Хочу море. Холодное серое море. 
Чтобы ветер и шторм, чтоб на берег бросались волны.

Жаль, что случится всё так не скоро.

Кем был этот мальчик, писавший корабль опьяненный?
Кем были внимавшие слову - какая мне разница, правда.
Хоть у моря росла, но чужая любовь всегда кажется более сладкой.

Как же я ненавижу его, это море, безветренным летом.
И туристов, лежащих под солнцем на мелком песке.
Я другого хочу, я хочу, чуя зимнюю стужу, у воды проводить грустной осени серые дни.

Всё ещё впереди. Пусть не завтра, но сбудется море, 
Я заклятье тогда напишу на холодном песке.
И о берег пустынный опять будут биться солёные волны,
И не будет нужды создавать себе рай на Земле.