Фло смотрел на себя в зеркало и медленно снимал грим. Здорово, ну просто замечательно. Еще парочка таких выступлений и грим можно будет уже не наносить, и так синяки под глазами, бледность и усталость почти невозможно замазать тоном. Скоро он сможет подменять Микеле в последней сцене, причем без каких либо дополнительных средств, в виде теней на глазах или особого освещения, а итальянец к тому времени просто превратится в зомби. Единственная радость - несколько дней отдыха, он запрется в квартире, отключит телефон и будет просто спать! От этих мыслей его отвлек Микеле, ворвавшийся в гримерку в состоянии крайнего озлобления, если судить по тому, что он зашвырнул камзол куда-то в угол, пнул столик и упал в кресло, драматично прикрыв глаза рукой. Фло замер, глядя на итальянца в зеркало и думая, что ему никогда не удавалось столь эффектно появляться на людях, потом душу кольнуло нехорошее предчувствие. Француз нахмурился - поведение Микеле не предвещало ничего хорошего.
- Что случилось? - мрачно спросил Фло.
- Я только что разговаривал с Альбером и Довом, продюссерами...
- Ну? - предчувствия становились все мрачнее.
- Они решили, что для обеспечения нашего волшебного сольного будущего, нам не помешает выступить на каком-то сборище ВИП-персон. Мероприятие проводится только для каких-то важных шишек, закрытая вечеринка, никаких фанаток, никаких воплей из зала, все степенно, благородно и очень дорого.
Фло представил их в сценических костюмах, поющих вместе с танцорами, ...так степенно и благородно. Он тряхнул головой и спросил:
- Ну и когда запланировано это радостное событие?
- Послезавтра.
- Что?! Они обещали дать две недели отдыха! Я умру там же, или меня стошнит уже от этих песен на какую-нибудь "персону", или я сделаю еще что-нибудь такое же... степенное.
Микеле мрачно смотрел на возмущенного француза.
- Хочешь пойти поговорить с Довом? Или с Альбером?
Фло мысленно услышал разговор, состоящий из одного непрекращающегося вопля Дова.
- Нет, не хочу... Ну что за жизнь! И что мы будем петь?
- Какая разница? Что-то из нашего набора. Ну и костюмы, само собой, тоже будут присутствовать.
- Черт бы их всех побрал!
- Да, я тоже обрадовался.
Микеле вздохнул и запрокинул голову назад, на спинку кресла. У него была целая куча планов, и вот теперь все летит к чертям. Он закрыл глаза. Ладно, может быть там, действительно, удастся заинтересовать кого-то своим пением. Хотя кого он обманывает? Кучка толстосумов лениво послушает их песни, зажевывая и запивая их дорогими закусками и дорогими винами, и так же лениво забудет об их существовании уже через минуту. Наплевать на них. Может быть, место будет интересным? Альбер что-то такое говорил...
Фло мрачно смотрел на Микеле и кусал губы. Да что же это такое! Он ошибся, в зомби первым превратится он. И отказаться они тоже не могут. Значит, он будет спать по дороге, перед сценой, а если повезет, и на сцене - это будет вполне благородно. Спеть все эти песни он может и в полуобморочном состоянии. Кстати, а где все это будет проходить? Хотя какая разница? Все эти выступления похожи одно на другое, так же, как и места. Фло закрыл глаза.
Но это место не было похоже на все остальные. Дов, хитрец, до последнего держал их в неведении, юлил и отделывался общими фразами. А на прямой вопрос Фло в аэропорту "Куда ты нас опять посылаешь?" ответил коротко "Как прилетишь - увидишь". Потом, правда, добавил ставшей за три года привычной фразу "Где Микеле? Вечно он опаздывает...". На что получил не менее ставший привычным меланхолический ответ Флорана "Сейчас будет"...
Микеле вбежал в аэропорт как всегда в последнюю минуту, замер в самой середине зала отлетов, в растерянности озираясь по сторонам. Где же все-то? Не может быть, чтобы он опоздал настолько, что они улетели без него! Всего каких-то...он бросил взгляд на часы...25 минут...Да, вполне могли улететь. Он поправил гитару...Жаль, хотя...Может это и к лучшему - он сможет посвятить время запланированным делам. Раздавшийся над ухом раздраженный голос Дова вывел его из задумчивости.
- Каково...ты еще здесь? Все ждут тебя в салоне самолета, вылет из-за тебя задержали! Неужели нельзя хоть раз...ну я уже не требую все время...но хотя бы раз прийти вовремя!
Микеле даже не стал придумывать оправданий, только слегка вздохнул и покаянно наклонил голову.
- Ну что ты стоишь! Выход 25! Бегом! - Дов был почти вне себя.
Тяжелый вздох был ему ответом. Микеле поправил на плече гитару, сжал ручку чемодана и с обреченным видом поспешил на борт самолета.
Все действия стали уже привычны и больше не вызывали того возбуждения и волнения как это было еще год назад. Сначала надеть чулки, облегающие брюки до колен, застежка на боку, резной пояс, черная рубашка с широкими рукавами - каждое движение было отмеренным. Он устал...Он чувствовал что уже давно балансирует на грани...Но у него не было выбора - точнее, он сделал свой выбор три года назад, когда поставил свою подпись под контрактом на участии в мюзикле. Это был его шанс - он прекрасно отдавал себе в этом отчет тогда. И отдал этому проекту весь свой энтузиазм, всю энергию, и почти все свои жизненные силы.
Микеле посмотрел на свое отражение в зеркале гримерной - круги под глазами, которые уже почти не удавалось замаскировать тональным кремом, потухший взгляд, морщинки в уголках глаз, впалые щеки и более резко обозначенные скулы - он выглядел отвратительно. Еще хуже, чем в свои самые темные времена, когда приходилось спать на улице и голодать. Нет, пожалуй, в те времена он выглядел лучше - у него еще оставалась вера в себя и почти неугасимый энтузиазм... Он встретился потухшим взглядом своего отражения - он был выжат. Морально и физически... Чувствовал, что начинает накатывать апатия. Надо докрасить глаза, закончить накладывать грим - через 15 минут их ждут на сцене...Черт бы побрал этого Дова! Ну какого дьявола он услал их сюда! В какой-то средневековый город! "Моцарт" и средневековье! Абсурд! Хотя...Каркассон - полностью воссозданный и отреставрированный средневековый город стоил того, чтобы его посетить. Еще год назад он с удовольствием пробежался бы узким улочкам, забежал бы в магазин средневекового оружия, устроил бы побоище на бутафорских мечах с Флораном...Еще год назад...позволил бы духу Питера Пена, что всегда жил в нем, вырваться на свободу...Позволил бы хоть ненадолго почувствовать себя ребенком. ...Еще год назад... Сейчас было все равно. Ничего не хотелось...Нет, не так - хотелось вернутся домой, в Париж, закрыться на ключ, зарыться головой в подушку - и никого не видеть и не слышать по крайней мере неделю. Он горько улыбнулся своему отражению - утопия! Кто же ему позволит исчезнуть в своей квартире на неделю! ... 15 минут до начала - надо, наконец, стряхнуть с себя оцепенение и закончить с этим проклятым гримом. Изобразить энтузиазм, надеть на себя улыбку, взять себя в руки - в конце концов, всего две-три песни для приглашенных....
Микеле потянулся за бутылочкой с тональным кремом - нащупать ее с первого раза не удалось. Пришлось склониться над косметическим набором, еще минута поиска...вот она. Он снял крышку, выдавил на ладонь небольшое количество крема, поднял снова глаза к зеркалу...и похолодел. Прямо над его отражением, в самом верху, была видна надпись: "Помоги, умоляю. Дай мне надежду. 17". Откуда? Он мог поклясться, что еще минуту назад надписи не было. Галлюцинация! Он автоматически облизал губы, поднес слегка дрожащую руку к зеркалу, забыв о том, что на ладони по-прежнему выдавленный тональный крем, коснулся пальцем букв...Красных...Кровь? Слова были написаны кровью? Нет, не похоже...Чернила...Или фломастер... Хотя, больше похоже на краску... Какого дьявола? Вроде он ничего не пил кроме кофе. Или в последнем кофе было что-то намешано? Наркотик? Зачем? Даже если и так.... почему эффект проявился сейчас?
- Ненавижу чертов мюзикл! И костюм этот проклятый! И Дова ненавижу!
С этими словами Фло вломился в гримерку Микеле. Широкие рукава рубашки постоянно заворачивались в камзоле, мешались и раздражали, как никогда, он никак не мог застегнуть проклятую брошь, ему было страшно жарко, и он готов был кого-нибудь придушить.
- Помоги мне застегнуть этого кляксонутого паука на шее! Я в таком бешенстве, что готов его прилепить Дову или Альберу на заднюю часть тела, боюсь, они этого не оценят...
Не слыша и не видя никакой реакции, Фло перевел взгляд со своей груди на лицо итальянца. Сначала он подумал, что ему тоже, наконец, начали удаваться эффектные появления, потом он внимательнее всмотрелся в бледное лицо Микеле и заметил остановившийся взгляд.
- Ну а с тобой-то что? Что ты замер?
Микеле несколько секунд смотрел на вошедшего друга невидящим взглядом, не слыша ни слова из того, что он только что произнес.
- Скажи...ты тоже это видишь?
- Вижу - что? - Фло продолжал безуспешные попытки застегнуть украшение. - Ты поможешь мне или нет?! Меня сейчас хватит удар из-за этой брошки! Не стой, как истукан!
