток, - решил сострить я. - По периметру вышки с пулеметами, а сразу за забором спиральки Бруно понакиданы...
  - Не- е, - улыбнулся Махач. - Не так, конечно, все страшно, но кое - какие сюрпризы все же припасены...
  - Блин, там наверно собаки будут? - опасливо поинтересовался Казбек.
  - А ты им “Чаппи” в пакетике... - ввернул я.
  - А деньги у меня есть на эти пакетики сраные? - заорал он. Горячие они парни - жители страны Диких гор. Лучше их не трогать. Хотя, как бы я себя вел, окажись на месте Казбека?
  - Спокойно, - охладил нас Махач. - Одними пакетиками не отделаетесь. Тут нужна серьезная подготовка.
  - Серега, - обратился ко мне Казбек. - Звони Нурхамамбо.
  Ну вот, дорогие друзья, наступило время познакомить вас с еще одним моим хорошим приятелем. Это настоящий вулкан!!! Нечего строить догадок по поводу реплики Казбека, автор, мол, совсем заврался и населяет Кавказ чернокожими представителями. Нурик даже больше похож на русского чем я! А на самом деле зовут его Нурмухаммад (что в переводе означает “Свет Мухаммада”). Мы его называем Нурик. Ну как про него рассказать, если я просто не знаю с чего начать?! Внешне он очень сильно похож на ст. лейтенанта Дукалиса (Из сериала “Улицы разбитых фонарей), актера Алека Болдуина - младшего и Джекки Чэна. Одновременно.
  Собственно, это у нас с друзьями прикол такой - смотрим какую - нибудь передачу (фильм, клип) и потом кто -то углядит роковое сходство и скажет показывая на главного героя мужского пола:
  - Нурхамад (в смысле, Нурик) такой! - и мы сразу улетаем.
  У Нурика много позывных. Его последний nickname - Нурхамамбо - супергерой Вселенной. А как появился этот позывной - я объясню. Сидели мы с приятелями в аптеке, где он работает сторожем - а он стоял спиной к нам, в спортивных штанцах. На заднице этих штанцов располагался конек NIKE и бо-о-ольшая буква N... И в самом деле - наряд достойный супергероя Нурхамамбо.
  У этого “супергероя” самые золотые руки и вместе с тем самые шаловливые ручонки, что я встречал в собственной жизни. Он может починить или сделать любую вещь ( Ведь это ему принадлежит фраза “Я разговаривал с девушкой и после этого, прямо на деревообрабатывающем станке сделал ей новогодний подарок”. Ничего личного, это была всего лишь... правильно - полочка для цветов). Правда, с таким же успехом он может также и поломать любую вещь. Причем ругаться на него бессмысленно. Он со смесью простодушного лукавства и совершеннейшей невинности посмотрит на тебя своими глазами цвета зимнего неба и скорчит такую невинную улыбку, что сердце кровью обливается. Кроме того, он наша энциклопедия. Знает все про машины, политику, спорт и светскую жизнь... И еще он ужасно влюбчивый. Его рекорд - на одной дискотеке влюбился в шестерых девушек и от половины чуть не добился взаимности. По счастью - вовремя успокоился и вернулся в исходное положение. Но это к делу не относится. Ну что еще про него сказать? Настоящий друг. Нет такой проблемы из которой он не смог бы вытащить близкого ему человека.
  Нурик приехал быстро. Его посвятили во все подробности дела и наши подозрения.
  - Ясно, - задумчиво сказал он. - И что будем делать?
  Махач порылся в ящике и достал оттуда маленькую черную коробочку, которая была похожа на мышку с толстым, коротким хвостом и оказалась сотовым телефоном.
  - Вот, - протянул он Нурхамаду коробочку. - Окажешься на месте, будешь докладывать обстановку. Как ты там будешь крутиться, не мне тебя учить, понял?
  - Угу.
  - Вечером они приедут, - последовал небрежный кивок в нашу сторону. - На месте обмозгуете как поступить...
  - Ясно, - повторил еще раз Нурхамамбо и исчез так же быстро, как появился.
  Махач взглянул на большие настенные часы, что украшали кабинет информационно - криминального отдела. До меня только начало доходить как здорово работать в солидном еженедельнике, да еще в таком отделе. Техническое обеспечение на высшем уровне. Связи с нужными людьми. У каждого на столе персональный компьютер с доступом в Интернет... Питание опять же... А что тут смешного? Это ж первое дело!
  - В общем так, мужики, - начал Махач. - Чем быстрее мы провернем это дело, тем лучше. А то неровен час угонят милую нашего Казбека в чеченские леса... Крайний срок этой акции - сегодня под утро. Надеюсь, до этого времени Нурик сможет выяснить все...
  Почему Махач сказал в “чеченские леса”? - спросит любознательный читатель, привыкший к тому, что если дело происходит на Кавказе, то это должны быть обязательно дикие горы, а уж в Чечне, то это просто Эвересты на каждом шагу... Скажу сразу - это, мягко говоря, чепуха на постном масле. В нашей республике гор побольше, да и повыше они будут, чем в Чечне. Знаю, что говорю - пару раз я бывал в “дружественной Ичкерии”. Равнина и есть равнина... Ладно, это так, лирическое отступление.
  - Экипировка, - ожил наконец Казбек.
  - Что ты имеешь в виду? - спросил я.
  - Камуфляж, жилеты - разгрузки, берцы, - подмигнул мне Махач. - Ты что, в первый раз, что ли?
  - Эй, ребята, куда я попал? Что вы собираетесь делать? - завопил я в непритворном ужасе - Это же солидный “Еженедельник”...
  - Солидным он бывает до 20. 00, - коварным тоном сообщил мне Махач. - а потом он становится бандитским развратным гнездом, сокращенно БРГ.
  - И оружие... - сжав кулаки сверкнул глазами Казбек, который оставался к шуткам глух. - Я этим сукиным детям, тапком по харе...
  Откуда такие слова как “тапок” и “харя” вошли в лексикон “прелестного дитяти кавказских гор”, для меня осталось загадкой, так как в этот момент Махач взял серьезный тон:
  - Ну, ничего серьезного я за это короткое время достать не смогу...
  - Харбукский “Калашников” нам тоже не нужен. (Поясняю - Харбук - это такое село, оно раньше славилось своими мастерами-оружейниками, а теперь славится тем, что делает всякие самопальные самострелы)
  - Серьезное это что? - опасливо спросил я.
  - “Винторезы” или “Взломщики”...
  Я о таких даже не слышал...
  - Может удастся прихватить М - 16, или “Хеклер -Кох”, но гарантировать не могу. Пойдете по старинке с АКМС... - закончил свою реплику Махач, снимая трубку с телефона...
  Несколько раз в редакцию звонил Нурхамамбо. Сообщал о передвижениях противника, точнее о полном отсутствии таковых. Через три часа, полностью переодевшись в камуфляж (что для меня было делом трудным), мы к нему присоединились. Интересно как Махач передал им мой номер одежды? Казбек протянул Нурику один из прихваченных с собой узлов с автоматом. Тот развернул, покрутил оружие в руках и удовлетворительно хмыкнул:
  - Пять - сорок пять...
  Отщелкнул магазин, проверил затвор и многозначительно изрек:
  - Угу.
  - Ну и что там с дачей?
  - Внешний вид просто великолепен. - сообщил Нурик. - Там трехметровый забор, знаешь?
  - Знаем, и еще сетка.
  - Фигу тебе, а не сетка. Нет ее. Зато там есть облицовка. Мраморная.
  Казбек тем временем рассматривал забор. Тут он присвистнул:
  - Да чтобы мне только такую облицовку с забором соорудить, надо лет восемьдесят проработать.
  - Ничего, дорогой, - серьезно ответил ему Нурхамамбо. - Кавказ славится своим долголетием.
  - А ворота?
  - Ты сам посмотри... - Казбек печально протянул мне бинокль.
  Архитектурное сооружение, скромно именуемое здесь воротами, сделало бы честь Форт - Ноксу. Да нет, по - моему, этот американский опенок просто-напросто отдыхал по сравнению со скромной дачкой простого кавказского завхоза.
  - Отвори потихоньку калитку, - прошипел Нурхамамбо.
  - Интересно, - сказал я, глядя на выпирающие из-за забора все эти башенки, купола и вычурные стены. - А какая тогда дачка у декана? Или ректора?
  - Э-э, - возмутился Нурик. - Мы сюда делом пришли заниматься или фантазмы твои разгребать?
  - Тадж-Махал видел? - коротко спросил меня Казбек.
  - Ага...
  - Если представление имеешь, молчи тогда. Что за воротами?
  - Гранитная дорожка и сад.
  - Черешня? - снова спросил я - Тутовник?
  - Фрукты он на базаре покупает, а здесь секвойя, ливанский кедр...
  - А зачем?
  - Чтобы дорого было... Солидно...
  - Ладно, хорош болтать, - сказал Казбек. - Вперед.
  Пригнувшись, короткими перебежками, Нурик - со стволом влево, Казбек - со стволом вправо, в центре я (без оружия), мы рванули к забору. Эти двое его перемахнули, а я завис... Ну не предназначена моя фигура для акробатических упражнений.
  - Серега, бл... - донеслось из-за стены.
  Что же делать? Набрался наглости и подошел к воротам... Потянул. Дверь с натугой поддалась. Открыл и зашел. Еще один пример кавказского менталитета. Захади, дарагой, гость в доме - радость в доме...
  Приятели поджидали меня возле входной двери... Собак как не странно не было, зато было еще одно чудо. Входная дверь. Как определила наша ходячая энциклопедия - Нурхамамбо - дверь была итальянская, ручной работы, с тремя степенями защиты. Инкрустация из красного, черного и железного дерева являла собой панно в стиле “горский романтизм”: горы, орел, чабан, овечки, горянка с кувшином. Итальянцы, наверно, здорово смеялись изготавливая такое панно. Стоп, где -то я этого чабана, и овечек, и горянку и кувшин уже видел...
  - В аптеке, на коробке из - под нардов. - сообщил Нурхамамбо.
  - И на Госсовете такое же панно сбоку. - добавил Казбек.
  Вот они горцы - наивные младенцы!
  Дверь нам стало жалко трогать, и поэтому мы проникли на дачу через окно... Прямо на нас смотрел хозяин... С противоположной стены... Там висел ковер... С его портретом. Ковер был не маленький - четыре на шесть. Шерстяной хозяин, как и положено, красовался на фоне горного пейзажа на коне, в бурке и с героическим лицом.
  - Пририсовать усы - сказал Казбек. - Вылитый Чапаев.
  - Убрать папаху и волосы, - отозвался я. - Вылитый Котовский.
  - Короче, убрать папаху и шашку, - пресек дискуссию об искусстве Нурик. - Добавить перьев и томагавк - вылитый Чингачгук.
  Про ослепительно белый холл (из оленьей кожи, как просветил нас Нурик) и крутейший домашний кинотеатр я вообще умолчу.
  - Он что, на этой технике собачьи бои смотрит? - проходя спросил Казбек. Собачьи бои - любимое развлечение “новых кавказцев”.
  - Нет, он гостям показывает, как музейный экспонат. Поэтому он на первом этаже стоит...
  После всех чудес что были увидены нами, я уже вроде бы не должен был чему-то удивляться, но увидев широченную лестницу из розового мрамора, с балюстрадами и малахитовыми вазонами, чуть не присел...
  - Я что -то подобное видел в Эрмитаже - подавленно сообщил я друзьям.
  - Как давно ты там был?... - не оборачиваясь спросил меня Казбек.
  - Ну -у...
  - Вот приедешь следующий раз, обязательно зайди и убедись на месте ли она... - поддержал друга Нурик - Ты понял?
  Больше всего на втором этаже меня поразил паркет.
  - А-а, - махнул рукой Нурик. - Ранний ампир. Кажется, середина восемнадцатого века. Из Лондона. Аукционный. Мачилаву тесть взгрел - как подарок на свадьбу.
  Именно на этот паркет хлопнулся при нашем появлении единственный обитатель дачи. Правда, Нурик на него заорал угрожающе вскинув автомат:
  - Оружие на пол! Руки за голову!! Всем лежать мордой в пол!!!
  Только после этого тот отбросил свою (как потом определили ребята) “Беретту”, уже наведенную на нас, и заложил руки за голову:
  - А здесь что? - ткнул руками Казбек в огромные двери после того, как мужика спеленали и решили продолжить осмотр экспозиции.
  - Спальня, наверное...
  Заглянули. У моих родителей дачный участок был, наверное, размером с эту спальню. В одной из комнат рядом красовались чучела, рога и головы зверей которых якобы добыл на охоте достопочтенный хозяин. Некоторые из них, правда у нас в республике не водились лет 200. Ну и что?! Главное, чтобы было красиво.
  Мы поднялись выше - на мансарду. Открыли дверь и узрели... ТЕЛЕСКОП!
  - А ЭТО ему зачем? - вытаращился Казбек. Я -то и вовсе онемел
  - Э-э, - спокойно урезонил нас Нурик, глядя на нас поистине ленинскими глазами с озорной большевистской хитринкой. - Он же кавказец. Значит - романтик. А знаешь, как после одного или двух рогов коньяка тянет взглянуть на звезды?
  - Убедиться все ли на месте?
  - Нет, просто взглянуть.
  Открыли еще одну дверь. Я уже ничему не удивлялся и надеялся по крайней мере увидеть машину времени. Нет, все было спокойно. Бильярд и шкафы заполненные книгами. Я пригляделся. Боже мой, это же Британская энциклопедия! На языке оригинала. Обнаружить здесь подобную вещь было даже круче чем найти машину времени. Та, по крайней мере, объяснила бы откуда чучела редких животных на втором этаже...
  - Зачем она ему? Неужели читать?
  - Да нет. Так... чтоб была.
  - А трехмачтового парусника у него нет? - решил подъязвить я.
  - Нет, но проблему его приобретения он уже решает, - на полном серьёзе сообщил Нурик.
  Заложников в мансарде не оказалось.
  - И кто решил, что он их здесь запрет? - спросил Казбек.
  - Он их, наверно, в подвале держит. - высказался Нурхамамбо.
  В подвал вело две лестницы. Одна из них уткнула нас в подземный гараж, а вот вторая оканчивалась массивной бронированной дверью. Нурик и Казбек озадаченно посмотрели друг на друга, а я протянул руку и отодвинул задвижку.
  Не буду вас утомлять. Здесь-то мы их и обнаружили. Пара девушек, в том числе и милая нашего Казбека, спокойно сидели на шикарном кожанном диване и разглядывали картинки доносившиеся из скромненького телевизора с диагональю 74.
  - Ну вот, - сообщил Казбеку Нурик. - Я же говорил, все будет нормально.
  И обратился к девочкам:
  - У вас все дома? Тогда мы в гости.
  Перед диваном торчал стол уставленный яствами. Тут тебе и сациви, и хачапури, и люля-кебаб, и чуду, и хинкал, и фрукты разные. Увидев этот стол я сказал:
  - Хочу быть заложником. Оставьте меня в неволе, - им стоило большого труда отговорить меня от этого занятия. Я оставил эту мысль после того, как оба моих друга поклялись, что меня бы так не кормили. А девушкам не жалко, они же модели, им фигуру надо беречь.
  Казбек не знал куда спрятать автомат и чего сказать. Выручила положение его милая. Каким -то неведомым способом она соскочила с дивана, пролетела через стол и крепко его обняв, уткнулась в камуфляж.
  Я взял у Нурика, в глазах которого уже вовсю плясали свадебные пожелания, витиеватые тосты и гремела бурная бесконечная лезгинка, сотовый. Набрал номер редактора.
  - Алло, шеф? - сказал я когда на том конце подняли трубку. - Извините, что так поздно. Это Сергей. Я знаю кто подложил бомбу под математический факультет. Это Мачилав Зелибеков. Мы сейчас у него на даче. Приезжайте...
  А Нурик внезапно смутился, покраснел, отвернулся, а потом исподлобья взглянул на вторую красавицу, что еще посиживала на кожаном диване с приоткрытым ртом, глядя на прибывших спасателей. Что ж от такой девушки можно было бы застесняться - длинные черные волосы, симпатичная фигурка и очень четкий кавказский профиль. В общем стиль Нурмухамамбо.
  - А может ли доблестный рыцарь... - донеслось до меня...
  Девушка улыбнулась, это значит доблестный рыцарь в очередной раз смог...
  Вот здесь -то собственно и можно было бы поставить точку в этой истории, если бы не одна мелочь. Мадыра брали при мне. Республиканский РУБОП не смог отказать себе в удовольствии подтереть нос ФСБ. Заманили его на дачу. Он въехал на территорию, вышел из машины, вместе со своими придворными и охраной на белой “шестерке”. Тут их всех и уложили. Взяли с поличным. Репортаж об этом аресте вышел в “Инфо - прессе”. У меня как раз было время его хорошенько подготовить.
  - Ничего, - сказал племянник РУБОПовского шишки, мой шеф по совместительству. - Мы его укатаем. Сядет на всю катушку, джигит хренов.
  - У тебя бы все получилось, Мадыр, дорогой, - обернулся его дядька к сидевшему с опущенной головой Зелибекову. Руки последнего были скованы за спиной, рядом стоял спецназовец в маске и "Стечкиным" в руке. - Жадность тебя подвела. Телескоп, ливанский кедр, ковер этот идиотский... Зачем? Девушек воровал ради этого...
  Я внимательно все это слушал и оглядывал комнату. Деревянный кабинет. Орех. Классический английский стиль. Витые ножки, резные подлокотники. Зеленый бархат стульев. На изящном секретере стоял навороченный компьютер, а возле него валялась красивая коробка для СД-рома.
  - Тебе бы все удалось. если бы не желание отомстить. Бомба. Именно бомба тебе все испортила. Зачем надо было подкладывать ее Любе Агранат?.. Зачем собрался женщине мстить? Аллах тебя за это наказал. И люди накажут.
  Я подошел и взял ее в руки. Компьютерная игрушка “Герой Магии и Меча”. Часть седьмая. Любимое развлечение Махача в рабочее время. Тут при словах о бомбе для модельера в моей голове что -то щелкнуло и я начал понимать кое - что...
  Бессознательно опустил диск в карман, хотя никогда до этого не испытывал приступов клептомании и спросив у шефа могу ли я быть свободным, удалился.
  Последнюю ночь гостил я на конспиративной квартирке. Мария куда -то пропала, но я об этом особо не жалел. Передо мной красовалась большая бутылка хорошего пива и соответствующие деликатесы. Завтра должна была быть пятница. Последняя пятница моего такого короткого отпуска...
  Во второй половине следующего дня я оказался в “Еженедельнике”. Пятница у них - особый праздник. Он называется “ПИТНИЦА”. Помимо коренных обитателей кабинетика наличествовал и Нурхамамбо. У присутствующих уже раскраснелись лица. С моим появлением на столе появилась новая бутылка водки и банка нашей фирменной каспийской кильки.
  - Ну, за талантливых журналистов, - поднял рюмку Казбек и подмигнул присутствующим. Конечно, он не меня с Махачом имел в виду, подлец.
  - Ты бы лучше за счастливый исход дела выпил бы, - укоризненно сказал Нурхамамбо. - А то Мачилав выйдет из СИЗО. Он вам потом устроит.
  - Не выйдет, - сказал я.
  -точно не выйдет - сказал Махач.
  Мы чокнулись. Я осушил рюмку, закусил. Потом достал конверт с СД - ромом и протянул его Махачу.
  - На!
  - Что это? - с подозрением спросил Махач.
  - Подарок, - сказал я.
  - Бойся Сер -реги, дары приносящего, - продекламировал Нурик.
  - Что это?
  - Игрушка. Давайте я вам ее проинсталлирую, - я резко уселся за Махачин компьютер и запустил диск... Странно...
  В окне никаких утилитов игры видно не было. А диск напоминал обычный каталог графических файлов. “ЭйСиДиСее”, “Фотошоп”, “Корел” и множество “жепегешек” под цифровыми кодами.
  - Ты чего это притащил? - спросил Махач.
  - Да хрен его знает, - сказал я. - У Зелибекова забрал. Думал, игра ему сейчас не очень понадобится, а тебе будет в самый раз...
  - У Зелибекова? - переспросил Казбек.
  - Угу.
  - А ну запусти.
  Я запустил первый попавшийся JPG. файл и мы все охренели...
  
  КОНЕЦ ПЕРВОЙ ИСТОРИИ
  
  
  
  
  
