Он спросил меня, о чем я думаю. Я ответила, что о картине. Он молчал. Это показалось странным, непривычным. Все всегда смеялись, а он не сказал ничего. Я решила рассказать ему о своем плане. О цели всей моей жизни. О том, что все еще держит меня в этом мире.
- Представь, - начала я свой рассказ - что ты художник. Ты крутой художник. Написавший кучу известных картин. Но все они неудачны. В каждой из них есть какой-то минус. Но ты уверен, что будешь совершенствоваться. Что однажды создашь настоящее произведение искусства. Тебе кажется, что времени у тебя вагон и маленькая тележка. Ты уверен, что все сможешь. - Я сделала паузу. Он понимающе вздохнул. - И вдруг все меняется. Ты потерял зрение. Полностью. Что самое страшное - ты сам в этом виноват. Ты понимаешь, что неудачи, эти слабые старые картины - все, что у тебя осталось. Все жалеют тебя. Все говорят, что о живописи ты должен забыть. И ты веришь. Стараешься оставить все в прошлом. Но прошлое не желает отпускать тебя. Ты видишь безумные сны, в которых тебя бесконечно обвиняют за то, что ты потерял зрение. Ты просыпаешься и плачешь. Часами. Потому что даже этих старых картин уже не видишь. Потому что больше ничего никогда не увидишь. Потому что изменить ничего нельзя. - Я почувствовала, что он сжал мою руку. - Но вот однажды все меняется. Ты принимаешь радикальное решение. Решение - написать последнюю картину. Самую лучшую. Без изъянов. Ты надеешься, что приготовишь самые лучшие материалы. Вдруг случится чудо? Вдруг ты снова будешь видеть? Ты успеешь продумать все до мелочей, каждую черточку, каждую точечку. Когда придет время - ты создашь лучшую картину в своей жизни. Знаешь, что случится дальше? Смех. Ирония. Жалость. Никто не понимает тебя. Все говорят, что твоя затея бессмысленна. Но ты идешь и покупаешь мольберт. Никто не понимает, зачем он нужен слепому. Все издеваются. Все засыпают советами. Нет, не так. Все дают один совет: забыть. Но ты упорно готовишь холст. И вот он готов. Ты не знаешь, насколько он удачен, ведь ты совсем не видишь его. Но он есть - и это главное. Дальше ты идешь, и покупаешь кисточки. Самые дорогие. Самые лучшие. И плачешь над ними. Днем и ночью. Потому что не видишь их. Потому что их нужно прятать от людей, чтобы никто больше не отговаривал. Чтобы никто не мешал. Чтобы никто не смог спасти тебя от поражения. Чтобы никто не успел помочь. Дальше. Что дальше? Ты идешь за красками. Но боль становится невыносимой. Цель кажется недостижимой. И ты покупаешь только черную краску. В отчаянии мажешь ее по холсту этими самыми кисточками. Самыми лучшими кисточками. А потом в ужасе понимаешь, что умудрился лишить себя даже этой надежды.
- И что? Художник должен выкинуть испорченный холст? - спросил он.
- Люди говорят, что да.
- Но ведь художник ослеп. Он не знает, куда нанес черную краску. Вдруг именно там ей и место? Вдруг картина не испорчена?
Я показала ему свои руки. Залитые проклятым черным цветом.
- Ее не смыть. - сказала я.
- И не нужно. - ответил он. - Купи краски. Хорошие. Яркие. На фоне черных пятен они будут еще выразительнее.
- Вдруг зрение не вернется? - совсем отчаиваюсь я. - Даже если вернется, вдруг черная краска совсем испортила холст?
- Ты боишься увидеть это. Страх не позволит тебе прозреть. - сказал он. - Страх не позволит тебе исправить картину.
- Но я слепа...
- Все слепы. Все. Но не все надеются на прозрение. Не всем хватает сил подготовить холст.
- Но не все портят его черной краской...
- Это самый опасный цвет. Но он же - самый чистый. Идеальный. Да, в картине его быть не должно. Это считается дурным тоном. Но разве ты сумеешь понять это, ни разу не измазав тьмой свои руки? Если ты этого не сделаешь, ты не осознаешь ценности других цветов. Ты никогда не напишешь последнюю картину.
- Я не смогу себе простить, если не справлюсь с ней.
- А если откажешься от нее? Кого ты будешь винить? Того, кто давал советы? Они не художники! Они не поймут! Ты сможешь простить себе то, что отказалась от последней картины? Зачем тебе зрение, если оно станет бесполезным?
- Я устала плакать...
- Разбавляй краски слезами! Не пустой водой, в которой нет цены. Разбавь их болью. И пусть она останется на холсте.
Я задумалась над его словами. Он ушел. Не оставив совета "забыть". Он советовал вместо воды вливать в яркие цвета слезы. Боль.