Писающий мальчик

Когда прекрасное светило
Лучами землю пробуждало,
Мой дух влачил меня по парку,
Ступня тропинку попирала.

Среди мимоз простых, как репка,
Стояли статуи героев.
Я удивлялся их деяньям,
Они прославленей ковбоев.

Вдруг вижу, писающий мальчик,
В сторонке, вроде не при деле.
Не побеждал на поле брани,
Но явлен подвиг в этом теле.

Позиций не сдает лет двести,
Не дрогнет, писает спокойно,
И не страшны ему боренья,
И потому он дышит вольно.

Хотя года его преклонны,
Он конъюнктуре не поддался,
Не починяет он компьютер,
В торговле он не подвизался.

Он крепок, камнем обратился,
В здоровом теле дух здоровый,
И ворон над таким не вился.
Его не тронет участковый.

Воскликнул я: "О, друг любезный,
Такая жизнь и мне по нраву".
Но он лишь горько усмехнулся,
И мне ответил: "Не по праву.

Рожден я для большого дела,
Но занимаюсь только малым,
Враги, увы, не позволяют,
Мне какать калом величавым".

И я подумал: "Коль и глыба
Стоит в сомнении лукавом,
А Бог на небе нем как рыба,
То это не случайно, даром?"