Kaito Kuroi Rico Лена : другие произведения.

Глава 1. Вечеринка

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Каждый начинающий писатель мечтает стать известным, но что делать, если твои рассказы совсем не походят на нынешние бестселлеры? Если ты пишешь не любовные романы? Если это выше тебя: писать посредственное порно? Рассказ о том, как в попытке за популярностью сложно оставаться собой.
  Предупреждение: "Гвендолин" будет периодически при... доставать Эрика. Такой уж у него характер. А ещё я пока не решила будет это гет или слэш или так и останется дженом)
  ________________
  
  "... Элизабет попыталась убежать, но Гарри остановил её, мягко взяв за руку.
  - Подожди. Я давно хотел кое-что сказать тебе. Элизабет, я люблю тебя.
  Девушка замерла и недоверчиво повернулась в сторону юноши:
  - Правда?
  - Да.
  По щекам Элизабет потекли слёзы.
  - Ну что ты, глупая. - Гарри крепко прижал её к себе и обнял за талию.
  Девушка в очередной раз всхлипнула:
  - Я так надеялась, что ты это когда-нибудь скажешь..."
  
  Я со злостью кидаю книгу о стену. И эта книга стоит на первом месте по продажам! Да кто вообще такое может читать? Тут же сплошная сентиментальная чушь и шаблонные неестественные картонные чувства. Однако несмотря ни на что именно такие книги и становятся "бестселлерами". И нет, чтобы мне написать что-то подобное, так я не могу. Всё мои дурацкие принципы.
  - Ну и как тебе книжка? - раздаётся голос Саманты.
  Она подходит ближе и садится рядом со мной на диван. Я устало вздыхаю и откидываюсь на спинку моего любимого серо-бежевого друга.
  - Вижу, что не очень, - насмешливо произносит девушка, посматривая на лежащую на полу книжку.
  - Ты что-то хотела? - спрашиваю я у неё. - Я думал, ты сегодня весь день будешь занята в колледже.
  Девушка смеётся и кивает.
  - Да-да, знаю. Выпуск скоро т всё такое, но разве я могла оставить друга в беде? К тому же, - она переходит на шёпот: - Я сегодня встретила такого парня, правда он как-то подозрительно быстро сбежал, когда я сказала, что мне нравится его левый глаз и мочки ушей.
  Я захожусь смехом:
  - Сэм, ну сколько можно? Ты же знаешь, как на такое обычно реагируют окружающие. Неужели нельзя было просто подойти и попросить его попозировать для нескольких твоих снимков?
  В глазах Саманты смешинки:
  - Но так ведь совсем не интересно.
  Я улыбаюсь, смотря на милую длинноволосую девушку с веснушками и чуть ниже меня ростом. Она моложе меня, гл это не мешает мне ей восхищаться. Потому что Саманта очень необычный и действительно талантливый человек, которым вряд ли когда-нибудь стану я.
  
   ***
  
  Утро нового дня встречает меня на кухне с кружкой чая в руках. Это традиция, которой я не изменяю вот уже пять лет. После "завтрака" я снова иду в свою комнату и сажусь за ноутбук для редакции, не для написания. Писать люблю по старинке: в замызганные тетрадки в клеточку, со следами от чая и супа на обложке. Не люблю лишний раз лупить глаза в великое "чудо" техники. К тому же пишу я не слишком быстро, а иногда и вообще всего по пару нормальных строчек за два дня. Но я не отчаиваюсь, ведь главное писать не много, а качественно. Хотя если бы это качественное хоть кто-нибудь издавал и читал.
  
