Облокотившись на стойку, юноша допивал третий стакан огневиски. На гладкой поверхности драже тускло отражались огоньки свечей. В "Дырявом котле" почти никого не было, натиравший стаканы Том напевал в унисон с радио.
- Ещё! - Юноша брякнул стакан на стойку. - Ещё подлей.
Том достал початую бутылку:
- Может, хватит? Как домой аппарировать будешь?
- Не важно, - мотнул головой юноша, глядя, как огненная жидкость струится в стакан. - Не важно.
- Что-нибудь случилось? - Том присел на высокий барный стул. - Неудачный день?
- Угу... Такую идею зарубили... Попробуй.
Юноша кивнул на принесённое с собой и весь вечер тоскливо созерцаемое цветное драже. Том с опаской взял одно, раскусил и прожевал с довольно кислым выражением лица.
- Не взяли, представляешь, не взяли в "Берти Боттс", - посетовал юноша. - Такую идею - и зарубили, эх!
- А почему не взяли? - Том взялся за очередной стакан.
- Видите ли, вкус слишком инновационный, - развёл руками юноша.
- А что за вкус?
- Спермы.
Том растерялся:
- Вкус чего?
- Спермы, обыкновенной спермы. Такого ещё не было.
Побледневший Том устремился в уборную, а юноша отхлебнул огневиски и сокрушённо повторил:
- Эх, такую идею зарубили, такую идею...