Моя башка разбита от безумных идей. Густые, вязкие мысли перетекают по межушному нерву, вызывая раздражение. Власть несбывшегося снова сковывает жалкие потуги сознания прорваться сквозь битву мутировавших тараканов. Становиться все труднее противостоять степному волку...
Волк давно порвал все цепи, сжевал все живое, отрыгнул то, что есть теперь. Разбил вдребезги картину мира. Придеться рисовать заного...
Широкими мазками, как обезумевший Ван Гог или психоделическими настроениями Алекса Грея...
Выбор или его отсутствие... Раз за разом пустая руна одина...
Мечта о добродушном, бесконечно мудром наставнике... Смерть!
Разгоняя плотный туман надежды, я, все таки, делаю еще шаг... Возможно не такой трудный как предыдущие, но более пустой, мрачный.
Слышу голос тлена... Тошнит презрением. Пушистая лапа сплина на плече, теперь будет легче. VIVO!
Закрадываеться подозрение, что очень, очень давно кто-то всех наебал!
"В пропасть тональ! На третий круг!" - мрачно скалится волк... Человек, сотканный из тонкой материи сна, улыбается, как дибил, и машет. Ему легко он вечный, Сиддхарта в соплях, мать его...
Как жаль, что я не Кьеркегор...
Дверь закрылась. Все по старому...