В самом модном салоне города проходила выставка работ недавно умершего художника. Четыре зала были наполнены народом и то тут, то там заключались многомиллионные сделки на приобретение очередной картины.
Художник при жизни не был модным импрессионистом. Пресса не терзала его имя по сотне раз на неделе. Его не забирали в полицию, и он никогда не был участником скандальных процессов.
Это был тихий спокойный мужчина. Работал управляющим в недорогом ресторане. За всю жизнь у него не было ни одного правонарушения или штрафа. Соседи говорили о нем как об изумительном, добром и отзывчивом человеке. Правда, немного грустным и задумчивым.
Мало кто знал, что этот скромный молодой человек писал картины. Никто не знал, откуда он приехал, да и дела особого до этого никому не было. Просто... люди как-то сами тянулись к нему. С ним было легко и свободно общаться. Он был внимательным слушателем и умным собеседником.
Мало кто знал, что золотой -- это его настоящий цвет глаз и волосы он не красит, а они у него от рождения черные. Многие люди при первой встрече с этим мужчиной восхищались его тихой и какой-то уютной красотой. Еще больше людей с первой встречи хотело залезть к нему в постель. Некоторые влюблялись сразу и безвозвратно. Эти печальные, подернутые легкой мечтательной дымкой глаза, полные нежно улыбающиеся губы, правильные черты лица, длинные, собранные в высоки хвост волосы... и неповторимая аура таинственности, укутывающая управляющего. Это была ожившая мечта. И многие стремились завладеть ей.
Вот только молодому художнику не было никого дела до желаний и мечтаний людей вокруг. Работа, а потом сразу домой: к холстам, краскам, кистям и палитрам. Только надев перемазанный красками фартук и взяв кисть в руки, оноживал. Не было больше спокойного уравновешенного молодого человека. Был яростный хищник, лихой рубака, искатель приключений... кто угодно. Но только не обычный человек.
Под кистью этого изменчивого Мастера рождались самые причудливые пейзажи и картины. Вроде бы обычные, но... но они дышали жизнью и были переполнены эмоциями и чувствами. Они были словно живые и такие манящие.
Вот тут бабочка взмахнула еще не подсохшими сморщенными крыльями. Она только-только появилась из куколки и сушит аквамариновые крылышки на солнце. Рождение... А вон из тех кустов на нее хищно смотрят глаза какой-то птицы. Опасность!.. Да нет! Присмотритесь! Это же тоже бабочка! А теперь присмотритесь еще внимательнее и вы увидите, что на картине нет ни травы, ни солнца... нет ничего кроме бабочек. И когда вы их увидите... они все разом взмахнут крыльями и взлетят, устремляясь к вам, наполняя душу светом и радостью. Искрящееся пузырьками шампанского беззаботное счастье...
А на этой картине осенний парк. Не такой, к какому все привыкли. Нет разбитых асфальтированных дорожек, перевернутых урн, искореженных лавочек... Нет ни одного атрибута современного почти заброшенного, почти дикого, парка. На этой картине живет золотисто-багряная Осень. Именно с большой буквы. Да, здесь нависают тяжелые тучи, но ведь через них пробиваются редкие и такие ценные лучи солнца. На одной из аккуратных лавочек, зябко ежась, сидит воробей. И действительно можно почувствовать, что там холодно. Холодно и очень спокойно. Мир еще не погрузился в сон, но уже готовится, засыпает. Покой и меланхолия. А вот с дерева срывается яркий лист и падает, падает, падает, падает, падает... Падает бесконечно долго, потому что с ним начинает играть озорной ветер. Еще почти по летнему теплый и шкодливый. Начинает накрапывать дождик, и вы понимаете значения словосочетания "Светлая грусть".
Здесь же маяк и бушующее море. Яростные волны, налетающие на скалу; разбивающиеся и недовольно ворчащие; отступающие. Яркий свет маяка, словно нож разрезающий мрак и рассекающий тяжелые почти черные тучи. Молнии, бьющие в воду. Ярость стихии. Неистовство природы. Ливень, обрушивается на одинокий маяк. Жестокие струи хлещут белый камень и рвутся затушить, погасить... Обнять и приласкать... Парадокс... Из сильнейшего шторма, бури и ярости рождается страсть...