  ИСТОРИЯ ВТОРАЯ
  ОХОТА НА ЭЛЬЗУ
  
  Глава первая
  Как отдыхают журналисты
  Привет, это снова я, усатый журналист - добряк из “Инфо - пресс”. Если помните, зовут меня Серега. Серега Лапшин.
  Мы с вами попрощались в тот момент, когда я сидел за компьютером Махача и, кажется, забыл вам сказать “до следующих встреч”. Ну, меня можно простить - ведь сидел тогда я вконец охреневший. Я даже не мог полностью досказать историю про бомбу для модельера. Поэтому стоит, по - моему, к ней вернуться.
  “ - Тебе бы все удалось, если бы не желание отомстить. Бомба. Именно бомба тебе все испортила. Зачем надо было подкладывать ее Любе Агранат?.. Зачем собрался женщине мстить? Аллах тебя за это наказал. И люди накажут...” - Помните эту тираду? Так говорил дядька моего шефа. При этих его словах в моей голове если помните, щелкнуло вставая на свои места и я начал понимать кое - что...
  В самом деле, зачем Мачилаву было надо бомбу подкладывать? Он что, так не мог Любу подставить? Он и так ее подставлял, поступая гораздо проще. Девчонок ее воруя. Нанял любителей - крякеров. Те, через круглосуточно работающий Интернет (по нему Люба общалась с французами из fashion TV), из сайта залезли к ней в сеть. А это значит, что Мадыр знал все не только о ней, но и ее девочках. Досье, где живут, привычки, анкета. Так вот, бомбу ему подкладывать было невыгодно... Все равно, что отрезать голову курице, несущей золотые яйца. Джигит, какой бы он горячий не был, голову тоже на плечах имеет. А это значит, приблизительно разбирается, что ему выгодно делать, а что нет...
  А кому это было выгодно? Ну, в смысле, подложить бомбу на математический. Завхозу матфака, каким был Зелибеков подставлять свое хозяйство, как мне теперь кажется, не очень...
  До меня тоже сначала не дошло. Больно уж все хитро сложилось и подошло одно к одному. Шеф, Абдул Бонапарт и Казбек с Махачом тоже здорово подыграли в пользу версии про Мачилава. Но они -то не знали, что остальные сведения я получал из другого источника...
  Понимаете куда ветер дует? Бомба. Именно бомба все испортила Мачилаву Зелибекову. Простенькая бомба классической конструкции. Обидно, что я сразу не догадался, находясь еще там, на матфаке (хотя я тогда и вовсе не о том думал. Вернее думал, но вовсе не о том.) откуда дует ветер. Это ж была примитивнейшая штука. О ней, в эпоху научно - технического прогресса, в любой брошюрке по гражданской обороне черным по белому... Такая бомба, которую, даже мало-мальски знакомый с предметом человек, сможет обезвредить. А следовательно кто ее может заложить? Тоже любой, мало-мальски знакомый с предметом человек... Вот вам и мне, дураку, первая подсказка.
  Откуда все началось? Якобы с социального факультета, помните? Кто -то позвонил к нам в редакцию и измененным голосом сообщил о бомбе. Если бы сначала к нам в редакцию не позвонили из соцфака, а лишь потом на пульт, меня бы там не оказалось. Кто -то хорошо рассчитал. Он, этот кто -то, хорошо знал, что я не только с милицией поеду на математический, но и к бомбе, если надо, пролезу. А это шум. Шум может коснуться и делишек Мачилава, о которых проведал организатор ложного звонка.
  А кто может изменить голос? Разумеется все. Да - да, в том числе и преподаватель актерского мастерства. Вернее, все и особенно такой преподаватель. Кто может так все рассчитать причудливым образом? Только женщина. Артистическая натура. То-то она со мной на контакт вышла... Думаете, удалось бы мне в нормальных условиях так быстро ее на спину завалить? Да, наверно, вообще бы не удалось... Вернее, скажем так, не наверно, а точно. Дело в том, знаете ли, что Мария эта, Сулейманова, а также Люба Агранат, натуры артистические, утонченно-прогрессивные и к мужикам у них отношение соответственное... Глухонемая любовь, короче... Надо продолжать? Или и так все понятно?
  А доходить до меня это начало, когда она кофе мне в постель притащила и первая из чашки отпила. Нормальная женщина так никогда не поступит. После этого, если помните, я решил ничего ей про неприятности своего друга Казбека не рассказывать.
  Хотя я ее ни чем обвинить не могу. Напротив, девчонка ради дружбы героизм проявила и помогла мне раскрыть гнездо торговцев людьми. Меньше, конечно, пропадать людей не стало, но все равно приятно... Гонорары, там, рейтинг...
  Эта история однако имела совсем неожиданное продолжение. Вы же помните тот СиДи - ром, что я насадил у Мачилава и принес Махачу? Зелибеков действительно торговал девушками. Причем свой товар он отправлял не только за рубеж. Чеченские и дагестанские аулы высоко в горах не менее охотно, чем аравийские шейхи приобретали живой товар бойкого завхоза. Вы будете смеяться, но у горцев действительно очень горячая кровь... Молодые люди в селах буквально сходят с ума от спермотоксикоза. Селение маленькое, сельчанку не трахнешь - она или родственница или из другого тухума, а это значит иметь дело с ее братьями... Те тоже народ горячий - зарежут, и поминай как звали. Так что обряд инициации половозрелые подростки проходят оприходуя ослиц, но в городе это тщательно скрывают. Однако тщетно - по их голодным выходкам относительно слабого пола это сразу видно. Поэтому появление в ауле ничейной девушки - великий мужской праздник. Но это они в высокогорных аулах, Иране или Саудовской Аравии, ничейные. В столице республики Диких гор, родственники быстро нашлись и Мачилав, несмотря на секвойи и ливанские кедры, даже до зоны не дошел... Погиб, так сказать, смертью храбрых. Страшная штука, кровная месть...
  Но это я отвлекся. Вас наверняка интересует чего такого я обнаружил на компакт - диске. Много чего интересного...
  Мачилав был не только прирожденным скотоводом. В нем погиб выдающийся счетовод и бухгалтер. Но что касается своих дел, здесь он записывал, подсчитывал и фиксировал все - “от” и “до”. Особенно фиксировал. Как ломал девочек. Морально, скажем так, нравственно. Как подкладывал их под значимые политические фигуры. (Этим -то и были заполнены JPG. файлы)... Да там много было всего. Оружие, наркотики, нефть. На торговлю ими г-н Зелибеков получал разрешение после... ну назовем это акциями политсекса.
  Просмотрев досье и особенно оценив несколько самых смачных документиков, Махач задумчиво сообщил:
  - Не дойдет Зелибек до зоны... Даже до суда не доживет...
  Как видим, он оказался прав... Хотя не только официальные версии от полковника Бонапарта, но и слухи, а это в нашей республике, как вы уже знаете, самое правдивое СМИ, в один голос твердили, что с Зелибековым расправились родственники девушек.
  Ну, да дело не в этом...
  Содержимое этого CD было настолько горячим, что надолго при себе его я оставить не мог... В любой момент тоже могли бы найтись “родственники девушек”, которые могли мне предъявить: ты моя сестра на порно сматрел, буду убиват!!!
  В общем решил я от диска этого избавляться. Но с умом. Он же все -таки денег стоит. И больших. И никто пока к счастью не знает, что он у меня. Однако надо было торопиться. За Казбека и Махача я был спокоен - они не проболтаются. А вот Нурхамамбо... Сдержанные горские понты этого парня, усиленно вошедшего в роль ходячей энциклопедии и независимого политического обозревателя, внушали мне определенные опасения. Я подошел к собственному шефу и ссылаясь на сильно пошатнувшееся во время расследования здоровье, выцыганил отпуск на лечение. Лечиться я, конечно, не стал. Вернее стал, но по собственной методике. Собрал вещи-деньги и дунул в Москву.
  Мой план был прост. Если я сам не могу использовать богатое наследие М.Зелибекова, из-за, сами понимаете, специфических требований которые предъявляет к физической безопасности регион (эк, я выразился -то!), то пусть ими воспользуются коллеги - журналисты... Не безвозмездно, конечно...
  Отечественных, насквозь заангажированных акул пера я отмел практически сразу. Разве что отдать материалы на НТВ... Эти ничего не боятся и честные вроде. Да и денежки у них водятся. Но в последний момент, признаюсь, испугался.
  После приезда проторчал денек в гостинице. Много думал. И решил - лучше “Таймса” хуже нет. Это же мечта любого журналиста, особенно меня - поработать с “Таймс”. Да и для “Таймса” это тоже подарок - шикарный скандальный материал про Кавказских преступников, сросшихся с властью. Вода, так сказать, на их мельницу.
  Сказано - сделано. В эпоху современного научно - технического прогресса отправить послание - message интересующему тебя лицу или организации очень просто. А уж если этим лицом или организацией является суперпопулярная “Таймс”, то что уж тут дальше говорить... Через день в номер, который занимала моя скромная персона принесли официальное приглашение. Настоящее invitation. В нем меня звали в гости. Посетить корпункт газеты в Москве. Коридорная администратор, взявшая на себя сей труд выглядела обескураженной. Надо же, незаметного толстячка сподобились пригласить в “Таймс”. Игнорируя изумление этой старой стервы, я величественно ее отблагодарил (сто рублей) и через полчаса устремился к корпункту под собой не чуя ног. Однако судьба распорядилась иначе - Москва, как выяснилось это очень большой город и дорога от той гостиницы до указанного в “инвитайшн” адреса корпункта заняла у меня три часа - сначала автобус, потом троллейбус, потом трамвай и наконец метро... Какой кошмар. Ехал я и невольно завидовал Казбеку. Этот в Москве признает только два вида транспорта - метро и собственные ноги. Однажды, по его словам, отмахал по столице пятнадцать километров. Звездит, конечно, но приятно звездит. Можно заслушаться. Ведь я-то столько пройти не смогу! Фигурка, отдышка... Страшно представить.
  Короче, когда я попал в район местонахождения корпункта уже смеркалось. В крутом многоэтажном особняке сталинского образца было освещено лишь три окна. Мягкий неоновый свет плавно струился на потемневшую московскую улицу. На входе торчал фигурный турникет, достававший мне до груди. За толстым стеклом маячил охранник раза в два толще меня. Он знаком показал мне “чего хотел?”. Я прислонил к стеклу “инвитайшн”. Он махнул рукой и нажал на какую -то кнопку. Загудел моторчик и турникет ожил. Потом мне пришлось пройти сквозь интраскоп, а на пятом этаже еще и записаться у охранника. Лишь после этого, протопав метров десять по коридору, я увидел дверь заветного корпункта. Постучался...
  - Разрешите? - и заглянул.
  Да - а, шикарный корпункт у “Таймс”. Куча пустых офисных столов черного цвета. На них огромное количество, таких же как и столы, безделушек офисных накидано. Все в великолепном беспорядке. Подвесные потолки с припрятанным в них ласкающим неоном. Мои голодные (ну, ясное дело, три часа в дороге - колоссальные затраты энергии) глаза сразу отметили в уголке чайничек, кофейничек и микроволновую печурку. Обитателей кабинета я заметил в самую последнюю очередь. Их было двое. Оба иностранцы. Я это дело сразу определяю. У них кожа какая -то другая. И щетина по другому растет. Уроды, одним словом, нерусские.
  - Good day, - говорю я им.
  Мне никто не ответил. В углу горел телевизорчик. Оба нехристя уставились в него. Съемка была любительская. Камера то и дело подергивалась. На фоне неясно маячивших гор и долин, покрытых первой робкой зеленью, торчал изрядно помятый парень. Его шатало. Одежда его была порвана и обильно окровавлена. Видно было, что без посторонней поддержки он долго не простоит. Так и случилось и в скором времени окровавленный рухнул на колени. Тут же кто -то что зарычал, а парень заплакал. К нему подошла фигура закутанная во все черное. Я ахнул:
  - Баба!
  Оба зрителя одновременно оглянулись на меня, но сдержались и промолчали. Видимо происходившее на экране полностью их захватило. Тем временем, баба на экране схватила несчастного за волосы и рывком подняла. Потом обернулась в камеру. Тут один из присутствующих нажал на “стоп - кадр”.
  - К вопросу о наших делах. Это и есть Эльза Лиепа, -заговорил он. - Международная террористка. Она круче чем Риал Маккой, знаете такую?
  И хотя реплика относилась не ко мне, я издал утвердительное восклицание.
  - Загадочная блондинка, - продолжалась лекция. -Теперь она промышляет в одном из отрядов чеченского супербоевика Шамиля Бакмаева. Да еще к тому же является наложницей международного террориста Зайнабыча. Спортсменка со стажем. Биатлонистка. Выносливая как лошадь и к тому же снайперша высшего класса. Очень опасная женщина. Я бы не рискнул оказаться с ней один на один в темном углу. Но в том-то и вся проблема, что именно в тот момент, когда мы практически готовы начать акцию...
  Второй недоверчиво хмыкает, потом смотрит на меня и незаметно махая лектору рукой вежливо поправляет меня:
  -точнее, вечер, -
  Присматриваюсь - джинсовая рубашка, Шейный платок, темные очки, бородка “эспаньолка”. Короче, типичный журналист. На руке шикарные часы. Золотой браслет, массивный циферблат. “Тиссо”. Я еще, помнится, позавидовал буржую. Но быстро спохватился. В этот момент в разговор вступает второй.
  - Чем могу служить? - спрашивает. На вид молод - лет двадцать восемь. Не сказать чтобы и здоровячок. Жилистый такой паренек. Джинсы, берет. Очки такие забубенные. Глаза пронзительные. И тут до меня доходит - разговаривают -то как! На чистом русском языке. Ну, никакого акцента у обоих. Только тот, со странными глазами не говорит, а поет как будто. Каким -то хитрым образом гласные оттеняет и ритмизирует язык, но в целом, никакого акцента! Наоборот, все красиво так получается! Во как готовят буржуев, прежде чем сюда засылать.
  - А с кем имею честь? - спрашиваю в свою очередь.
  - Специальный корреспондент Ром Ванилла, - говорит обладатель часов и шейного платка.
  - Специальный корреспондент “Таймс”? - спрашиваю я. Читали мы их англо-американские детективы. Знаем. Говорят неполную информацию, а потом при случае делают круглые глаза, типа, а разве я вам говорил, что я специальный корреспондент именно “Таймс”? Не - е - ет... Извините... Я говорил, что я специальный корреспондент, а про “Таймс” в нашей беседе не было ни слова.
  - Да. - отвечает бородач и переглядывается с жилистым в берете. Жилистый ухмыляется и отворачивается, разглядывать потолок.
  - Теперь вы имеете преимущество, - оборачивается ко мне бородатый журналюга. - Вы знаете мое имя, а я вашего нет.
  Протягиваю ему приглашение.
  - Я звонил вам по и - мэйлу. Сергей Лапшин, журналист. Приехал из республики Диких гор.
  - Очень приятно, - буркает бородач, пробегая текст.
  - Республика Диких гор, - вступает в разговор второй. - Весьма интересное название. Романтичное.
  - Ага, - соглашаюсь я. - Романтики у нас в горах хоть... - и тут вовремя спохватываюсь. Черт, чуть не осрамился перед державами.
  - Хоть жопой жуй? - поднимает на меня серьезные глаза бородач.
  Теряюсь, краснею... Жилистый в берете громко фыркает, но продолжает изучать потолок.
  - Так, что же привело вас к нам?
  Ну вот, пора кричать “ура”. Начинается деловой разговор. И при чем так, как я надеялся.
  - Желание послужить идеалам демократии и свободного мира, - а вот эту фразу я репетировал особенно долго!
  Оба иностранных придурка смешались и посмотрели на меня в немом изумлении. Потом обладатель берета видимо, преодолел робость и наглядевшись на меня, снова метнулся глазами к потолку, улыбнулся и спросил:
  - И каким же образом вы желаете воплотить столь похвальное желание?
  Я молча протянул тому, кто назвался Ромом Ваниллой четыре фотографии. Их мне помогли сделать ребята - программисты из “Республиканского еженедельника” - Тимур и Асвад. На одном было изображено правительство нашей республики. На остальных - кое - кто из этой когорты, но уже без костюмов. Зато в компании девочек Мачилава.
  Ром Ванилла принял фотографии. Посмотрел. Хмыкнул:
  - Монтаж?
  - У меня шестьсот пятьдесят мегабайт подобного “монтажа”, - хмыкнул в ответ я. - Вам что, ничего неизвестно о “деле Зелибекова”?
  Мой расчет оказался верным - скептическая личина с иностранной акулы пера моментально слетела. Как же, Кавказ, республика Диких гор, громкое, судя по всему дело, а я о нем не слышал? И еще признаться в этом какому -то Лапшину? Да, никогда!!!
  - В самом деле... - пробурчал себе под нос мистер Ванилла, потом взглянул на меня и спросил: - И где же диск с материалами?
  Я, конечно, хочу помочь свободному миру и послужить всяким там идеалам, но не безвозмездно же... Об этом свидетельствовало мое красноречивое молчание.
  - Сколько? - спросил меня Ром Ванилла.
  Я назвал ему цифру.
  - О’ кей, - сказал журналист нетерпеливо и снова спросил. - Так где же диск?
  Я, конечно, тут же пожалел, что не запросил тысячи на полторы, долларов больше.
  - А можно вообще поинтересоваться, что это за “дело Зелибекова”? - вежливо спросил меня тормоз в берете.
  - А можно поинтересоваться, кто интересуется? - так же вежливо спросил я.
  - О-о, - замахал тот руками в притворном ужасе, - Я отнюдь не журналист. Я человек фортуны. Мое имя Ник Уорриор.
  - Довольно громкое дело, о торговце людьми. - неохотно сказал я. - Воровал и продавал девушек. Был захвачен правоохранительными органами и трагически - внезапно ушел из жизни, находясь в тюрьме.
  Краем глаза я заметил как расширились глаза у бородача.
  - Темная история, - задумчиво произнес Ванилла. Как будто, ты, придурок, знаешь, темная она или как...
  Уорриор согласно кивнул головой.
  - Ну, если все ясно, - нарушил я установившееся молчание. -тогда до завтра. Я принесу диск, а вы подготовите деньги.
  Таким образом, получив огромную сумму в качестве гонорара за творческое наследие господина Зелибекова, который сейчас по всем законам Корана должен тешиться в объятиях гурий, у которых нет изъяна я тоже начал тешиться. Как видите... Только на свой манер. Как и все.
  Как “вы ничего не видите”? Только не надо, вот этих шуток - “отойди, не загораживай вида”. Море, пальмы. Ну хорошо - хорошо, пальмы, может, я вам и загораживаю, но с морем по ширине даже я конкурировать не могу... И вообще я сейчас сижу в шезлонге и разглядываю пляж, полный девочек. Канары, извините. Лас - Пальмас ди Гран - Канария, Санта - Крус де Тенерифе. Великолепное, доложу я вам, зрелище... Горы, бананы, Атлантический прибой. До Африки 100 километров.
  Помню, прибыли мы сюда на ослепительном двухмачтовом паруснике. Залазить на корабль по ужасно скрипящему и шатающемуся (как он только меня выдержал?!) трапу было жутко, поэтому, оказавшись на борту я вздохнул с облегчением. Именно с этой минуты я почувствовал себя в раю. Помню, белый холст над головой. Под ним жара практически не ощущалась и я от всей души наслаждался медленно разворачивающейся панорамой островов... Слез на берег и практически сразу понеслась - купание, жратва, удивительно сговорчивые девушки (Можно просто смотреть, а можно и очень активно отдохнуть). Это теперь я здесь уже три месяца - надоело практически все. Эти парашюты с приводнением, аквалангические прогулки, водные лыжи. Даже шведский стол поднадоел изрядно. Единственное что не надоело - серф (Правда, здесь я отдыхал. Даже на Канариках не нашлось серфа способного меня выдержать. Два я сломал... Больше рисковать не стал). Однако уезжать не хочется. Ищу работу.
  
  Глава вторая
  Война наконец начинается
  Ну вот и нашел, называется...
  Но, как говорится, лучше все по порядку. Нет, все, конечно, давно знали, что это случится. И правительство нашей республики прекрасно знало, что означает соседство с Чечней.
  В то время по всей границе каждую ночь происходили настоящие сражения с бандами, которые иногда просто для прикола, обкурившись травкой, а иногда и в качестве тренировки или разведки боем связывались с блокпостами внутренних войск. Постреляют изо всех видов оружия, потом скроются. На следующую ночь снова постреляют, снова скроются.
  И вот, наконец, как было сказано в одной газете “провокации переросли в крупномасштабную акцию”.
  А что Чечня лет десять уже была территориальной, материальной, кадровой и, что самое страшное, идеологической базой бандитов, на это вроде бы никто не обращал внимание... Соглашения подписывали всякие. На президентском уровне.
  И в высокогорных районах нашей республики тоже творился кошмар. Некоторые села еще 5 - 6 лет назад начали пробовать пожить отдельно от республики. Местное духовенство заворачивало обратно прибывавшие из столицы коллективы национальных театров, запрещало всякую самодеятельность и брало на себя функции власти. Да что там самодеятельность - курить захотел вышел из села, отошел на километр, покурил - вернулся. Алкоголь? Аллах тебя спаси если местный мулла узнает. А он узнает... Найдется фанатик - настучит. Страшное дело - Верховный шариатский суд Российской Федерации (а ведь именно такая вывеска висела в одном из аулов, который заселили ваххабиты. Ничего себе шуточки, правда?). Выведут тебя на открытое место возле годекана, заголят задницу и всыплют палками. Про одежду и межполовые отношения я вообще молчу. Нет таких вещей как секс и мини юбка. В природе не существует. Как и многого другого. “Копперфильд чеченский” постарался.
  И при этом все старательно делали вид, что ничего не происходит. Один умник, он сначала был каким -то там министром, потом даже, кажется, стал председателем правительства. Приехал он раз, значит, в один из таких аулов. Хинкал с боевиками поел, да при чем так старательно глядел в тарелку, что не заметил автоматов. Да что там автоматы, там на “Камазах” ПТУРСы стояли - нет, их он тоже не заметил. Видно вкусный хинкал в том селе... Ему за это бурку подарили, шашку, папаху и наверное еще кое - что... чтобы и дальше не смотрел куда не следует. Вышел министр, морда круглая, довольная, лоснящаяся, ржет и говорит:
  - Е - мое, это ж мирные парни! Они ж, е - мое, картошку сажают...
  Ага, блин, картошку. А автоматы, ПТУРСы и зенитки им нужны, чтоб колорадского жука отгонять. Очень, падла, пронырливый стал. Вот и приходится вооружаться.
  Вот такая сложилась у нас ситуация...
  И чего тут еще следовало ожидать?
  Погожим весенним утречком, группа вооруженных людей, тихо - спокойно, практически без единого выстрела перешла границу между Чечней и нами, захватила несколько сел и сказала - хана, соколики... Жить вам можно, но строго по чеченскому шариату. Подняли зеленые флаги, отбарабанили праздничную хутбу или, как там ее еще называют, а затем наняли местных окопы копать.
  Вот так об этом писал “Республиканский еженедельник”:
  “Ранним утром началось вторжение международных бандформирований на территорию нашей республики. Многочисленные и хорошо вооруженные отряды мусульманских экстремистов практически без боя захватили несколько сел одного высокогорного района. В столицу начали прибывать беженцы. Они сообщили о том, что боевики хотят объявить эту часть республики Диких гор независимой и подчиняющейся только законам шариата” (Љ4, 373, 13. 08. 19**)
  Многие сначала так ничего не поняли. Ну зашли и зашли. Мало ли таких приколов было. Посидят, хинкал поедят, как тот министр, и свалят. Зашли ведь без боя. А с кем воевать, спрошу я? Кто тебе блокпосты на каждой ишачьей тропе установит? Где ты столько милиции найдешь? И сколько им всем, ментам этим, проплатить надо?
  “Активных боевых действий в этот день не велось. Из отрывочной информации, которую удалось получить, стало ясно, что боевики, во главе которых встали иорданец Зайнабыч и печально известный своими “подвигами” Шамиль Бакмаев, усиленно наращивают свое присутствие в приграничных высокогорных районах республики Диких гор. К ним непрерывно идет подкрепление. В составе банд наемники из Афганистана, Узбекистана, Таджикистана, Пакистана и стран Ближнего Востока.” (Там же)
  Догадываетесь кто такие эти наемники? С ближнего Востока и Пакистана шли парни любящие и умеющие воевать. Нурхамамбо о таких рассказывал - у них один камуфляж, по его словам, шесть сотен долларов стоит. Из Афгана шли босые и плохо одетые “воины Аллаха”. Им все по нулям -только бы гяуров долбить. Одна затяжка гашиша и корочка хлебца в день, да еще автомат, - больше им ничего не надо... “Аллах акбар”, пена изо рта и вперед. А бывшие наши, или как их там еще называют, ах да, “страны ближнего зарубежья”... Рожать -то там рожают, населения по жизни много, а девать его, из-за нестабильной экономики, некуда. Вот их парни готовы хоть под пули идти, но чтобы потом вернуться, дом построить, четырьмя женами обзавестись и жить потихоньку.
  Самое страшное, как потом мне парни рассказывали, это в плен попасть. Представьте себе средневековую восточную изобретательность по части доставить экстремальные ощущения ближнему своему, прибавьте кавказскую страстность и делайте выводы. Пощады никто бы тебе там не дал. С обеих сторон, кстати...
  Тут в республике зашевелились. Состоялась куча совещаний. Вдруг откуда ни возьмись, сразу наприлетало столько высокопоставленных лиц! Тормоз кругломордый, про которого я говорил выше, тоже прилетел. Как было сказано “прервав свою командировку по республике Татарстан, с трех часовым рабочим визитом”... Встретился с руководством. Не знал что и говорить. Обманули его друзья - аграрии бородастые. Да как обманули! Через два месяца после его отъезда. Залепетал о создании отрядов ополчения и выдачи этим отрядам оружия. Ага - га!!! У нас и своего валом, а он еще предложил. Хотя, он вообще такими ходами отличался. Чукчам холодильники - неграм валенки, ваххабитам бетон, чтобы крепче бункера были. Наши руководители, как обстоят дела на самом деле знали лучше. Мэр столицы сразу сказал, еще до приезда кругломордого - формируем Интернациональную бригаду. Есть оружие и желание кровь пролить за республику - приходи, зарегистрируем твой автомат... Или пистолет... Или что там у тебя... Самого запишем. Поедешь воевать. За несколько часов, которые прошли после обращения мэра к народу, сразу тысяча мужиков под эти флаги пришла. “Афганцы”, ну в смысле те, что выполняли свой “интернациональный долг” в тогдашней ДРА, подошли к этому призыву со всей тщательностью. Митингов среди них не было. Они сразу сказали, мы формируем полк. Вы его обеспечиваете. Глава республиканского парламента ответил ребятам, что на рассветет прилетает 15 “Антеев” со всем необходимым.
  А в понедельник началось самое интересное... В 10.00 все центральные информационные агентства и службы новостей сообщили о решении Президента отправить в отставку кабинет министров под руководсвом этого зайца толстомордого, с грустными глазами. В принципе, не он первый, не он последний. Но если в других регионах страны на это отреагировали только валютные котировки, которые в очередной раз резко ушли вверх, то в наших краях обстановка резко обострилась. Люди почувствовали до какой степени властям на них насрать. Если в воскресенье о формировании отдельных отрядов ополчения боялись даже помыслить (все, кроме нашего мэра, он молодец, всегда делает именно то, что необходимо и никто ему не указ), то в понедельник многие политические фигуры республики заговорили о необходимости создания национальной гвардии. Именно она, по их признанию, должна будет защищать интересы республики несмотря на катаклизмы, сотрясающие федеральную верхушку. Как написал еженедельник про тот день:
  “Иногда кажется, что власть ослепла и не представляет последствий своих политических шагов Видимо у президента полное затмение наступило уже в понедельник.” (Там же).
  Хорошо, сказали. Жаль, что в газете нельзя употреблять семь основных слов Великого и Могучего. А то бы еще лучше получилось бы.
  Могу еще добавить, что в тот день на углах крыш административных зданий, ключевых пунктов столицы и зданий милиции появились мешки с песком. Столица всерьез готовилась к обороне. Все знали, что людям здесь пощады не будет.
  Вот такие дела начались, пока я под Канарским солнышком нежился... Кстати, для моих друзей из того самого “Еженедельника” все эти события стали не меньшим сюрпризом.
  Республика вообще жила странной жизнью. Столица, в принципе, нормальный городок с легким кавказским уклоном. Раньше девушки страдали от того что не могли носить короткие юбки. Изредка, правда, кое - кто пытался. К ним сразу начинают приставать сельские быки, которые спустились с гор и страдали острой формой спермотоксикоза (см. выше). Теперь для всех есть отдушина - четыре или пять ночных дискотеки, которые работают до полуночи. Их считают гнездами разврата, там тебе и наркотики и секс и крекс - пекс - фекс... Зато в районах тихо и спокойно, как во вступлении к фильму ужасов. Никаких тебе богатых иномарок, дискотек или ресторанов. Люди живут аккуратно, пять раз в день молятся Аллаху, а кое - где и автоматы готовят. На всякий случай.
  Все знали, что война начнется, но думали о ней как об абстрактном явлении. Например, за неделю до всей этой кутерьмы, любители латиноамериканских танцев Казбек и Нурхамамбо, устроили неожиданный перформанс в самой культовой и авангардной тусовке города - “Первой галерее”. Там художники всякие выставляются. Выставка в тот раз был особенно навороченная. Собрался бомонд всякий там. Стол - фуршет, разумеется. (А когда я в “Галерее” гостил, всегда возле фуршета тусовался. Вот она, ностальгия...) Так вы послушайте, что эти подлецы учинили. Вместо того, чтобы тихо - культурно на тусовку припереться, да возле фуршета с видом выдающегося знатока искусства потусоваться, Казбек принес саундтрек к фильму “Короли Мамбо”. А Нурхамамбо привел двух крутейших девчонок... Одна из них была очередной стройной брюнеткой с выдающимися (в буквальном смысле этого слова грудями и задницей), а вторая была лекарством для Казбека. Тот, в очередной раз лечился от несчастной любви... Очередная модель. Почему модель? Да потому что нашего - худого и субтильного тянет на девушек со светлыми волосами, ростом от ста семидесяти пяти и габаритами в районе 90 - 60 - 90. В его лексиконе эта категория девушек носит название “ДММ”, что означает “девушка моей мечты”.
  Пока бомонд делал вид, что осматривает картины, а на самом -то деле беззастенчиво угощался за счет “ПГ”; произошло следующее. Казбек что -то похимичил с музыкальным центром и внезапно, презрев все каноны авангарда, стены храма культуры, этого форпоста настоящих прогрессивных взглядов, огласило наглейшее мамбо. На середину комнатки, беспощадно сбивая с ног остолбеневший бомонд, выскакивает осатанелая четверка записных любителей нахаляву поплясать.
  - Давай, - заорал Казбек своей партнерше.
  В ответ из динамиков донеслась продажная по своей попсовости, но дичайшая по ритму, заводу и энергетике смесь кубинских ударных и традиционных свинг - трампетц.
  Казбек, разумеется танцевал как дилетант, но с видом знатока. Доставленные Нурхамамбой девчонки, после ресторана готовы были выкинуть невесть что. И, впрочем с большим успехом это проделывали.
  - А Нурхамамбо? - спросите вы.
  - О - о - о! Нурхамамбо?! - переспрошу я. - По сравнению с тем, что вытворял наш фотограф, девушки были образчиками танцевального целомудрия.
  Хотя, по словам Казбека, видевшие их танец, так явно не считали. Но бомонду ход с мамбо однозначно понравился. Он, бомонд этот, не был особо силен в аванградных приколах и счел появление четверых мамбистов органичным проявлением сценария.
  А вот очаровательным хозяйкам “Галереи” Зареме и Джамиле эта штука по вкусу не пришлась. Да что там говорить, они просто в ужас впали от происходящего. Во время акта перформанса они лишь криво улыбались гостям, сверкая при этом глазами и кусая губы, но зато потом...
  Плохо бы пришлось любителям кубинской эстрады, не будь они журналистами солидного еженедельника... А так дело ограничилось лишь короткими укорами, да и то по телефону. Вот так тихо - мирно жили мои друзья не подозревая, что через какие -то там десять дней начнется эта нелепая история.
  Я, конечно, как только узнал про события у себя дома сразу стал собираться туда. И тут мне звонит господин Ванилла. Предлагает совместно отправиться в РДГ. Материал ему горячий нужен, понимаешь, с места события. Как вовремя! Я думаю, а почему бы и нет? В конце концов, еще денег получу за ассистентскую работу.
  Пока в моей республике творилось неизвестно что, я тоже попал в непонятный водоворот. Аэропорт в Тенерифе, затем Шереметево, таможня эта проклятая. Потом мотыляния по Москве с аэропорта в аэропорт. Везде кассиры делают круглые глаза на мой вопрос о билете в Махачкалу. “Какой билет?” - блеют они. - “Там же война идет...”. Пришлось, короче, отправляться поездом. Из-за этого идиотизма я и попал в переплет. Только позже я понял, почему в Махачкалу мне вылететь не удалось. После того, как верхушка все же решила дать, припершимся из Чечни засранцам, достойный отпор, сразу начала прилетать куча самолетов. “Антеи”, “Илы” - техника, танки, спецназ, десантура. Во - первых, гражданским самолетам среди этой каши было нечего делать. А, во - вторых, посадочная полоса пришла в полную негодность и, между нами говоря, прибывавшие большегрузные самолеты с пацанами тоже здорово рисковали. Каждый раз “взлетку” заливали пеной, но все равно пару раз чуть не случилось непоправимое. Аллах уберег, слава Богу!
  Кстати, многочисленные правительственные делегации, которые все же рисковали приезжать к нам в республику, тут же перешли на легкие ЯКи.
  
