Оплатой за прочувствованный мир
я проливаю кровь на длань бумаги,
скриплю иглой - вычерчиваю знаки
той крохи, что осталась от любви,
последнего из моего безумья,
что, может, проживёт в тебе хоть миг -
за всё, что было или нет - "прости".
Слова о том, что до сих пор люблю я,
давно тебе натёрли и зудят,
и ты от них по праву недовольна.
Я не согласен с тем, что это больно -
кричать в ничто и уходить назад
чтобы вернуться. Но не мне решать,
о чём ты будешь думать лунной ночью
в обнимку вновь с патроном одиночным
обоймы, что тебе опустошать.
Когда, сгорев, как я, отжив свой срок,
он канет гильзой в преисподний пепел,
то огорчится тем, что не заметил,
как часто вновь здесь взводится курок.