Приготовил груди. Грудки. Куриные. Без вина это не груди, а просто мясо. Пусть даже куриное. А я хотел именно груди, если повезет - то грудки, потому что просто мясо - это скучно. А грудки - нет.
Взял бутылку вина. Сухого. Красного. Вкрутил штопор. Начал открывать. Тянул, пока не хрустнуло в плече. Посмотрел на бутылку с подозрением. В это время грудки тепло томились на сковороде. Им было плевать. Я потянул снова. Заболели пальцы и хрустнувшее плечо. Я посмотрел на бутылку еще раз, потом в лицо вспотевшего штопора - увидел трезвое безразличие и сдержанно рассвирепел. Обмотал штопор полотенцем. Зажал бутылку между ног, подальше от центра тела. Напряг всё, что мог напрячь. И всё напряглось.
Пробка вылетела из бутылки вслед за рукой. Рука полетела дальше. За пробкой рубиновой радугой потянулось не такое уж и сухое вино. Я смотрел, как оно падает красивыми мокрыми кляксами на стены, на меня, и на уснувшие в сковородке грудки. Я стоял среди кухни с зажатой между ног бутылкой, с задранной вверх правой рукой и с мыслями о гипофизе.
Слизнув с кафеля стены пару капель, я перестал думать. Налил остатки вина в бокал. Разбудил грудки. И окунулся в мужской мир фантазий. В котором я нахожусь сейчас. И из которого даже не думаю возвращаться.
![[]](/img/l/lanowoj_s_a/zzz999-316/234.jpg)