  Глава третья
  Пропавший англичанин
  ...Я вообще не люблю поезда. Пожрать нормально не дают, да и то, что рифмуется со словом “пожрать” тоже творится с трудом. А один раз мне вообще повезло. Место попалось на верхней полке... А внизу старушенция одна пристроилась. Я эту бабусю, что внизу окопалась, добром предупреждал... Посмотрите на меня, говорил я ей, неужели вы можете представить меня лежащим над вами на верхней полке? Бабушка начала утверждать, что её фантазия достаточно хорошо для этого развита. И вообще, сказала она, хватит разглагольствовать, пора, мол, и честь знать - я спать хочу...
  Пришлось лезть наверх. Некоторые пассажиры потом, правда, осмеливались утверждать, что я, мол, специально слишком сильно плюхнулся на полочку. Ну, я не виноват, что полочки в поездах делают такие хлипкие. Мой живот в зазор пролез с трудом, а когда я наконец растянулся и попытался расслабиться, раздался ужасающий треск и сработал закон, что навесил Ньютону по голове...
  Бабку я не убил... Даже не покалечил. Я же не толстый - я добрый. Старушка, а она, как выяснилось, была еще к тому же и старой девой, подумала что я хочу... сами знаете чего... Ой, а как она визжала и брыкалась. Точнее ухитрялась визжать и брыкаться подо мной... Со стороны, наверно, было очень смешно. А мне вот пришлось переселяться в другой вагон.
  Слава Богу, в этот раз соседи попались более сговорчивые. Трясся я в поезде, а сам думал, ну когда же дома окажусь? Друзей увижу... Наша Махачкала вообще такой своеобразный город. Когда в нем живешь, так и хочется "свалить отсюдова" навсегда. А потом сердце начинается тянуться назад... Ностальгия какая-то злая начинает в душе проявляться. Нерусская какая -то.
  Первым, кого я обнаружил в городе, стал представитель маленького, но очень горского народа. Догадались, кто это был? Разумеется, Нурхамамбо... Стоял на вокзале с отсутствующим видом и ковырял в ухе наушником от плеера. В камуфляж вырядился, подсумок на ремень повесил. Прям Егорий - победоносец (вернее Нурмухаммад - обедоносец)
  Увидел меня и рожа его вытянулась от удивления:
  - О, толстый!!! -заорал он на весь вокзал - Ты здесь какими судьбами? Ты ж вроде давно уже в Израиль свалил.
  - Я не толстый, - рявкнул я в ответ.
  - Ты лучше расскажи, чего приехал?
  - Я домой вернулся.
  - А где ты был, когда в республику интервенты ворвались? - на весь перрон начал орать наш “независимый политический обозреватель”.
  - Я здоровье поправлял...
  - Вот, бля, пока такие скотиняки как ты, здоровье поправляют, как ты выражаешься, - продолжал разглагольствования “рупор”. - Наши герои...
  - Короче, Склихасоский, какие новости? - перебил его я.
  - Я в Интербригаду вступил... - гордо сказал он.
  - Автомат дали? - сразу спросил я.
  - А у меня свой есть, - гордо ответил Нурхамамбо. -Зачем мне еще один?
  - Продашь...
  - Я оружием не торгую, - презрительно скривился мой приятель, оказавшийся внезапно пламенным патриотом и виртуозно при этом сплюнул.
  - А что еще известно?
  - Не знаю. Мы тут с моим отрядом целый день вокзал патрулируем. Задача есть, ее выполняем, в другие дела не лезем...
  - А Казбек? Махач?
  - У них своя специфика. У нас своя... - отрезал Нурик. - Война в республике, улавливаешь?
  Я кивнул.
  - Ну тогда свободен... - и снова виртуозно сплюнул.
  Ничего я из моего разговора с приятелем не понял, но решил не связываться. На работу я не торопился, деньги у меня еще были, поэтому вечером я опять появился на вокзале и когда Нурхамамбо сменился, потащил его в ближайшее кафе. “Пивка попьем, поговорим”. Но тот отказался...
  - Я два дня дома не был. Поехали ко мне...
  Дома у Нурика нас ждал хинкал. Это дело я люблю. Пока я за обе щеки пытался натрамбовать самые вкусные куски этого невообразимого по своему великолепию шедевра горской кухни (это было весьма трудным делом, так как в хинкале все куски невообразимо вкусные и при этом очень большие) Нурик по моей просьбе стал делиться впечатлениями о первых днях войны.
  - В этих селах светской власти давно не было, как ты знаешь. Вместо российской Конституции - чечено - ваххабитский шариат. Пришло распоряжение укрепить административную и госграницу с Грузией. Начали там пограничники окапываться. Все успокоились, как же, вроде бы войска пришли. Но жители, точнее пособники боевиков, пограничников из своих районов выдавили.
  А что бы те смогли сделать? Административную границу к государственной не приравняли? Нет... Банды туда - сюда ходили? Ходили. А погранцы им слова сказать не могли. Им в ответ сразу : “Какие - нибудь нарушения пограничного режима есть? - Нет. Мы из Чечни пришли. А кто сказал, что Чечня это независимая Ичкерия? Неправда, на вашей территории мы граждане России. Вы же сами так и сказали. Это мы в Чечне независимые. Мы всегда так говорили и говорить будем. Но ваши хакимы этого пока не признали! Тогда мучайтесь, бараны!!! А то что мы с оружием ходим, это не ваше, гяуры, собачье дело. У нас такие обычаи - автомат Калашникова или РПГ - детали традиционного костюма настоящего горца. Не нравится? Тогда вон с нашей земли!!!”
  И сразу митинги организовывать начинают. У боевиков для этого целая система отработана. Ущемляют, мол. Военный произвол, то да се. Аллах акбар, короче!!!
  Ну мы все сначала подумали что бандиты, это, как бы сказать, адресом ошиблись. Такое уже бывало. Придут, сам понимаешь, чуду - курзе... Поедят - уйдут. Как в горах и положено. Но после заявления об отделении этих районов от республики и создания какого -то нового государства все встрепенулись. У нас и так есть район, где полна жопа огурцов, ну ты знаешь, про что я... а тут еще такие заявления...
  А мы в тот день на пляж собрались... (У моих приятелей приватизировано 70 метров абсолютно дикого пляжа за городом. Я тоже являюсь акционером этого мероприятия.) Девочки, пивко, сам знаешь как это бывает...
  Я аппетитно облизнулся, нагло при этом забыв, что сам творил на “Канариках”.
  - Ну вот. А над нами час и минуту вертолеты летают. У них же боевой аэродром километрах в четырех от нашего пляжа. Для них это, сам понимаешь, не расстояние. Туда - сюда - обратно... То так пролетят, то эдак пролетят. А чего они так разлетались никому не понятно. С нами, помнится, подруга была, ну с такими формами великолепными, в таком бикини, понимаешь, что летчики все ниже и ниже над нами жужжали. Прожужжит, разворачивает на боевой курс и в сторону гор. Мы привыкшие, а девочкам -то страшно. Они ж ничего не понимают.
  Этой красавице тоже не скажешь: - “спрячь сиськи, дура”... Рука не поднимается. Это ж не просто сиськи, это ж шедевр. Настроение вояки нам, короче, испортили. Мы же тогда не знали, что война началась. Мы бы тогда все поняли. А что! Может этот хрен в кабине, последний раз в жизни такого бабца видит. Кто его знает, что ему там эти бородатые приготовили?
  Только мы в город вернулись - тут еще сюрприз. Вылезли из маршрутки, да поперли по проспекту как, к нам навстречу колонна спецназа. К аэродрому. ОМОН, СОБР, десантура, ДШБ. Все сверхсрочники, контрактники, банда ясноглазых пацанов.
  “- Что случилось?” - спрашиваем. А нам отвечают: “Что, с луны свалились?”. Нет, говорим, с моря идем. Война, говорят...
   Ты поверишь, бегемотина, нет, но мне так жалко стало, что я, как последняя сволочь гражданская, с бабцами, да еще с пляжа возвращаюсь, а парни за меня кровь свою проливать собираются...
  Обидно, хоть плачь. Пошел в военкомат. У меня воинская специальность неплохая, но там со мной даже разговаривать не стали. Один добрый капитан, правда, дал телефон. Формируется отряд, говорит, пойди, может возьмут. Позвонил. Действительно все так и есть. Пришел я на место сбора. Так и попал в Интербригаду...
  - Да, - перебил себя Нурхамамбо. - Я же совсем забыл. Тут какой -то хрен появился. У него имя и фамилия еще смешные такие. Он сказал, что корреспондент “Таймс” и что -то про тебя говорил...
  - И что? - замирая спросил я.
  - Блин, не помню как его зовут...
  - Ром Ванилла? - спросил я.
  - Во - во, точно... - хлопнув в ладоши воскликнул мой приятель.
  - И что теперь с ним?
  - Умотал.
  - Как умотал? Куда? - переспросил я.
  - Как куда? - удивился Нурик и добавил: - На боевые... Взял “Соломона” и умотал...
  - Как на боевые? - тут до меня начал доходить смысл и второй реплики. - Как это “взял “Соломона” ? А я?!!
  - А на хрен ты ему нужен? Ты минные заграждения преодолевать умеешь? А стреляешь хорошо? А из вражеского тыла просочиться сможешь, если что? Или может ты курс выживания в горах проходил?
  - А Казбек проходил? - язвительно переспросил я.
  - Казбек со мной служил. Он инструктором был по всем этим делам. А вообще его узкая специальность это взрывчатка...
  - А где вы служили? - спросил я. Внезапно вспомнив, кто меня научил бомбы разоружать я разумеется слегка поубавил пыл...
  - Мы в Анапе, на курорте, в кольце пионерских лагерей... - ехидно улыбнулся Нурик.
  Тут я понял, что больше у лукавого горца ничего добиться не удастся... И в принципе не очень -то надо было. Пока мы общались и ели хинкал, над нами басовито ныли транспортные “Антеи” и “ИЛы”. Самолеты гудели непрерывно, деловито, в стиле Бредбери, ни на секунду не давая забыть, что над моей родиной стелется дым войны...
  На следующее утро я пришел в редакцию. Работы сразу навалилась куча. Мы объявили бандитам форменную идеологическую войну. Заработал интернетовский сайт, который говорил правду о событиях в нашей республике. К тому времени как он появился, у чеченцев таких фунциклировало целых три сразу. Однако в ночь на 30-е российские хакеры взломали парочку. Эту радостную новость сообщил руководитель временного пресс-центра объединенной группировки Минобороны РФ в нашей республике дядя Саша, (Александр Веклич). Как сказал Веклич, в официальном сообщении, "это был идеологический сайт некоего Мовлади Удугова". Нам доставило большое удовольствие, вместо вражеского сайта, где, честное слово, не было ни слова правды, увидеть ясное и чистое лицо Героя Кавказской войны Михаила Юрьевича Лермонтова в пятнистом десантном бушлате. Более настойчивые хотевшие покликать дальше оказывались на сайте ФСБ Российской Федерации. А слова The terrorists and assasasin should be removed from Internet, красовавшиеся под портретом М. Ю. Лермонтова я повесил у себя над головой... Победа в кибервойне безвестного хакера над маститым идеологом Удуговым придала нам сил!
  Этот Удугов, кстати, был большой сволочью. Сколотил группку которая работала где -то на Западе, назвал ее “Национальным центром стратегических исследований и политических технологий”. Обявил себя ее Президентом. Звучно, да? На этих сайтах, которые принадлежали Центру, по словам Веклича, размещалась "искаженная информация, а чаще всего - идеологическая диверсия по дезинформации действий федеральных сил в глазах российской и зарубежной общественности". Сидя в Англии Мовлади не знал, что бородатым уже дали по заднице в наших горах. Думал, что это продолжение первой чеченской войны. Он не знал, что теперь все по - другому. Вот и писал на всю катушку, даже не заботился придать своей белиберде хоть капельку правды.
  Масхадов, тогдашний Президент Чечни почувствовал, правда, что Удугов слегка психует и его заносит. Особенно это стало заметно после той статьи в Интернете, где он призвал Россию принять ислам и вступить в военный союз с мусульманским (т.е. ваххабитским миром) против Америки. Аслан подсуетился и подписал указ о выведении Мовлади Удугова из “состава совета национальной безопасности Чеченской Республики”. В формулировке указа подчеркивалось, что Удугов, являясь членом высшего политического органа "превратился в проводника широкомасштабной идеологической диверсии против чеченского государства".
  Однако все это меня не очень -то волновало. Во время войны, так же как и во время мирной жизни верхи остаются верхами, а низы делают каждый свое дело, находясь на определенном ему месте. Я принадлежал к низам. До войны Сергей Лапшин был просто корреспондентом, а теперь стал гордо именовать себя “фронтовым оператором”. Дело в том, что во время моего пребывания в Москве я не только заколачивал бабки, продавая Ванилле компромат на Зелибекова. Параллельно связь налаживал с московскими агентствами и газетами. Рассуждал я следующим образом - хватит торчать в провинциальном листке. Надо выходить на серьезные уровни. В крупную сферу. Специальным корреспондентом. При упоминании этих слов даже в воображении, я сразу начинал мечтательно жмуриться...
  Но к сожалению, мечтам моим сбыться удалось лишь частично. Дело в том, что когда начались эти события и я вернулся на Родину, со мной сразу начали связываться крупные информационные структуры.. После пропажи в каком -то уж совсем забытом Богом районе гор совместной англо-американо-японской археологической экспедиции, Чечня и Республика Диких Гор окончательно приобрели славу злобных стран в стиле “фэнтези”, где доблестным рыцарям не хрен делать.
  Эта слава еще больше усилилась, когда головы пятерых членов экспедиции были найдены на мусорной свалке одной из окраин Грозного. В целлофановых пакетах. Крутые корреспонденты стали бояться потерять собственную буйную головушку подобным нелепым образом и поэтому ехать сюда отказывались. Однако, сидя в Москве перьев не опускали и честили наши края почем зря. Но сухие слова в размере целой газетной полосы мало кому нужны. Надо же заинтересовать граждан веселенькими жареными фотографиями. Им срочно понадобился доброволец - ваш покорный слуга.
  Вообще фотография отдельная тема для повествования. У нас, например, в “Инфо - пресс” за фотографию платят больше чем за материал. Я это дело просек и сразу же купил фотоаппарат. Теперь мои материалы выходят с подписью: “С. Лапшин, фото автора”. Из-за этого на меня, наш фотограф Хаджимурад, теперь капитальный зуб имеет. Ну да ладно... Главное - деньги. Они-то идут. За всеми этими проблемами я совсем забыл и про англичанина и про “Соломона”... Мало ли, работают люди.
  Война тем временем продолжалась. Боевики получили свое в высокогорных районах и убрались к себе... Но на этом они не успокоились... Не прошло и двух недель, как пошли оперативные сведения о скоплении боевиков на другом участке административной границы. По этой информации их было около 1000 человек. В составе этого отряда находились исламисты из Алжира, Пакистана, Йемена, а также боевики из отрядов вооруженной таджикской оппозиции с примкнувшими к ним талибами. По данным разведки, ускользнувшие из ловушек расставленных войсками в высокогорных районах, Зайнабыч и Шамиль Бакмаев набрали подростков, у которых еще даже борода не выросла. В этот раз бородачи намечали штурмовать Хасапюрт.
  Несмотря на то, что все про все знали, а в направлении возможного удара даже сосредоточили два мотострелковых батальона, избежать обострения почему -то не удалось. Как и в первый раз, ранним утром, бандиты (как было сказано в официальном бюллетене, “используя особенности местности, обошли заслоны и секреты”) напали на контрольно-пропускной пункт в селении Гамиэ. Одновременно, с другого направления, по сухому руслу реки Арык-су, другой отряд напал на ничего не подозревавших милиционеров, сидящих в районном отделении внутренних дел. Боевики заняли шесть населенных пунктов и закрепились в них. Третий отряд засел на господствующих высотах, перекрыл отрезок автомобильной дороги и тем самым блокировал те пресловутые “два мотострелковых батальона”.
  Захватив села бородачи начали по привычке сеять панику. Мужчин захватили и приказали им рыть окопы. Женщин, детей и стариков отпустили. Те сразу устремились к столице и принесли слухи, что бандиты хотят захватить Хасапюрт, где в свое время Россия и Чечня подписали между собой какие-то бумажки. Теперь боевики намечали захватить город и объявить его столицей независимого государства. Говорили, что милиционеров захваченных дома, бородачи уничтожали на месте. Взрывали их жилища. Также они начали массовое мародерство в захваченных селах. В Чечню потянулись грузовики с награбленным добром...
  Дерзкая и хорошо организованная акция боевиков, которая была направлена на отвлечение сил от зачистки в горных районах и штурма имевшихся в республике ваххабитских городков частично удалась.
  Наши вооруженные силы вынуждены были воевать на три фронта... Приходилоь продолжать зачищать от боевиков горные районы, штурмовать села в центре республике, те самые, в которых еще висела табличка про “Верховный шариатский суд Российской Федерации” и куда, если помните, приезжал мордастый министр. Там вообще ужас, что творилось. Многоэтажные бетонные бункера уходили под землю и сообщались между собой ходами. Некоторые специалисты подозревали, что местные ваххабиты изрыли потихоньку этими норками все горы в своем районе - вплоть до Чечни.
  А теперь еще и прорыв в районе Хасапюрта. Но здесь население боевиков не поддержало. Сразу появилось 5 тысяч ополченцев, которые сказали “бородачи тут не пройдут”! Но ополчение - ополчением, а дело продолжало быть серьезным. Боевики не ворон ловить сюда пришли - милиционерам захваченном в их собственном РОВД пришлось занять круговую оборону. Войска, несмотря на солидный технический перевес, пробиться на помощь к своим не смогли... В горах от массы техники проку мало. Там пара моджахедов с опытом войны в Афгане и “Первой чеченской” батальону голову поднять не дадут. Лишь сутки спустя, благодаря находчивости и самоуверенности майора - омоновца, его ребята, совершив отвлекающий маневр и марш - бросок в сторону Чечни, обманули врага и сумели вырваться из окружения...
  Мне удалось попасть туда, на передовую... Правда тогда там все было гораздо серьезнее. Уже летали самолеты и вертолеты, врага атаковали из пушек и самоходок. Но я все равно привез оттуда интересный материал и кучу фотографий. С них-то и началась моя карьера стрингера. Фотографии продал в разные зарубежные агентства. Получил кучу солидных гонораров, но, к сожалению, работать насовсем меня к себе никто не позвал.
  В тот самый день, когда из Гамиэ отступили боевики , которые воевали с ребятами засевшими в РОВД, мне с кучей милиционеров удалось оказаться в этом селе.
  Было найдено много чего интересного - кучи использованных шприцов с различными наркотиками от грубой “ханки”, до героина, который, как признали спецы, был довольно неплохого качества. Менты с особым неудовольствием узнали насколько превосходит их враг - не было найдено ни одной пули из автомата Калашникова. Вышедшие из окружения тоже позже подтвердили, что Калашников, который АК, они слышали только раз. И то вдалеке... А по ним били пулеметы, гранатометы, противопехотные минометы и одноразовые реактивные “Шмели”.
  Во время расследования было сделано много интересных открытий. Одно из них сделал я.
  В тот момент я бесцельно бродил по огородам, которые разделяли РОВД и спортзал, в котором оборону держал отряд милиции особого назначения прибывший на усиление из Липецка. Им досталось больше всего. Боевики даже предлагали выпустить местных милиционеров без боя, в обмен на сдачу славян. Но, как я уже говорил, пособников здесь они себе не нашли. “Только через наши трупы они смогут ворваться к вам” - сказали наши милиционеры омоновцам из Липецка. Обычай горского гостеприимства. Если ты зашел в дом, а следом пришел твой враг - хозяин дома встанет на твою защиту, так как ты - его гость. Да и наших с бандитами, будь те трижды кавказцы, ничего не связывало. Бандиты они и есть бандиты.
  Здорово я себе представлял все то, что здесь творилось, глядя на изрытые взрывами и выстрелами из крупнокалиберного оружия стены. Под ногами валялось куча барахла - тряпки, бинты, шприцы, стреляные гильзы из-под пулемета и снайперских винтовок, использованные “Шмели”.
  - Да - а, - я, помнится, еще пробурчал про себя. - Весело тут было.
  Взгляд мой быстро скользил с одного предмета на другой, каюсь, в вечной моей попытке чем -то поживиться. А вдруг чего найду? И тут, ну совершенно случайно, мой взгляд остановился на часах. Вернее на браслете, который торчал из земли. Я было нагнулся подобрать, но потом вспомнил о всяких там закидонах. С виду лежат часы. Или лучше того, типа, браслет торчит... Ты раз его выкапывать, а он бах! контактиком примотан к чему-то там взрывающемуся... Но тут я себя одернул. Какие, к черту, контактики, да взрывающиеся предметы, когда им так по заднице тут дали, что они впопыхах ночью уходили. Как раз мы в этот момент в машине ночевали. Пришли данные радиоперехвата и вслед им дали залп “Тайфуны”. Грохоту было столько, что даже я проснулся... Мин они действительно позакладывали, но чтобы ловушки с браслетами от часов делать, до этого не доросли. Они же как дети - все блестящее в карман тянут! Семь бед один ответ, решил я и рванул раскапывать. Широкий браслет, массивный циферблат. Шикарный “Тиссо”. Такие я уже видел на чьей -то руке в начале этой истории. Кроме того, я частично оказался прав - к часам все же было кое - что примотано. А именно записка!
  И тут ко мне подошел наш старый знакомый Бонапарт.
  - Ты чего тут роешься? - добродушно спросил он меня.
  - Да вот часы с запиской нашел. - признался я.
  - Какие часы? Какую записку? - заинтересовался он.
  Пришлось чистосердечно выложить ему и то и другое в подставленную ладонь. Он осмотрел часы, хмыкнул: - “Надо же, Тиссо”, поднес к уху:
  - Остановились... - произнес он
  Затем взглянул на дату:
  - Пару дней назад... - и продолжил исследование.
  - А записка? - спросил я.
  - Откуда ты взял, что это записка?
  - Ну, она же примотана к часам не зря. Кто -то специально здесь оставил часы, чтобы их нашли, а следом за ними и записку...
  - Почему же они оказались в земле? - спросил добродушно ухмыляясь Бонапарт.
  - Судя по следам, наверно их просто кто -то притоптал. Вероятнее всего впопыхах от всеобщей неразберихи.
  - Да? - с интересом посмотрел на меня Бонапарт. И в глазах его я прочитал недоверие. Мол, ох уж этот Серега Лапшин со своими сенсациями глупыми. - Хм, а что интересно, здесь на самом деле?
  Выяснилось, что это действительно была записка.
  
  “Пару недель назад, попал в плен к боевикам. Мой ассистент, журналист “Республиканского Еженедельника” Казбек, по кличке “Соломон”, успел уйти. Нахожусь в банде Зайнабыча. Передайте в “Таймс”, что скоро, как только закончат боевые действия, боевики собираются начать переговоры о моем выкупе. И все равно, надеюсь на скорейшую победу над ваххабитами. Накопил шикарный материал. Искренне Ваш. Ром Ванилла.”
  