Микеле автоматически протянул руки к брошке, попытался ее застегнуть, брошка пачкалась в тональном креме и выскальзывала из пальцев... Но он, казалось, совершенно не замечал этого...
- Фло, посмотри на зеркало...Надпись...она все еще там? - решился спросить он, напряженно заглядывая в глаза француза. "Если он скажет "нет" - значит все можно будет списать на усталость...а если скажет "да".." - он вновь почувствовал как по спине пробежал холодок...
Флоран перевел взгляд на зеркало. Первое, что он увидел - отражение его броши, измазанной тональным кремом.
- Да чтоб тебе!...- Фло ударил по пальцам итальянца, вырывая многострадальное украшение и пытаясь стереть бежевые пятна. - Точно убью кого-нибудь сегодня. Кажется, что это будешь ты...
Фло поднял мрачный взгляд от броши на лицо Микеле. Что-то не так. У итальянца было такое лицо, как будто он увидел привидение. Что он там болтал про зеркало? Фло снова взглянул на свое отражение, отражение Микеле. Так... А это что? Француз сделал шаг к зеркалу, пытаясь получше рассмотреть буквы.
- Ну... Надпись, как надпись. Что тебя так напугало?
- Что значит "надпись как надпись"? - повторил Микеле, стряхивая с себя оцепенение. - Тебе что, часто приходится видеть подобные надписи у себя в гримерной? Я что-то пропустил, и это теперь в порядке вещей? Чтобы надписи неожиданно появлялись на зеркале?
- Да хоть в воздухе пусть светится! - Фло вздохнул. - Ты, как ребенок, честное слово. Ты забыл что ли, где мы? Мы в средневековом городе! Да тут всякие скелеты из шкафов, сквозняки и надписи на каждом шагу могут вдруг вывалиться. При современных технологиях достаточно любого изменения температуры, чтобы у тебя тут звездное небо появилось. Или не знаю...Чихнешь, а тебе на салфетке "будь здоров" напишут. Это, наверное, специальная какая-то развлекаловка для гостей. И из-за этого бреда ты мне всю брошь извозил своим кремом... Давай, заканчивай свой макияж. Нам на сцену уже пора.
Флоран, наконец, привел в порядок свой гардероб и выжидающе посмотрел на Микеле.
- Осталось пять минут. Надо торопиться.
Микеле качнул головой, медленно, не без некоторой опаски снова развернулся к зеркалу.... Надпись была там же. Красные буквы на прозрачном фоне. "Спецэффекты! Шутка...Хм...Может Фло и прав - хотя я бы за такие шутки... Это от усталости все и от нервов - напряжение, недосып...А тут еще эти...с шутками". Он почувствовал укол раздражения. Быстро подвел глаза, несколькими размашистыми движениями нанес на лицо тональный крем, снова взглянул на себя в зеркало - не лицо, а коричневатая маска из фильмов ужасов. Он чертыхнулся про себя, выдавил еще крема и принялся размазывать его по шее, чтобы контраст с белой кожей не был так разителен. Микеле в последний раз взглянул на свое отражение.... И взгляд снова невольно задержался на тревожной надписи...Что-то было в ней - он даже не мог объяснить толком что - настоящее, мало походившее на глупые шутки. Тем более, что Хэллоуин вроде давно прошел.Если это чья-то шутка, почему они выбрали именно эти слова?...Просьба о помощи...Без подписи - только номер. Он хотел было рассказать о своих подозрениях Фло, но встретив нетерпеливый взгляд француза, решил воздержаться.Уже на ходу натягивая камзол, поспешил за Фло по коридору.
Как ни странно, но их выступление было принято лучше, чем они могли ожидать. Эксклюзивная публика, состоящая практически целиком из ВИП-персон, пританцовывала и кивала в такт музыке, и после исполнения песен достаточно бодро дарила им аплодисменты.
Оказавшись на сцене, Микеле собрал в кулак все свои остатки прежней энергии, пел и подпевал, как ему казалось, достаточно хорошо, умело маскируя накопившуюся усталость ослепительными улыбками и ставшими почти автоматическими жестами, с помощью которых он воплотил на сцене своего персонажа. Осталось всего пара песен. Зазвучали первые аккорды . Фраза, за ней другая - даже после стольких сотен раз эта песня продолжала заводить его своим задором. Еще фраза .... Он послал улыбку публике, стоящей у самой сцены, улыбнулся какой-то важной даме, перевел взгляд в глубь зала.... Глаза неожиданно выхватили женский силуэт...Длинные черные волосы спускались на спину и то и дело перебивались белыми седыми прядями, платье странного неопределенно-серого цвета казалось испачканным и прожженным в нескольких местах, у подола юбки не хватало куска ткани. "Странный наряд для вечера", - пронеслось у него в голове. Девушка, не поворачиваясь, поднесла руки к голове, собрала их в хвост и перекинула через плечо на грудь....Микеле поперхнулся на середине музыкальной фразы - у нее на спине неровным красным шрифтом была нарисована цифра 17. Музыка продолжала играть, Фло бросил обеспокоенный взгляд на стоящего рядом друга, заметил его вновь побелевшее лицо и напряженный взгляд, направленный в зал. Фло попытался понять, что могло настолько парализовать Микеле, ничего не увидел, едва удержался, чтобы не толкнуть его в бок...Музыка перешла на следующую фразу - надо было спасать положение. Он запел сам, то и дело посматривая на итальянца. Тому, наконец, удалось сбросить оцепенение - хоть и не до конца. Он вступил на припеве, и они запели на два голоса - чистая импровизация. "Хорошо, то Дова здесь нет" - промелькнуло в голове у Фло, иначе не миновать бы им длительной нотации после выступления. Последний куплет Микеле допел один, хоть Фло оставался постоянно начеку, готовый в любой момент подхватить и прийти на помощь. Этого не понадобилось - Микеле удалось сосредоточиться. И, тем не менее, он продолжал всматриваться в середину зала - никого, кто бы отдаленно походил на только что увиденную незнакомку...
Последние аккорды последней песни, бурные аплодисменты, поклоны, улыбки. Уходя со сцены, Микеле бросил короткий взгляд в зал - те же лица, вечерние наряды, костюмы. Не заметив ничего странного, скрылся за кулисами....
Фло догнал Микеле и тронул итальянца за плечо.
- Ну и какого черта? Что это было?
- Что ты имеешь в виду? А это...ну подумаешь, сбился немного - с кем не бывает... - Микеле слегка пожал плечами.
- Сбился? В песне, которую ты знаешь лучше, чем алфавит? Хватит "заливать". Что опять произошло?
Микеле бросил внимательный взгляд на шагающего рядом француза... "Не отстанет ведь!", - с некоторой долей раздражения подумал он.
- Ну какая разница - засмотрелся, задумался. Почему нельзя просто принять простое объяснение.
- Я не отстану. Ты можешь даже не пытаться придумывать эту бредятину на ходу. Просто хочу знать, в каких случаях мне нужно быть готовым спеть весь твой репертуар. Давай, говори. Что ты там увидел? Привидение?
- Фло, ну вот почему ты такой...
- Какой?
- Приставучий, - с чувством закончил Микеле и остановился... - Если я тебе скажу, ты же опять поднимешь меня на смех. ...А... - он махнул рукой, - все равно, не поверишь. Понимаешь, все шло как обычно, и вдруг...в общем, я увидел ее. Девушку - черные с проседью волосы, серое испачканное платье...она была повернута ко мне спиной - лица я так и не увидел...А потом...она убрала со спины волосы и....у нее на платье была написана цифра 17..красной краской...я надеюсь, что все-таки краской...
Флоран несколько секунд молча смотрел на итальянца. Он чокнулся что ли? А так и не скажешь. Наверное, переутомился. Да, они все работали на износ, особенно последние месяцы. Первым в зомби превратился все-таки Микеле. Пожалуй, он не будет ему сейчас об этом говорить. Лучше не нервировать его еще больше, он кажется, действительно, испуган.
- Девушка. С номером на спине. А кто-нибудь еще ее видел? Как-то отреагировал на ее появление? Все-таки не часто среди такой публики появляется кто-то похожий на... на каторжника, да еще и в такой одежде...И почему, интересно знать, ты решил, что это девушка? Раз так и не видел ее лица, а волосы были с проседью?
-Хм... А действительно, почему? - Микеле на секунду задумался, - Может потому, что ее платье было слишком...облегающим, и ее силуэт...наводил на мысли о девичьей фигуре...Хотя...Возможно ты и прав - бред все это. Может, мне показалось это все - и надпись, и девушка с номером...Или как ты сказал - это ведь средневековый город... Карнавал, костюмы, современные технологии, - он жалел, что поделился с Фло своим "видением"...Тот ведь наверняка решил, что он двинулся умом. И в самом деле - наверное, француз прав - надо успокоиться, отдохнуть, поспать...Завтра утром он сам же первый посмеется над своими страхами...
- Не бери в голову, Фло - он хлопнул друга по плечу. - Давай смоем грим, снимем проклятые костюмы...Кстати - ты представляешь - нам дали номера в лучшей гостинице - ну той, что стилизована под старинный замок. Знаешь, мне никогда еще не доводилось ночевать ...в замке.
