Аннотация: Виртуальный портрет Натальи Воронинской
"Вы что не поняли меня? - Лицо Художника искажала брезгливо-капризная гримаса. - Я просил квартиру с БОЛЬШИМИ окнами. Мне нужно МНОГО света! Если эта квартира будет такая же, как и пять предыдущих, я отрежу вам вашу глупую риэлторскую голову!"
Агент пристыженно кивал и во всем соглашался. Почему он посчитал своего клиента Художником, он не понимал, да и не хотел понимать, впрочем... Просто так получилось. Как-то так... Как-то... Наконец упрямый ключ, победно скрипнув, проник в замочную скважину и лицо Художника наконец преобразилось. Он завороженно ходил от одного огромного окна к другому, рисовал пальцем на запыленных стеклах какие-то замысловатые узоры и, казалось, совершенно забыл про агента.
"Извините, - наконец пролепетал агент от двери. - А..."
"Да, я это беру, - неожиданно звучным голосом проговорил Художник. - И выметайтесь поскорее, мне противно ваше присутствие!"
*****
"Вы журналист?" - громкий вопрос отразился от всех стен огромной пустой комнаты и даже позвенел стеклами трех незашторенных окон. Я даже не сразу сообразил, что источник голоса - это маленькая фигурка в самом темном углу.
"Да, я журналист, - согласился я. - Мне хотелось бы написать о вашем творчестве. Я слышал..."
"Мне плевать, понятно вам? - Художник стремительно поднялся со своего стула и направился ко мне. Я попятился. - Мне плевать, что за чушь несут всякие идиоты, которым больше нечего делать, кроме как заглядывать в чужие окна!"
"Позвольте, вы даже не дали мне закончить..." - попытался я исправить положение.
"Вы думаете, что можете сказать мне что-то новое? - язвительно ухмыльнулся Художник. - Я без вас могу дословно повторить, что вы обо мне слышали!"
Его сверкающие безумием глаза вдруг оказались совсем близко.
"Убирайтессссссь, - прошипел он с угрозой в голосе. - И передайте своим многоуважаемым коллегам, что гении не общаются с бездарными писаками..."
И я вдруг понял, что нахожусь уже за дверью. Слова, которые я собирался сказать, застряли в горле, и я отправился по своим делам, несолоно хлебавши, стряхивая со своего плаща осыпавшуюся с потолка известку...
*****
"Какое же это восхитительно приятное ощущение - чувствовать, как вокруг тебя распространяются, касаясь твоей кожи, магические потоки обожания, которые вновь и вновь наставляют рога умирающему от зависти абстрактному искусству.
Художник был добр и благостен. Посреди его когда-то пустой комнаты стоял огромный ветхий круглый стол, накрытый замысловатой скатертью. Люди толпились вокруг, сидели за столом, пили из бумажных стаканчиков какие-то напитки, делая вид, что это богемский хрусталь... Они торопились высказать художнику свое восхищение, они все были в восторге, они видели его картины... А Художник обращался к ободранной серой кошке, сидящей на подоконнике и щурящейся на первом весеннем солнуце.
"Скажите на милость, почему человек должен держать себя в точности так, как прочие люди, как масса, как толпа?"
*****
Мы случайно встретились в уличном кафе с романтичным названием "Элегия". Художник сидел за столиком и рассматривал свежую газету. Да-да, именно рассматривал а не читал. Увидев меня, он кивнул мне как старому знакомому, приглашая сесть с ним рядом. Памятуя о нашей первой и единственной встрече, я приблизился к нему с некоторой опаской.
"Отличное сегодня утро, не правда ли?" - заявил он, широко улыбнувшись. Я кивнул и улыбнулся в ответ.
"Вам нравятся мои картины?" - его взгляд изучающе скользил по моему лицу, и в нем уже не было того безумия, которое я так хорошо запомнил. Я прекрасно помнил, что общаюсь с человеком не вполне адекватным, так что стоило быть осторожнее с ответом. Но неожиданно для себя я ответил: "Простите, к сожалению, не имел чести видеть ни одной..."
Художник захохотал, запрокинув голову.
"Знаете, я не художник! - сказал он в конце концов. - Я писатель."