  Уже три года я работаю над одним произведением. Но так и не могу его ни закончить, ни отредактировать так, чтобы было не стыдно отдавать в печать. Я переписываю, переделываю, вы знаете, как это обычно у авторов: вечно чем-то недовольны, всё им не этак и не так
  У меня нестандартные произведения, поэтому у меня печальный опыт общения с издательствами. Просто я не пишу фэнтези, любовные романы или многосерийные детективы. А это именно то, что в последнее время люди читают. Отчаявшись, я решил уйти в интернет, но и там особого одобрения не нашёл. Да и те, хорошие отзывы, были в большинстве своём либо от девочек до пятнадцати: "А-а! Какие герои лапы, так бы и затискала" либо комментарии, от которых ни горячо ни холодно: "Ничего". Была ещё одна группа комментариев, которая начиналась восторженно, но конец всегда заставлял меня чувствовать себя тоскливо: "Они ведь были любовниками, да?" Как вам объяснить, что чувствует человек, который вложил душу в героев, написал "чистое" произведение, а тут люди примешивают к этому какой-то секс?..
  
  Но несмотря на всё это, на постоянную критику, на частое безразличие к затронутым мной темам, я продолжаю писать. Потому что есть люди, хотя их и единицы, которым нравится то, что я делаю, и они далеко не каждому говорят хорошие слова.
  
  Я никогда не понимал законов этого мира и вряд ли пойму, даже если ты и писатель-гений, это совсем не означает, что тебя хоть кто-то будет читать. Я часто просматриваю новые популярные книги из-за своей профессии и, возможно, изредка ради вдохновения, но... Серьёзно, вы видели последние книги? Это же ужас какой-то! Да, случается такое, и попадаются книги без втиснутых туда килограммов розовых соплей, но тогда попадается такое! Какой уважающий себя человек будет читать истории, где с середины идёт сплошная "постель", притом весьма посредственно написанная (я имею в виду стиль и красивую речь, а не анатомические и физиологические подробности). И если бы хоть сюжет менялся, а то сплошное: знакомство с героями, давняя неприязнь, долгое муторное копание в чувствах, потом, хоба-на, они ни с того ни с сего переспали, постель, постель, постель, минутный перерыв, снова постель...ну, и заканчивается всё как всегда слезливым признанием в любви и таким "неожиданным" хэппи-эндом (чаще всего) в постели. Просто литературный шедевр.
  
  Нет, конечно, я мог бы всё это не читать, но я просто хочу понять, что нужно...как нужно писать, чтобы стать хоть чуть-чуть популярнее. Не ради славы, ради себя, ради того, чтобы хоть пара человек услышала то, что ты пытаешься до них донести, ну, и естественно, чтоб хоть как-то сводить концы с концами и иметь возможность заплатить за квартиру.
  
  Я в очередной раз открываю документ с моим последним творением. С каждым разом, как я перечитываю его, сюжет и написание мне кажутся всё бредовее. Я пишу о несчастном-разнесчастном ребёнке, которого жизнь заставляет взрослеть. О его взрослении, ошибках, разочарованиях, радостях... В первого же человека, который скажет мне, что это автобиография, я кину камнем. Развелось что-то в последнее время умных, непризнанных психологов.
  
  Нет, у меня было счастливое детство, да и юность. У меня были друзья (правда, чтоб я с кем-нибудь из них сейчас тесно общался...), неплохие оценки, нормальные отношения с родителями. Вот только с девушкой как-то не срослось. Точнее я так и не нашёл ту, в которую мог бы хоть попытаться влюбиться. Просто не было схожих по интересам, чем-то притягивающих внимание. Да и сейчас я всё так же одинок. Саманта? Нет, она мой кумир, божество, которое нельзя любить, потому что боишься осквернить, которым можно только восторгаться.
  
  "...Кори поднял руку и сорвал с дерева последний зелёный листок. Наступала осень. В жизни парня тоже собралась начаться хоть и "разноцветная", разнообразная на события, но дождливая пора. Его маму как раз уволили с прежней работы из-за очередного "сокращения в связи с кризисом", а отец так и не вернулся из загула. Видимо никуда не денешься. Парень вздохнул и всё-таки пошёл в сторону забегаловки. Мойщик-не мойщик посуды, а деньги всё равно платят..."
  
  В последнее время мне всё чаще и чаще начинает казаться, что моё произведение ничуть не менее сопливее тех бульварных романов. Я закрываю крышку ноута и опускаю голову, прислоняясь лбом к прохладной поверхности стола.
  