  Глава четвертая
  Возвращение “Соломона”
  Признаюсь, в тот момент, когда Бонапарт еще шевелил губами, вникая в текст, а я уже с ним ознакомился, меня посетило сразу три сильных чувства. Наличие какого-то конкретного чувства, да еще и сильного, за исключением чувства голода, разумеется, для меня большая редкость, а тут сразу три! Я подумал, что с ума сошел, но сразу же понял, что все нормально.
  Во-первых, чувства были именно мои. Как докажу? Ну, сначала я испугался. Представил себя на месте Рома Ваниллы или Казбека и, сами понимаете... Нет, до серьезных конфузов дело не дошло, но тем не менее... Потом обрадовался. Что не попал на самолет, а добрался до Махачкалы на поезде и опоздал на встречу с Ваниллой. Затем я представил себе материал про Ваниллу, про то, как тот попал в чеченский плен и обрадовался за гонорар и возможность отправить этот материал в “Таймс” и прочие крупные агентства. Где-то в глубине мне стало жалко ребят, но признаться эта жалость так быстро прошла, что ее за серьезное и глубокое чувство принимать, пожалуй, не стоит...
  К сожалению, я обломался. Бонапарт, до которого наконец дошел смысл записки, тут же пригрозил мне отрезать все, что болтается, если я хоть одной живой душе про это дело пикну. В первую очередь это, конечно, касалось языка... Правда, сам подлец, тут же обо всем доложил начальству, сам, опять же, материал настрочил и во все газеты звонить начал со своей рации сраной. Мне пришлось ограничиться своей газеткой. Правда, здесь я развернулся. Отхватил разворот. Люди, читая мою статью (я ее замутил в виде воспоминаний о коллеге, типа, “знайте, каким он парнем был!!!”) рыдали в три ручья... Сам я правда не видел, но уверяю, слухи доходили.
  А потом, как вы наверняка уже поняли из названия этой главы, вернулся “Соломон”. Это произошло обыденно. Без всякого шума и треска (которые, я имею в виду шум и треск, сто пудово сопровождали бы мое появление. Уж я бы постарался).
  Как он появился, никто так толком и не понял. Именно про такого рода появление армейские товарищи придумали словечко “просочился”. Ни с того ни с сего, в редакции оказался бородатый мужчина в драном камуфляже, с автоматом и какой -то торбой за плечами. На нем толстый слой пыли, под которым еще больший слой грязи.
  Было обеденное время. Я как раз по этому поводу у них тут находился. Махач, Асвад и Тимур (Им тут в “Еженедельнике” карабины и пистолеты выдали. Они же теперь как бы отряд ополчения.), мигом направили на просочившегося грязного бородача оружие.
  - А ну не двигаться, падла бородатая, - грозно прикрикнул Махач. - Разъе... (и добавил пару букв образующие глагол, обозначающий фантастическое сексуальное сношение).
  Бородач, ничего не понимая, уставился на упиравшиеся в него стволы.
  - Пасаны, - сказал он. - Это ж я...
  Голос, хотя и охрипший слегка, узнали все. И остолбенели...
  Никто и представить не мог, что из - под бороды, грязи и пыли на нас может глядеть “Соломон”.
  - Ты, как?
  - Ты живой?
  - Ты где пропадал? -посыпался град вопросов.
  Соломон махнул рукой и пошел докладывать о прибытии главному редактору своего еженедельника. Тот уже обо всем знал из моего материала. Он уже похоронил “Соломона”, как и все мы, его друзья. Но увидев живого и невредимого собственного сотрудника, дал ему сутки отдыха и велел придти завтра с готовым материалом о своих приключениях. Материал Казбек писал долго.
  Еще дольше, правда, он, приводил себя в порядок. Купание, бритье, а в основном, продолжавшиеся потом многочисленные хождения по знакомым девчонкам, продлились у “худого и субтильного” месяца три, пока он не набрал вес и окончательно не вылечил свою нервную систему. Для лечения, конечно, одних походов в гости было маловато, пришлось и курс витаминов пройти и пару других курсов... Потом Казбек на реабилитацию поехал... Но все это ерунда. Я до сих пор ему завидую. Сам я, по глупости, от армии откосил. И, как выясняется, абсолютно напрасно. Там, оказывается, учат массе вещей, которые рано или поздно могут пригодиться журналюге. Часть из них осветил Нурхамамбо, об остальной части мне приходится только догадываться, но как особо отметил в своем материале Казбек, именно школа полученная им в “кольце пионерских лагерей” и помогла этому храброму корреспонденту “Еженедельника” миновать ваххабитский плен...
  Нам он про это дело рассказывал так:
  -У него, подлеца этого Ваниллы, такая аппаратура, такие возможности. Мне бы такие... Фотоаппарат, как телескоп астрономический - пятна на солнце углядит, не то что боевиков в ущелье... Рация... Цифровой узел радиоперехвата, чтобы знать где и что творится. Спутниковая система ориентировки на местности. С этой штукой можно было общаться в масштабе реального времени. Глобальный телефон. Он с него чуть ли не каждый час с Лондоном, Нью - Йорком и Москвой работал.
  - Мне бы так, - сказал я. А Махач и Нурхамамбо согласно кивнули. Фотограф еще и вздохнул.
  - Я, грешным делом, подумывал сдать этого умника куда надо, - продолжал Казбек. - Мало того, что у англичанина техника, у него в Чечне еще и куча связей. Тот полевой командир с ним отдыхал на Арубе, тот обучался на подготовительных курсах в Бирмингеме, пока Ванилла там писал о чем -то. Тот лечился в каком -то там Уостершире. И, мол, как раз в то время, когда сам Ванилла там тоже курс какой -то проходил. Мы ездили по разным местам, исколесили почти всю “независимую Ичкерию” и нигде нам никаких барьеров... Но потом я все ж таки решил, что он действительно работает на “Таймс”, а не на что -то там другое...
  Правда, предупреждали нас. Что было -то было. Бойтесь, мол, бородатых, они, говорят, никаких законов, кроме шариата не признают. Да и шариат у них собственного разлива. О законах кавказского гостеприимства я вообще молчу. Зарежут, глазом не успеешь моргнуть. Ну, всем известно, что ваххабиты в Ведено засели. Мы туда и не совались.
  Так вот... Началась вся эта кашеварня под утро. Мы с англичанином этим, заехали под какое -то чеченское село. Кажется, оно называется Коммунист - юрт. Здесь очередной его приятель должен был зависать со своим отрядом (читай - “бандой”). В этот раз англичанин решил заночевать в машине. Дело в том, его друга по данным радиоперехвата в селе не было, поэтому в этот юрт долбаный, мы соваться не стали. Не доходя до села красовалось живописное ущелье и мистер Ванилла сделал, помнится еще пару снимков экзотического пейзажа на фоне горного заката.
  Ну, Ванилла заснул, я, честно говоря, настолько уже привык к этим опасностям и к тому, что Ваниллу, а значит и меня, здесь никто не трогает, что тоже последовал его примеру. Сейчас, конечно, и не вспомнишь что произошло первым - я проснулся или подошли эти гаврики, но факт остается фактом. Англичанин дрых, я открыл глаза и почувствовал неладное. Вскочил, но было поздно - машину уже окружали. Толпа плохо одетых, грязных, но очень хорошо вооруженных “мохнатиков”... Мне показалось, что шли они из села. Я тут же понял, что против их РПГ или ПКС, мой старый добрый “Калашников” (помните, тот, которым мне Махач предложил воспользоваться в истории про бомбу для модельера) не потянет. Решил, пока не поздно, припрятать его, он мне должен был позже пригодиться. Время у меня еще было. Сложил приклад, отстегнул магазин, а автомат ремнем к ноге прикрутил. Только штаны поддел и начал будить Ваниллу, чтобы сообщить ему грустные новости, как надобность в этом отпала:
  - АЛЛАУ АКБАР!!! - раздалось под ухом ничего не подозревавшего корреспондента “Таймс”. “Туши свет, кидай гранату.” - добавил я. Про себя, разумеется.
  “Мохнатиков” было человек пятьдесят. Они выволокли Ваниллу из машины, в чем стоял (точнее лежал). Их особенно насмешили телесного цвета обтягивающие кальсоны со специально изготовленной дырочкой у причинного места. Именно в них нежился Ванилла до появления неизвестных. Я предпочел в шутки и веселье не вмешиваться и вылезти самому. Правда, конечно, пришлось вылезать медленно, с поднятыми руками, а из-за прикрученного, чуть ли не к тому самому причинному месту, автомата и вовсе на корточках, но что поделать, издержки профессии...
  - Ти хто? - спросил один из боевиков у Ваниллы.
  Судя по акценту, а также по особенной бороде я признал в нем иранца, или, на худой конец, афганца. Ром на хорошем английском ответил, что он английский корреспондент, пишущий правду о войне на Кавказе.
  - Што он говорьит? - переспросил меня боевик.
  Не опуская рук и не вставая (последнее я проделал, чтобы не выдать автомат) я перевел. Ром, продолжая игру, спросил у меня на английском кто такой этот боевик.
  - Он интересуется, кто вы и к какому отряду принадлежите?
  - Я - моджахеддин... - начал боевик.
  Это по их понятиям означает воин Аллаха. Полный “капец”. Не спать, не есть, а только и делать, что кафиров долбить (про секс или чтение журналов типа “ОМ” и “Космо” я вообще молчу). И не бриться и не мыться, пока задачу эту не выполнят.
  - Мы служим Зайнабу...
  После этих слов, лично я помертвел.
  (Это Казбек сказал!!! Горцу страх неведом. Я, наверно, и вовсе бы обосрался.) Зайнабыч!!! Один из самых ужасных бандитов в мире. Страшней его сами американцы считают только Усатого Ладана. В моем, сразу отмерзшем от ужаса, мозгу начали проноситься отвратительные по своей неземной какой-то жестокости факты из жизни Зайнабыча. Учился в Америке (нет это, конечно, не самое страшное, но в принципе...), сын богатых родителей, иорданец, влился в молодежную экстремистскую организацию, в составе ее отряда отправился воевал в Афгане. Причем делал это там сразу против всех. При этом ухитрился выжить. Ему там только повредило кисть руки... Как появился на Кавказе неизвестно. Отличается фантастической жестокостью. Сочетает в себе садизм, а также отличное владение стратегией и тактикой. Попавшие к нему в плен не могут надеяться даже на выкуп. Самое милое дело, которое их ждет, это мешок на голову и пуля в лоб. Но вообще, его люди любят помучить пленных. Хотя итог один - смерть.
  От этих невеселых мыслей меня отвлек Ванилла. Он снова задал мне вопрос:
  - А где сам Зайнабыч?
  Пришлось переводить.
  - Он скоро здесь появится. Полевого командира, хозяина этого юрта мы, с помощью Всевышнего уже отправили в ад. Скоро подойдут основные силы. Их ведет Зайнаб. он -то и будет решать как вас убить...
  Значит мне не показалось, что духи шли из села. Еще я заметил, как Ванилла при упоминании имени Зайнабыча, сразу почему -то успокоился. Понаблюдав за ним еще чуть - чуть я вдруг вспомнил, как он рассказывал про стажировку в Америке и Иордании. Ах ты, думаю, пидар. И как-то вовремя тут оказался и в село почему-то не вошел. То-то, думаю, они нас не грабят, не бьют... Все-таки, сукой оказался хваленый Ванилла... А я при нем. Свидетель. Как ни крути, а получается так. Согласно поговорке, свидетели долголетием не отличаются, а в условиях, которые предлагает пленным Зайнабыч, мне и вовсе ничего не светит...
  Это была моя последняя мысль. Дальше уже надо было работать руками. Торопиться я не стал. Нас пока не трогали. Ванилле даже позволили одеться. Ну и я сидел на земле, с прикрученным черте к чему, АКМСом в штанах и не дергался. Тяжело было не дергаться при нормальных условиях - раннее утро, роса, прохлада, да еще и ветерок подул со стороны ущелья. Внутри у меня, конечно, вовсю шпарил адреналиновый насос - я был готов в любую минуту вскочить и помчаться... Тем более глаза уже приметили, что делать в первую очередь и куда отступать, если что, во вторую... Наверно, из-за страшного нервного напряжения особого холода-то я и не чувствовал.
  Все случилось так, как я и предполагал. Увидев подходящее из того самого ущелья, откуда задувал мерзкий ветерок, подкрепление, боевики слегка расслабились (ну, правильно, они же думали, что мы практически все свои люди) и пошли, точнее будет сказать, чуть ли не побежали в их сторону с радостными криками. Конечно, боев-то пока никаких не намечалось, почему бы и не покуражиться на собственной земле. Да еще и перед английским корреспондентом. Отлично. Мне это было только на руку. Возле нас оставалось двое стражей. Один присел на корточки и внимательно глядел в сторону колонны, другой стоял отвернувшись от ветерка, который продолжал дуть из ущелья. Я уже успел заметить (в первую очередь, помните?), что на мое счастье у сидящего на корточках в руках был РПГ. Им он по мне стрелять не станет. Кроме того я успел заметить увесистый дрючок, валявшийся чуть в стороне. Именно поближе к этому дрючку я постарался устроиться, когда выползал из машины.
  Все!!!
  Наступила время действовать. Бросок. Дрючок в руку и по балде стоявшему с пулеметом бородачу - ШМЯК!!! Пулемет в руку и в овраг. Как я и говорил - первый и второй этапы последовали один за другим. На бегу досылаю патрон в патронник. На всякий случай. Бежал я в тот момент, конечно, хуже всякого кавалериста - между ног автомат, в руках пулемет. На мое счастье у бандитов не было собак, а овраг через пару сотен метров начинал крутой спуск и, минуя село, еще, к тому же, углублялся в лес.
  Особой реакции на свой побег, кроме хруста черепа, на который обрушился мой дрючок я не услышал. Вот тут -то и наступил самый радостный момент, который я испытал в своей жизни. В это время я уже не ощущал тяжести и неудобства от перегружавшего меня стрелкового снаряжения, перестал чувствовать мерзкий ветер и утренний холод. Я бежал, дышал во всю грудь и радостно хохотал. Моего завода хватило километров на семь-восемь. Хорошо, что после армии я не бросил спорт и не перегружал организм вредными привычками. К тому же лес, на мое счастье, не заканчивался. Наконец, из последних сил отшвырнув пулемет в сторону, я рухнул на землю. В мозгу стучало: “Так делать нельзя! Приготовь оружие и заройся в кустах.” Но сил уже не было. Лишь собрав в кулак всю имевшуюся волю я подцепил пулемет, это оказалось легко - отбросил-то я его не очень далеко, и начал ползти в кусты. Не знаю сколько я там просидел. Много думал. Это хорошо, что я смог уйти от этих раздолбаев. Вернее, скажем так, хорошо что нас схватили такие раздолбаи, от которых я смог уйти. Но что теперь? Ясное дело, надо прорываться к своим, назад - в родные Дикие горы. Вы спросите, а почему назад? А потому, отвечу я вам, что бежал-то я не в ту сторону. Кстати, специально, чтобы запутать след. Так же поступили и те ребята из осажденного РОВД. Якобы они бежали в Чечню, а на самом деле дали крюка и рванули назад по обходной...
  Ночь я решил переждать в лесу. Голод меня не мучил - в армии меня научили кое -каким приемам, чтобы терпеть отсутствие регулярного трехразового питания. Что в конце концов важнее - голова на плечах или полный желудок? Днем, в том направлении где по моим прикидкам оставалось село, загремели выстрелы. Тут я вообще успокоился. Здорово. Теперь бандитам и вовсе не до меня.
  День я тоже решил переждать и ночью двинуться в путь. На мое счастье (во этом месте Казбекова повествования у меня мелькнула мысль “Боже мой”, - подумал я - “Как оказывается везло “Соломону”!!! Вот мне бы в таких ситуациях столько везения...”) рядом росли дубы. Можно было погрызть желуди. Хоть какая -то радость для желудка.
  А потом началась многодневная робинзонада. Днем я отсиживался в различных потаенных местах. Ночью приходилось аккуратно прокладывать путь. Почему аккуратно, спросите вы. А потому, отвечу я, что боязно было. Засады, сигнальные мины вокруг сел. По тропам, к примеру, и вовсе не рисковал идти - опасался растяжек...
  Пару раз, конечно, когда было совсем невмоготу от голода - я устраивал засады. Возле этих самых троп. Принцип простой - намазал лицо глиной и затаился. В первый раз шли трое. Две женщины и пацан с автоматом. У женщин в руках корзинки огро - о - омные такие. Ну я выскочил на тропу - пацану пинка. В живот. Автомат его себе и диким голосом ору что -то. Они от страха побросали корзинки и через кусты... Отнес корзинки в сторону от дороги и... Поел я тогда здорово.
  - А в другой раз? - спросил я Казбека.
  Тот недобро на меня посмотрел и сказал:
  - А ну, дай сюда диктофон.. - и глаза его так блеснули. По злому так блеснули...
  Тон мне его, конечно, не очень понравился. Но я почему -то предпочел не ввязываться в дискуссии и повиновался. Он завладел диктофоном - выключил его, потом посмотрел на меня и сказал:
  - А второй раз шел мужик...
  - Ну и что? - удивленно спросил я. Надо же, мужик шел... Что, из-за этого диктофон отнимать?
  - А я был голодный... - продолжил Казбек, все еще глядя на меня. И взгляд его по - прежнему был недобрым. Вернее, спокойным таким, до ужаса. Ровный, ничего не выражающий взгляд, теплых, карих глаз. Повисла тягостная, очень многозначительная пауза и до меня начал доходить смысл его слов. От этого меня пробежал холодок по спине и я почувствовал как волосы на моем загривке поднимаются дыбом.
  - И ты его? - задыхаясь спросил я.
  - А что ему было делать? - повернулся ко мне абсолютно спокойный Нурхамамбо. У него тоже был ровный взгляд. - Ты помнишь ту историю, когда шестеро моряков потерялись в океане? Выжило двое. А почему? Они съели трупы умерших товарищей. Когда их еще спасали американцы, они, ничего не подозревая, доедали труп второго штурмана.
  У меня в горле стал комок, перехватило дыхание, а перед глазами замелькали цветные круги.
  - Я... эту историю... вообще никогда не слышал.
  - Странно, - ухмыльнулся Казбек. Гаденько и плотоядненько так ухмыльнулся. - А я думал Серега все про еду и кулинарию знает...
  И тут же сам себя оборвал:
  - Да нет, я его не съедал, -потом помолчал и добавил: - Целиком... Только левую ногу... Но при этом руки помыл, орудовал ножом и вилкой, добыл салфеточку, локти на стол не клал и не свинячил.
  И снова гаденько улыбнулся.
  - А почему левую? - игнорируя эти идиотские шуточки спросил я.
  - А на ней мышц много - все -таки нога, - пояснил Нурхамамбо. - Но мясо нежнее...
  - Но если ты, бегемотина, про это напишешь... - сказал Казбек. - Кердык тебе.
  - Так у меня свидетели есть... - неуверенно сказал я и оглянулся.
  Нурик уже, оказывается, незаметно отошел к окну и глядя оттуда сказал:
  - А я здесь стоял и, веришь - нет, ну, ни фига не слышал...
  - А кто мне про штурмана рассказывал? - спросил я.
  - Какого штурмана?
  - Второго...
  - Ты знаешь про какого -то штурмана? - спросил Нурхамамбо у Казбека.
  - Нет, конечно. Да еще про второго, - фыркнул Казбек. - Я и про первого -то не знаю...
  - Правильно... Ты лучше дальше расскажи. Чего у тебя там было?
  - Так собственно ничего. У этого парня с левой ногой я позаимствовал камуфляж. Еще, помнится, один раз к аулу какому -то приблизился. Барана у них умыкнул... Так, в общем, и перебивался. Зарос. Не купался. Три недели и прошло... Однажды утром я уперся в опушку. Лес заканчивался резко. Практически обрывался. Издали были видны земляные рвы и какие -то ушедшие в землю строения. Внезапно заревел мотор и я увидел как на месте крутится БМП... Секундой спустя я узнал и место. Раньше здесь проходила федеральная трасса, соединявшая Грозный, Астрахань, Махачкалу и Кизляр. Но сейчас об этом напоминала лишь белая стелла, каким -то чудом уцелевшая среди всего того бардака, который принесла с собой “независимость Ичкерии”. “Счастливого пути!” - гласила надпись на стелле. И трасса поворачивает на Чечню... Очень здорово звучит, знаете ли. Кстати, с 1996 года здесь нет никакого движения.
  Теперь местечко больше напоминает передний край. Глаз у меня наметанный - я присмотрелся и заметил еще три БМП, спецмашины, дзоты. Вся территория была опутана окопами и обильно пересыпана огневыми точками. Это было сделано с таким расчетом, чтобы враг не смог застать нас врасплох. На одном из зданий, как мне показалось, это был наблюдательный пункт, красовалась горделивая надпись обращенная к ичкерийцам - “Мы ушли, но если надо - мы вернемся”. Хоть так ребята пытались отыграться на противнике и тех силах, которые заставили их отступить...
  Передний край обороны вещь жуткая. Наверняка царит напряженность и постоянная тревога. Думаю, рисковать не буду. Граница - вот она. День или два ничего не решают. Подожду - посмотрю что там, да как, а потом бросок через линию фронта и в столицу. Там, за линией, уже легче - все-таки Родина...
  Как выяснилось, я снова правильно все рассчитал. Вечером, около 22.00, точнее я определить не могу, часы я проебал во время скитаний по Чечне, мимо меня, друг за другом, чуть ли не след в след, проскользнуло две группы людей... Шли они в сторону Чечни. Судя по всему, это была войсковая разведка - уж больно профессионально шли. Тихо и быстро. Такое передвижение очень здорово напоминало то, что мы в армии обозначали иностранным словечком “рейд”...
  Тут заговорил недавно зашедший в кабинет Махач...
  - Постой-постой, а когда это было?
  - В ночь с пятницы на субботу...
  - Ах, ты, так тебя растак!!! - засмеялся вдруг Махач. - А ты знаешь, что тогда на этом посту я находился...
  “Соломон” от этих слов дернулся как ужаленный и переспросил:
  - На каком посту?
  - Это пост 23. “Революционный”. Все приметы совпадают - надпись на наблюдательном пункте и стелла у развилки трассы. Именно в ту ночь парни в разведку шли... Одна команда от Минобороны, другая от МВД.
  Тут “Соломон”, до этого слушавший своего непосредственного начальника с отвисшей челюстью и широко распахнутыми глазами заматерился. Мне показалось, что с ним истерика случится.
  - Ах ё... Да если бы я знал!!!! Я бы неделю назад уже на пряниках бы отъедался.
  В глазах его кипели слезы. В буквальном смысле этого слова...
  - А ты как там оказался? - дрожащим тоном спросил он Махача.
  - Я туда приехал материал готовить... Боевикам вроде в наших краях по попочке надавали, но они же не успокаиваются. В столице начали ходить слухи о том, что Зайнабыч и Бакмаев собираются штурмовать Кизляр, как это пару лет назад сделал Радувич. Но это не главное, что дальше -то было?
  Но “Соломон” долго не мог придти в себя. Наконец он собрался с силами и продолжил:
  - Правила игры я знал. Наши не будут открывать огонь в случае нападения бандитов. Наверняка не будут. Из-за боязни попасть по своим. Однако оставалась опасность нарваться на сигнальные мины. Решил ждать возвращения разведки и пристроиться к ним в хвост. Опасно. Даже рискованно, но что делать... Другого выхода у меня не было. Кто бы мне поверил на посту, что я журналист... До сих пор мне везло, да и расчеты мои, как видите, пока оправдывались. Повисла тяжелая тишина. Над постом светила полная луна. Минуты тишины летели томительно долго. Не знаю, сколько прошло времени...
  - Зато я знаю, - подал голос Махач.
  - Сколько? - спросил “Соломон”.
  - Шесть часов... Тоже сидел ждал. Веришь, нет, все нервы себе истрепал.
  - Еще бы. Короче, разведка вернулась. Я внимательно следил по какому коридору они шли, чтобы потом последовать их примеру. Так и вышло. Правда, на этот раз фортуна от меня чуток отвернулась...
  Его шеф, в смысле Махач, спрятал улыбку, а потом сказал:
  - Хм, мы тоже чуть не обосрались там...
  - А что случилось? - спросил я.
  - Вероятнее всего, вернувшись парни передали сведения своим, - ответил “Соломон”. - Артиллерия начала отрабатывать координаты. Но в этот момент, со стороны Чечни по передовой ударили выстрелы. Я был как раз на полпути. По моему, стреляли из миномета...
  Махач кивнул:
  -Точно. Шесть мин. Они прямо над нами просвистели взорвались неподалеку... Впечатлений было - море
  - А мне -то каково было... Как разбойник благоразумный распластался на узенькой полосочке земли. Кверху жопой. Было у меня желание дать по ним очередь из пулемета своего, но я передумал. Там какие -то развалины были. Ржавые такие и обгорелые вдобавок. Это бывший таможенный пост чеченский. Наши его в свое время отработали, счеченцы оттуда убежали, троих оставив, а наши потом сказали, что мол, мир-дружба-фестиваль, а пост сам сгорел...
  - Короче, там я свой пулемет оставил, - сказал "Соломон", - Не тащиться же с ним через всю республику. Автоматы все же прихватил. На всякий случай. Четыре дня спустя был уже здесь...
  “Соломон” замолчал и в кабинетике информотдела “Еженедельника” установилась тишина. Было слышно как о стекло бьется большая жирная муха. Откуда она здесь появилась было непонятно. Нарушил тишину Махач, который потер руками с энергичным видом и бодренько сказал:
  - Надо бы чаек организовать!
  Все зашевелились и начали его бурно поддерживать. Молодец Махач. Умеет завести и поддержать народ. И тему всегда подберет животрепещущую.
  
