Pashco : другие произведения.

Океан (Одна минута жизни)

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
Оценка: 3.77*4  Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Автор обращает особое внимание читателей, что события, представленные в рассказе, выдуманы. Любое совпадение с жизнью является исключительно случайным. По рассказу снят фильм: "Youtube"

  Океан.
  (Одна минута жизни)

Океан жизни []
  

  Посвящается Саширу.

  
  Барахтаясь в своём кругу,
  Где мелко, сытно и надёжно,
  Ты думаешь:" Я всё смогу!
  Вот только надо осторожно..."
  
  А на дороге вновь бурьян...
  Чего же так нам не хватает?
  Вдруг топит мыслей океан...
  И тянет вниз... И отпускает...

  
  
  
  
   Автор обращает особое внимание читателей на то, что события, представленные в рассказе, выдуманы. Любое совпадение с жизнью является исключительно случайным.
  
  
   Они сидели на кухне. Не той маленькой 3-х метровой кухне, в которой можно, не вставая, дотянуться до противоположной стены (это, несомненно, является самым большим и, пожалуй, единственным преимуществом), а в большой, рассчитанной на приготовление обедов, завтраков и ужинов. В ней можно было уместиться всей семьёй, ну, или большим кругом друзей, никого особо не стесняя.
   Вот и они сидели, разделённые столом, на котором стояла нехитрая снедь в виде овощного салата, грибов в сметанном соусе, вазочки с орешками, купленными по дороге, и картофельных чипсов. В центре стола стояла бутылка дорогого вина, скорее для вида, потому что они почти не пили. Так лишь изредка прикасаясь к бокалам. Играла тихая музыка. Плотно задёрнутые шторы и желтоватый электрический свет способствовали тихому разговору, когда можно говорить обо всём на свете. В том числе и о любви...
   Но разговор как-то не клеился. Он сначала прихрамывал на отдельных фразах, затем споткнулся на каком-то неловком слове и затих, превратившись в молчание...
   Он крутил в пальцах тонкую ножку бокала, уставившись куда-то мимо поверхности стола, прислушиваясь к своим мыслям. Она смотрела на него... Нет, не на него... Куда-то за него, дальше, сквозь шторы, в темноту августовской ночи, туда, где в чёрном небе переливались звёзды, откуда иногда доносились приглушённые звуки маленького подмосковного городка.
   А он думал о ней. Об этом долгожданном вечере, который они готовили, который ждали. Он был так важен для обоих... Что он сказал своей жене - он почти не помнил, да и не придавал этому особого значения. Она, наверное, догадывалась, что у него кто-то есть, но молчала, сберегая семью, себя... Не важно, главное - он здесь. И пройдёт ещё много времени, прежде чем он вернётся и наденет маску мужа. Он не хочет думать об этом, но это всегда крутится на краю сознания, никуда не уходя, лишь изредка скрываясь за другими мыслями.
   Он бросил взгляд на неё. О чём она думает? Может, о том же? А, может, и нет. Он вдруг заметил, что она сильно изменилась с того далёкого и почти счастливого времени их первой встречи. В уголках глаз появились предательские морщинки, взгляд стал немного насторожённым... Такое впечатление, что она всё время чего-то ждёт, предчувствует что-то. Нет, отмахнулся он, это мне кажется. Кажется, мерещится, чудится... Чудной ты сам стал. Сам дёргаешься и думаешь, вот и увидел какие-то лишние морщинки. И потом, не восемнадцать же лет... Что-то последнее время он всё чаще стал задумываться о возрасте. Уже 40. Ха! Некоторые скажут - ещё 40! А, впрочем, всё равно. Куда деваться? Да, и она... Ей же тоже... Как-то мы последнее время остыли что ли... Отношения выясняем. Прямо семья... (Улыбается) Первая или вторая? А я? Где я настоящий? Там или здесь? Здесь или там? Маски, маски, маски... А, может, это не маски? Может, это я такой разный, изменчивый, скажем, гибкий... Хлипкий ты, а не гибкий! Что тебе дороже? Кто? Не знаешь. Привык, наверное. Ага, это где-то написано, что мужчина стремится к полигамии, а вот женщина... Оправдание всё это... Оправдание... Потому что нет этого. Есть только ощущение, что всё ненастоящее. Происходит не с тобой, а с кем-то внешним, которым ты пытаешься управлять. Происходит ни там, ни здесь. Где-то. А ты только наблюдаешь. Изнутри. Из бойниц. Из бойниц своей скорлупы. И боишься, что тебя заметят, раскусят и разоблачат. Вытащат на свет такого голенького, такого розовенького... И скажут: " Ага, а вот и он! Смотри, какой мягкий!" И больно ткнут указкой куда-то между рёбер. И ты, как слепой котёнок, будешь бессмысленно тыкаться носом в холодный белый операционный стол, слабо мяукая какие-то слова...