  Через пару минут я слышу тихие, осторожные шаги и на стол передо мной опускается чашка с чаем, пахнущим апельсинами (обычный зелёный чай с разными добавками). Я улыбаюсь и подымаю голову.
  - Привет, ранняя пташка, - улыбается мне Саманта. - Даже я трачу на своё хобби не так много времени.
  Врунья. Кто как не я знает, что если на тебя находит вдохновение, то тебя бессмысленно пытаться вернуть в реальность, пусть даже проходит и целый день.
  
  Всё-таки есть своя прелесть в жизни вместе с таким же творческим человеком, как и ты. Он уж точно не будет мешать тебе и пытаться чем-то отвлечь в моменты, когда ты "входишь в свою стихию".
  - Если бы это помогало, - я вздыхаю и бросаю взгляд на часы.
  Я просидел два часа и всё без толку. Опять.
  Сэм улыбается и садится на край стола:
  - Я знаю, у тебя всё получится. У меня вон тоже не очень в последнее время были дела. Но тут больше было дело не во мне, а в этих моделях. Я понимаю, что непрофессионалы или начинающие и что кушать хочется, но...неужели так сложно сделать одухотворённое лицо? И почему, когда я говорю: "Подумай о чём-нибудь приятном" у половины парней лицо приобретает выражение, которое никак иначе, чем похабным, назвать просто нельзя?
  Я невольно улыбаюсь кончиками губ. Всё-таки это очень непростая профессия для такой хрупкой и незапятнанной, с чистой душой, девушки.
  - Как ты думаешь, лучше быть популярным и любимым всеми или делать то, что тебе нравится и так и остаться никем?
  Девушка снова улыбается, наклоняется и целует меня в висок:
  - Я тебя люблю. Неужели тебе этого мало?
  Я усмехаюсь. Если бы только мне этого было достаточно.
  
   ***
  
  Я не тщеславен. Если бы мне дали выбирать между славой и счастьем, я естественно бы выбрал второе. Но, за неимением счастья, за имением лишь нереализации своего потенциала, постоянного ощущения своей бесполезности, ненужности никому... Да, я выбираю первое, пытаюсь выбрать первое. Если бы это ещё было так просто.
  "Нам сейчас это не нужно".
  "Джек, вы же должны понимать, это сейчас неактуально".
  "А, может, вы лучше напишете пару романов для представительниц прекрасного пола?"
  "А даже если бы... И как бы мы вас подписали: мистер Блэкджек?"
  
  Так смешно, когда кучка снобов диктует, что ты должен писать, да и просто, как нужно писать. Большинство из них так и не написало свои бестселлеры.
  
  Для чего я вообще пишу? И почему для меня так важно, чтобы меня прочитало как можно больше людей? Думаю, всё дело в том, что я, как и многие, пытаюсь изменить мир к лучшему. К лучшему, а не к тому, что удобно для меня.
  
  Я помню первый рассказ, который я написал. Нет, это было не школьное сочинение о том, как я провёл лето. Это был рассказ о войне. О солдате, который невзирая ни на что всё-таки смог совершить свой подвиг. И думаете, кто-нибудь похвалил меня? Родители только посмеялись. Да, пожалуй, это было единственное, в чём они были не правы и с чем не могут никак смириться до сих пор.
  
  Писать ради того, чтобы писать. Да, пожалуй, тогда действительно так и было. Только тогда.
  
   ***
  
  В последнее время меня просто безумно стала раздражать некая Гвендолин Росс. Она появилась совсем недавно, но тут же завоевала женскую аудиторию и выбилась на первые места по продажам.
  
  Как человек, я думаю, она бы мне вряд ли понравилась со всеми этими : "Он любил её больше, чем звёзды. И в минуты полного единения с природой Генри всё равно отдавал предпочтение ей, своей единственной и неповторимой Катрин". Но, несмотря на всю эту влюблённую чушь, я не могу не признать, что у этой Гвендолин есть чувство стиля. У неё очень красивая речь в произведениях и иногда даже есть зёрна здравомыслия. Но...серьёзно, как можно всерьёз относиться к бульварным романам для впечатлительных школьниц и почтительных дам?
  
