Через него всю жизнь передавали информацию. Он её не всегда понимал, но передавал, как мог, добавляя от себя лишь частичку пережитого им. Другим нравилось это читать. Но он устал. Устал искать себя. И вот наступил момент, когда перед ним лежала не тетрадь или блокнот, как обычно, а всего лишь клочок бумаги. Он пытался дрожащей рукой красиво вывести слово смерть. Честно пытался, да не получалось. На обрывок вмещалось всего две буквы или меньше... Он ворчал, пыхтел, в голове всегда полной идей и образов, на этот раз было удиви-тельно пусто, а на душе тяжело. Вдруг он услышал птичку, ра-достно певшую песню сочинённую не ей. Ветер деловито брал чьи-то ноты. Застучали капли дождя. Так кто-то, чьи слова он пытался выразить, с ним говорил. И внутри как будто скрипнул невидимый внутренний механизм, что-то в нём изменилось, привычно рвануло на встречу голосу, стало легче... И как будто посветлело вокруг... А потом он первый раз за много лет улыб-нулся. Нет, всё было не зря, в мире, где столько интересного, таинственного, непознанного, неописанного. Где выведенное им на бумаге пережитое чувство может вызвать столько ответных эмоций: радость, ожидание, сопереживание, а иногда даже по-могает жить. Он хотел написать лишь слово смерть, а написал - жизнь. Красиво написал, от всего сердца. И на этот раз это был его выбор!