Фло с сомнением смотрел на Микеле и шел следом за ним к гримерке. Может итальянец и тронулся умом, но почему его заклинило на цифре 17? Бред какой-то. Но он сам видел у него на зеркале эту дурацкую надпись. Кто бы ни задумал этот аттракцион, он выбрал не самое удачное время для шуток. Может быть, быстренько разгадать эти загадки и дело с концом? Хотя вот ему никто никаких надписей не рисовал и никаких таинственных незнакомок не посылал. Дерьмо. Всегда он на вторых ролях. Или просто еще в здравом уме.
- Ты мне замками зубы не заговаривай. Куда потом делась эта девица? И кстати, тебе о чем-то говорит цифра 17? Ну давай, напрягись. Может быть номер камеры хранения, набитой золотыми слитками? Или число родственников, между которыми поделены кусочки карты сокровищ? Или номер гостиницы... Гостиница. А там, какой у тебя номер?
- Понятие не имею, куда она делась. Если она вообще была... Я отвел взгляд - а когда посмотрел в зал вновь - ее уже не было...
"Вот сейчас он точно решит, что у меня на почве переутомления поехала крыша", - Микеле корил себя за то, что ему не удалось скрыть от француза ...
- Насчет комнаты ....У меня...Нет, не 17, как ты подумал...Кажется, 16, - не очень, впрочем, уверенно произнес Микеле... - А у тебя?
Фло наморщил лоб.
- 18.
Они переглянулись.
- Ты что, серьезно думаешь, что нам нужно постучаться в 17 номер? - с сомнением произнес Микеле. Не может быть. Неужели всегда такой практичный и рассудительный Флоран решил принять всерьез его "бред"?
- Я не уверен на счет "нас", но можно попробовать. Что ты теряешь? Кто-то же исписал тебе все зеркало посланиями. Зачем-то он, или вернее она, это сделала? Хотя я могу догадаться...
- Догадаться о чем? - Микеле подозрительно покосился на товарища.
- О том самом! Ну сейчас-то ты точно сунешься в 17 номер - после всех этих таинственных посланий, явлений в ободранных платьях, бла-бла-бла. Там тебя будет ждать темноволосая незнакомка в лохмотьях каторжника, с жалобной историей и просьбами о помощи, и твое сердце дрогнет. - Фло усмехнулся. - Вполне себе неплохой спектакль. И главное, какой полет фантазии. А я-то сначала напрягся...
Флоран зевнул.
Микеле едва удержался, чтобы в раздражении не плюнуть ему под ноги. Вот честно...если бы не трехлетняя дружба... Он дернул на себя дверь своей гримерной.
- Ты, как всегда, прав. Я снова выставил себя полным идиотом, и ты снова мне это популярно объяснил. Хотя я и сам мог бы об этом догадаться.... - он махнул рукой, - Увидимся утром...
- Ой-ой, еще скажи, что ты не такой... Идиот и есть, - Фло закрыл за собой дверь гримерки, не оглядываясь на итальянца. Псих ненормальный.
Микеле изо всех сил хлопнул дверью, хотел было наподдать еще и ногой - но так и замер с совершенно глупым выражением лица .... - зеркало в его гримерной было девственно чистым. Никакой надписи...даже следов не осталось... Он на всякий случай провел пальцем по прозрачной поверхности - ничего. Сказать об этом Фло? Вот еще - чтобы еще раз услышать его ехидные комментарии о его умственных способностях?
Микеле сделал глубокий вздох. Ведь если серьезно разобраться ... Флоран не так уж не прав. Ну чего он, в самом деле, разволновался. Кто-то захотел повеселиться, оставил надпись, во время выступления привлек к себе его внимание, пока он был на сцене, успел проникнуть в его гримерную и стереть слова на зеркале. Все логично... И чего-то он приписал все каким-то таинственным силам? Нервы - все нервы. И напряжение последних месяцев.
Микеле с ожесточением сорвал с себя камзол, едва удержался, чтобы не швырнуть его на пол, вовремя одумался, и быстрыми движениями переоделся в свою обычную одежду. Запихнул костюм в чемодан уже предвидя назойливое бормотание костюмеров по поводу такого ... "беспечного"... обращения с предметами реквизита. Схватил косметичку - к дьяволу, смоет грим в гостинице. Он ни минуты не останется в этом месте.
Выйдя из здания, он подошел к одному из бесплатных такси, припаркованных у входа, и попросил водителя отвезти его в отель. Уже выходя из машины, успел заметить на заднем крыле машины порядковый номер "1717". Микеле тихо выругался сквозь зубы, твердо пообещав самому себе больше не поддаваться этой паранойе, прошел мимо портье, едва заметив великолепие воссозданного до мельчайших подробностей средневекового замка, ставшего гостиницей "де люкс". Поднялся на третий этаж и, повернув ключ в замке, оказался в своей комнате.
Флоран быстро стянул с себя надоевший камзол и швырнул на столик распроклятую брошь. Подумаешь, какие все нежные стали. Никому слова не скажи. Можно подумать, он был так уж не прав. Да эти поклонницы на все готовы и постоянно бродят рядом. Просто у одной из них оказалось побольше средств и воображения, чтобы разыграть этот спектакль. А Микеле повел себя так, будто это Фло сидел и разрисовывал его зеркало. Да провались ты пропадом со своими истериками. У всех нервы на пределе. Все гонят из последних сил - спектакли, выступления на радио, встречи в студиях, с авторами, аранжировщиками, договора, записи. И только один отдельно взятый итальянец повел себя сегодня, как последний псих. Фло тоже не высыпался, он за последние три дня спал часов шесть. Но он же не впадает в буйство, хотя и мог бы. Или не мог, просто потому что очень хочется спать и сил ни на что не осталось. Кстати, наплевать на все эти экскурсии, побыстрее бы добраться до номера. Флоран быстро переоделся и снял остатки потекшего грима. Ну и жара. Наверное, он еще и поэтому чувствует себя так паршиво. Он сложил вещи и вышел из гримерки. Позвать Микеле? Еще чего. Быстрее в номер. Фло почти вбежал в гостиницу и поднялся на этаж. Сейчас все его мечты были только об одном - мягкая кровать и часов десять беспробудного сна.
Он вставил ключ в замок, повернул его, толкнул дверь....и замер на пороге, не в силах сделать шаг. Казалось, что по комнате пронесся ураган, или смерч - все, что можно было сломать - было сломано. Все, что можно было уронить на пол - лежало на полу: перевернутое кресло и два стула (один из которых был практически переломан пополам), платяной шкаф с открытой створкой (вторая исчезла где-то под кроватью), вешалки, что буквально усеивали пол, осколки бокалов и чашки. Кровать была перевернута вверх дном - матрас повернут поперек и на нем сияло большое выжженное черное пятно, одеяло частью лежало поверх шкафа, одна из подушек валялась у входа, другая была разорвана на две части. Клочки бумаги, что обычно отель снабжает постояльцев, покрывали пол и кровать сплошным слоем. Встроенный мини-бар был открыт, и его содержимое, частью рассыпанное, частью разлитое, довершало картину.
Фло на несколько мгновений закрыл глаза, потом открыл их - картина не изменилась. Он почувствовал, что разум обволакивает пелена ярости. Какого черта происходит в этом городе? И вот в этой гостинице?! Он почти кубарем слетел с лестницы и подбежал к стойке портье, мелькнула мысль о расправе над служащими, но потом Фло решил, что не стоит добавлять к сегодняшним происшествиям убийство. Портье вопросительно смотрел на него, Флоран сделал несколько глубоких вдохов и постарался говорить спокойно.
- Что. Произошло. В моем. Номере?
- Месье?
- Я впервые заглянул туда минуту назад, и если вы мне сейчас скажете, что то, что я там увидел, в порядке вещей, я устрою этот "порядок" во всем вашем проклятом замке!
- Что-то не так?
Фло скрипнул зубами и попробовал убить портье взглядом.
- Вы не могли бы пройти в мой номер и посмотреть?!
- Безусловно, месье, - портье наклонил голову.
Сообщил своему коллеге, что должен отлучиться, и пригласил вежливым жестом Флорана следовать за собой. Пара минут им потребовалось, чтобы на лифте подняться до третьего этажа. Портье хранил замкнуто-невозмутимое выражение лица, готовый дать любые объяснения и принести любые извинения. Он уже давно привык к самым экстравагантным выходкам, самым нелепым просьбам и самым пустячным жалобам богатых постояльцев. Легким звоном лифт возвестил, что они прибыли и с готовностью раскрыл для них двери. Фло вышел первым, дошел до своей комнаты, вставил снова ключ в замок.
- Может быть, вы будете так любезны объяснить мне, что все это может значить?
Портье заглянул в номер, снова повернулся к постояльцу, храня на лице профессионально-невозмутимое выражение.
- Месье?
Флоран отстранил портье и сделал шаг в комнату... которая сияла девственной чистотой и идеальным порядком - шкаф с двумя створками стоял у стены, кресло и два стула там же, где им и было положено стоять, кровать была идеально заправлена, на столе аккуратной стопкой лежали нетронутые листы и реклама отеля с надписью "Добро пожаловать".
- Черт возьми...
Фло вышел за дверь, посмотрел номер комнаты, потом посмотрел на ключ в своей руке. Снова вернулся в номер.
- Но здесь... Все было перевернуто вверх дном. Я же не идиот...
Хотя именно им Фло себя и чувствовал. Взгляд портье также не оставлял никаких сомнений на этот счет. Флоран обошел комнату, заглянул в ванну - везде был идеальный порядок.