  Внезапно раздаётся звонок. Последний хит одной очень популярной, но весьма взбалматошной особы. Я ищу мобильник, который как всегда в такие моменты оказывается где угодно, но только не под рукой. В итоге он находится где-то под диваном.
  Я нажимаю на кнопку и подношу телефон к уху:
  - Да?
  - Привет, - радостно доносится до меня голос Саманты. - Ты даже и не представляешь, что я тебе сейчас расскажу.
  Я улыбаюсь. В этом и вся Сэм.
  - Кажется, догадываюсь.
  - Нет-нет, - протестует девушка. - Представляешь, меня пригласили на вечеринку одного модного молодёжного журнала о культурной жизни города.
  - И что?
  - Как что? - удивляется моему равнодушию девушка. - Не могу же я идти туда одна, так? Да и тебе это будет не бесполезно. Глядишь, найдёшь кого-то из своего круга. Может, дадут тебе пару дельных советов. Да, в конце концов, тебе давно пора развеяться. К тому же за несколько часов твоя рукопись никуда от тебя не денется.
  Я вздыхаю. Разве у меня есть выбор? Я не могу пустить её туда совсем одну.
  - Хорошо. Во сколько мне надо быть и где?
  Девушка радостно визжит на том конце провода. Я смеюсь.
  - Сегодня в восемь у студии "Гранде Фавор", - говорит Сэм, успокоившись. - Адрес давать?
  Я угукаю, тянусь за ручкой с листком бумаги и записываю адрес оказавшейся не так уж далеко расположенной студии.
  Я вежливо прощаюсь с Сэм и иду к шкафу. Вот и настал момент, когда я могу проветрить свой парадный костюм. Поистине событие века, учитывая, что последний раз я надевал его ещё на выпускной в школе.
  
   ***
  
  Я умываюсь, смотрю на своё отражение в зеркале, которое ну никак не говорит мне "автопортрет великого автора", пытаюсь прилизать гелем волосы, чищу зубы и выхожу в комнату, чтобы одеть этот дурацкий костюм. Нет, я не против пиджаков, но штаны со "стрелочками" меня просто убивают.
  
  Я беру в руки галстук, долго верчу его, а затем всё-таки откладываю в сторону. Нет, это уже будет перебор. Да и как-то не очень он сочетается с моей синей рубашкой. Я...если честно, то я просто не люблю эти удавки.
  
  Я смотрю на часы, вздыхаю, снова смотрю на часы. Начало седьмого. Пора.
  
  Я выхожу из дома и тут же вспоминаю ещё одну причину, по которой я так "часто" ношу эти костюмы. Как же в них жарко! Особенно в это аномально горячее лето.
  
   ***
  
  Я подхожу к студии без пятнадцати и тут же замечаю на крыльце Саманту. Нет, ну я так не играю. На ней светло-бежевые штаны и обычная однотонная оранжевая майка с длинным рукавом. И, спрашивается, на кой я так вырядился?
  
  Но Сэм, видя моё убитое лицо, улыбается:
  - Да не волнуйся ты так. Там почти все будут одеты, как снобы.
  - Спасибо, что думаешь, будто я похож на сноба, - бурчу я.
   Девушка хлопает меня по плечу, а затем берёт за руку и тянет внутрь:
  - Пошли. Будет весело.
  Я с сомнением качаю головой, но всё равно иду, нацепив на своё лицо идиотскую улыбку, мою дежурную улыбку на такие случаи, хотя я бы не сказал, что я такой уж светский человек.
  
  Как только мы переступаем порог, в глаза мне ударяет яркий свет и не только из-за освещения. Всё блестит, какие-то стразы и прочая мишура. Брр, весёлый у них однако был декоратор. Затем, как только свет перестаёт резать глаза, я начинаю оглядывать людей. Да, Саманта была права: большинство парней одеты в костюмы, девушки щеголяют вечерними платьями. Сэм не очень любит платья, так как большее время она не ходит, она носится! А делать это в платье несколько неудобно.
  
