Не пишется, не пишется...Уже который час
Сижу над белой пропастью бумаги.
Вдруг прорвало, как будто меч пошёл рубить с  плеча,
Как будто пробрало от сладкой браги.

Слова к словам, строка к строке несдержанно, нелепо
Лепились, как в метель снежинки к белому окну.
-Постой,- я говорил себе, -ведь неприступна крепость,
Не протаранить кулаком китайскую стену.

-Нет, отчего ж? Я знаю толк, и это не бравада,-
-Другой во мне заговорил, срываясь на фальцет.
Он вёл меня Вергилием по дантовому аду,
Поблескивал в руке семизарядный пистолет.

Так я писал про облака, расчерченные кровью,
Про вой сирены под окном, испуганных детей,
Про переулки, кабаки, где ненависть с любовью
Перемешались в умопомрачительный коктейль.

Какое время на дворе, какие перемены,
Какие новые слова придумывает жизнь...
Картонкой, снятою с лица, играла Мельпомена,
А жизнь, по-прежнему жужжа, кружила виражи.