- А нельзя одним ключом открыть еще чей-то номер? - спросил Фло, заранее зная ответ.
- Ни в коем случае, месье.
Чтоб вам всем пусто было. Фло мысленно клял все человечество, персонально, Дова и Альбера, как людей, приславших его сюда, и этого портье до кучи, потому что выглядел в его глазах абсолютным дураком. Ладно. Все. Не хочу ни о чем думать. Хочу спать.
- Гм. В таком случае, прошу прощения за беспокойство. Мне что-то такое показалось... Наверное, от переутомления. Извините, всего хорошего.
Пошел ты вон уже, мысленно напутствовал портье Фло, мечтая побыстрее забыть об этом происшествии и перестать чувствовать себя кретином.
Портье вежливо раскланялся и отбыл, сохраняя маску абсолютной невозмутимости на лице. Фло закрыл дверь и застыл посреди комнаты. И что же это было? Он вспомнил о надписи на зеркале Микеле. Может быть, это тоже была какая-нибудь иллюзия. Он ведь не догадался войти внутрь и потрогать обломки мебели, а сразу побежал вниз. Вот черт. Как итальянцу, так романтичные надписи, а ему - так полный разгром? Или это за то, что "отговорил" Микеле идти в 17 номер? Ну здорово, мало было ему его сумасшедших, так еще обиженные сумасшедшие итальянца добавятся. Но все-таки он готов был поклясться... Фло еще раз обошел номер, заглянул под кровать, сам толком не зная зачем, открыл шкаф, осмотрел его со всех сторон, чуть ли не обнюхал стены, была бы у него с собой лупа, он бы и с нею поползал бы в поисках скрытых устройств. Ничего нового не обнаружилось. Фло подумал, а не заглянуть ли в 17 номер и высказать этой дамочке все, что он думает по этому поводу. Нет, что-то не хочется. Еще одного разгрома, пусть и виртуального, он не переживет. Не оставляло какое-то странное чувство - опасности...Кажется, мне не удастся сегодня поспать, с тоской подумал Фло и разозлился. Вот еще. Не позволю всяким дурам портить мне отдых.
- Идите вы все! И отстаньте от меня!
С этими словами Фло, не раздеваясь, упал в кровать с желанием побыстрее забыть обо всем.
Микеле понятия не имел о том, что происходит с его другом в соседнем номере... Усталость давала себя знать - хотелось поскорее смыть проклятый грим, натянуть на себя пижаму, оказаться под одеялом, закрыть глаза и забыть обо всем... Просто провалится в глубокий живительный сон без сновидений. И самое главное - хотелось поскорее перестать думать о надписях, незнакомках и номерах... "Пойти, что ли, постучаться в 17 номер?" - мелькнуло у него в голове... "И тут же угодить в руки ненормальной сумасшедшей, если Фло все-таки окажется прав?". Нет уж, увольте. На сегодня хватит разговоров и объяснений, и особенно...хватит потрясений... Кто знает, какую на самом деле шутку ему подготовили в 17 номере. Микеле махнул рукой, положил чемодан на специально отведенное для этого место, нашел зубную щетку и бритву (чтобы утром все было под рукой). Зашел в ванную, включил свет, на секунду задумался - неплохо было бы встать под душ....Утром - все утром. Просто нет сил...Ни на что...Он вымыл лицо, с наслаждением стирая подводку и тональный крем, почистил зубы, поднял снова глаза к зеркалу...нет, никаких надписей...Он точно становится параноиком. К дьяволу....Спать...Только спать... Открыл чемодан, роясь в поисках пижамы - точно помнил, что клал ее, - наткнулся на скомканный камзол, коротко вздохнул... Раздражение раздражением, но все-таки так нельзя обращаться со сценическими костюмами. "Люди столько труда вложили", - укорил он сам себя. Он достал камзол, слегка встряхнул его, расправляя, открыл створку шкафа ("главное, не забыть его завтра здесь" - мелькнула мысль) .... и тут же снова почувствовал, как холодок иррационального страха пробежал по спине. В совершенно пустом шкафу на вешалке слегка покачивалось серое слегка прожженное платье, что он видел в зале на незнакомке. Слегка дрожащей рукой он повернул его - цифра 17 алела на спине. Он для верности еще раз дотронулся до материи, чтобы точно убедится в ее реальности...
"Бред! Вот это уже становится не смешно. Эта нелепая шутка зашла слишком далеко!" - Микеле почувствовал, как раздражение захлестывает его с головой, смывая последние остатки страха. "Какого дьявола! Почему кто-то решил, что я - удобный объект для подобных розыгрышей? Или это...действительно способ ненормальной поклонницы привлечь мое внимание...Боже, они же на все готовы..." - он изо всех сил сжал зубы, резко закрыл створки шкафа, бросил камзол на чемодан - "Все, кто бы ни был в этом проклятом 17 номере, ему придется пожалеть". И пулей вылетел из номера, в последний момент, успев схватить ключи.
Сделал три шага по коридору ...и остановился напротив соседнего номера. Поднял глаза - на двери поблескивала цифра 18. Да, это же номер Фло - им же зарезервировали смежные номера. Прошел еще дальше по коридору, замечая цифры 20, 22, 24, 26... Черт, на этой стороне только четные... Он перешел на другую сторону... 25, 23, 21, 19, 15... Что за...Он снова пошел по коридору, внимательно изучая двери. На правой стороне был его номер 16, потом 18, слева 15 и 19...Дальше номера шли по убывающей или возрастающей. Комнаты с номером 17 просто не было...
"Должно быть какая-то ошибка", - подумал он...Ну почему сейчас! Ну почему здесь все не так как у людей! Проклятые надписи, проклятые незнакомки, проклятые платья, проклятые номера... проклятый Дов, заславший его сюда! И проклятый день, когда он на свою голову согласился участвовать в этом проклятом мюзикле! Раздражение достигло своей высшей точки. Он попытался взять себя в руки, но быстро понял, что это было напрасной идеей. Надо спуститься вниз и выяснить у портье, куда они задевали этот трижды проклятый 17 номер. Может это какая особая комната, типа номера "суит де люкс".
Микеле изо всех сил нажал на кнопку лифта, в раздражении стукнул по ней кулаком, словно это могло ускорить прибытие лифта, спустился на первый этаж. Черт, надо же придумать какое-то оправдание, зачем ему понадобился 17 номер. От усталости и раздражения в голову не лезло ничего, кроме банального "Моя подруга попросила меня зайти к ней в 17 номер". К дьяволу. Он подошел к портье...
- Извините, месье, моя подруга остановилась в 17 номере. Я забыл ей отдать ее книгу - она дала ее мне почитать в самолете. Не могли бы вы сказать мне, где он находится?
Портье, тот самый, что еще полчаса назад поднимался вместе с Флораном, выдавил из себя непроницаемо - вежливую улыбку.
- Боюсь, что месье ошибается. Ваша подруга никак не могла остановиться в 17 номере. В гостинице нет такой комнаты.
- Как нет? - опешил Микеле, даже не заботясь о том, что его маленькая ложь была раскрыта.
- При реставрации замка его бывший владелец поставил условие - в гостинице не должно быть номера с цифрой 17. Предубеждение? Или суеверие? К сожалению, он не дал достаточных объяснений. Но его условие было соблюдено нынешними владельцами. - Дал пояснение портье и выжидающе посмотрел на Микеле.
"Нет такой комнаты...Ну что за бред..." - мысли разбегались..."Может, сказать про платье?"
Он уже было открыл рот, но натолкнувшись на взгляд портье передумал...
"Хватит уже того, что я выставил себя перед ним полным идиотом!"
- Извините...Моя...подруга ошиблась, дав мне номер... Она, наверное, имела в виду 117...Я уточню...
- Как пожелаете, месье. Если с моей стороны не будет большой вольностью, я бы хотел сказать, что в 117 номере остановилась семейная пара с двумя детьми...
"Издевается, " - пронеслось в голове у Микеле... но портье по-прежнему хранил на лице приклеенную профессиональную улыбку..." К черту !"
- Видимо, она ошиблась, назвав мне цифру...Я сам свяжусь с ней и выясню..
- Если месье даст мне ее имя, я могу помочь...
- Нет-нет, спасибо...Я предпочитаю поговорить с ней сам...Извините за беспокойство...
Он развернулся и направился к лифту, чувствуя на себе удивленный и насмешливый взгляд портье. Плевать...Уже на все плевать - хватит с него тайн... На сегодня точно хватит...Он вернется в номер и ляжет спать. И завтра покинет это...безумное...место. С таким решением Микеле вернулся в свою комнату и закрыл дверь.
Глава 2.
Флорану снилось море... Волны с размеренным шелестом накатывались на берег, изо всех сил стараясь достать его босые ноги, едва касались его пальцев и недовольным шепотом откатывались назад. Он сделал вдох - соленый морской воздух наполнил легкие... Господи, хорошо-то как! Он был один...наконец-то...Ощущение умиротворения и покоя наполняло все его существо. Море...Как же он любил его...и как редко ему удавалось на нем побывать! Легкий ветерок игривой рукой взъерошил его волосы - да, он же забыл собрать их в хвост - не беда...Так даже лучше. Снова шелест волны, на этот раз более громкий - шалунья! Ей все-таки удалось замочить ему ноги!...Фло счастливо улыбается - пустяк...Двигаться не хочется... Пусть мочит... Волна набегает вновь...легким ручейком струится вдоль ноги....отступает .... Играет ...Следующая волна ....снова холодный влажный ручеек бежит вдоль ноги...залезает под рубашку...касается кожи на животе...отступает...Его посещает странное ощущение, что волны вдруг начинают обретать свою волю....Новая волна...Ручеек уже быстрее бежит вдоль ноги, касается кожи на животе...забирается выше до самой груди... Он слегка вздрагивает...Холодно...Волна отступает... Умиротворенное ощущение покидает его...Воздух становится все холоднее, поднимается ветер, вздымая вокруг него фонтаны песка... Он хочет подняться...но все тело оказывается словно налито свинцом...Малейшее движение стоит невероятных усилий...Набегает новая волна...Холодок пробегает по его ноге, животу...касается лица...