   Он поёжился...
   Кто бы знал, как всё это достаётся. Да, он её любит. И всегда любил, вот только встретил поздно, когда были сделаны шаги, которые... Необратимы? Поспешны? Оправданы? Нет, нет... Это просто она была далеко. Не тем. Не с тем. А он был всегда рядом с ней. Даже когда был с женой, он видел её, пусть не зная по-настоящему, какая она.
   Бред... Не помнил я её и не знал! Стремился быть кем-то с кем-то... Она почему-то долго не шла. Может, спросить у неё? Где ты была раньше?!!! Вот так вот, с надрывом! С тремя восклицательными знаками. А!?
   Ого! Вот ты разошёлся. Что ты от неё хочешь? Здесь она была всегда. Пока не было тебя. Дурака. Ты хочешь, чтобы она тебя прогнала? А? Нет. А если честно? Ну, вот так, перед самим собой? Хочешь? Да... Да? Нет. И "да" и "нет"! Боже, как всё это достало! Все эти мысли, думы...
   "Боярин будет думу думать!" Ну, ты, боярин хренов, куда тебя ведёт твоя дума? Ты же не хочешь, чтобы она ушла из твоей жизни. Не хочешь. Потому что тогда твоя жизнь превратится в кисель. В жвачку она превратится! Со стойким вкусом дерьма... Но, зато всё будет в порядке с кариесом. Точнее без него... И ты своими здоровыми и местами белыми зубами будешь что-то грызть. Науку какую-нибудь... Или работу... Грызть, грызть... Пока не сдохнешь, увязнув в этом... И так тебя и похоронят с куском чего-то в истёртых зубах, не сумев разжать твоих челюстей. И скажут над могилой: " Посмотрите! Здесь лежит тот, кто всегда грыз! Он был примерным семьянином и отличным отцом! Он даже занимался с ребёнком!" (Одобрительный гул) И ты перевернёшься в своём гробу от бессильной злобы, потому что всё было совсем не так! Только сделать ты уже ничего не сможешь. Выплюнешь только это окаменевшее дерьмо...
   Тебе же хочется быть с ней. Вот так, урывками, украв кусочек вечности у Вселенной, обманув весь белый свет, спрятав её и себя где-то у кого-то... И быть с ней. Наслаждаться её теплом, её нежностью... Ради этого ты будешь терпеть тяготы и лишения этой службы, которая называется жизнью. Потому что больше ничего нет. Есть только она. Космос и бесконечность поцелуя, ни с чем не сравнимое ощущение прикосновения к ней, к её коже... Океан... Огромный и беспощадный, живущий по своим никому не ведомым первобытным законам.
   Почему же ты не делаешь своего последнего шага в пучину? Почему цепляешься за осколки давно уже разбитой другой жизни? Ради кого эти душераздирающие мучения? Ради жены? Ради ребёнка? Ложь! Ребёнок когда-нибудь вырастет и плюнет тебе в лицо, сказав, что ты никогда не говорил правды. И ему, ребёнку, абсолютно до лампочки все твои объяснения и рассуждения, потому что он вырос, не видя тебя настоящего. Искреннего. Без брони и скорлупы. Что ты на это скажешь? А? А когда ребёнок уйдёт в свою жизнь, ты останешься с женой, с которой, в общем-то, и не жил, так, играл роль... И будете вы сидеть друг с другом, только в разных комнатах. Молча. Потому что говорить будет не о чем...
   Готов ли ты к этому? К чему ты вообще готов? Нет. Пусть всё останется как есть. Не хочешь об этом думать?
   Так ведь она тоже не хочет ничего менять. Откуда ты знаешь? Она говорила? Говорила, конечно, что знает, зачем нам всё это, у нас и так всё хорошо, мы так прекрасно проводим время... И пусть вокруг ничего не меняется... И все семейные вопросы пусть останутся за бортом... Или на борту... А мы тут в океане... На лодочке... И т.д. и т.п. Как они там говорят? Бла-бла-бла... Когда она это говорила, ты смотрел ей в глаза? Смотрел? Смотрел...
   Он поднял голову и встретился с её взглядом, машинально отметив, что, смотря на него, она его не видела. Она тоже о чём-то думала...
   - О чём ты думала, любимая?- спросил он, стараясь поскорее избавиться от тяжёлых мыслей, пронёсшихся в голове минуту назад.
   Она улыбнулась:
   - Да так... О нас... О себе... О Космосе и Вселенной... Об Океане... Обо всём...
   Он вздрогнул и внимательно посмотрел ей в глаза. Любимые глаза... И потянулся к ней.
  
  
  
  PashCo. Москва, Фили. 26.08.06
Оценка: 3.77*4  Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"