Десятки подобных оживающих буквально на глазах пейзажей. От маленьких, размером с ладонь, до огромных, занимающих почти всю стену.
Молодого художника нашли мертвым около мольберта, на котором сохла его последняя картина. Портрет и автопортрет. Сам художник, открыто улыбающийся и смотрящий на второго мужчину. Рыжий, как солнышко, загорелый, с очаровательными ямочками на щеках; глаза с легким намеком на азиатский корни... Совершенно черные, и смотрящие прямо в душу. В вашу душу, между прочим.
И когда вы попадете под магию этого хищного немигающего взгляда, то увидите, как брюнет наклоняется и нежно прижимается губами к изящной шее рыжика. Тот ласково улыбается, показывая острые зубы хищника. А потом день и ночь сливаются в страстном чувственном поцелуе. После него они просто смотрят в глаза друг друга. Спокойное золото и яростная ночь.
Возможно, глядя на эту картину, вы узнаете, почему умер молодой художник. Может быть, она настолько поработит вашу душу, что больше ничего кроме нее не будет иметь значения. Возможно, в полусомбуличном состоянии выходя из галереи, вы увидите, как мимо вас пронесутся на улицу двое задорно смеющихся юнцов: один с шикарной черной гривой, а другой с рыжими как солнышко волосами. Они будут хохотать и целоваться. А вас загрызёт зависть к их счастью. В этом случае вы не доберетесь до дома. Совершенно случайно из галереи за вами выскользнет смерть с глазами цвета золота и ночи...
Через века об оживающих пейзажах почти забудут, и они затеряются в хранилищах и частных коллекциях, а эту картину будут хранить, как зеницу ока и ее будут проходить во всех художественных учебных заведениях. Все будут пытаться найти секрет именно этой картины. Почему именно на ней двое молодых людей ЖИВУТ. Почему так щемит сердце, когда смотришь на их улыбающиеся счастливые лица. Даже на репродукции и фото. Вот только... оригинал этой картины, так и не купленный на той первой и последней выставке никогда не будет более выставляться. Почему? Да потому, что сейчас слишком много зависти. К чужим деньгам, к чужому счастью... Просто зависти. Беспричинной и жестокой. И эти двое жестоко карают за нее.
Смертью? О, нет. Не смертью. Жизнью на холсте. Ведь спустя неизвестно сколько летв том осеннем парке на скамейке помимо воробья будет сидеть печальный одинокий мужчина, а к нему спешить и отчаянно опаздывать немолодая, но все еще красивая женщина. На картине с бабочками появится ложе со сплетенными в бурной страсти телами. А маяк обретет своего Смотрителя. В самую жестокую грозу к Смотрителю и его возлюбленному, который придет чуть позже, в гости будут приходить двое: рыжий как солнышко с черными глазами и жгучий брюнет с золотыми.
Четверо людей будут долго разговаривать и пить чай, слушая завывание стихии за стенами маяка. По традиции эти двое пришедших спросят о том не хотят ли пойманные души покинуть картины и, тоже по традиции получат отрицательный ответ. И так каждый раз. С каждой из картин. Никто не хочет покидать свой маленький рай...
Но это будет потом, через много-много лет. А сейчас всамом модном салоне проходит выставка работ недавно умершего художника. Четыре зала наполнены народом и то тут, то там заключаются многомиллионные сделки на приобретение очередной картины.
А в самом темном углу стоят двое: рыжик и брюнет. Черные глаза внимательно высматривают первую жертву, а золотые обращены на руки, терзающие кисть. Им нужна чужая смерть, чтобы жить и быть вместе. Раз при жизни не получилось... Общество слишком жестоко относится к тем, кто хоть чуточку выделяется из толпы, смеет быть счастливым и любить себе подобного.