Фло проснулся, резко вскинув голову и пытаясь сосредоточиться на том где он. Глаза быстро привыкли к темноте, все тот же номер, все та же гостиница. Флоран уронил голову на подушку. Да что же это? Даже выспаться не получается, какие-то странные кошмары, тревога, холод. Он поежился, вспоминая свой сон. А так хорошо все начиналось. Встать и раздеться? Лень. Все утром. Он со вздохом повернулся на бок, еще есть время, надо выспаться и закрыл глаза.
Он не знал, сколько прошло времени - минута, две, десять... Сознание снова стало соскальзывать в бездну сна...Он пошевелился, устраиваясь поудобнее...Рука слегка вытянулась...Пальцы коснулись волос...Волос? На ухом раздался смех. Едва различимый...тихий...женский... и дыхание...Он спит? Или... Фло почувствовал, как его лица слегка касаются холодные пальцы...Он подскочил, резко распахнул глаза...Тьма...И рядом с ним темный силуэт...
Да что за?... Фло ударил по выключателю рядом с кроватью и зажмурился на мгновение от света. Обернулся. Никого. Это был сон что ли? Дожили. Ему стали сниться кошмары. Причем очень реалистичные. Флоран медленно сполз с кровати, обошел комнату, заглянул под кровать. Детский сад. Но он мог дать голову на отсечение, что рядом с ним кто-то был. Он тоже стал психом. Флоран посмотрел на кровать и застыл.... На второй подушке остался след, едва заметный, как будто на ней кто-то лежал. Он точно туда не переворачивался. Фло наклонился ниже и заметил длинный черный волос. Так. Его волосы еще не такой длины. Значит, это чье-то. Гадость какая! Спокойно. Это все плохие сны, заполошные итальянцы с семнадцатыми номерами и усталость. Просто плохо убирались. Гостиница, может и люкс, но с придурью.... Хотя, кто знает, возможно, здесь так принято. И в ванной на него вывалится скелет с потолка. Фло брезгливо взял подушку и сбросил на пол. К черту вас всех. Надо придти в себя. Если тут постоянно откуда-то будет дуть, что-то мерещиться и всякая гадость будет обнаруживаться на подушках, надо будет съехать, причем как можно быстрее. Фло устало провел рукой по лицу и направился в ванную.
Он открыл кран, отрегулировал воду, на всякий случай внимательно осмотрел все уголки на предмет чего-то необычного... Ванная сверкала ослепительной белизной и чистотой - ничего странного... Он подставил руки под струю воды... и с коротким криком тут же одернул их... Черт! Черт! В этой гостинице даже вода не регулируется нормально - он принялся трясти слегка обоженные руки... Ванная постепенно стала наполняться паром. Фло еще раз громко выругался, попытался закрыть кран...безуспешно... Он завернул его до отказа - никакого эффекта. Вода продолжала идти той же сильной струей. От заполнявшего ванную пара становилось трудно дышать...Фло еще несколько секунд повоевал с непослушным краном...Снова громко выругался, потянулся к дверной ручке, чтобы выйти и позвонить портье, рискуя снова быть поднятым на смех - не в лицо, но за спиной...Безусловно байки о ненормальном постояльце будут еще долго передаваться из уст в уста...К дьяволу! С водой надо что-то делать - а то он рискует затопить весь номер и всю гостиницу ("Будь она трижды проклята, и портье вместе с ней...") Он поднял глаза к зеркалу и...замер. На отразившейся в зеркале противоположной стене, прямо рядом с душем зубной пастой были нарисованы две огромные цифры ...17. Почти полностью выдавленный тюбик лежал на полу...
- Очень. Ну просто очень остроумно! Чтоб вам всем...
Фло в бешенстве вылетел из ванной. Черт с ней, пусть хоть Ниагарский водопад получится, не все же ему вносить разнообразие в свою жизнь, пусть другие постояльцы тоже порадуются. Тем более, в этом дурдоме они должны быть готовы ко всему. Господи, он всего лишь хотел выспаться. Ладно! Раз ему не дают нормально поспать, он тоже не даст заснуть некоторым, из-за которых весь этот сыр-бор начался.
- Я таки воплощу в жизнь эту историческую байку и прибью Моцарта, а заодно и всех его ненормальный поклонниц, чтоб вам пусто, дурам, было.- Фло метался по номеру, как разъяренный лев по клетке, и собирал вещи. - Не будите спящего Сальери!
С этим воплем Фло схватил свою куртку и ключ от номера и выскочил в коридор. Где там наш Моцарт? Судя по творящемуся в номере Флорана светопредставлению, явно не в 17 комнате. Фло остановился рядом с дверью с номером 16 и забарабанил в нее сначала кулаком, потом ногой.
После разговора с портье Микеле вернулся в свой номер с твердым желанием послать всех и вся к дьяволу и лечь спать. В номере было все точно также как он и оставил. Взгляд скользнул по брошенному на чемодан камзолу...Микеле поборол желание вновь открыть шкаф и проверить, висит ли еще там загадочное платье...К дьяволу! Висит или нет - ему плевать! И раздеваться он не будет, все равно, если уснет, спать осталось всего каких-то несколько часов. Завалится прямо так...Вот только обувь все же надо снять. Микеле сел на край кровати, развязал шнурки, стянул кроссовки... И почувствовал на себе взгляд...Странное, внезапное ощущение, что кто-то внимательно и изучающе смотрит на него. Как и прежде в сердце зашевелилось притаившееся за раздражением беспокойство. Он поднял голову, оглянулся - никого. И все же...Ему продолжало казаться, что кто-то наблюдает за ним...Взгляд скользнул по кровати, открытой двери ванной, чуть задержался на створках шкафа, пошел дальше, остановился на стене...Микеле показалось, что на мгновение он перестал дышать - со стены на него пристально и слегка насмешливо смотрели два нарисованных темных глаза... Незнакомка! Это была она - точнее, ее портрет, нарисованный на холсте масляными красками... Девушка сидела, слегка склонив к голову к плечу - нежный овал лица обрамленный черными, с проседью, волосами, спускающимися ей на грудь и открывающими высокий лоб, четкая линия губ, высокие скулы, тонкие черты - и гипнотические черные как уголь глаза под густыми ресницами. ... Но не это поразило Микеле больше всего, а выражение ее лица - на нем были написаны торжество и высокомерие. И злость. Художник едва обозначил повернутые вполоборота плечи и руки, которые не были выписаны, но скорее домысливались сведенными за спиной. Ее одежда была изображена несколькими смелыми мазками - то самое серое испачканное платье, которое почти сливалось с фоном, едва различимым, но Микеле показалось, что он угадывает в нем кирпичную стену. Чем больше он смотрел на нее, тем все больше убеждался, что эта невероятно живая картина таила в себе что-то темное и настораживающее... Он мог чем угодно поклясться, что до того, как он вернулся его не было... Черт! Ну конечно ее не было! Там же был прикреплен плоский экран телевизора! Он помнил это совершенно точно. Сейчас же на месте телевизора красовалось большое полотно...
Микеле не мог оторвать от нее взгляд, признавая, насколько гениальным был художник, изобразивший ее... Казалась, что она жила...Казалось что...что она...ему улыбается... слегка...едва уголками губ...
Микеле так погрузился в созерцание, что подпрыгнул от неожиданности и едва не свалился с кровати, услышав яростный стук...Какого...
Он распахнул дверь, столкнувшись нос к носу с почти потерявшим терпение Фло.
- Ты...что?
- Я что?! Что?! Я убью сейчас эту темноволосую поклонницу твоего таланта! Ты был в 17 номере?! - с этими словами Фло вошел в номер, оттеснив Микеле плечом.
- Темноволосую поклонницу? - переспросил Микеле отступая - Ха... если бы было кого убивать! Представь себе, не был я ни в каком номере...И потом...с чего это стало тебя волновать? Она что, переключила на тебя свое внимание? - не удержался он от едкого вопроса.
- Представь себе, переключила! Ты ревнуешь? Как это мило... Так, давай, одевайся, пойдем в этот чертов номер, ты улыбнешься, дашь ей автограф, послушаешь историю о ее тяжелой жизни, я лично прослежу за твоей неприкосновенностью от ее фанатских рук. Может быть. А может, и не прослежу. Пусть она убедится, что я нисколько не возражаю против вашего общения, и даст, наконец, мне поспать!
- Ты думаешь, что я бы не справился один? С каких это пор мне нужна твоя помощь и твоя защита, чтобы общаться с фанатами..., - огрызнулся Микеле но уже скорее для проформы. Потом добавил уже спокойнее. - Твой план был бы почти совершенным, если бы не одно "но"... Нам просто некуда идти. Я уже пытался искать эту комнату с номером 17 - ее нет.
