Старый диван и пустая квартира. Пыль витает в воздухе. Понимаю, уже ничего не интересно. Также понимаю, что так нельзя. А раньше все было по - другому. Без этой пустоты. Я тебя попросила тогда - просто сохранить мое фото, то смешное, где жаркое лето, зеленая сочная трава, ничего кроме нее не видно и я на ней в старом пальто с сигаретой во рту. А ведь я не курила тогда... так сказать по - настоящему, как я это делаю сейчас, лежа на этом старом пыльном диване. Ты не умер для меня, ты разлетелся на осколки. А я ведь глупая думала, что ты тот укол, который мне был нужен после той долгой одинокой жизни, которая теперь стала звенящей...
Мы с тобой встретились так странно, сейчас думаю, - лучше бы этого не случалось вовсе. Сейчас все такое серое стало, будто лампочка перегорела, но не до конца - так, словно она пытается жить. Глупо, лучше бы она больше не светила вовсе, чем от нее рассеивался бы этот странный серый свет. Одна такая - голая, сейчас висит под потолком, покачиваясь от ветра, который тихо залетает в мое окно на этом чертовом этаже. Я так далеко от земли, чувствую как все уходит. Слава богу, у меня нет часов, знаешь, таких, которые тикают так, словно в висках пульсирует кровь. Да, слава Богу... Они бы напоминали бы мне о том, что больше не вернется. Смешно. Но раньше у меня в глазах не было этой ужасной, отвратительной ухмылки. Вокруг меня все движется. Поезда отходят от перронов, люди внутри смеются, разговаривают. Интересно, кто нибудь в них плачет? Я уже не плачу. Наверное, всему приходит конец, даже слезам. А разве я плакала? Да, возможно. Но теперь я просто смотрю как все уходит, лежа на старом диване в том самом старом пальто, укутавшись получше, потому что мне некому принести чашку горячего чая.
Я помню, когда ты грустил, мне хотелось улыбаться, я не знаю почему. Мы были слишком разными - я мечтала, а ты был таким земным... Я сидела на крыше и смотрела на небо, туда - на Луну. Ты сидел на этом когда-то новом зеленом диване, теперь наполненном пылью и читал книгу о своих любимых персонажах - совершенно нереальных. Иногда я думаю, а был ли ты реален или таким же как твои персонажи из книг, понятия не имею. В любом случае... вроде бы я тебя любила. А теперь я знаю, что все это я выдумала в своих снах, таких же ярких, как те растекшиеся краски на моей картине... Но я продолжаю фантазировать прямо здесь на диване в своем старом пальто.
Ты и я. Что - то такое несовместимое. А говорю, " Полетели на Марс?, а ты ответил, " Нет, лучше на Солнце?. В тебе тишина и спокойствие сочетались со взрывом... И целый мир на одно лишь мгновение останавливался и... мы летели, по - моему... А может мне это только казалось. Да, да, все это было только в моих снах...
Ты встретил меня на улице, когда я смотрела на крошечного младенца, пытаясь поймать в его движениях что - то волшебное... Я рисовала в том самом, старом теперь пальто своими старыми красками. А ты прощался с девушкой и натолкнулся на меня спиной и все мои краски дождем обрушились на нарисованного малыша. Я ничего не сказала. Обернулась... Ты обернулся...
Черно - белое кино. А синяя краска на моих светлых волосах до сих пор отражается для меня в твоих глазах. "Простите меня, девушка... У вас в волосах краска. Синяя. Прямо как ваши глаза...? И тогда целый мир остановился на мгновение и застыл в твоих карих глазах. Глупо так и наивно.
"Могу ли я исправить свою ошибку?? А ты мог. В твоих глазах отражалась я в своем старом пальто. Как мне было сохранить себя? Ну, не утонуть, и смотреть и насмотреться и дышать и, все - таки, надышаться... "Встаньте на газон. Вы такая забавная в этом пальто. Вам не жарко?? От меня кроткое нет. Я человек льдинка... Встаю на газон, а вокруг, кажется ничего нет. Только я и трава, а еще мое старое пальто. Нет, нет, еще ты где - то неподалеку с фотоаппаратом. Ты должно быть - фотограф. Фотоаппарат такой большой, профессиональный. Но мне неважно. Просто не могу насмотреться. Ты дал мне одну из своих сигарет. Сказал, что так будет забавно. Целый мир замер. Я, трава, пальто... Ах, да, да, еще ты с этим большим нелепым фотоаппаратом... И я с сигаретой.
И вот сейчас это фото у меня под головой, словно подушка. Под головой мои воспоминания. Я схожу с ума? Я художник...
А потом ты еще раз попросил прощения и ушел, сказав, что в четверг, ровно в три часа ты придешь сюда с фотографией...
Впоследствии я посмотрела на свой портрет и попросила тебя оставить его себе, чтобы помнил нелепость и... и меня. Но ты отказался, сказал, "Подарок. За разлитые краски?. Ты отвел глаза... А я перевела взгляд на рисунок. Малыш, наброски карандашом, вокруг него разноцветные пятна. Вот эта картина, стоит прямо передо мной около окна и будто бы весело улыбается, зазывая в это мутное пятно красок и простого наброска... Две деревянных палочки с кисточками на концах. Ими можно творить на листе бумаги. Жаль, что только на бумаге...
Ты пришел туда же ровно в три часа в четверг. Твои карие глаза и снова мир перестал кружиться. Может быть это был эфемерный сладкий обман, дурманящий ветер надежд... Ты передал фото, а я в своем старом пальто осталась смотреть на твою удаляющуюся фигуру.
Это было прекрасно... Все снова замерло. Может ты просто не увидел тогда прекрасного? Я хотела крикнуть вслед, "Задержись на мгновение?! Но стояла и молчала...
А сейчас от разорванной мною подушки ничего не осталось. Хочу признаться - я просто фотографировала... Фотографировала перышко парящее на ветру... Надо учиться замечать прекрасное, мой милый незнакомец с фотоаппаратом...