  Глава пятая
   Мы начинаем и...
  Разумеется, Казбек со своим материалом, озаглавленным “Побег из ада”, заработал чуть ли не букеровскую премию (если в нашей республике таковая имелась, он бы ее точно отхватил), а также боевой орден. Ванилла до сих пор не объявлялся. Мы с друзьями плотно прикрепили к нему ярлык “сволочи”, а также “предателя” и поэтому к вопросу о его местонахождении не возвращались. Не до этого было...
  Махач нам сказал, что “возвращение”, о котором так долго твердила надпись на наблюдательном пункте возле поста 23, должно наконец -то свершится. Момент тоже настал весьма удобный. Кто -то, то ли боевики, то ли ваххабиты, то ли просто чеченцы подорвали несколько домов по России. Случилось это когда банды бородатых еще выгоняли из наших краев. Тогда у боевиков были силы и зубы. Причем два дома были взорваны аж в Москве. Погибли люди. Столица увидев и почувствовав на собственной шкуре, что такое терроризм (в условиях которого наша республика живет уже кучу времени) отбросила по отношению к боевикам всякие сопли. Тем более близились очередные выборы...
  В общем, в один прекрасный день в 12.15 минут по Чечне был нанесен ракетно-бомбовый удар. Целью явился аэропорт и северные пригорода Джохар - калы. Тогда военные еще не знали дадут ли им “добро” на продвижение вглубь Чечни или как тогда, в 1996, заставят плясать под дудку боевиков. Поэтому распространили сообщение, что “авиация будет и впредь наносить удары по объектам, которые бандформирования могут использовать в своих интересах”. Мы слушали это сообщение, как люди во время Великой Отечественной, сжимая от яростной радости и злобы руки.
  - Так им сукам и надо, - говорили все. - Пускай поскачут и поплачут.
  А потом началась операция в Чечне. Про всяких там англичан и разные детективные истории пришлось забыть напрочь. Меня теперь больше интересовали передвижения наших войск. Я начал регулярно летать на войну. Делал фотографии и пытался (небезуспешно) их продавать в Москву. Денег заработал.
  И тут снова закрутилась эта история.
  Я в тот вечер собирался. Мне сообщили, что в одном из бортов, уходящих “на территорию” следующим утром найдется место и для меня. Думаю, слетаю. Привезу долларов двести. И тут телефонный звонок. На определителе -номер незнакомый. Снимаю трубку, голос вежливый:
  - Алло, Лапшин Сергей Владимирович?
  - Да. - отвечаю.
  - Корреспондент “Инфо - пресс”? - продолжает интересоваться все тот же вежливый голос.
  - Угу!
  - Здравствуйте, господин Лапшин. Вас беспокоит эФ-эС-Бэ. Я надеюсь, вы знакомы с этой аббревиатурой?
  Я согласно промолчал в трубку.
  - Хорошо. Моя фамилия Кравцов, - продолжил голос. - Сергей Владимирович, у нас к вам возникло несколько вопросов. Они касаются последнего этапа вашей профессиональной деятельности. Мы в принципе знаем все, но есть кое-какие нюансы...
  “Круто” - подумал я. - “А какие именно?”
  - Само собой разумеется, это не телефонный разговор...
  Я снова согласно промолчал в трубку.
  - Ну, раз так, значит мы можем надеяться на встречу.
  “Еще бы” - снова подумал я. - “Вы-то и не можете!!”
  - Ну тогда завтра.
  - Но... - пробовал заикнуться я.
  - Никаких “но”, - в голосе Кравцова зазвучал металл. - Я повторяю, мы все знаем! Завтра в десять утра со всеми блокнотами, негативами и фотографиями, которые касаются ваших поездок. Я имею в виду истинные их цели! Вы диктофончик использовали в работе?
  Тут я вконец ошалел.
  - Значит пленочки тоже принесите. Подготовьте подробный отчет о Ваших поездках. И желательно ничего не упускать. Куда и с кем ездили, с кем встречались, о чем беседовали. И завтра, ну, скажем в десять утра. Адрес вам, надеюсь, известен?
  - Да... - печально пробормотал я.
  - Великолепно. Людей на вахте предупредят. вы скажите, что к Кравцову... Договорились? Тогда до завтра.
  Как вы понимаете, эту ночь я не сомкнул глаз. В голове невесть что творилось. ФСБ! Это уже не шутки... Конечно, я ничего плохого не делал... Кажется. Но это только кажется... Если эти парни захотят, они мне что хочешь пришьют.
  Ни свет ни заря я уже был на ногах. Готовил блокноты и негативы. Меня также очень сильно злило то, что в этот раз мне не удастся слетать в Чечню... В 10.00 я был на месте. Пропуск уже был готов. Меня встречали коротко стриженный крепыш в каком-то до ужаса штатском костюме (он и оказался майором ФСБ Кравцовым), Абдул Бонапарт и... Ник Уорриор. Кого-кого, но его-то я точно не ожидал здесь увидеть!
  - Good day, Mr. Lapserdake, - поздоровался со мной Уорриор. Он ничуть не изменился. Как и тогда в берете, а глаза за темной оправой стильных очков.
  -Точнее утро, - поправил его я и мысленно обрушился с проклятьями. Потом, правда, до меня дошло, что дело принимает весьма своеобразный оборот. Дело в том, что разговор со мной Кравцов начал с извинений. Мол, вы, Сергей Владимирович, ужасно занятой человек. Могли, мол, и хрен положить на наше приглашение. Пришлось вот так вот поступить. К уловкам прибегнуть...
  “Это “ж-ж-ж” неспроста”, - подумал я. - “Для чего тебе жужжать если ты не пчела, а майор ФСБ?”. И решил благосклонно улыбнуться в ответ.
  - Дело в следующем, - продолжал Кравцов. - Не так давно с нашей территории на территорию сопредельной республики отправился корреспондент английской газеты. Затем он пропал. Товарищ полковник, наш коллега из МВД, имеет сведения о записке, которую вы нашли. Он и господин Эбрамс (Эбрамс?!) из соответствующих западных структур, совсем недавно получили дополнительные сведения о местонахождении нашего коллеги и друга Рома Ваниллы. Вот тебе раз - коллега и друг! И при этом друг Зайнаба “сволочь” и “предатель”!
  - Ну и где же он? - ошарашено спрашиваю я.
  - В Чечне.
  - Ага, - я позволил себе нагловато улыбнуться, откинувшись в кресле. Затем достал сигарету и закурил. - А сведения эти вы из статьи Казбека получили?
  - Какой статьи? - профессионально (в смысле, вопросом на вопрос) поинтересовался Уорриор, оказавшийся Эбрамсом.
  - Нет? -тоже спросил я, мысленно проклиная себя за неуместные понты. Держаться нагло мне не позволяли три пары профессионально пялящихся на меня глаз. Наконец Бонапарт не выдержал и слегка покачнул головой. Кравцов неодобрительно на него покосился, но это ведь лишь "слово не воробей" (в смысле, на голову не насрет)... Пришлось Кравцову продолжать...
  - Допрос “Соломона” ничего существенного не дал. Когда нами проводились рейдовые проверки на наличие ваххабитской литературы. К нам в руки совершенно случайно попала видеокассета. Очень интересная кассетка.
  После этих слов у него в руках появился пульт и тут же в уголке ожил телевизорчик... Съемка была любительская. Камера то и дело подергивалась. На фоне неясно маячивших гор и долин, покрытых первой робкой зеленью, торчал изрядно помятый парень. Его шатало. Одежда его была порвана и обильно окровавлена. Видно было, что без посторонней поддержки он долго не простоит. Так и случилось. Я ловил себя на мысли, что подобное я уже где -то видел. И пейзаж очень похож и все остальное. Вот только в уголке дата недельной давности. Ванилла, а это, если вы еще не догадались, был разумеется именно он, рухнул на колени. Тут же кто -то что зарычал, Ванилла заплакал. К нему подошла фигура закутанная во все черное. Я ахнул, разом все вспомнив:
  - Лиепа!
  В ответ Уорриор только кивнул. Она, тем временем, схватила несчастного англичанина за волосы и рывком подняла. Потом обернулась в камеру:
  - Гяуры, - так она начала свою пламенную речь. - Эта сволочь пока жива. Пускай тот, кто хочет чтобы этот процесс продолжался, отправит нам за него пятьдесят миллионов долларов, а не то...
  С этими словами голубоглазая блондинка отбросила Ваниллу. Достала автомат. Его ей скорее всего подали из-за кадра. И выпустила короткую очередь над головой господина журналиста. Тот сжался в комочек и буквально завыл...
  - У вас месяц срока... А чтобы вам хорошо думалось через пару недель мы пришлем вам его уши и пальцы. - с этими словами телевизор померк. Присутствующие молчали.
  - Кто такая Лиепа? - Кравцов устремил на меня свой холодный, стальной взгляд.
  Эбрамс энергично кивнул. Это видимо означало, что он ответит.
  - Это Эльза Лиепа, -заговорил наконец загадочный тип “из соответствующих западных структур”. - Международная террористка, он же человек Фортуны.
  - Она круче чем Риал Маккой, знаете такую? - сказал я.
   - Мы за ней охотимся уже несколько лет, - поморщившись продолжал Эбрамс. - А она то появится, то снова пропадет. Теперь она крутится в одном из районов Чечни.
  - А она, что, тоже банки грабит? - спросил Кравцов. - Как Ким Бэйсингер? Так в Чечне нет банков.
  - Она банки не грабит, - терпеливо продолжил Эбрамс. - Она террористка. Снайперша.
  - А я здесь причем? - задал я вопрос. Дурацкий вопрос, конечно. Но казалось, именно его они и ждали. Этот Уорриор-Эбрамс подсел ко мне с видом самого преданного друга и заговорщицки подмигнув, коварно сообщил :
  - Решающую роль вашего участия в данном проекте сыграло то самое желание послужить идеалам демократии и свободного мира, - при чем замутил он все это без тени улыбки на лице. Именно это вот, я ему никогда не прощу, мелькнуло у меня в голове. Ведь, если помните, эту фразу необходимую мне для продажи Си - Ди рома я репетировал особенно долго! Тут этот гад называет мне сумму и я сразу же немею от восторга, и, разумеется он сразу же становится моим самым лучшим другом.
  Остальное было делом техники. Кравцов раздвинул занавесочки, за которыми, как выясняется, пряталась карта и вооружился указкой. Бонапарт тихо кивал, а Уорриор поменял темные очки на обычные и поминутно обращался к своему ноутбуку, который неизвестно откуда появился на столе. Он тоже кивал, изредка вставлял глупые замечания, а также задавал массу таких же глупых вопросов. У него в голове масса нашей специфики не укладывалась...
  К сожалению, разлюбезные возможные читатели данных строк, хотя я и сидел вместе с крутыми чинами из спецслужб в одной комнате, но всех аспектов данной дискуссии приоткрыть не могу. И нельзя сказать, что сидел просто так. Ничего подобного - глядел во все глаза, слушал во все уши. Но меня предупредили - тишина залог здоровья!..
  А потом дела приняли совсем чудесный оборот. В общем, оказался я в Чечне. Первоначально, мне предлагали стать на время российским маршалом, курирующим чуть ли не ФАПСИ, но я мужественно отказался. Тогда выбрали более удобную роль. Английский журналист. Ездит, фотографирует, общается. Один - одинешенек, у всех на виду. Много денег, хорошее оснащение. Вы можете удивиться, почему я согласился на это предложение и какое отношение оно имеет ко всему происходящему... Однако самого меня больше интересовал вопрос как смогло так произойти, что “сволочи” и “предателю” Ванилле стали помогать милиционеры и спецы нашей республики. А за мое согласие лучше не переживайте...
  Путешествовал я туда - сюда в определенном районе. Материал получался однообразным, но Уорриор-Эбрамс меня успокоил. Любой материал из Чечни заберет любая газета с Запада. И это в довесок к той сумме, которую он мне назвал. Да я за подобные деньги к дьяволу в жопу, извиняюсь, пролезу и дам офигенный материал.
  Так прошло две недели. Батальон ДШБ с которым я последнее время разъезжал собирался начинать очередное “продвижение вперед”. Странный термин, правда? Он мне тоже таким показался. Сперва. Но я вовремя спохватился: - Странная война, странные термины.
  Хотя здесь на второй чеченской войне все было совсем по-другому. Это касается вооружения и снабжения, которое было гораздо лучше, чем во времена прошлой кампании.
  Практически все офицеры - сверхсрочники из “моего” батальона здесь уже побывали. Разумеется горький опыт прошлых дней ими учитывался. Зная на что способны боевики, которые на самом-то деле представляли из себя великолепно оснащенную и очень мобильную армию.
  И еще один момент - население в этот раз держало нейтралитет. Видимо простых чеченцев, тех, которые, как и у нас в республике Диких гор, так и где-нибудь в Сибири землю пахали и с нее кормились, тоже достал творившийся здесь бандитский кошмар.
  Но тем не менее, разведчики, да и другие рода войск тоже, теперь предпочитали не торопиться, а поспешали медленно. Но эта кажущаяся медлительность помогала кое-где вырывать военно-тактическую инициативу из рук врага. Даже так!..
  А сейчас в расположении батальона кипела работа, скатывали палатки, собирали мелочь. Грузили все хозяйство на БэТэРы.
  - Чем быстрее соберемся, - выразился утром полковник Анохин, командир батальона. - Тем больше будет времени для маневра.
  А маневр предстоял сильнейший. Разведчиков ждал еще один рывок на юго-запад. Именно там должно было начать самое интересное.
  Я чувствовал себя лишним, не то чтобы совесть замучила и помочь захотел. Еще чего? Просто устал, не выспался, голодный и командир меня под горячую руку, пару раз на х.. послал. Обидно. Я журналист “Таймс”, а он на х.. посылает.
  Взыграло во мне и побрел я, опустив голову. Прочь, куда глаза глядят. Нет, если голова у меня была опущена это не значит, что я брел туда, куда отправил меня командир... Просто шел. Очнулся я очень скоро. Оглянулся. Пейзаж вокруг был восхитительный. Я стоял посреди желтого поля. Вдали, у самого горизонта, покрытые дымкой и от этого совсем неясные синели горы. С другой стороны начинался дубовый лес. И тут я кое - что заметил...
  
  *
  
  - Вот эта сволочь - раздалось по-чеченски. Легко колыхнулась крона одного из дубов. - Эльза, ты меня слышишь?
  - Да. И говори тише, а то тебя вся Чечня скоро попросит заткнуться, - ответил ему женский голос.
  - Говорят, он журналист... Богатый англичанин. Может, не надо его убивать? Может за него можно денег получить...
  - Ваха, не лезь не в свое дело, - раздался мужской голос. - У нас своя работа, а у Эльзы-ханум другая. Не мешай.
  - Это точно. - сказала девушка и подняла свое оружие. Шикарный Хеклер - Кох G3/SG-1, снайперская версия. В ее прицел был прекрасно виден толстый, почти тучный паренек, стоявший посреди убранного пшеничного поля. Его лицо было спрятано за козырьком бейсболки. Можно было разглядеть только торчавшие усы...
  - Англичанин, - прошептала Лиепа на английском. - Чего вы все прете сюда как мухи на мед? Это уже третья партия. Но того, что вы ищите вам не видать! Пока я жива, я вам этого не позволю. И ее рука уже давно лежавшая на винтовке нащупала спусковой крючок... Указательный палец выдавил на нем слабину и...
  КОНЕЦ ВТОРОЙ ИСТОРИИ
  
  
  ИСТОРИЯ ТРЕТЬЯ
  (С ЭЛЕМЕНТАМИ ФАНТАСТИКИ)
  
  ТАЙНА ДИКИХ ГОР
  
  Глава первая
  Чем живут журналисты
  - Здравствуйте. Соскучились? Это я, Серега Лапшин. Что? То есть как это, “надеялись меня похоронить”. Нет, не надейтесь, даже не думайте об этом. Не дождетесь.
  Я сижу за своим столом и умирать не собираюсь, но плохо мне становится. Судите сами - с утра на мне висит три материала. Тут раздается звонок. И такой сладенький старушечий голосок начинает вещание:
  - Аллё, это культурный отдел “Инфо - пресс”?
  - Ну, - говорю я, довольно вежливо.
  - Вас беспокоит Фонд юных дарований.
  - Ну -у, не такой уж я и юный, - начинаю кокетничать в трубку. В моей голове начинают проноситься разные сладкие мысли о том, что кто -то меня наконец заметил и теперь, хоть какой-нибудь сраный Фонд окажет мне помощь. Но старушка делает вид, что не понимает:
  - У нас сегодня мероприятие. Очень важное. Практически эпохальное. Вы не хотели бы присутствовать?
  Ну, думаю, ягри тебя, налево -направо -прямо... Если ж я тебя сейчас на *** пошлю, ты моему шефу перезвонишь. Я вашу натуру, имеются в виду бабушки эти долбаные, давно изучил. Он меня поимеет морально и в приказном порядке отправит. Лучше уж я сам пойду...
  Фонд располагался в Культурном центре, что возле площади, в довольно приятной комнатке. Я успел углядеть пару - тройку довольно недурственных девчонок. Мне здесь положительно начинало нравиться. Потом гостей попотчевали коньячком. Это было сделано руками той самой бабульки, что верещала в трубку. После коньячка я решил с ней дружить, ведь я после сего божественного напитка становлюсь еще добрее.
  Гостей рассадили и перед нами появилась девушка в великолепном концертном платье. Увидев ее я понял, что жизнь только начинается... А все что было в прошлом это так, сиреневый туман... В руках она держала скрипку, которая очень сильно напоминала ее фигуру. Представляете скрипку под метр восемьдесят? Во-во, сперва я тоже слегка обалдел...
  А когда я увидел ноги этой, с позволения сказать, скрипки, я и вовсе перестал думать о работе, трех материалах, а встал со стула. На меня, разумеется, уставились все, даже девушка со скрипкой. Я оглянулся. Отступать было поздно. Я кашлянул и сел, добавив мысленно:
  - Какой харрасмент! - этому слову меня научил Нурхамамбо.
  Харрасмент действительно висел в воздухе.
  - Дворжак, - сказала эта, как ее, конферансье - Славянский танец Ми - минор.
  - АИА! - черкнул я вместо этой галиматьи в своем блокноте и харрасмент продолжался.
  - Пьеса Годари Алегретто! - заявила появившаяся конферансье.
  Какой Годар! Какой Алегретто! На смену сногсшибательной, стройной и высокой скрипачке появилась не менее, скажем так, актуальная, но уже флейтистка... И когда она, преисполненная чувства собственного достоинства, поднесла эту штуку ко рту, я просто вынужден был сделать паузу в этих свои правдивых записках. Признаюсь, глядя на всю эту музыку, которая лилась из этого одухотворенного лица, я испытывал целую гамму немного недостойных даже истинного журналиста чувств.
  - Ария Липаретто из оперы Моцарта “Дон Жуан”.
  - Неужели будут еще и петь? - подумал я. И тут же мысленно нарисовал себе певицу. Она должно быть... Но на сцену выскочил какой -то ухватистый тип и начал что -то лопотать деланным голосом, делая при этом очень страшное лицо, какие -то непонятные, но видимо не очень лицеприятные слова. А еще, этот гад нас всех продинамил. Сделал паузу. Все захотели ему вежливо похлопать - “пошел вон со сцены”, мол, а он мерзавец руками в ужасе замахал:
  - Я еще хочу - запел.
  Про деньги пел, про их пагубное влияние. Про женщин и алкоголь. А еще хвастается, но, мол, мне все это не почем, а умереть хочу от смеха. Вот они какие - оперные деятели искусств.
  Оскрипленный, офлейтенный и запианиненный я возвращался в редакцию. В кармане бренчало несколько рублей и ужасно хотелось портера. Великолепно! Теперь на мне висело четыре материала. Я злобно сплюнул и хотел выругаться, но не тут -то было. Вы же помните, восемь девок - один я! Чертова редакция. Я потянулся и взглянул на часы.
  - Солнце встало выше ели... - сказали мне их стрелки.
  - Пора сходить в “Еженедельник” и пообедать за казенный счет, - закончил я свою коронную фразу.
  В “Еженедельнике” меня встретил невозмутимо зависший над компьютером Махач и безумные от злости глаза Казбека по кличке “Соломон”.
  - Ассаламу алайкум! - начал я светскую беседу.
  - Ваалайкум... - мирно начал Казбек и смачно закончил: - Твою мать!
  - А что случилось?
  Вместо ответа “Соломон” начал читать:
  - Махачкалинский изобретатель космических кораблей (это, как я понял, был заголовок...)
  К нам в редакцию обратился поистине уникальный человек. Зовут его Владилен Иванович Воблый. Он поведал нам о регистрации в Официальном бюллетене изобретений “Новой конструкции многоместного многократно используемого многоцелевого космического корабля” за Љ 95121228. Владилен Иванович является автором идеи. Первоначально данная разработка предназначалась в качестве пятиместного пилотируемого аппарата, взамен 3 - х местного одноразового космического аппарата “СОЮЗ”, на котором продолжается освоение космоса. При этом “СОЮЗ” утрачивает при посадке два отсека - агрегатный и орбитальный. А 3МЦКК нашего махачкалинского Кулибина, это целостная конструкция. Автор предполагает, что новая концепция может сослужить добрую службу не только при обслуживании многонациональной орбитальной станции “Альфа”, в разработке и реализации проекта которой принимает участие и наша страна, но и при освоении ближайших к нам планет Солнечной системы. Теперь наш гений решил обратиться в НАСА с предложением о разработке своего детища. В официальных ответах Российского космического агентства и Федерации космонавтики Воблому В. И. порекомендовали обратиться к психиатру, - дочитал Казбек не меняя тона, но когда заметил, что Махач катается по столу от сдерживаемого хохота он закончил, -но он сука упорная, вместо этого попер, блядь такая, к нам в редакцию!
  - Не понял, - сказал я, когда Казбек закончил.
  - День космонавтики скоро, - сказал отсмеявшись и снова напустив на себя невозмутимый вид Махач. - А этого человека, в смысле Воблого, а не “Соломона”, конечно, того только бабы манят, с детства манило небо. В 17 лет он закончил школу ДОСААФ. Летал на планере. Потом учеба, работа на телевидении. Но мечты о космосе не переставали его манить. Сейчас В. Воблый находится на заслуженном отдыхе, но продолжает творческую работу.
  -То есть мозги ни в чем не повинным людям трахает!!! - завопил в голос “Соломон”.
  - Ну? - игнорируя Казбека спросил я.
  - Вот этот хрен нам на уши и упал. Я изобрел, мол, туда - сюда. Эти, - и не отрывая глаз от своего нового виртуального развлечения, под названием “Фараон”, Махач ткнул в сторону “Соломона” пальцем. - К нему поперлись. С Нурхамамбо. Которого представили техническим экспертом.
  - И что? - спросил я. Мысленно я представил себе Нурхамамбо в роли технической экспертизы. И улыбнулся. Это и в самом деле было смешно.
  - И ничего. Мужичок пятнадцать лет назад картинку нарисовал. Вот, мол, корабль. Как его? Ах да ЗМЦКК, во! А когда “Энергию” изобрели он его подогнал под ее размеры и размеры “Ариана”. Чтобы, значит, и на “Альфе” использовать...
  - И? - до меня, кажется, начало доходить.
  - И пятнадцать лет, пытался хуйню эту свою, куда-нибудь пристроить, - подал голос Казбек. - Кулибин, сука!
  - Насчет, как ты выражаешься “хуйни”, это ты метко подметил, - сказал Махач.
  - А что? - снова не понял я.
  - Он же холост.
  - Ну?
  - Фаллический символ. Ракета. По Фрейду. Реализоваться хочет. Через ракету. И одновременно сублимирует.
  - Чего делает? - спросил я. Интересно, а техническая экспертиза испытала эту штуку на себе?..
  Махач только рукой махнул и вернулся к “Фараону”.
  - А с материалом что? - после непродолжительного молчания я снова подал голос.
  - Ну к шефу придя, мы все рассказали...
  - А потом?
  - А потом этот гад через день сам приперся. А мне в Сочи уезжать! - чуть не плача сообщил “Соломон”.
  - А в Сочи чего?
  - Командировка, - коротко и уклончиво сказал Казбек.
  - Кучеряво живете. В Сочи, да еще и командировка! А этот подонок, - я взглянул в сторону Казбека. - В натуре “Соломон”. И командировку себе выбил и уезжать собирается, так еще злой и ноет.
  - Ты на него не обращай внимания. - сказал Махач. - Воблый с ракетой здесь не при чем. Просто нашего Казбека в очередной раз все девушки побросали. Вот он места себе и не находит.
  - Ни фига!!! - подал голос из-за своего компьютера “Соломон”.
  - Да-да, - неожиданно покладисто согласился с ним Махач. - Он же теперь влюблен.
  - Безответно, - снова раздался вопль из-за компьютера.
  - Опять? - удивился я. - А на этот раз в кого?
  - О-о - закатил глаза Махач. - Она идеал!!!
  - Понятно, - согласился я. - Очередной.
  - Ни фига! - вдохновенно сказал Казбек, встав из-за своего рабочего места. - Она лучше всех.
  - Сядь и пиши про ракету свою долбанную, - гаркнул Махач. - Прошлая тоже была лучше всех. А куда ты ее дел?
  - Нет, та просто добрая была. А эта! - теперь глаза закатил “Соломон”. У него это получилось естественнее, потому что искренне.
  - Да-да, - заговорил Махач. - Слышали мы все. И что на последнем “Кавказском стиле” ее признали “лучшим женским образом”. И что у нее метр восемьдесят. И до ужаса большая душа...
  “Да-а, - мелькнуло у меня - Понятно. Опять “Еженедельник” в своем репертуаре. Модели. Длинные ноги. “90 - 60 -90”. “Ниже 175 девушек не существует”. Слышали. Знаем.”
  - И что? - спросил я. - Успешно?
  У “Соломона” обычно с девушками удается. Ну, по крайней мере, он время от времени закручивает романы и месяца три с какой-нибудь одной бывает счастлив.
  - Да в том-то и дело, что это его приключение с самого начала обречено на неудачу. У нее есть парень. А у Казбека нет ни единого шанса. Но он все равно мается. Страдает. Он с чего в Сочи едет? Думает, курорт... Девушка расслабится.
  - Ни фига, - раздалось в третий раз и покрасневший Казбек выглянул из-за своего компьютера.
  - Ну собственно это не важно, - закончил Махач. - Серега появился. Значит пора жрать.
  И потерев ладони соизволил оторваться от “Фараона”. Все -таки Махача я уважаю. От души. Правильный он парень.
  