- Да пошел бы ты... Я просто хочу, чтобы она убедилась, что я вовсе не собирался срывать ваше романтическое свидание. - Фло перевел дыхание и до него начал доходить смысл слов. - В каком смысле этой комнаты нет? Совсем?
Микеле еле удержался, чтобы снова не "поддеть" француза, но потом решил, что их обмен язвительными репликами не приведет ни к какому конструктивному результату.
- Абсолютно...Я был внизу у портье, который, едва не смеясь мне в лицо, подлец, рассказал, что в гостинице не существует комнаты с номером 17. Старый владелец по каким-то своим причинам настоял на этом. Так что...идти некуда. Но, я думаю, я все же смогу познакомить тебя с "темноволосой красавицей".
Микеле потянул Фло за локоть, закрыл за ним дверь, и театральным жестом указал на висевший на стене портрет.
Фло разглядывал портрет с кислой миной и чувствовал только раздражение.
- Очаровательна. Как мило! Какой-то богатой скучающей дамочке вздумалось поиграть. У нее должны быть деньги, чтобы оплачивать все эти шутки, надписи, портреты, платья, чтобы спокойно появиться среди тех богатеев и так же спокойно уйти. А теперь мы еще должны изобразить Нэнси Дрю и разгадывать ее ребусы, только вот я вырос из коротких штанишек...
Фло со вздохом уселся на кровать.
- Не хочу я ничего разгадывать. И эту... искать не хочу. Мне нет никакого дела ни до номера 17, ни до нее, ни до этого проклятущего замка. В который раз убеждаюсь, что надо держать язык за зубами! Ну какого черта я тогда убеждал тебя в коридоре! Она же мне ничего не писала, это была только твоя проблема...
Фло упал на спину и закрыл глаза.
- Я тут у тебя полежу чуть-чуть. Если ей так хочется, чтобы мы, точнее ты, бегал по этой гостинице и искал ее, пусть напишет более подробные инструкции. Она же написала на твоем зеркале целую поэму, пусть еще чуть-чуть напряжется... Разбуди меня, если вдруг начнется потоп, пожар или еще какое стихийное бедствие...
- Ну знаешь что... - возмутился слегка Микеле, толкая его в бок и заставляя подвинутся. - Мне тоже вся эта история уже начинает стоять поперек горла. Кстати, а чего ты вдруг вломился ко мне посреди ночи в столь...ммм..."растрепанных чувствах"? Поминая недобрым словом мою....как ты ее назвал? "Темноволосую поклонницу"? - Микеле заинтересованно посмотрел на друга
Флоран открыл глаза и нахмурился. Потом поднял голову и еще раз посмотрел на портрет.
- Как ты можешь тут нормально существовать? Такое ощущение, что эта дамочка постоянно пялится на нас. Ее можно куда-нибудь перевесить, интересно? А еще лучше - выбросить...
Фло поежился и повернулся к Микеле.
- Эта зараза испоганила мне всю ванную - сломала кран и извела всю зубную пасту, наверное, у меня там потоп, и утром я у тебя зубы буду чистить. А до этого я выставил себя полным идиотом перед портье, сказав, что у меня в номере разгром, причем он там, действительно, был... Ну или мне так показалось... А потом не давала мне уснуть... И на подушке...
Фло медленно сел и замолчал, глядя на портрет.
- Что-то я... Не совсем понимаю... Может мне так тонко намекают, чтоб я выметался отсюда?
- Во-первых, с какой стати ты должен выметаться...А во вторых... - вот если честно, я ничего не понял из твоего рассказа. Ты вернулся в номер и там был разгром? Или его не было? И при чем здесь подушка? И зачем ей было ломать тебе кран и баловаться с зубной пастой? Подожди...ты хочешь сказать, что она была в твоем номере и...и ты видел ее? Одетой или раздетой?
- Если бы она была раздетой, наверное, меня бы здесь не было. - Флоран улыбнулся, потом взглянул на портрет и снова стал серьезным. - Или был. Тьфу. Ты все о своем.
Фло снова вздохнул.
- Когда я открыл дверь своего номера, все в нем было перевернуто вверх дном, как будто стадо бизонов промчалось, я даже заходить внутрь не стал, а когда мы вместе с портье поднялись наверх и вошли, все было в порядке. Потом у меня было ощущение, что меня во сне все кто-то пытается придушить, и было холодно, а потом мне показалось, что рядом со мной кто-то есть, я даже готов поклясться, что видел чей-то силуэт, но когда включил свет, все, что я увидел - чей-то волос на подушке. Гадость. А потом кран сломался - вода не выключалась, и, между прочим, я обжегся, - заявил Фло во вселенную. - Ну и тут я увидел на стене цифру 17, нарисованную моей зубной пастой. Я решил, что это твоя поклонница мне мстит за изобличение ее планов относительно тебя... Хотя все это звучит, как бред сумасшедшего. И откуда мне знать, что ей на самом деле нужно? Наверное, ей нужен ты, я просто под руку подвернулся... Не вовремя... В жизни ни от чего тебя отговаривать не буду, и изобличать тоже.
Фло еще раз посмотрел на портрет.
- Давай ее уже перевесим куда-нибудь. Сил нет никаких. А ты чего бегал к портье, хотел все-таки наведаться к даме сердца?
Микеле тоже перевел взгляд на портрет, потер переносицу...Все это скорее походило на разыгрываемый сценарий триллера, чем на что-то, что могло случиться в реальности. Даже если это был все лишь розыгрыш, с какой целью? Завлечь его (или их обоих) в 17 номер, которого не существовало? Просто посмеяться над ними как над двумя идиотами? (что, впрочем, и делал, наверное, тот портье). Нет, как-то не складывалось... И если принести в его номер платье и повесить картину у кого-то еще была возможность, то разрисовать зубной пастой стену в ванной у Флорана пока он был там... это уже тянет на что-то менее объяснимое рационально...
- Я хотел послать эту ... красавицу куда подальше...Прошел по коридору раз 10 туда и сюда - ну не было номера с цифрой 17. Спустился вниз, и этот тип...этот портье вежливо так мне и объяснил...про номер, - откликнулся Микеле, потом встал.. - Хочешь перевесить или снять портрет, тогда помоги мне.
Фло нехотя поднялся, подошел с другой стороны. Вместе они потянули картину на себя, потом чуть вверх и снова на себя, стараясь снять ее с невидимого гвоздя - безрезультатно. Они удвоили усилия - никакого эффекта. Казалось, что полотно намертво приклеено к стене.
- Знаешь, - заметил Микеле, оставляя безуспешные попытки и делая шаг назад. - Почему-то я не удивлен, что мы потерпели фиаско.
Он перевел взгляд на портрет... он мог поклясться, что девушка на картине улыбнулась ему - насмешливо и иронично. "Все, надо уходить отсюда и как можно скорее... - какая чушь все-таки начинает мерещиться..."
Фло молча таращился на портрет, подавил настойчивое желание плюнуть на него и демонстративно повернулся спиной.
- Настырная дама. И чего именно к нам пристала? Что будем делать? У меня почему-то складывается ощущение, что мне не дадут отдохнуть в моем номере, в твоем - эта...гм... намертво прилеплена к стене, а ее вид меня нервирует. Мне выселяться что ли? И где я буду болтаться посреди ночи? Черт. Хотя мне кажется, это наилучший выход - вызову такси, поеду на вокзал, уж там-то никто не будет покушаться на мою зубную пасту.
Какое-то нехорошее подозрение стало закрадываться в душу Микеле...Он еще раз бросил взгляд на нарисованную незнакомку...Что-то ему подсказывало, что им вряд ли удастся выбраться отсюда просто так...Чем черт не шутит. Стоит попробовать.
- Подожди, я с тобой, - он быстро собрал щетку, зубную пасту и бритву, запихнул в чемодан многострадальный камзол, повесил на спину гитару... - Пошли.
Флоран дернул дверь на себя...Сильнее...Еще сильнее, рискуя полностью вырвать ручку, в бешенстве ударил по ней ногой..
- Да не стой же ты, помоги мне!
Микеле поставил на пол чемодан.
- Это бесполезно, - произнес он, удивляясь, как спокойно звучит его голос. - Она не выпустит нас отсюда.
Фло закатил глаза, сосчитал до десяти. Посмотрел на итальянца, потом на дверь, на портрет смотреть принципиально не хотелось.
- Я, наверное, сплю, и мне снится кошмар. И самое главное, сплю я в сумасшедшем доме. Ну и поклонницы у тебя...
Флоран подошел к окну и выглянул наружу.
- Может, вспомнить все прочитанные в детстве романы и связать себе "лестницу" из простыни? Тут не настолько высоко... Ну подумаешь - третий этаж. На пару этажей этого белья хватит, а там уже и спрыгнуть можно. Я здесь не останусь. Пусть Дов оплачивает убытки, он нас затащил в этот замок, не все же нам веселиться, пусть тоже посмеется, глядя на счет... Кстати, попробуй-ка позвонить...хоть в полицию - скажешь, что к тебе в номер ворвался маньяк, и ты держишься из последних сил под кроватью...
Фло подошел к столу, снял трубку местного телефона и набрал номер вызова портье.
В трубке была тишина. Он нажал отмену вызова, снова набрал номер, подождал еще несколько секунд...Глухо как в могиле...От этого невольного сравнения стало слегка не по себе.
