Сколько яда слюны вы потратили зря, 
очерняя меня в словесах из бурлесков. 
В моём сердце все всплески живого огня 
мне дарует сам Дух по жизни перелесков, 
где сквозь мысли над вами смеётся душа 
в зги событий, идя  сквозь Судьбу не спеша.

Я от Ленау, Рильке, КР и Шопена, 
Хиндемита и Баха брал мудрости стены, 
в фиолетовых звуках скрипичных качелей 
Дебюсси мне мелодии душу опели.

И в роскошной грозе от Бетховена молний 
одержим я по жизни в своём искреннем стоне, 
и во мне как сон виолончели 
Моцарт ткал свои кудели.