  Глава вторая
  Почему я не умер?
  У меня на этот вопрос возникло два ответа. Первый для девушек. Я краснею, смотрю в сторону и невнятно бормочу что -то типа:
  - Ну так получилось...
  А когда все достают, я отвечаю:
  - А с чего это я должен умирать? Ну и что, что девушка, которая в меня стреляла была супер снайпером. И ее чуть ли не восемь, а то и все девять лет искала разведка всего Британского Союза. Плевал я на эти навороты.
  А если честно то оба эти ответа далеки от истины. Они и от правды далеки. На самом деле во всем виноват шнурок. Обыкновенный шнурок от ботинок. То есть не виноват, а наоборот, он как бы меня спас... Помните, я еще тогда сказал что чего-то заметил. Вы будете смеяться, но это у меня шнурок развязался. А в тот момент, когда прогремел выстрел, я нагнулся его завязать. Пуля госпожи Лиепа противно свистнула над ухом и, разумеется, пролетела мимо, а в дело вступил мистер Эбрамс. Или сэр Уорриор... Как хотите...
  Он и полковник Анохин (тот самый что меня на хуй послал), вместе с десантно-штурмовым батальоном, который, сами понимаете, разом передумал осуществлять какое бы то ни было “продвижение вперед”, внезапно оцепили те самые дубы, что торчали в разных углах пшеничного поля, на которое, согласно разработанному плану, я должен был выйти...
  Волей - неволей Эльзе, Вахе и парню, который оказался правой рукой Зайнабыча (и, как потом шутил спасенный Ванилла, “левой ногой Шамиля Бакмаева” (Примечание: в начале второй чеченской войны Бакмаеву зацепило ногу и ее, именно левую, ампутировали) пришлось спускаться с гостеприимных ветвей чеченского дуба на негостеприимную землю освобожденной Чечни.
  Меня посадили на БэТээР, а потом, хотя я изрядно сопротивлялся, засунули в вертолет и, для профилактики, огрев пару раз прикладом и разок дубинкой, отправили в Махачкалу.
  Как я узнал потом - Ванилла в самом деле оказался не журналистом, а разведчиком, чье настоящее имя было Денис Хубер. Его обменяли на Ваху и того парня, что был “правой рукой и левой ногой”. Но после того, как я оказался главной подсадной уткой широкомасштабной международной контртеррористической операции с привлечением в последнем акте десантно-штурмового батальона против трех человек, это меня, разумеется, ни капельки не удивило. Деньги Уорриор мне дал, но тут грянул кризис... Шикарное было время, помните? Рубли обесценились и на сумму, полученную мною за риск, я бы теперь смог прикупить только какой-нибудь засратый дебракадер на Москве-реке. А учитывая то, что я терпеть не могу качки... В общем, прощайте Канарики.
  И такая после всех этих событий скукота настала... Война закончилась. Нурхамамбо устроился работать в аптеку и пропал. Бесследно. Ходили слухи, что его кто -то где -то видал, но поклясться в этом никто не мог... В “Еженедельнике”, в связи с кризисом, отменили “ПИТНИЦЫ”. Да и обедали там теперь тоже не каждый день...
  А тут еще и “Соломон” влюбился. Из Сочи он приехал и вовсе никакой. Проинсталлировал себе в компьютер “Фотошоп” и начал лепить портреты своей красавицы. То на фоне Эйфелевой башни, то на фоне замка Викторианской эпохи.
  - Она, - говорил он. - Девушка в английском стиле.
  Короче, мы страдали от скуки. Но случай весело провести время не замедлил представиться. Случилось это так. В тот день, когда освобожденный Ванилла привез мне гонорар за проведенную операцию и материалы, что я посылал из Чечни мы поперлись с ним в местный краеведческий музей. Это, кстати, была его инициатива. Погода была классная. Светило солнышко, ветер отсутствовал напрочь и на небе не было ни облачка. Мы миновали вход, украшенный парой пушек и оказались в здании. По музею Ванилла лазил долго. Картины изучал, карты, побрякушки всякие. И мне долгое время было непонятно, что его интересовало на самом деле. На мои предложения помочь, он лишь вежливо улыбался, но и вместе с тем, ухитрялся пообщаться (не перекинуться парой слов, а именно пообщаться) с каждым хранителем и сотрудником музея оказавшимся поблизости. И вдруг, совершенно неожиданно, настал момент когда англичанин затих. Точнее попросту застыл. Онемел. Сначала я не понял - перед нами было открытое окно музея, а под ним красовался стеклянный куб залитый солнцем. Внутри куба торчала неказистая черная кружка, освещенная со всех сторон специальными лампочками. Я еще тогда удивился. Надо же, думаю, ученые. Для какого-то черепка - отдельный куб из стекла. А многие цацки, что гораздо ценнее, ютятся в одной пыльной витрине даже без света. Я взглянул на англичанина, оторвался ли он от окна и разделяет мои чувства? Оказывается Ванилла стоял уставившись именно на этот куб. Как будто весь остальной мир для него перестал существовать. Наконец он очнулся.
  - Что это? - спросил он.
  К нам тут же подскочил экскурсовод - миловидная девушка со стройными ногами.
  - Ах, как тонко вы разбираетесь в археологии, - с ходу затрещала она. - Очень здорово общаться с подобными людьми.
  Но Ванилла не слушал всех этих комплиментов.
  - Что это? - снова повторил он. Девушка была слегка сбита с толку.
  - Это уникальный экземпляр. Единственное доказательство существования кура - арагской эпохи хранящееся в нашем музее. Именно на нем была построена гипотеза Гаджиева - Шихсаидова.
  Ванилла едва заметно покачал головой. Было видно, что он в чем-то не согласен с заявлением девчонки, но спорить не стал. Со своей стороны, даром я что ли шеф отдела культуры, тоже присмотрелся к кружке. Ну кружка как кружка. Массивная, старая. Правда сделана неплохо. Солидно, но это еще не повод, чтобы вокруг нее носиться так, как это делает Ванилла или эта подруга.
  - А нет ли на ней каких-либо знаков? - продолжал Ванилла допрос экскурсовода. - Например женщины со змеей или льва...
  - Который съедает солнце? - переспросила его девушка. Ее глаза удивленно распахнулись. - А откуда вы знаете про наличие этих знаков?
  Услышав про льва, Ванилла вздрогнул. Глаза его сверкнули:
  - Не мог бы я осмотреть этот экспонат? - и он протянул к кружке дрожащие руки.
  - Вы с ума сошли?! - переспросила девушка. - Это абсолютно исключено.
  - Но...
  - Это же уникальный экземпляр. - продолжала девушка как заведенная. - Его возраст насчитывает...
  -- Но... это всего лишь экспертиза - робко сказал Ром и поспешно добавил. - Я готов заплатить за это.
  - Вы с ума сошли?! - крикнула она с истинно кавказской горячностью. - Наша наука не продается. Нет, нет и еще раз нет!!!
  - Ром, пойдем, - я потянул его за рукав. - Далась тебе эта кружка. Тут куча других вещей, более дорогих и интересных.
  Но Ванилла вырвался. Он посмотрел на девушку с жалостью.
  - Моя дорогая мисс. У меня очень мало развлечений в жизни. И я привык за них платить. Но...
  Тут он оборвал самого себя, перевел взгляд на кружку. И совсем спокойным, почти официальным тоном спросил:
  - Но сфотографировать ее можно?
  - Официально да, - сказала со злобой девушка. Я начал опасаться, что она сейчас чего-нибудь прихватит из соседнего зала и примчится рубать нам головы. Кавказ все-таки... Но Ванилла, кажется, на это наплевал. Он достал свой шикарный “Никон” и сохраняя молчание расстрелял на кружку три пленки. Затем также не разевая рта собрал все свое хозяйство и высоко задрав подбородок удалился не попрощавшись с девушкой. В свою очередь на прощание та еще раз смерила нас злобным взглядом.
  Из этого инцидента я тогда ничего не понял. Тем более не мог предположить, что он выльется в одну из самых прикольных историй в моей жизни...
  Она началась спустя пару недель после нашего разговора о космосе и любви в редакции “Еженедельника”. В тот день я опять сидел в гостях у своих друзей - Казбека и Махача, как тут к нам влетел... Кто бы вы думали? Нурхамамбо - супергерой Вселенной. Мы разом начали выражать свой восторг по поводу его появления, но он не обратил на это внимания. Разве что слегка порозовел от удовольствия.
  - Вы слыхали новость? - кажется наш друг снова пришел в норму и опять начал входить в роль энциклопедии и независимого политического обозревателя.
  - А что?
  - Да музей краеведческий грабанули...
  Я напрочь забыл про скандал учиненный Ваниллой в музее, но в голове у меня все-таки зазвучал сигнал тревоги. Я же попкой чувствую сенсации, помните?
  - И что насадили? - спросил Казбек.
  - В том -то и дело, что всего какой -то там древний черепок.
  - И больше ничего?
  - Ничего, - Нурхамамбо нетерпеливо махнул рукой. - Этого достаточно. Черепок уникальный. Единственное доказательство существования какой-то там эпохи.
  И тут я все вспомнил.
  - Кура - арагской? - спросил я.
  - Не знаю, - признался он. - Может быть.
  А на следующий день уже в мою собственную редакцию пожаловали гости... То утро началось как обычно. И проснулся я как обычно. И поел как обычно. Неторопливо и солидно. Стаканчик апельсинового сока. Омлетик из шести яиц. С ветчинкой. Хороший крепкий кофе, ну, наверно кружечки две. По литру каждая. Тосты. Бутербродики. Соответственно колбаска, маслице. Оделся. Вышел из дома, закурил. Попер на работу... А там мне сразу говорят, к шефу. И старательно не смотрят в глаза. Шеф сидит бледный и сразу видно - чем-то он недоволен.
  - Тут, - говорит он. -тобой товарищи из органов интересуются.
  И рукой показывает. Я оборачиваюсь - этого я вовсе не ожидал. ФСБ. Кравцов. И этот гад даже не улыбнулся увидев меня, то есть своего старого знакомца и можно сказать, коллегу. А что касается меня, я, разумеется, сразу вспомнил все, что говорил и делал Ванилла и, конечно же, приготовился отвечать по всем пунктам.
  - Расскажите нам, пожалуйста, Сергей Владимирович о том, что произошло в музее... - попросил меня Кравцов.
  - Ну, - начал я, - Ванилла сам попросил меня туда отвести. Долго лазил по залам. Общался с сотрудниками.
  - А чего хотел?
  - Я так и не понял, - честно признался я. - Я ему предложил свою помощь. Но он отказался. И вдруг застыл. Уставился на какой-то черепок. К нам девушка подошла.
  - Сотрудница музея Джамиля Дадаева, - сказал Кравцов моему шефу. - Она и сообщила нам о том инциденте, который устроил Ванилла.
  - Так значит вы обо всем уже знаете? - облегченно вздохнув спросил я.
  Он устремил на меня свой холодный, стальной взгляд:
  - Мне нужны подробности.
  Ну я ему рассказал как она на нас смотрела. Как головы готова была начать рубать. Правда, подробности про ее стройные ножки я опустил. Так, на всякий случай. Кравцов внимательно меня выслушал и говорит эдак спокойно:
  - А вы знаете, Сергей Владимирович, что вы у нас на подозрении?
  Я аж дернулся:
  - Как это?
  - А вот так. Вы с Ваниллой последние, кто так пристально любовались именно этим черепком... -тут Кравцов спохватился. - ...Н-да... экспонатом. А Ром его еще и фотографировал.
  - Официально это не запрещено...
  - Тем более англичанин в нашем лице скомпрометирован, - не обращая внимания на мои выпады продолжал Кравцов.
  - Чем?
  - Своей принадлежностью к спецслужбам...
  - Да если бы он сам вам в ней не признался! И не эти самые спецслужбы, вы бы до сих пор Лиепу ловили...
  - Я попросил бы, Сергей Владимирович, - с угрозой в голосе сказал Кравцов.
  Я тут же все понял и заткнулся. Кравцов секунду переждал, убедился, что я больше не выступаю и продолжил:
  - Вам повезло, господин Лапшин, что вы не в Америке. Там бы вас как главного свидетеля могли бы и... - мне показалось на секунду, что Кравцов мечтательно вздохнул. - За решетку упрятать.
  Я поежился.
  - Кстати, такая возможность не исключается, - продолжил майор.
  “Не любит он меня” - подумал я. - “Ох, не любит...”
  Тут кашлянул мой шеф. Я посмотрел в его сторону. Тот был крайне возмущен.
  - Мой парень не виноват! - наконец прорвало редактора.
  - Так пусть докажет это, - спокойно ответил Кравцов.
  - А как же презумпция невиновности? - парировал я.
  - Пока мы тут с вами занимаемся демагогией, украденные ценности уже может быть находятся вне пределов нашей юрисдикции.
  - А на что вы нам нужны тогда?
  - Я не прошу вас исполнять мои функции, - с этими словами Кравцов поднялся и не прощаясь вышел.
  Мне показалось что мой шеф процедил, глядя вслед закрывающейся двери “коз - с - зел...”, но утверждать этого, а тем более под присягой, не стал бы. А когда в коридоре окончательно затих шум удаляющихся шагов, шеф напустился на меня:
  - А ты там, в музее этом, за каким хреном оказался? С иностранцем этим гребаным? Делать тебе больше не фига?
  - В музеи ходить не запрещено, - виновато сказал я и робко добавил: - Пока еще...
  - Вечно в дерьмо какое влезешь... - недовольно пробурчал шеф.
  “И материал оттуда неплохой достанешь” - мысленно добавил я.
  - Расклад уяснил? - спросил меня шеф, чуть поостыв.
  - Не- а... - мотнул я головой.
  - Учитывая твои заслуги они дают тебе шанс. Бомбу ты раскрутил. Правда Зелибеков не успел признаться.
  “И слава Богу” - подумал я - “А то бы все узнали с кем я спал. Подумать только, террористка - любительница! Да еще и розовая к тому же...”
  - Найдешь кто черепок насадил, - продолжал тем временем шеф. - Тебя оставят в покое. Не найдешь - сам понимаешь... Ты единственный подозреваемый. Так что с сегодняшнего дня ты в отпуске. Срок тебе - ну, недели три.
  Помолчали.
  - Вобщем делай что хошь, - и мой редактор коварно улыбнулся. - Но баркас мой со дна достань. Понял?
  Киваю. Любитель цитат из шефа, честно говоря, хреновый.
  - Отпускные получишь у бухгалтера. И исчезай отсюда быстрее.
  Денег мне отвалили целую кучу. Долларов пятьдесят. После кризиса в самый раз, чтобы такому как я, четыре раза пожрать. Вышел я на улицу грустный и, разумеется, направил свои стопы в “Еженедельник”. Тем более, как вы знаете, наши редакции недалеко друг от друга расположены, а солнце уже встало выше ели. Меня там ожидала ставшая уже привычной картина. Она называлась “Ни минуты для личного счастья, все для Родины или “Весь в работе”. Махач режется по сети в “Контрстрайк”, а “Соломон” с кем -то по телефону пережевывает. А-а, уже знаю с кем... Это одна бойкая девчушка из магазина... Ну-ну... Не будем торопиться... Здороваюсь, сажусь возле Махача. Начинаю следить за игрой. Так и есть... Казбек с недовольным видом слезает с телефона. Как я и предполагал. Разговоры с этой бойкой девчушкой у него никогда не затягиваются.
  - Когда у женщины семь пятниц на недели, - решил блеснуть я. - У мужчины - ни одного выходного.
  - Ах ты урод, - завопил Казбек, - Приходишь сюда, да еще и выступаешь?!
  - Во - во, - согласился Махач - Хоть бы раз пива принес.
  - Но...
  - Никаких “но”, - строго оборвал меня “Соломон” - Доктор сказал: "Пива!" - значит пива и никакой анестезии.
  - Пива к обеду в меру бери, - продекламировал Махач. - Пей понемногу. Литра по три...
  Пришлось идти этим сволочам за пивом...
  Прихожу... а тут веселье! В гости пожаловали! Ну вы подумайте, Хубер и Уорриор. А с ними еще какой -то парень. Здоровенный тип, ему центра в какой-нибудь баскетбольной команде играть. А тут на тебе - стильные очки с “близорукими” стеклами, белая рубашка и галстук с модным узором. Вот это да! Это я не галстуку поразился, а наглости буржуев. Подумать только! Их тут ФСБ разыскивает, а они в редакции пиво пьют!
  - О - о!!! - оглушительно заорал мой старый друг Уорриор - Эбрамс, он же “человек фортуны из соответствующих западных структур” - Сер - р - рега, появился. Морда крафная. Довольная. Я своей смешною рожей сам себя и веселю, да Сереженька?
  Обернувшись и увидев меня, Ванилла сделал инстинктивное движение... Но потом сообразил, что то, куда он хотел вскарабкаться, это стена и по ней от меня не убежишь, поэтому остался. Я обиделся, а Уорриор примирительно сказал:
  - Да, что вы все его обижаете? Серега неплохо себя проявил на войне...
  - Не надо нас зомбировать, мужчина!.. - копируя какие -то непонятные интонации официально заявил Махач. - Мы все давно знаем и без вас.
  Ну, а когда все отсмеялись, пошел более серьезный разговор. Его начал Ванилла - Хубер.
  - Соломон, - сказал он. - Мне нужна твоя помощь...
  - Не мешало бы у его шефа спросить разрешения... - снова влез Махач.
  -Точнее ваша помощь нужна, мужики, - оторвался от кружки с “Балтикой” Уорриор. - Дело действительно серьезное.
  - Ну - ну, - поощрил его Махач.
  С этими словами в комнате стало еще на одного человека больше. Объявился Нурхамамбо. Комната информационно - криминального отдела превратилась в комнатку, а наш друг и фотограф залез на окно, откуда только что слез Казбек, прихватил стакан пива и стал молча слушать.
  - Ну, надо наверное начинать с самого начала... - сказал Ром Ванилла. - К нам в руки попал уникальный документ. Небольшая глиняная табличка с клинописными иероглифами...
  - Они были похожи на хеттские и урартские, - влез в разговор третий гость. - Но оказались ни теми, ни другими. Это была хурритская табличка...
  Видя, что мы ни хрена в этой мутотени не понимаем, он снизошел до объяснений:
  - Была такая держава - Митанн. Грозный соперник Египта, Ассирии и Хеттского царства, стертый врагами с лица Земли. Не вдаваясь в подробности, скажу что документ мы расшифровали...
  Но видя, что нам это вовсе не интересно, замолчал.
  - А как он к вам попал? - спросил Махач.
  На лицах гостей заиграла странная улыбка.
  - Случайно... - не сговариваясь сказали они. - Был обнаружен на территории одной центрально - африканской республики.
  - Уже это одно тянет на Нобелевскую премию - хлебнув еще пива, не выдержал и добавил третий гость. - Так как это доказывало...
  - Ничего это в принципе не доказывало... - делая страшные глаза сказал Уорриор, протягивая ему кусок сушеной рыбьей икры.
  Третий спохватился, прихватил икру и захлопнув рот, наконец замолчал.
  - Просто в этой рукописи речь шла о Кавказе... - Ванилла тоже потянулся за рыбкой. - Ведь Митанн именно здесь и находился.
  Мы ошарашено промолчали, а потом Махач спросил:
  - А каким веком датируется ваша находка?
  У наших гостей вытянулись лица. Было видно, что они знают, прекрасно знают ответ, но почему -то отказываются поведать его нам. Только третий что-то пробормотал и тут же зыркнув в нашу сторону, нырнул назад в свою кружку. До меня донеслись только слова “до нашей эры”...
  - Ну и о чем там было написано? - спросил “Соломон”.
  - Текст очень сильно напоминает учебник истории Митанн. Там повествовалось о могиле бога. Оказывается, жил тут у вас один такой. Потом он умер и его, якобы, похоронили. В тексте ему дают такие эпитеты как “исполинский герой”, “дикий гигант”... Но “дикий” не в смысле “варвар”, а как раз наоборот... Просто этот парень был очень большим... Прилагают и описание города, в котором погребен герой...
  - А с чего это бог помереть решил? - спросил снова “Соломон”.
  - Может он и умер, - сказал Ник, а потом озорно подмигнул: - А может ему гора эта надоела и он ушел править к себе на небо? Этого, кстати, никто достоверно не знает.
  Во время этого рассказа меня не покидало впечатление, что наших английских друзей интересует вовсе не могила или город, а кое-что, что может быть с этим “богом” связано. Господи, вдруг понял я, да они ж козлы!!! То есть я хотел сказать “черные археологи”. Да к тому же еще и на службе у Ее Величества. “Моя дорогая мисс”, вспомнил я сказанное Ваниллой в музее, “У меня очень мало развлечений в жизни. И я привык за них платить...” Вот именно. За участие в этой экспедиции мне могут хорошо... Черта с два в рублях! В валюте!!!
  - Вы говорили о помощи, - начал я. - Какого рода помощь вам нужна? Я так полагаю не информационная поддержка. Тем более, если учитывать последние обстоятельства...
  - Серега почуял запах капусты, - обсасывая рыбьи ребрышки и ни к кому при этом не обращаясь сообщил “Соломон”. Я криво улыбнулся.
  - Разумеется, нет... - начал третий гость, но его перебил Ванилла:
  - Какие обстоятельства? - спросил он и уставился на меня. Знал, гад, что я слов на ветер не бросаю.
  - Ко мне тут недавно в редакцию - начал я, - пришел некто Кравцов. Знаете такого? Он мне сообщил, что его фирма...
  - Ка-Гэ-Бэ-Ю, - в лучшей своей манере сказал “Соломон” и глотнув из кружки, посмотрел на всех с улыбкой.
  - Да, - продолжил я - Именно. В отличие от вашей газетенки, к нам изобретатели космические не ходят и на всех не сублимируют! Так вот, фирма его испытывает серьезные подозрения насчет Вас, любезный господин Ванилла, в связи с пропажей из нашего музея...
  - Черепка кура - арагской эпохи, - закончил Нурик. Он ничего не знал, но, гад, неплохо складывает “два плюс два”...
  - А мой шеф, - несмотря на то, что меня постоянно перебивали, я все же решил закончить, - Как и в истории с бомбой для модельера, поручил мне провести расследование и разоблачить виновных в поимке ценностей международного значения... А не то меня самого посадят.
  - Все, - Ванилла присел и схватился за голову: - Я хочу к- кофе...
  Пришлось поведать им всю историю подробнее...
  - Мужики, - отложив после долгого молчания недопитую кружку, слово взял Уорриор. - Нам получается действительно нужна ваша помощь...
  - Тридцать грандов - завопил я.
  - Каждому - солидно добавил Нурхамамбо. Махач солидно кивнул головой и сказал:
  - А Серега и Нурхамад - жадины!
  Все засмеялись. Под этот юмор разлили еще пивка.
  - Мы обещаем вам пару процентов от этой суммы, в случае неудачи... - сказал Ванилла.
  - А в случае удачи вы получаете столько, сколько сможете унести... - добавил тоном армейского сержанта Уорриор.
  - О’ кей, - подал голос “Соломон”.
  - Согласен - донеслось со стороны окна, это Нурхамамбо.
  - Я пошел оформлять командировочные, - сообщил Махач и осушив кружку встал...
  
  Глава третья
  В облаках
  Отъезд был назначен на пятницу, то есть через пару дней. Уорриор должен был получить багаж, в котором находилось снаряжение и амуниция для экспедиции. Для этого, как выяснилось, англичане зафрахтовали специальный самолет. Сами парни, как опытные спецназовцы, просачивались на поезде. Я оценил свои возможности, прикинул перспективы и решил, что участие в подобной акции мне будет только полезно... Нурхамамбо и Махач были в полном восторге от предстоящего броска к вершинам. Казбек тоже радовался тому, что наконец вырвется из города.
  - Махачкала, - говорил он. - Как страшный сон, не дай Бог еще раз приснится...
  - Ты же только что уезжал... - сказал я. Мы расположились с друзьями в пивном баре, что расположен через дорогу от конспиративной квартирки шефа информационно - криминального отдела. Взяли мы по паре кружечек для друзей, а Нурик с Махачом, дружно скандируя “Требуйте отстоя пены после отлива.”, хапнули себе сразу по четыре.
  - Не лезь к нему в душу, - строго одернул меня Махач, осушая третью кружечку. - У него несчастная любовь. А это значит парня одолела тяга к странствиям...
  - Сранствующий лыцарь.
  - Не сранствующий, а сраный. - ухмыльнулся Махач. -такие девушки вокруг него вьются, а он влез в безответную любовь.
  - Слышь, Ванилла, - это Нурхамамбо докапывался до наших гостей. - А что это был за боженька такой, что его похоронили?
  Уорриор оглянулся, а потом проворно достал из кармана шикарную блестящую плоскую фляжечку и шепнув:
  - Beer - chazer, - ловко плеснул себе в кружечку. Потом обернулся к Нурхамабо и спросил:
  - Что ты говоришь?
  - Я говорю, сто грамм - не стоп кран - дернешь, не остановишься, что за боженька был в этом, как его... Митанне, что его похоронили?
  “Человек фортуны” опрокинул кружечку с новоиспеченным “чайзером”, а за него ответил Ванилла:
  - А вот поедем - увидим.
  - Врете! - не выдержал “Соломон”. - Все вы прекрасно знаете.
  - Клянусь, ничего мы не знаем, - влез в разговор третий. Звали его Никита. Никита Голованов. Однако паспорт у него был центрально- африканский. - Жители Митанн и сами толком ничего не знали -только, что символом этого божества был лев съедающий солнце, а символом города женщина-змея.
  - Со змеей... - поправил я.
  Никита внимательно на меня посмотрел и я решил добавить. Для собственной безопасности: - Ну - у, так Ванилла сказал. Там... В музее...
  - Молодой человек, - укоризненно протянул Голованов. - Это вам не мыло по тазику гонять. Существует наука, а существует “черная археология”...
  - Это я знаю.
  Моей реплики Никита не заметил и хотел продолжать, но тут влез Ванилла:
  - Нравишься ты мне, Серега, - и широко улыбнулся. - Правда, в тебе есть только одна хорошая черта... Которая делит жопу пополам... Тебе же говорят, то, чем занимается Никита - это наука. Он тексты расшифровывает. Сведения собирает. Источниковедение там всякое, намеки. Взять, к примеру, грамматологический аспект. Ты о нем и понятия не имеешь, а между тем, в нашем деле он имеет немаловажное значение. Клинопись, которой вся эта сказка описана была изобретена за 25 веков до Рождества Христова в Двуречье. А может и раньше. Но автор воспользовался только алфавитом. Он изучен хорошо и такую ерунду любой второкурсник прочитает. Но прочитать и понять это две большие разницы. Так можно читать по-японски понимая лишь китайский. И понять соответственно. Это конечно, грубое сравнение, но в целом, если не вдаваться в подробности о логограммах, детерминативах, омофонах и полифонах, в целом, все так и есть. А Никита все просчитал как надо.
  - Уверен? - спросил его “Соломон”.
  - Сто процентов, - кивнул Голованов.
  - А вы зачем нужны? - спросил я Рома.
  - А мы акцию проворачиваем. Вскрываем могилку и уходим...
  - Ну тогда, - обратился “Соломон” к Никите. - Хотя бы изобрази, где это находится?
  - А есть такое место в ваших Диких горах, которое никому не принадлежит.
  - А что, есть такое? - спросил я Махача. Тот утвердительно кивнул и шепотом добавил:
  - Да, в дельте, государственной границы с Грузией, и нашей границы с Чечней. Этот треугольник неофициально ничей. Раньше в советские времена его никто не ходил опекать. Земля бесплодная. На фиг она нужна, а сейчас тем более... Там ведь Дикие горы, да и боевики шалят.
  - Площадь три квадратных километра, - продолжал не услышавший нас Ванилла. - Гора там есть. Называется она то ли Дыхило, то ли Дикло...
  - Дыхъло - шепнул мне Махач.
  - Более четырех тысяч метров! - с этими словами Ром поднял указательный палец вверх и прищелкнул языком.
  - Вот туда нам и надо!
  В этот момент на нас посмотрел Уорриор. Глаза у него были мутными
  - В некоторых пунктах Земли, - пробормотал он. - Сохранились останки древних сооружений, которые поражают своими масштабами, особенностью конструкции и другими таинственными деталями... - тут он видимо спохватился и икнув, громко произнес. - А вообще -то опыт и алкоголизм всегда победят молодость и энтузиазм.
  - Во - во, - согласился Нурхамамбо, а Ванилла подтвердил:
  - Чем больше выпьет комсомолец, тем меньше выпьет хулиган!
  