Микеле продолжал стоять посередине комнаты, смотрел на попытки Фло связаться с кем-то извне, но его мысли были далеко... "Надпись, образ, платье, залитая ванная в номере Фло...А что если...Этого, конечно, не может быть - просто потому что в наш рациональный век не может быть никогда...Спецэффекты... Фло уверен, что это шутки одной из его поклонниц. Реальных. Из плоти и крови. Но если так - с какой целью? Зачем-то она же выдумала всю эту.. чепуху. Ну а что если..." Микеле перевел взгляд на портрет. Стоит попробовать - если это розыгрыш, в номере должны быть скрыты видеокамеры. А если не розыгрыш (чего, конечно же, не может быть) ... если не розыгрыш... она все равно должна дать понять, чего хочет от них.
Фло бросил трубку молчащего телефона и снова посмотрел на итальянца. Да что он замер-то опять? Флоран подошел к Микеле и толкнул его в бок:
- Что ты застыл? Звонить пробовал?
- Куда и кому? Опять портье? Чтобы снова выставить самих себя идиотами? Чтобы сказать ему, что мы закрылись изнутри и не можем выйти? Или рассказать ему о выдавленной зубной пасте? - Микеле перевел взгляд на портрет...его душа художника снова не могла не признать, насколько невероятно искусно и талантливо он был выполнен. И насколько живой выглядела девушка, на нем изображенная. - Послушай меня. Я не знаю кто и зачем все это затеял. Но я почти уверен, что пока мы это не выясним, нам просто так отсюда не уйти... Я тоже хочу покинуть как можно быстрее это место, но...нам придется принять правила игры, если можно так сказать.
Он был готов поклясться, что девушка на портрете слегка кивнула ему в знак одобрения..."Ну я же вроде не пил ничего и не принимал...Ну откуда такие глюки" - не без некоторой тоски подумал он.
- И? Мы здесь заперты, телефон не работает, вместо нормального телевизора эта намертво прибитая физиономия на стене - такой простор для приятного времяпровождения. Предлагаешь тренировать телепатию? Может, пересечемся мыслями с этой девицей и поймем, что ей надо?
Фло невольно посмотрел на портрет и скривился.
- Видеть ее уже не могу. Надоело... Какого черта я вообще здесь делаю? Какого черта ты ведешь себя, как идиот? Поиграть им всем захотелось! В глазах портье он, видите ли, выглядеть дураком не хочет, а я уже должен привыкнуть, наверное.
Фло снова улегся на кровать и прикрыл глаза подушкой, чтобы не видеть картину.
- Хочешь принять правила игры, валяй. Только узнай их для начала, потом можешь и меня просветить. Хотя нет, не надо. Играйтесь вдвоем...
Холод. Он почувствовал его не сразу. Только по телу вдруг прокатился странный озноб. Фло слегка вздрогнул, но не придал этому особого значения. Неожиданно что-то холодное коснулось его груди, пробралось выше...достигло шеи...Какого.... - он попытался встать - но руки и тело отказывались его слушаться...как будто его придавили какой-то тяжестью. Фло попробовал сказать что-то, возмутиться... (что за идиотские шутки!)...но не смог издать ни звука... Разум еще не хотел смириться и продолжал по инерции искать рациональное объяснение...Что-то начало сдавливать шею...сильнее...еще сильнее...Что за черт! Подушка передвинулась чуть ниже, еще...закрыло лицо... Фло хотел вздохнуть...Воздух перестал проникать в легкие...Перед глазами заплясали цветные всполохи...Инстинкт самосохранения кричал ему "Поднимись! Убери подушку!" - его тело существовало словно отдельно от его разума, перестав слушаться команд. "Микеле!" ...надо крикнуть, позвать его...ну что же он не поможет...Фло попытался сделать вдох...еще глубже....никак....воздуха нет...боль в груди...в сердце...Свет начал меркнуть...еще секунда...
Микеле не сразу понял, что с другом что-то не так. Фло продолжал лежать на кровати, накрыв лицо подушкой, спокойно и расслабленно.... "Заснул что ли? Во дает! А зачем подушку на лицо надвинул? Так же задохнутся можно!" - пронеслось у него в голове...когда он заметил...на подушке словно отпечаток вдавленной руки...Руки? Какой? Руки Фло лежат вдоль тела...
- Фло.. - позвал он с зарождающейся тревогой, - Ты что, спишь?
Тот молчал.
- Фло.....
Его прошиб холодный пот. Какого дьявола тот не отвечает.
- Фло!!!
Он бросился к кровати, тряхнул изо всех сил Флорана и с ужасом почувствовал, каким безвольным и обмякшим было его тело...
- Фло!!! - паника поднялась из самых глубин души и захлестнула его с головой. Микеле попытался убрать с лица друга подушку... она была словно приклеена. Боже, да что же происходит! Он дернул изо всех сил подушку на себя... никакого эффекта...Черт! Дьявол! Он положил Фло снова на кровать, схватил подушку двумя руками...потянул, напрягая все мускулы...Фло же... Фло же сейчас задохнется....
- Оставь его! - как последний крик отчаяния... - он и сам не смог бы объяснить, почему он крикнул эти слова...
Подушка неожиданно легко оторвалась, и не ожидавший этого Микеле по инерции завалился с ней на бок...Тут же отбросил в сторону подушку, наклонился над Фло.
Тот тяжело и с хрипами ловил ртом воздух, глаза были широко открыты, в них застыл ужас. У него было ощущение, что воздух никак не может полностью наполнить легкие, проникает через сдавленные ребра по крохотному глотку, разум понукал тело "дыши, дыши же", а оно сопротивлялось и хотело сдаться, предать. Постепенно Флоран почувствовал, что вместе с кислородом возвращается способность двигаться и думать. Он медленно поднял руку, отодвигая ниже ворот футболки, лишь бы ничего не мешало дышать. Господи, еще чуть-чуть и... И что? Не хочу об этом думать. Ну всё, все в порядке, в порядке. Ребра еще побаливали, но в принципе, он уже чувствовал себя нормально. Фло перевел взгляд на бледное, испуганное лицо Микеле.
- Спасибо...
- Фло...ты же мог... ты же почти...я.. - от волнения Микеле не удавалось найти подходящие слова. Он неожиданно соскочил с кровати, одним прыжком оказался напротив портрета. Девушка смотрела на него, как ему казалось, холодно и выжидающе. - Я не знаю, в какие игры ты играешь, но мне это надоело! Нам это надоело! Какого дьявола ты пыталась задушить Флорана? Что ты хочешь от нас? Что тебе надо?
Каким-то уголком разума Микеле понимал, что со стороны выглядит более чем глупо, обвиняя и требуя ответа у нарисованного портрета. Но сейчас ему было совершенно все равно - кто бы ни стоял за всеми этими шутками - реальная ли поклонница или нарисованная незнакомка - все зашло лишком далеко.
Тишина. Ничего не изменилось...Хотя...Что он ожидал? Что девушка вдруг оживет, спустится с портрета и заговорит? "Может подойти в зеркалу в ванной? Вдруг там появилось еще какое-то послание?" - пронеслось у него в голове...Безумие. Это какое-то безумие...Все это - полное безумие. Послания, платья, надписи... Кто-то вдоволь посмеялся над ними...Обследовать комнату на предмет скрытых видеокамер? А что если...что если их опять разыгрывают в какой-то программе? Если так...на этот раз он сам убьет Дова...Своими руками. Лично... Но если это все организованно теле программой, кто тогда пытался задушить Фло? Не сам же он себя... Или... Да нет...не может быть, что Фло участвовал во всем этом...Только не Фло. Спросить? Микеле бросил взгляд на сидевшего на кровати француза...
- Фло...Ты ведь не разыгрывал меня сейчас? И раньше? - осторожно задал он вопрос.
Флоран медленно сел на кровати. А вот это уже перестает быть таким забавным. Он смотрел на Микеле, яростно кричавшего что-то нарисованной девице со злыми глазами и надменной физиономией. Потом перевел взгляд на портрет. Он был уверен, что не забудет его до конца своих дней, который мог наступить минуту назад. Это невозможно было подстроить, спроектировать, режиссировать. Его чуть не убили. Просто так. Он даже не знал, что он сделал или сказал не так. И это был не человек. Флоран никогда не думал, что дойдет до такого, но он вынужден был признать, что его чуть не убил не человек...а "что-то". Он смотрел на лицо незнакомки и мысленно обращался к ней: "Это ведь ты. Это была ты. Что там было в надписи на зеркале? "Дай мне надежду"? Да, уж в этом ты теперь можешь быть уверена. Ты получишь свое". С ума сойти. Они оказались в замке с привидениями. Захватывающе. Это было бы очень интересно, если бы не стало столь опасно. Но ведь это бред... Бред. Безумие. Идиотизм. Галлюцинация. Фло провел пальцами по шее. Однако, ему очень популярно объяснили, что даже в этой иллюзии можно расстаться с реальной жизнью. Как бы выйти отсюда? Может, все-таки попробовать окно? И что? Если они выберутся отсюда живыми и в здравом уме, им никто не поверит. И кто знает, что делать с этим взбесившимся призраком? А вдруг она будет преследовать их везде? Где бы найти "охотников за привидениями"? Значит, можно рассчитывать только друг на друга. Может он сейчас проснется? Фло вздохнул, в ребрах слегка кольнуло, возвращая память и страх. Ну уж нет. Если он заперт в этом замке по воле какой-то психопатки, желающей поиграть, они будут играть. Ты получишь свою...надежду. Надо узнать побольше об этом месте и о цифре 17. Он попытался нащупать в карманах телефон. Надеюсь, что современные технологии неподвластны заплесневелым призракам, а в Интернет можно найти все. Потом он услышал вопрос Микеле. Розыгрыш? Если бы... Он бы первый задушил Дова в объятиях...Хотя лучше не надо об удушье.
- Разыгрывал? Я? Тебе было весело, когда я тут чуть с жизнью не попрощался? Я так старался. До сих пор смешно...
- Извини, - пробормотал Микеле. - Я знаю - это был идиотский вопрос...
Фло покачал головой и бросил полный ненависти взгляд на портрет.
- Это был не розыгрыш. Я не знаю, как объяснить... Но ты был прав, как ни печально это признавать. Нам надо включаться в игру.
- Значит...значит ты тоже считаешь, что здесь замешано нечто...потустороннее...
Ну почему все так? Почти невозможно поверить в наш современный технологический век. И все же - кто-то же пытался только что задушить Фло... Микеле вгляделся в портрет...Кто она - девушка изображенная на картине? Может...он не стал обращать внимание...но может у картины есть подпись? Обычно художники оставляют в углу свое имя...Он подошел почти вплотную к полотну испытывая какое-то странное ощущение - не то тревогу, не то страх или беспокойство. Рядом с картиной было...неуютно. Хотелось отойти подальше, отвернутся, чтобы не видеть этот гипнотический взгляд. Но он заставил себя остаться и принялся внимательно изучать края...
- Фло... - позвал он его чуть дрогнувшим голосом спустя несколько секунд. - Иди сюда. Смотри.
Фон за девушкой неожиданно стал четче, как будто постепенно проявлялась фотография. Он не ошибся - за ней была кирпичная стена старинной кладки... каменный пол, чуть повыше ее плеч были яснее видны звенья цепи.
В углу картины медленно появлялись мелкие черные рукописные буквы, как будто кто-то невидимый писал чернилами. "Tour de la Justice" ("Башня правосудия"). Времени нет. Торопитесь".
Фло сполз с кровати и подошел к картине. Посмотрел сначала в лицо незнакомки, борясь с огромным искушением плюнуть в него, потом перевел взгляд ниже.
Совершенно не хотелось шляться ни по каким башням, но так хоть будет повод выйти отсюда. Флоран вспомнил ужас, разрывающий легкие, он и не забывал это чувство, просто страх удавалось загнать подальше, отодвинуть, не думать. А что там в это башне? Ведь эта ведьма не отстанет... Господи, что там помогает от всякой нечисти? Распятие? Серебро? Или это от оборотней? Чтоб вам всем... Дерьмо. Все равно, с собой ничего нет, кроме телефона и бумажника. Как-то не думаешь, отправляясь выступать перед богатой публикой, что надо бы захватить с собой пару зубчиков чеснока и осиновый кол...
- Ну я так понимаю, что нам можно будет выйти за дверь этого распроклятого номера. У тебя ноутбук с собой, спрашиваю? Возьми с собой, не помешает...И телефон... Ну и где эта башня?
Фло безо всякого энтузиазма смотрел на Микеле, но другого выхода он пока не видел. Пока они следуют "указаниям", их хотя бы никто не душит, а он больше не хочет испытывать судьбу и собственную шею на прочность.
- Ноутбук у меня с собой, но что-то мне подсказывает, что вне гостиницы от него будет мало толку. К тому же он может просто выскользнуть из рук, пока мы будем лазить на башню... - Микеле коротко вздохнул и бросил еще один взгляд на портрет.
Может, если она выпустит их из номера, удастся улизнуть? Вокзала в городе нет, но, выбравшись за крепостные стены, есть вероятность поймать попутку...Или вызвать такси...Или связаться с Довом и высказать ему все, что он думает о нем самом и о его заботе об их сольной карьере. Да, но как быть с вещами? Дух или кто-либо еще, но сразу будет ясно о его намерениях, если он попытается взять с собой чемодан. Да бог с ними, с вещами, Дов их в это втянул, вот пусть и вытаскивает их вещи из гостиницы. Но оставлять здесь гитару!....Неизвестно кому и неизвестно, увидит ли он ее снова! Это было выше его сил.... Взять ее с собой? Попробовать?
Микеле подошел к стоящему у стены чехлу, закинул лямку за плечо, поправил ее, потом бросил взгляд на ноутбук...Захватить и его? Он повесил сумку с компьютером на другое плечо.
- Хотя...я подумал, может ты и прав - ноут пригодится, - ответил он на вопросительный взгляд Флорана. - Неплохо бы разжиться картой города - придется спросить внизу у портье...А может нам повезет и карты будут просто лежать у стойки... Пошли.
Он первым подошел к двери и дернул за ручку. Никакого эффекта. Потянул сильнее...Едва удержался чтобы не выругаться вслух...
- Ну что...что еще? - сказал он в пространство. - Мы как раз собирались пойти к башне!
Микеле снова попытался открыть дверь - безрезультатно... А что если она (или кто-то) решил в принципе не выпускать их из номера? Или...или поменял идею? Или...Черт бы их всех побрал! Он снова поставил гитару у стены, положил на стол компьютер...
- Этого достаточно? - он обернулся вокруг себя и гневно посмотрел в глаза нарисованной незнакомке. - Ты выпустишь нас или что-то еще не так?
Он в раздражении снова дернул ручку...дверь легко распахнулась..."Вот ведь..." - ругательства так и рвались с языка. Микеле зажал в руке ключ, сделал шаг в коридор, подождал, когда Фло выйдет следом, бросил последний тоскливый взгляд на сиротливо стоящую у стены гитару, и закрыл дверь, повернув ключ в замкЕ.
- На нас кто бы посмотрел, а еще лучше - послушал... Это же цирк... Разговариваем с картинами... Ценители искусства, блин. - Фло мрачно посмотрел на дверь своего номера.
Вещи...Нет, туда он точно не пойдет. Он только что видел безуспешные попытки Микеле спасти самое ценное - итальянец поди всю дорогу будет убиваться по поводу оставленной гитары. Надо быстрее выметаться из этого проклятого замка. И из этого города. К чертям все эти башни.
- Если я только выберусь отсюда, я прибью и Дова, и Альбера, - прошептал Фло.
Глава 3
Портье, по профессиональной привычке не высказал никакого удивления, когда двое постояльцев попросили его в два часа ночи снабдить их картой города. У богатых клиентов было много странностей хотя...эти двое не вполне походили на привычный круг постояльцев. Но, в конце концов, это мало его касалось, если эти двое решили поискать острых ощущений или приключений на свою голову в ночном городе. Его задача - исполнять просьбы и приносить извинения.
- Так, - сказал Микеле как только они отошли несколько шагов от гостиницы и встали под уличным фонарем. - Наша гостиница "Hotel de la Cite" здесь, - он ткнул пальцем в точку на карте. Башня, куда посылает нас призрак, по идее, совсем недалеко...Вот здесь...Но у меня есть другая идея...Пойдем сначала по улице Rue Saint-Louis, в конце свернем направо, потом метров 500, или 600 вниз - не так далеко - и мы можем выйти из города через Porte d'Aude. Что скажешь?
Микеле бросил взгляд на двери гостиницы. "Черт, как же жаль оставленной гитары! Хотя...гостиница высокого уровня - надеюсь, что вещи сохранятся в целости до того момента, как Дов пришлет кого-нибудь за ними... А если нет... Если нет.." - гитару было жаль почти до слез, но, в конце концов, если разобраться без эмоций, гитару всегда можно купить...а вот собственную жизнь...
- Мне без разницы, через какие ворота выходить, я не щепетилен в этом вопросе. Делаем ноги быстрее отсюда. Хватит впадать в ступор и оглядываться, с твоей гитарой ничего не случится, сомневаюсь, что кто-то утащит ее в качестве сувенира. - Фло потянул Микеле за руку. - Шевелись, давай. Я мечтаю выбраться отсюда. Желательно, живым...
В старинном средневековом городе было непривычно тихо - ни голосов прохожих, ни звучащей в барах музыки, ни урчание моторов автомобилей, ни трелей сотовых телефонов - ничего, что обычно наполняет жизнь любого современного ночного города. Уличным фонарям, прикрепленным на фасадах домов, едва удавалось рассеивать плотный ночной мрак, создавая круги света на вымощенной камнями мостовой. Микеле слегка поежился - то ли ночной прохлады ("надо было захватить куртку потеплее, но кто же знал, что придется бродить ночью по улицам"), то ли от непривычной давящей атмосферы. Он поднял голову - ни одной звезды. Небо было затянуто плотными тучами, отчего мрак, спустившийся на город, казался еще более тревожным. "Надо убираться отсюда как можно быстрее", - он поспешил вслед за энергично шагающим впереди Флораном. Где-то здесь должна быть перпендикулярная улица, что приведет их к воротам в крепостной стене. Он сверился с картой - все правильно, по идее осталось каких-то 100 метров. Микеле случайно повернул голову - два дома, стоящих почти перпендикулярно один к другому образовывали угол, откуда на него, не мигая, смотрели два фосфорицирующих глаза. Он на секунду обмер, но в ту же с облегчение перевел дух - кошка...Или кот...Черный...Животное сделало несколько мягких шагов, замерло, не отрывая от него зеленых блестящих глаз, потом неторопливо пересекло улицу прямо у него под носом.