  *
  
  Мы начали путь, как и договаривались, в пятницу. Англичане основательно подготовились к своей акции. В самолете прибывшем откуда -то из дальнего Зарубежья находилось... три великолепных полноприводных “Виллиса” доверху груженых всем необходимым.
  - А почему “Виллисы”? - спросил Нурик. - Что на “Дефендеры” денег не хватило?
  - “Виллисы” легче по горам скачут. Да и незаметные они...
  Англичанам вероятно здорово пришлось тряхнуть мошной в аэропорту, ведь проблем с оформлением документов на транспорт не возникло вовсе никаких.
  Прямо на аэродроме в головной машине разместились Ром Ванилла и Махач. Вторую оседлали Уорриор, “Соломон” и Нурик (у этих двоих, разумеется, моментально возникла потасовка за сидение возле водителя. Разумеется победил Нурхамамбо. Он же это... Супергерой. Но потом его Казбек подсидел. Он же “Соломон”.). В третий аппарат, доверху груженый палатками и инвентарем, сел Голованов. Я, чуть поразмыслив, присоединился к нему. Он молчаливый, думал я, значит дразниться не будет. Разместившись таким образом, мы дали этакий триумфальный круг и бибикнув на прощание, устремились к южному выезду из Махачкалы.
  И тут понеслась дорога. До исходной точки было около восьми сотен километров. И еще к тому же в каждом километре по три, четыре, а то и все шесть поворотов горного серпантина, который незаметно уносил нас все выше и выше к вершинам Диких гор. Правда, утомления не было никакого. Глаз не успевал уставать - столько великолепных пейзажей атаковали его со всех сторон. Глядя на все это, я забыл про неприятности, связанные с кружкой и Кравцовым. С каждым поворотом вверх, виды стремительно, как в калейдоскопе, изменялись и становились все более дикими. Но это были еще не все чудеса. Когда альтиметр Голованова указал высоту в две тысячи метров все внезапно скрылось в тумане. Нам пришлось заглушить моторы. Мы стояли, а вокруг нас как будто клубился и кипел густой кисель...
  - Да это ж облака, - сказал вдруг Никита.
  Проплывая мимо нас, они незаметно заполонили все вокруг. Наш “Виллис” был как бы крохотным островком среди этого белоснежного моря... У меня заложило уши. Потом облака наконец проплыли, а мы снова устремились своим путем - вперед и выше. Потом облака оказались под нами...
  Через восемнадцать часов непрерывной работы моторов, передний “Виллис” встал. Из него показался Ванилла. Он повернулся лицом к колонне, поднял правую руку вверх, сжав пальцы в кулак.
  - Остановка... - сообщил Голованов и заглушив мотор выскочил из кабины. “Лучше бы уж привал” - подумал я. Это слово по крайней мере внушало надежду на еду... Я однако поспешил за Никитой и покинул знойный салон “Виллиса”. Через пару секунд вся экспедиция стояла на дороге. Голова просто закружилась, такой вокруг стоял чудесный аромат. Горные травы. Уорриор безмятежно раскинул руки, потянулся и сказал:
  - Господи, какой шикарный воздух... Как будто вся усталость исчезла...
  Насладившись ароматами я все же не удержался и закурил, окинул взглядом своих спутников и удивился. Все они успели переодеться в камуфляж. На их ногах красовались ботинки с высокой шнуровкой. Разгрузки на груди, на плечах оружие... Мирными людьми остались только я и Никита.
  - Вы чего это? - спросил я Нурика.
  - Так граница же... - кивнул он в сторону.
  На границе у нас, действительно, было неспокойно. Я огляделся. Пейзаж и в самом деле был каким -то тревожным. Нас окружали высушенные солнцем, дождями и снегом безжизненные скалы Диких гор. В их облике было что-то таинственное и даже пугающее. Я даже передернул от испуга плечами. Жутко стало внезапно.
  - Никита, - обратился к моему спутнику Ванилла. - Махач говорит, что нужная гора вот...
  И указал на шапку покрытую вечными снегами. Она господствовала над всем пейзажем...
  - Боки о Манензи? - спросил Уорриор Голованова на непонятном языке.
  Тот не ответил. Поправил очки на переносице, почесал ухо и окинул внимательным взором окрестности. Внезапно его взгляд обо что-то споткнулся и ни с того ни с сего, он стремительно сорвался с места и побежал. Путь Никиты лежал через валуны и обломки. Археолог плевал на них и в буквальном смысле “сломя голову” с головокружительной высоты устремился неизвестно куда.
  -Никита, стой!!! - завопили одновременно Махач и Уорриор...
  - Расселина... - сообщил Нурик, указывая на что-то, темнеющее среди скал. Я пригляделся.
  Соломон и Нурхамамбо переглянулись, и поправив оружие и разгрузки припустили следом.
  - Осторожнее - заорал им Махач.
  - Хм... - хмыкнул Ванилла. - Спятил археолог. А ведь сам нас предупреждал...
  - О чем? - спросил я.
  - Город не всегда охотно впускает гостей... И древняя чертовщина здесь не при чем. Если в горах выпадет снег или ливень, то вода стекает в город. Жители имели доступ к секретным знаниям. С их помощью они и создали целую систему водоотводов... Водоемы, цистерны... Они разбирали и укрощали воду. Со временем, когда город вымер, система пришла в негодность. Теперь потоки воды смешанные с камнями и грязью рвутся наружу через единственный выход... Это еще в митаннском учебнике написано, - с этими словами он ткнул пальцем в расщелину. - Оказавшийся там, разумеется сразу становится обреченным. Пятиметровая стена воды внезапно, без всякого предупреждения, несется на тебя. Уйти некуда - вокруг гладкий как стекло камень...
  - Ну это не самое страшное... - заметил молчавший до этих пор Махач. - Здесь вполне может быть логово какой-нибудь банды. Судя по всему, место для этого идеально...
  Я с невольным страхом посмотрел на расселину.
  - Неужели это единственный вход? - спросил я. Тем временем “Соломон” и Нурик догнали Никиту и что-то теперь ему объясняли...
  - Официально вроде бы... - начал говорить Ром, но тут у него запищала рация.
  - Алло, главный, - судя по всему говорил Казбек, но я поразился изменениям, которые произошли у него с голосом. Он разом стал таким тягучим вальяжно - ленивым.
  - Расслабился, самец. Отбейся, - коротко рыкнул в рацию Ванилла. - Не в армии.
  - Понял вас, - сразу “дал заднего” “Соломон”, но интонаций не изменил. - Мы тут решили сгонять в разведку... Проверить что к чему в этом городе... А вы можете продолжать путь к Дыхъло.
  - А как же третий “Виллис”? - спросил я.
  - Не вопрос... - подмигнул мне Махач и пошел за руль.
  Снова взревели моторы. Но здесь приятная часть путешествия закончилась. Горы встретившие нас здесь, оказались поистине дьявольскими. Они были настолько высоки и круты, что у меня начались приступы морской болезни. До непоправимого правда не дошло, но все же это очень неприятно. Дороги не было. Вокруг вершин вились едва заметные тропы, по которым жившие здесь гоняли свои отары. Теперь я понял, почему англичане выбрали “Виллис”. Он полноприводной, маневренный и вместе с тем маленький и юркий. Пару раз именно эти качества данной машины спасли нам жизнь. Наконец стены ущелья разошлись и наш караван устремился вниз, в какую-то обезлюдевшую долину.
  - О-о, - внезапно ткнул я пальцем в лобовое стекло. - Ты смотри.
  В уголке, неподалеку от горы торчала церквушка. Это было в высшей степени странно. Посреди басурманских гор - храм православный...
  - Ничего странного, - ответил Махач. - Грузия рядом...
  Гора Дыхъло к которой мы стремились стояла на северном краю долины. Мы долго петляли по извилистой тропе, которая то пряталась, то вновь появлялась, но все же продолжала вести нас мимо покинутых и высушенных каналов и непонятных обломков. Внезапно передний “Виллис” остановился. Из него опять выскочил Ванилла и дал знак. Мы снова покинули салон. Я оглянулся и опять поежился... Место было дикое и безлюдное, а перед горой, я и вовсе почему-то муравьишкой себя почувствовал. Чтобы успокоится, я снова закурил и посмотрел на своих спутников, желая чтобы они разделили мои опасения, но заметил, что все трое указывают на тропу. Ее уже не было! Она пропала, обнаружив древнюю мощеную дорогу, которая мало того, упиралась в мост...
  - Мост, - кривляясь завопил Уорриор. - Лопни моя душенька, мост!..
  - Не ори, - строго оборвал его Ром. - Мост построен очень давно. Похож на классические образцы римской архитектуры.
  Тут он помолчал и победно добавил: - Это означает, что мы на верном пути...
  Здесь были расположены какие -то полуразрушенные здания, которые как бы охранялись сидящими на колоннах каменными орлами. Их головы были спрятаны под какими -то непонятными шлемами с наплечниками. Из - под них виднелись лишь воинственно торчавшие хищно изогнутые клювы. Не будь это сооружение возрастом с допотопные времена, я бы мог поклясться, что это стратосферные шлемы, - наподобие тех, что надевают современные летчики - высотники. Увидя сооружение, Ник ткнул Ваниллу и загадочно усмехнулся.
  - Ага! - кивнул тот, достал фотоаппарат и пару раз сооружение щелкнул.
  - Курган! - сообщил он нам с Махачом. - Здесь похоронены 18 цариц - божественных супруг бога. Их статуи раньше стояли на пустых колоннах. Ничего интересного мы здесь не найдем - тут уже два тысячелетия назад похозяйничали...
  Мы снова погрузились в машины. Но за мостом дорога вновь пропала. На этот раз окончательно. Лишь у самой горы была видна тропа, стремящаяся к вершине. Но и та была завалена обломками скал. Темнело. Снизу при свете заходящего солнца мы заметили какие -то стоящие неподвижно фигурки... Ванилла скомандовал привал.
  
  Глава четвертая
  Кто такие боги?
  Разведка еще не вернулась, поэтому нас было четверо - двое англичан и мы с Махачом. В горах тем временем наступила ночь. Она окружила нас величавой тишиной. Есть хотелось уже не только мне, но и всем остальным. Мы поставили палатку и развели костер, а сверху на происходящее снисходительно смотрели огромные равнодушно - спокойные звезды. Пока на огне качались котлы с различными вкусностями, я не ожидая ничего, просто так, чтобы язык поточить (так меньше есть хочется) спросил Уорриора:
  - Послушай, Никки, а ведь насчет истории и археологии, все сказанное с вашей стороны не только пошлое, а даже очень грубое вранье. На черта вам это надо? Вместо того, чтобы премию получить, Нобелевскую, вы могилы вскрываете и портите архитектурные, археолого-исторические памятники...
  - Премию нам никто не даст, - ответил Ванилла.
  Уорриор вдруг как бы состарился, нахмурился и уставился в костер таким взглядом, который пошлые писатели называют “немигающим”. Гудело и сыпало искрами пламя. Над ним раскачивались котлы, уже начавшие издавать приятный аромат.
  - А почему? - разорвал тишину Махач.
  - А потому что никому такие открытия не нужны, - ответил за Ваниллу Уорриор. - И официально всего этого нет.
  - Я не понимаю, - поразился я. -То есть, если в Центральной Африке находят невесть откуда взявшийся учебник истории кавказской империи, это что никому не интересно?! А этот курган с орлами в шлемах?! Это ж обалденный научный факт!!!
  - Да тебя с этим фактом на три буквы пошлют...
  - Кто?
  - Да все, - скорчил рожу Уорриор. - Ученые, блять, с мировым именем! Они себе на официальной истории имя сделали, им факты подобные нашему на хрен не нужны! А с другой стороны - откуда мы можем доказать, что найденная нами клинописная табличка из Африки? Как мы докажем, что не сами ее слепили?
  - А радиоуглеродный анализ? - робко поинтересовался Махач.
  - Они теперь и сами ему не верят. - отрезал Ром. - Вон недавно в “Сайенс” опубликовали статью, что он, мол, иногда дает неверные данные. К тому же здесь имеется один нюанс... Этот учебник принадлежит перу хурритского историка. Он написал о временах, которые предшествовали появлению империи Митанн...
  - Но как он в Африке оказался? - спросил Махач.
  - И как вы его нашли? - подхватил я.
  - Как он там оказался я не знаю. А нашел его Никита. Тогда, мы еще не были теми, кем мы являемся сейчас, то есть я еще не был офицером английской морской разведки, а он преуспевающим русским бизнесменом.
  - А кем вы были?
  - Наемниками...
  Это прозвучало как гром среди ясного неба. Я, разумеется, придвинулся ближе и постарался как можно незаметнее включить диктофон. У меня это получилось. Большая журналистская удача. Не каждый день с тобой откровенничает офицер Ее Величества. Да еще о своем прошлом “дикого гуся”.
  - Нас наняли темные силы, - продолжал Ник и, ей - Богу, встал и перекрестился.
  - Не понял... - сказал Махач.
  - То ли еще будет, - подмигнул ему Ванилла.
  - Сначала они говорили, что нанятая ими толпа наших парней помогает освободить от гнета страну и за это хорошо заплатят. Ну и Бог с ними. Будущего у нас в России тогда не было, а здесь... Пускай, решили мы, говорят чего хотят, главное чтоб заплатили. А когда начали выполнять свою задачу, то поняли, что нас хотят подставить. Пришлось брать власть в свои руки... Это нам удалось. Но мало взять трон. Надо же на нем усидеть...
  Я утвердительно кивнул.
  - Вот, - снова подмигнул Ванилла. - Это даже Серега понимает...
  - Не понимает, а знает, - поправил я.
  - В общем, мы решили поправить экономическое положение страны. Для этого необходимо было совершить горную прогулку.
  Мы хранили молчание. Это не было молчанием ягнят. Скорее так молчат бараны, глядя на новые ворота...
  - В той стране был горный массив, - снисходительно пояснил Ванилла. - Хрустальные Горы он назывался. О нем ходит множество всяких легенд. Их считали мистическим центром всей Экваториальной Африки. Издавна говорилось о золотых и серебряных жилах, которые выходят прямо на поверхность гор. Об алмазах валяющихся под ногами. Двадцатый век дополнил старинные легенды месторождениями чистого радия. Масло в огонь подлила научно - исследовательская экспедиция обнаружившая, якобы, там огромные запасы редкоземельных элементов. Однако до сих пор никто не знал, что там творится на самом деле. Все экспедиции таинственным образом либо не возвращались, либо срывались по каким-то, порой и вовсе загадочным причинам.
  - Мы попали туда, - продолжил Ник, - Денис, ты, кстати в первом этапе участие не принимал, так что молчи... и обнаружили там то, в принципе, что искали все остальные... А еще мы нашли там караван конкистадоров, эпохи великих географических открытий. Караван, видимо, что -то ограбил.
  - Ну?
  - Парни возвращались домой с богатой добычей. - продолжил Ник.
  - И что?
  - И то, что их настигла загадочная смерть... - сказал Ванилла
  - Даже не смерть, - снова уставившись в костер сообщил Ванилла. - А возмездие. Ну наказание, что ли...
  - За что?
  - Мы не успели в этом разобраться, - откровенно ответил Уорриор. - Дело в том, что пока мы рыскали в горах, на равнине началось восстание... Его подняли те, кто сперва решил воспользоваться нашими услугами... Нам пришлось в спешном порядке дергать из страны. Я ушел через порт и оказался корабле, который плыл в Вест - Индию...
  - Но история на этом не закончилась, - подхватил Ванилла. - Никита уходил через обнаруженный им под столицей подземный город. Говорит, что там господствовала обалденно древняя культура.
  - Атлантида, что ли? - усмехнулся Махач.
  - На самом деле она называлась Лизиазирра, - серьезно посмотрел на него Ник. - Вот так-то... В этом городе он и обнаружил рукопись.
  - Прошло время, - продолжил Ванилла. - И что-то типа Хрустальных гор мы совершенно случайно обнаружили на территории Коста-Рики. Это был второй этап.
  - И что там было? - спросил Махач.
  - Склад Лизиазиррских книг и всяких предметов искусства. - ответил ему Уорриор. - Хранились там с незапамятных времен. Позже мы узнали, незадолго до нашего появления там кто-то уже побывал и унес самое ценное. Проведенное нами расследование привело к тем самым силам, что делали переворот в Африке... Я так подозреваю, их очень интересуют и горы и город... Вот такой вот получается винегрет...
  - А потом, - продолжил Ром. - Никита закончил расшифровку найденной им рукописи. Там говорилось о могиле бога. Так что мы уже не сомневаемся, что мы здесь найдем...
  - А что такое эта ваша Лизиазирра? - довольно невежливо прервал англичанина Махач. На самом, как говорится, интересном месте.
  - Это мудрость, которая появилась на земле раньше Адама и Евы, - снова серьезно посмотрел на нас Уорриор. - За ней мы и охотимся. Только бы нас здесь не опередили...
  - А кто вы?
  - Специалисты по глобальным контактам, - я, признаюсь, значения этим словам не придал...
  - А кто вас может опередить?
  - Нам остается только строить догадки... - ответил Ванилла. - Может быть те, кто не хочет, чтобы на планете остались следы древнего присутствия, а может быть кто-то и пострашней... В принципе, в вашем регионе тоже все к этому идет, какие-то конфликты.
  - Это в последнее время разворачиваются... - сказал Махач.
  - А что дальше будет, никто и сам толком не знает, - подытожил Ванилла.
  Я вдруг почувствовал себя героем непонятного фильма. Круто намешано. Вроде бы Индиана Джонс, загадки забытых цивилизаций, но тут еще присутствуют какие-то злодейские международные террористы. И дело попахивает каким-то “древним присутствием”. И слово это “Лизиазирра” я как будто где-то уже...
  Внезапно со стороны города послышались выстрелы... Грянула очередь, потом еще одна. Наши переглянулись. Зло прошипев:
  - Разведка, бля... - Махач схватил автомат... Англичане тоже подхватили свое оружие...
  Грохнул взрыв... “Фильм-то фильмом”, подумал я, “но вокруг не кино, а по-прежнему Дикие горы. Убьют и фамилию не спросят...”
  Внезапно все затихло и минут через пять в рацию прошипели:
  - У нас, если что, все нормально...
  - Я вас трахну орально, за такое “нормально”, - выругался Махач и добавил для солидности. - Раздолбаи!
  Тут рацией вежливо завладел Ванилла:
  - Парни, с вами серьезно все нормально?
  - Ничего...
  - Вы целы?
  - Мы даже местами целки... - невесело пошутил Нурик.
  - А если серьезно?
  - Да нормально... Теперь нами Никита руководит. Успели забежать в какое-то капище...
  Тут послышался шорох, треск и все пропало. Мы наперебой пытались вызывать парней по рации, но из нее не доносилось ни “гу-гу”...
  И, разумеется, всю эту ночь мы не смыкали глаз. Я-то, конечно, к скале притулился и уснул, надвинув на глаза козырек своей неизменной бейсболки (в случае чего, готовый сказать - я не сплю, просто медленно моргаю), но остальные не спали. Это я понял утром, глядя на их воспаленные глаза и костер, который продолжал гореть...
  Когда я проснулся, то заметил как разом изменились лица моих спутников. Ванилла стал ниже ростом, Уорриор более печальным (печальный Уорриор это из области фантастики, но все равно...), а Махач и вовсе почернел лицом.
  - Что будем делать? - спросил Ванилла.
  - Нам надо продолжать восхождение, - ни на кого не глядя, сказал Уорриор.
  - А ребята?
  - А что “ребята”?!! - взорвался Ник. - Я что ли их туда посылал? Они же сказали, что спрятались в каком-то там капище... Что ими Никита Голованов руководит... С ним не пропадут.
  - Я возвращаюсь, - произнес Махач.
  - Не сходи с ума, парень, - мягко произнес Ванилла. - Ты не спал всю ночь... Куда ты пойдешь? Или в таком состоянии за руль сядешь?
  Махач промолчал. Хотя мне было ужасно боязно и одновременно страшно хотелось узнать, что же там прячется в могиле бога, я был готов отправиться с ним.
  - Наш план таков, - примирительно начал Уорриор. - Мы поднимаемся наверх и столбим там базовый лагерь. Закрепившись там, начинаем разведку. Все равно нам без Никиты в гробницу не пролезть, но если эти гады начнут за нами охоту, сковырнуть нас с вершины по- любому будет гораздо труднее, чем отсюда.
  - Они не пропадут, - сказал Ванилла и хлопнул успокаивающе Махача по плечу. - Вон “Соломон” из Чечни в одиночку вылез... А их теперь трое.
  Махач ничего не ответил, медленно встал и присоединился к нам. Мы свертывали лагерь - снимали палатку, собирали вещи, закапывали мусор, тушили костер, разбрасывали его угли. Через несколько минут никто бы не смог определить, что здесь останавливались три машины и ночевала целая экспедиция. Снова заработали моторы “Виллисов”.
  - По этой тропе в свое время поднимались процессии, - сказал нам Уорриор. - Будем надеяться, что мы тоже сможем подняться...
  Его надежды оправдались, но с большим трудом. Пару раз, то одна, то другая машина, чуть не сползала вниз. Тропа осыпалась, обрывались камни из-под шин, я невольно зажмуривался и думал “Все!!!”... По счастью обошлось... Мы уже были где-то на середине пути, как внезапно послышался неясный рокочущий гул:
  - Борт над нами, - ожила рация, болтавшаяся под зеркалом лобового стекла.
  Через минуту мы его увидели. Точнее их. Великолепное зрелище. Целое звено. В мгновение ока они наполнили всю долину своим рокотом. Два МИ - 24 и один МИ - 8. Я взглянул на них и мне почему -то стало нехорошо. В голове зазвенел сигнал тревоги.
  “Двадцать четвертые” пронеслись мимо, а неторопливый пузатый жучок МИ - “восьмого”, завис над нами ужасно грохоча. У меня перехватило дыхание от страха. Ведь мы были полностью в его власти. Один залп и нас на хуй разнесет. Говнистого пятна не останется... Махач вцепился обеими руками в баранку и зашипел сквозь зубы свою любимую русскую народную песню. Про “черного ворона над моею головой”. Я окончательно попрощался с жизнью. Внезапно из кабины переднего “Виллиса” наружу рвануло огромное полотнище с большими буквами лазурного цвета, гласившими “UNICEF”. Мне было прекрасно видно как летчик погрозил нам кулаком, нехотя качнул крыльями и виртуозно отвернув, устремился догонять своих собратьев.
  - Пронесло, - не удержался и сообщил я в рацию. И сразу же нарвался.
  - Тебя бы так пронесло! - загоготал Уорриор.
  - Насчет “посрать” Серега мастер, - присоединился к дискуссии Ванилла. - Так что не спорь. Если сказал “пронесло”, значит так и есть.
  Прошло еще минут двадцать и миновав очередной поворот хлипкого горного серпантина, мы внезапно оказались на уступе перед святилищем. Здесь сияла белая конусообразная мраморная пирамида. Поразительное зрелище в горах.
  - Ее высота - 50 метров! - сообщил Ванилла с такой гордостью, как будто сам ее насыпал.
  Под сверкающим конусом пирамиды сидело греясь на солнышке семь мраморных статуй. Две с одной, две с другой и главная в окружении еще двух перед самым входом. Их лица были спокойны, величавы и поистине дьявольски прекрасны. Глядя на лица четыре фигуры, я почувствовал как у меня захватывает дух. От чего-то захотелось взлететь. Одномоментно кто-то начал будто бы нашептывать красивые, непонятные, но очень коварные и ласковые слова и подталкивать к обрыву... Я уже был готов сделать шаг, но тут на помощь пришло мое тело. Такое тело как мое -толстенькое, с короткими ножками, обладает очень плохими аэродинамическими свойствами, тем более, если для верности еще и сесть. Тут же все это колдовское наваждение прекратилось, голоса утихли, а остались лишь статуи - спокойные прекрасные и загадочные. Рядом с ними красовались изваяния охранявших их животных. Ну орла в шлеме с наплечниками мы уже видели внизу, а вот второй зверь мне понравился больше. Это был лев. Он сидел на задних лапах и чуть наклонив голову, лукаво присматривался к зажатому в передних надкушенному солнцу. Как бы примеривался, где бы еще куснуть.
  - Насколько я знаком с историей мировой художественной культуры таких лиц и вещиц не изображала ни одна реально существовавшая цивилизация, - сообщил Уорриор.
  - Однако, пожалуйста, - махнул рукой Ванилла. - Полюбуйся. Это существует.
  - Чудо! - воскликнул Махач и его лицо чуть посветлело. - Во - Аллах, чудо света!
  Англичане беглым взглядом окинули статуи, что привлекли меня. Ванилла сфотографировал льва. Их интересовала другая фигура. Она была тоже ничего. Высотой с пятиэтажный дом. Одна голова была около пяти метров. Рук у статуи не было. Одна сторона мраморного великана имела скуластое, раскосое лицо, а другая, наоборот, была вытянутым и обладала мясистыми ушами и губами. В темени зияла крупная дыра.
  Такого гоблина я действительно еще не встречал...
  - Идолище поганое, - сказал Махач.
  -Точнее, срящ небесный, - серьезно посмотрел на него Ванилла. Я поразился его серьезности и до меня сразу не дошло, что он ответил словами из 90-го Псалма.
  Идол был старый, но принадлежал совершенно неизвестной цивилизации. Все четыре глаза смотрели спокойно и вместе с тем, слегка настороженно. Статуя как бы наблюдала за нами. Глядя на это “произведение” я позабыл о других лицах и зверях. В прозрачном горном воздухе повисла тягостная тишина. Показалось как будто гигант нас придавил...
  - Великолепно, - раздался язвительный голос неугомонного Ника. Он толкнул Ваниллу и ехидно спросил: - Ничего не напоминает?!
  - Что это? - спросил я.
  - Такого придурка я уже видел... - обернулся ко мне Ник. -Только тот был золотой и во лбу у него уцелел бриллиант.
  - Бриллиант?!! - переспросил я. И задохнулся от восторга. “Что же, интересно, внутри гробницы творится” - мелькнуло у меня в голове.
  Ванилла тем временем сгонял к своей машине, приволок оттуда два футляра и начал устанавливать какую -то аппаратуру... Через минуту на свет появилась антенна спутниковой связи и портативный ноутбук. Через несколько секунд он досадливо сплюнул:
  - Во бля, - сказал он нам. - Еще один кирпичик в стройную стену нашей теории древнего присутствия... Твою мать... Отсюда невозможно выйти на глобальную связь. Эта терраса с космоса не видна.
  - Не может быть...
  - Как видите может, - снова сплюнул Ванилла. - Черт, теперь придется ждать Никиту. Без него тут ничего не разобрать.
  Внезапно ожила рация.
  - Эй, парни, - донеслось оттуда сквозь треск и шипение. - Что вы делаете?
  От такого нахальства мы все онемели...
  - Вы что, - продолжала рация. - Языки проглотили?
  - “Соломон”, это ты? - спросил наконец Ванилла.
  Тут в ней то ли что-то щелкнуло, то ли кто-то ойкнул и раздался другой голос:
  - Парни, - произнес он. - У нас все нормально, только долго болтать мы не можем - батарейки сели... Мы вам позже все объясним и расскажем.
  - Никита, это ты? - спросил Уорриор.
  - Я - я, если все будет нормально мы скоро возле вас окажемся... Вы же наверху?
  Махач довольно невежливо пнул Уорриора и сделал страшное лицо.
  - Пока нет, - послушно сказал тот. - Мы внизу у моста.
  - Странно. - донеслось из рации - Мы думали, что вы уже вовсю роетесь вокруг гробницы... Ну ладно, до скорого...
  - Ты чего? - спросил Ник Махача
  - Вы что этому сообщению поверили? - спросили он в свою очередь.
  - А что? - удивились Уорриор.
  - Ничего, - зло отрезал Махач. - Расстояние от города до горы около довольно приличное. Как это они собираются преодолеть его? Они же пешком... Да еще с боевиками на хвосте?
  - Подземный ход... - попробовал робко заикнуться Ник.
  - Через ущелье и долину? - спросил Махач и улыбнулся. - Здесь что -то не так... По крайней мере мне так кажется. А интуиция меня редко подводит.
  С этими словами он поправил автомат.
  - И военным я тоже не очень верю, - добавил он. - Кто его знает, как они могут отреагировать на появление на ничейной территории неизвестных иностранцев.
  - Плохо, что они нас засекли... - сказал я.
  - В общем, по любому, к нам пожалуют гости. Совсем скоро. - закончил Махач.
  -тогда действуем по нашему плану, - сказал Ванилла, который ничего не заметил. - Надо разбить лагерь...
  Эта работа заняла у нас полчаса. Начала спускаться ночь. Мы настолько расслабились, оказавшись на вершине под охраной статуй, что забыли выставить часового. И когда возле разбитых нами палаток запылал костерок, а мы беззаботно уселись вокруг него, раздавшееся за нашей спиной оглушительное:
  - Руки вверх!!! - было громом среди ясного неба.
  Англичане и Махач дернулись было, я же среагировал моментально. То есть не я, а руки. Они стремительно метнулись в указанном направлении. Нехотя, с каменными лицами, остальные трое присоединились ко мне и группа незадачливых туристов, в том числе и я, находящийся под подозрением журналист, солидной, в принципе, газеты, замерли как были, сидя у костра, с нелепо вздернутыми вверх руками.
  - Веселая картинка!!! - голос неизвестного выражал явное удовольствие от созерцаемой им картины.
  Какие -то знакомые нотки послышались мне в этом голосе.
  - А толстый-то!!! - подхватил второй голос. - Дисциплинированный пасан! Как руки вскинул.
  В этом голосе тоже сквозило ироничное восхищение.
  - Ладно, кончай балаган! - раздался третий голос. - Можете опустить руки.
  Звучал он серьезно, но следующее предложение, сказанное тем же голосом, было произнесено с мальчишеским азартом:
  - Один - ноль, парни!
  - Никита, бля! - заржал Уорриор, опуская руки. - Ты, бы лучше, сука, на Петрове так отыгрывался!!!
  - А что с ним сделал Петров? - спросил я.
  - Да когда они в Африке были, Петров ему кокосовым орехом по балде наладил, вот это был “один - ноль!” - отрывисто сообщил Ванилла и поспешил присоединится к объятиям, в которые уже успел заключить Голованова Ник.
  Да, это были наши парни! Видели бы вы как расцвел Махач при виде Нурхамамбо и “Соломона”. Когда отгремел хохот и разжались дружеские объятия, от которых, как мне показалось вся терраса ходуном заходила, Ник спросил Голованова:
  - Как вы здесь оказались?
  - Без помощи Никиты нам бы ни фига не удалось, - сообщил Нурхамамбо.
  -А что было-то? - спросили мы.
  - Когда мы вынырнули из расселины, нам открылся город. - начал Нурик. - Сразу. Он был одновременно желтым, синим, розовым - разноцветные скалы, я такие впервые в жизни видел незаметно переходили в дома, украшенные колоннами и разными другими наворотами в античном стиле. Все они были вырублены в скалах, были цельными и монолитными. И такой был реальный пейзаж. Показалось, что здесь лишь на секунду все затихло, чтобы вспыхнуть с новой силой...
  - Это так показалось, - сказал “Соломон”.
  - Да... - подтвердил Нурик. - Он был мертв этот город, мостовые завалены щебнем, фонтаны и бассейны пусты и пыльны, стены поедены безжалостными горными дождями и ветром. Никита сказал, что не все строения были похожи...
  - Да, - кивнул головой Голованов. - В архитектуре заметны римские варианты, чуть дальше была египетская улочка, а кое - где встретились такие образцы, каких я еще не встречал, обалденной красоты... Однако подробнее ознакомиться с городом мы не успели. Заходящее солнце окрашивало город в кровавый цвет. Жутковато стало. А мы, остановившиеся перед античным амфитеатром, были как на ладони. Решили укрыться от греха подальше в храме...
  - И нарвались - мрачно сказал “Соломон”.
  - Ага, столкнулись, - подхватил Нурик, - Лоб в лоб с толпой бородатой шпаны. Пару очередей мы дать по ним успели...
  - Мы слышали, - бесцветным голосом сообщил им Махач.
  - И нырнули в храм, - продолжил Нурик. - Там Никита практически сразу, нашел плиту с надписью. Что -то в ней прочитал, потом дернул и мы оказались перед дырой под землю...
  - Как под землю? - Ванилла аж подскочил.. - Ведь из города Змеи лишь один выход...
  - А так, - спокойно сказал Никита, помешивая в котелке. - Значит не один... Эта дыра вывела нас за пределы кратера в котором располагался город, прямо к какому-то саркофагу, а оттуда по винтовой лестнице, что замаскирована в горе, мы забрались на террасу, с которой, вероятно, осуществлялись запуски...
  - Какие запуски? - спросил я.
  - Серега, - удивленно взглянул на меня Ник. - Ты что еще не фига не понял?
  Я отрицательно мотнул головой.
  - Поистине, - обратился ко всем остальным Уорриор. - Дурная голова трусам покоя не дает.
  - Это же лагерь древнего присутствия... - на полном серьезе сказал Ванилла. - Здесь можно найти кучу полезных вещей.
  - Каких вещей? Какого присутствия? - ошарашено спросил я.
  - Чужие здесь были... - подмигнул мне “Соломон”. - “Секретные материалы” смотрел? Иные миры, бля...
  - Палеоконтакты, - присоединился к подмигиванию Махач. - Сейчас они называются глобальными...
  Я задумался. С одной стороны чистой воды фантастика и бред... А ведь с другой, шутка про палеоконтакт здорово все объясняла. И как здесь появились такие саркофаги и статуи, и почему на отшибе Кавказа возник центр культуры, про который было известно и в Африке и на Ближнем Востоке и почему... Мне даже стало ясно почему парням не дадут Нобелевскую премию... Потому же, почему и Владилену Воблому...
  - А почему эту фигню с космоса не видно... - спросил я.
  - А потому, что их лев хотел наше солнце съесть... - ответил Уорриор.
  - Не понял... - честно признался я.
  - Если все нормально закончиться, - сказал Голованов, - Я тебя с таким Ангелом Сергеичем сведу... У него на эту тему целая теория есть... Хотя она не его, а принадлежит пророкам Исайе и Иоанну Златоусту. А теперь отбой. Нам завтра в пирамиду лезть...
  Утро третьего дня напоминало предыдущие. Позавтракав, парни приступили к осмотру достопримечательности. Никита прочитал надпись и посовещавшись с друзьями аккуратненько пошарил вокруг главной плиты, потом что -то нажал и открылся вход.
  - Опыт и алкоголизм, - подмигнул нам, аборигенам Уорриор.
  Потом англичане на полном серьезе заставили всех помолиться и лишь после этого все, с серьезными лицами полезли в пирамиду. Сам я туда не полез. Мне хватило надписи на входе, которую разобрал Никита:
  “Эта величественная пирамида, которую воздвигла Змея, подруга Исполинского героя, в память о его восшествии на небо, да прибудет вечным знаком в память о его пребывании. Пусть на этот знак приходят из Тьмы новые Герои... Но если Солнечный брат или какой - нибудь царь, воин или князь придет сюда и откроет плиту, пусть лишится он своей власти, потеряет трон и в страхе убежит. Да не будет им покоя ни здесь ни в вечности...”
  Парней не было наверху долго. Пропадали в подземелье часов четырнадцать... Потом начали появляться: Соломон и Махач с довольными рожами и расширенными от восторга глазами, невозмутимый Нурик и явно удовлетворенные Ник Уорриор и Ром Ванилла. Замыкал колонну Голованов. Он молча качал головой. По этому жесту ничего определить было нельзя...
  Восторженные парни начали бурно выражать свой восторг - орать, подпрыгивать и хлопать друг друга по плечам.
  Среди всего этого кавардака я только и смог спросить Голованова:
  - Ну что? -
  -Только предварительные выводы... - отмахнулся он. - Завтра полезем исследовать...
  Он не успел завершить фразу как произошло ЭТО... Внезапно незакрепленные глыбы разъехались и возникший обвал скрыл вход в пирамиду... Короткий грохот, столб медленно оседающей пыли и все... Мы замерли, остолбенело глядя на вход, которого более не существовало... Тайна древнего присутствия навсегда была погребена в сердце Диких гор...
  Боже мой, как виртуозно ругались все участники проползания... Но ругайся, не ругайся, а делать нам таким образом здесь было больше нечего. Мне стало ужасно грустно. Убедившись, что спуск прошел нормально, я надеялся завтра залезть в пещеру и попытаться найти там кружку, чтобы Кравцов и мой редактор до меня больше не докапывались... Вяло поужинав, сидели возле костра. Итогом этих, прямо скажем, невеселых посиделок явилось решение отправляться в обратный путь.
  
  Глава пятая
  А не спеть ли мне песню?...
  Мало - помалу парни начали затихать. Над нами засияли спокойные, безразличные ко всему творящемуся на земле звезды. Глаза мои начали слипаться. В самом деле денек был трудный. Однако по полной программе мне поспать не удалось. Проснулся я от того самого пресловутого сигнала тревоги. Выполз из палатки и только потом раскрыл глаза. В горах начал заниматься рассвет. Вершины изменили цвет. Я поразился сочетанию небесного цвета в который мало - помалу превращалась ночная тьма и розового в тех местах, куда уже дошла утренняя заря. Красотища неописумаия и к тому же полнейшая тишина, преисполненная какого-то внутреннего смысла.
  Я взглянул на лагерь. Как в песне, “пеплом несмелым подернулись угли костра”. Возле него, сидя по турецки, и опираясь на автомат красовался “Соломон”. Голова его была подозрительно опущена. “Спит, гад” - подумал я. Посмотрел в сторону пирамиды, где между двух статуй мы припарковали машины. Там маячил силуэт Махача с автоматом в руках. Я успокоился - этот никогда не подведет... Вроде все было тихо, но сигнал тревоги не унимался. Только я хотел встать и расстегнув штаны, дать волю “будильнику”, как внезапно со стороны дороги, по которой раньше ходили торжественные процессии, послышался шорох. Потом мелькнула тень. Зрение у меня не очень, но слух музыкальный, я в детстве на скрипке играл (потом, правда, отец ее разбил, но это уже второй вопрос)... Ну я сразу заорал:
  - Атас!!!
  И тут же с их стороны прилетела очередь из трассеров. Она вспахала место у костра. В промежутке между моим криком и прилетевшей очередью, Казбек очнулся и совершив какой -то головокружительный пируэт, распластался метрах в пяти от вспаханной территории. Его автомат сразу же включился в игру. Моментально к обмену мнениями присоединился солидный голос АКМС Махача.
  Из палатки показался заспанный Нурхамамбо. В руках автомат, в глазах злость:
  - Сколько их? - упершись в меня глазами спросил он. И не дожидаясь ответа, развернулся в сторону противника и открыл беглый огонь, поливая горный простор короткими очередями.
  Из моей палатки показался Ванилла. Только то, что это Ванилла, я узнал по тем самым кальсонам, над которыми, по словам “Соломона”, прикалывались боевики Зайнабыча. На голове у него было какое -то непонятное сооружение абсолютно черного цвета. Оно напоминало летный шлем, соединенный с наплечниками игрока в американский футбол. Гибкое сочленение полностью закрывало шею. Где -то я эту штуку уже видел. Боже мой! Да ведь подобное красовалось на головах каменных орлов...
  - Вали в сторону, - коротко приказал мне Ванилла. - Сейчас они палатки накроют.
  И передернув затвор своей М-16 рванул куда -то вбок. Из соседней палатки, вслед за Нуриком появился Уорриор. На нем был такой же шлем. С одного бока у него красовался короткий тупорылый автоматик, с другого большой пистолет с толстой рукоятью. Я такие в американских боевиках видел. Он махнул мне рукой, мол, “отваливай в сторону” и исчез в темноте.
  Противник продолжал вести плотный огонь. Ничего не скажешь, пуль неизвестные не жалели. Я сначала не успел испугаться, но когда очередь прошла над самой моей головой и оставила на нашей палатке кривой ряд аккуратненьких дымящихся дырочек, а вторая подшибла веревки и я оказался под обрушившейся на меня кучей брезента, тогда я начал серьезно подумывать над смыслом крика “спасайся, кто может”. Но тут уж кричи не кричи, а горло надрывая, делу не поможешь... Полная темнота и куча брезента заставили меня замереть и сделать попытку трезво оценить положение. Я попробовал подтянуть руку к голове. Это мне удалось. Затем аккуратно пошевелил рукой и, о чудо! Она оказалась на свободе. Тут я рискнул поднять голову:
  - Серега, бля, - зарычал кто-то надо мной. - Перестань барахтаться. Замри и пригни голову.
  Голову я все же освободил и огляделся. Солнце еще не взошло. Второй палатки тоже уже не было. Вместо нее торчала куча брезента, такая же как та, под которой оказался я. Никого из моих спутников видно не было. Однако перестрелка продолжалась. Из этого я сделал вывод, что кто из наших еще жив... Ванилла и Уорриор опытные ребята, подумал я. Зря слов на ветер бросать не будут - сказали “рванет”, значит может. Я поднатужился и, наподобие колобка, с которым меня иногда не без основания сравнивают, выкатился наружу. Выпрямившись, развернулся и припустил в сторону пирамиды. От греха подальше...
  Перестрелка сзади вспыхнула с новой силой. И вдруг кто -то, прямо за моей спиной, громко ахнул, а потом застонал от боли...
  Я обернулся - это был Махач. Видимо его зацепило, когда он привстал на колено. Я моментально рухнул на землю и пополз назад.
  - Махач, - спросил я заведующего информационно - криминального отдела. - Что с тобой?
  - Серега, - слабо улыбнулся Махач. - Тебя не задело? Сразу видно... говно не тонет...
  Ему было трудно дышать. Вокруг глаз образовались круги.
  - Махач, в тебя попали?
  - Еще как... Эх, Серега... - это были последние слова самого золотого парня из всех, которых я знал. Он потерял сознание, его глаза закрылись, а изо рта показалась предательская струйка крови. Мне еще Соломон говорил:
  - Если у раненого пошла ртом кровь, это все. Пиши - пропало...
  Честное слово, у меня на глазах слезы закипели. До меня дошло, что это он меня прикрыл.
  - Да я вам, сукины дети!!!! - завопил я, забирая из ослабевших рук Махача АКМС и делая попытку встать...
  Тут, в тылу у неизвестных разом прогремело четыре взрыва. Откуда -то сбоку по ним тоже начали стрелять... Раздались чьи -то крики, в них слышались боль и отчаяние. В моей озлобленной голове мелькнуло про то, что “из кустов раздавался девичий крик, постепенно переходящий в женский”, смешно... С нашей стороны внезапно донеслось:
  - Ур - р -ра!!! - это кричал Нурхамабо и следом, по горам понесся оглушительный вопль:
  - ПО - А - А - А - ЛУНДР - А - А - А!!!
  Это “полундру” подхватили горы и раскатили по всей долине. От нестерпимого грохота мне пришлось упасть на землю и зажать уши. Со стороны боевиков, секундой позже прилетело такое же “Ура!!!”
  - Пасаны, - проорал кто -то. - Бери их в плен, пока не ушли. Они никакие!!!
  Начинался рассвет. Со стороны гору показался первый робкий солнечный лучик. Я покрепче сжал в руках автомат и побежал вперед. В голове мелькнуло - "может подвиг совершу"...
  Подвиг мы совершили. Точнее не мы. А наши англичане. Когда на поле, где разыгралась основная битва появились мы с Нуриком, мне стало все понятно. Ник и Ром зашли боевикам в тыл и перестреляли их колонну. В таком положении каждая пуля попадает в цель. Впервые в жизни я видел такую кучу басурманских трупов. Бородатые, оскаленные они валялись один на другом... Залитая кровью одежда, куски тел, скорчившиеся трупы, судорожно сжатые руки... Бр - р - р... Отвратное зрелище.
  Были и живые. Правда только двое. Они сидели на земле и высоко задрали вверх руки. Один из них был лысым, у другого были длинные волнистые волосы, напоминавшие ямайские дреды.
  - Мы их трогать не стали, - сообщил нам Ванилла. - Кажется, это мои знакомые...
  Когда мы подошли и окружили уцелевших, один из них, тот, что с волосами поднял голову и сказал:
  - Миллион долларов если отпустите.
  - Два миллиона. - с ярко выраженным чеченским акцентом добавил второй.
  Нурик сразу замер. Я, в принципе, тоже. Так замирает спаниель, когда чует добычу. На языке кинологов это называется “сделать стойку”. Но потом присмотрелся. Глаза у ребят были злые. Нельзя верить людям с такими глазами.
  - Ба- а, - тут же начал балагурить Уорриор. - Ну у вас на Кавказе и расценки... Ни за что два миллиона дают... воистину удивительный край.
  - Ба- а, - передразнил его Ванилла. - Да хоть знаешь, кто это?
  - Ну?
  -Тот, что миллион давал - Зайнабыч. Тот, что про два заикнулся - Бакмаев.
  - Что?
  -Точно тебе говорю. Я же все -таки у них в плену был...
  - Нельзя их отпускать... - задумчиво сказал Уорриор.
  - И сдать властям их тоже нельзя... - сообщил Нурик.
  - Почему?
  - А те доллары заберут и отпустят, - сказал я.
  - Скажи спасибо если заберут, - поддакнул в своей манере независимого политического обозревателя сказал Нурхамамбо. - Их так отпустят. Они же всем нужны. И политикам и олигархам. Как без них войну продолжать? Ты что не понял, что на этих двоих вся Северо-Кавказская политика держится?
  - Да? - переспросил его Уорриор. Глаза его подозрительно сузились.
  - Парни, - обратился он к террористам - А вы в самом деле так повязаны?
  Оба изо всех сил утвердительно закивали головами...
  - Значит они здесь для того и торчали, чтобы нас к пирамиде не пустить... - сказал Ванилла. - А помнишь еще несколько лет назад пара экспедиций пропала? Они -то все там и расчистили, только в пирамиду лезть не рискнули. Эти, видимо, не дали...
  Я тоже вспомнил этот факт. Именно после этой пропажи в каком -то уж совсем забытом Богом районе гор совместной англо-американо-японской археологической экспедиции, Чечня и Республика Диких Гор окончательно приобрели славу злобных стран в стиле “фэнтези”, где доблестным рыцарям не хрен делать. Эта слава еще больше усилилась, когда головы пятерых членов другой экспедиции были найдены в целлофановых пакетах на мусорной свалке одной из окраин Грозного. Из-за этого-то я и стал стрингером...
  - Серьезные связи у парней... - сказал Ванилла.
  - Они же международные террористы... - я решился наконец подать голос. - Как те, что вас в Африке динамили...
  - А ведь Серега прав, - удивленно сказал Ник. -тот же сценарий... Горы, центр неизвестной цивилизации и война вокруг него...
  До меня вдруг дошло, что здесь могла охранять Лиепа и почему за ней охотились специалисты по “глобальным контактам”. И тут послышался неясный рокочущий гул. Теперь я знал, что это и не испугался. Только в голове зазвучал сигнал тревоги.
  Через несколько минут над нами зависли те же три вертолета.
  - Объясни им про UNICEF, Денис... - улыбнулся Уорриор.
  Но если сверху было видно, что творилось вокруг нас, а военные отличаются хорошим зрением, то шансов у Дениса не было никаких... Боевики, которые сохраняли каменное молчание в то время пока мы вели над их головами умозрительные беседы, подняли голову.
  - Хуй вам, гяуры, - сказал Зайнабыч. - Упустили вы свои миллионы...
  Тут сверху раздалось:
  - Бросить оружие, отойти!!!
  Зайнабыч ткнул на вертолеты:
  - Эти нас задарма отпустят... Им за войну с нами деньги платят, да и начальство их мы тоже прекрасно знаем!!!
  У Ника лицо и без того злое, прямо перекосилось:
  - Зато я не знаю, - прохрипел он и сорвав “Беретту”, выпустил в голову Зайнабыча и Бакмаева пару пуль. Затем сбросил с себя всю амуницию и отошел. Мы последовали его примеру. А Ванилла еще и показал “фак” вертолету. Оттуда нам тоже показали “фак”. Затем вертолеты развернулись и улетели...
  - Полетели, бля, - язвительно сообщил Нурхамамбо. - Новую геополитику изобретать...
  - Скатертью дорога, - сказал Ванилла.
  - Пасаны, а где “Соломон”? - спросил вдруг Уорриор...
  ...Казбека, по кличке “Соломон”, мы нашли на выходе из лагеря . Он лежал лицом вверх. Видимо, как рассказали нам, воссоздавшие картину “спецы” Ванилла и Уорриор, услышав крики “ура” и взрывы “Соломон” рванул в атаку. Здесь его и настигла очередь. Теперь он лежал с устремленными в небо невидящими глазами и впервые его лицо не были искажены гримасой и не надрывалось в хохоте... Лишь тихая улыбка застыла на его чертах навечно... Так и не встретил парень девушку своей мечты и не съездил на Ямайку.
  - Прощайте манекенщицы, - придумал я про себя короткую эпитафию. - Прощай пиво и компьютерные игры!
  И вдруг, совершенно неожиданно для себя, заплакал... Плакал я конечно не из-за прощания с манекенщицами или виртуальной реальностью. А из-за того, что потерял двух друзей. Надежных мужиков, на которых в случае чего, мог положиться. Нурик молчал, краснел, крепился, но тоже под конец не выдержал и “плеснул”...
  Вот таким невеселым получился
  
  КОНЕЦ ТРЕТЬЕЙ ИСТОРИИ
  
  
  
  Крайне необходимый
  
  ЭПИЛОГ
  Он поясняет или наоборот запутывает кое - какие факты последней иронично - фантастичной истории.
  
  Лишь очутившись в городе я вспомнил, что такое Лизиазирра. Так А. Толстой в своей “Аэлите” назвал заброшенную часть Марса. А так как он, прежде чем написать свой роман, много копался в старых царских архивах и даже ездил в экспедиции, то значит это название появилось не на пустом месте. Я подумал, что у них наверху случилась какая-нибудь экологическая катастрофа и марсиане рванули на Землю, а чтобы не скучать назвали новое обиталище старым топонимом. Но это только моя теория. Голованов сказал, что Ангел Сергеич ее в пух и прах разобьет. Ну и что, мне все равно не до этого.
  Время у меня еще было и я быстро отправился в Питер. На полученные от дележа добычи деньги, а также на свой гонорар и скромные сбережения я все же решил приобрести какое-нибудь судно и отплыть на нем на Канары. Там я его превращу в дебракадер и жильем на первое время буду обеспечен. В правовых и политических вопросах мне обещали помочь Ванилла, Уорриор и Голованов. Со мной решил увязаться Нурхамамбо. Развеяться...
  - Если после всего, что случилось еще и ты пропадешь, Серега, - сообщил он мне. - Я тут вообще сгнию...
  Но перед отъездом надо было завершить еще одно дело. И вот, спустя две недели после памятного разговора в кабинете главного редактора “Инфо - пресс”, я, напевая, “вот настал мой час, мой звездный час”, поднял трубку телефона и начал набирать номер.
  - Алло, - раздался в ней знакомый голос.
  - Майор Кравцов? - спросил я, подмигивая телефону.
  - Да...
  - Это вас Лапшин беспокоит. - я специально сделал паузу. - Сергей Владимирович.
  - А-а, журналист? Очень рад... Очень... Что-нибудь новенькое?
  - Да...
  - Рассказывай...
  - Особо рассказывать нечего - жестко сказал я. - Надо увидеться...
  - Ну, приходите завтра, часиков в...
  - Сегодня в пять... - отрезал я. - У меня есть причины настаивать.
  Причина лежала у меня в кармане. Она называлась железно- дорожный билет. Багажом обещал заняться Нурик, а я должен был к шести подойти к поезду...
  - Да вы... - заверещала трубка, но я уже аккуратно положил ее на рычаг. Мне тут же начали перезванивать, но я подхватил свои плотно набитые жратвой сумки и отправился в аптеку, где свое последнее дежурство нес Нурхамамбо.
  Ровно в пять я был возле проходной. Там меня ждал пропуск. Оказавшись в кабинете Кравцова, я, игнорируя всяческие политесы, молча положил ему на стол обнаруженный мной среди кучи трупов сверток. Майор развернул его и остолбенел. Кружка. Та самая, кура - арагской эпохи, которой, кстати никогда не существовало... Кравцов разинул рот, чтобы что -то спросить, но я сделал шаг назад и поспешил уйти, оставив остолбеневшего майора наслаждаться произведением неизвестной цивилизации... Когда он придет в себя, то увидит там мой редакционный пейджер и заявление “по собственному желанию”, на имя моего редактора. Но мне уже некогда было об этом задумываться. Тем более, что я уже опаздывал.
  Сидя в вагоне я спросил Нурика.
  - Как ты думаешь, если обо всем этом в газету написать, мне поверят?
  - Вряд ли, - спокойно ответил Нурик и посмотрел в окно. - Ты уж лучше сразу книгу пиши. И так и назови ее “Серега или записки наблюдателя”. Если не поверят, то может хоть опубликуют...
  Я подумал, прикинул. А что? Прошло время и окончательно надорвавшись отдыхать, я собрался с силами и сел за компьютер.
  ... Мой дебракадер лениво покачивался возле берега Лас - Пальмас ди Гран - Канария. В иллюминатор каким -то чудом проникали самые свежие солнечные лучи, с берега мне любезно махали листьями пальмы... Я вставил в компьютер аудиодиск и откинувшись в кресле заложил руки за голову:
  
  Куда па - а -ашел, ох да Его - руш - ка
  Ой, кудрява - а - ая, да голову - шка
  Ой, та - ра - ра - а - ра, ой та - ра - ра - ра
  Ох куда - а ж ты - пошел
  Ох вернись на - а - азад
  Ой, позабы - ы - ыл, да слово сказать
  А куда - а ж ты пошел, да бросив де - е - ело
  Или тебе в Шабо - оловке девок не хвати - и - ило
  Ой, та - ра - ра - а - ра, ой та - ра - ра - ра
  А куда ж ты пошел, куда ты подался
  Или из Шабо - о - оловки девок не дождался...
  Эх - х, Россия... Загадочная страна. Что ж ты тянешь -то назад, отпустить не можешь? Тяжко, ой, тяжко... Отвлекшись от тяжких дум я посмотрел на девственно белое поле Майкрософт - Уорда и мои руки сами потянулись к клавишам...
  Начал я свою историю так:
  
  Половине событий, описанных в этой правдивейшей истории я был свидетелем. В другой половине (более, скажем так, приятной) принимал участие сам. Однако сей труд не есть документальный репортаж, а посему законы расхожего жанра заставляют слегка трансформироваться и начать вести повествование от лица главного героя.
  В общем читайте, и (надеюсь) получайте удовольствие.
  
  И в этот момент ожила трубка мобильного, что невесть каким лешим был занесен на мой столик... Я поднял трубку. Так что может быть моим приключениям еще не
  
  КОНЕЦ
  4.02.2000 - 18.05.2000г.
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"