  Хм... Я задумчиво осматриваю толпу. Может, здесь и есть какие-то популярные люди, быть может, я просто о них не слышал. Я устало вздыхаю, предчувствуя очередной весёленький и абсолютно бесполезный вечер.
  
  К нам тут же подходит какой-то парень в розовой рубашечке с рюшечками и серёжками в ушах.
  - Очень рад тебя видеть, Сэм, - радостно говорит он и обнимает Саманту. - Как новая коллекция? Знаешь, я так и не могу подобрать новую модель на замену Саймону. Хм, если всё будет совсем плохо, может, дашь мне телефон Алека? Думаю, из него выйдет неплохая нимфа.
  Сэм смеётся:
  - Гэрри, вообще-то нимфами были только девушки.
  - Значит, он будет духом или царём леса.
  Я терпеливо выслушиваю весь этот скучный, по моему мнению, бред и зеваю, прикрыв рот рукой. Через десять минут разговора, я узнаю, что Гэрри собирается купить себе новый штатив, брюки из последней летней коллекции, а ещё, что у него проблемы с (кто бы мог подумать) парнем. Вообще я очень толерантно отношусь ко всем людям и, будучи представителем творческой профессии, сталкивался на своём пути с разными людьми, но этот розовый, болтающий без умолку мальчик стал меня порядком раздражать...утомлять.
  - Ой, кстати, я ещё не видел Кристиана. Пойдём, посидим старой компанией, как раньше.
  Я перевожу взгляд на Сэм и беззвучно, одними губами произношу:
  - Только попробуй меня здесь кинуть одного.
  Девушка жизнерадостно улыбается и поворачивается к Гэрри:
  - Конечно, Гэр, почему бы и нет.
  Я мысленно стону и обещаю себе, что отомщу ещё этой коварной девушке. Как бы то ни было, но стоять весь вечер на проходе не будешь. Я медленно иду к одному из стоящих в углу диванов. Да, вот где мне и суждено провести этот вечер.
  Я устало сажусь на диван. Всё-таки я очень не люблю все эти тусовки. Столько шума.
  - Привет.
  Диван рядом со мной прогибается. Я открываю глаза и хочу сразу же их зажмурить обратно. Очередной представитель "голубой" молодёжи. Просто мечта: провести вечер в его обществе.
  - Ты здесь один?
  Я захожусь в кашле. Да, определённо, для полноты картины мне не хватало только этого. Нет, я не против таких людей, но иногда некоторые могут быть такими приставучими, настойчивыми и...чересчур непристойными.
  - Нет, - вежливо, излишне вежливо отвечаю я. - С Самантой. Фотографом.
  - Самантой? Эс. Ди. Эйч.? - уточняет у меня парень.
  Я киваю.
  - Круто! Всегда хотел с ней познакомиться. А где она сейчас?
  Я киваю в сторону:
  - Где-то там.
  - О.
  Парень срывается с места. И только я расслабляюсь:
  - Кстати, я Эрик.
  Я слегка раздражённо смотрю на этого приставалу:
  - Эрик, послушай, я, конечно, понимаю, что тебе, возможно, скучно, но не мог бы ты скучать где-то в другом месте?
  Парень обиженно садится рядом со мной на диван и отворачивается:
  - Почему?
  Я пожимаю плечами:
  - Просто хочу побыть один.
  - Но для этого сидят дома, а не ходят на вечеринки.
  Я усмехаюсь:
  - Меня затащили сюда насильно.
  Парень понимающе кивает, откидывается на спинку дивана и поворачивает голову в мою сторону:
  - Да, меня тоже. Яко бы для имиджа полезно.
  Я долго смотрю на него, а затем спрашиваю:
  - И кто же ты?
  - Писатель, - уклончиво отвечает он.
  - Что-то я не помню, чтобы в последнее время натыкался на писателей с именем "Эрик".
  Парень смеётся:
  - Как и многие, пользуюсь псевдонимом.
  - И каким же?
  Парень отталкивается от спинки дивана и резко разворачивается ко мне:
  - Между прочим, я до сих пор не знаю, кем являешься ты. Итак, кто же ты, таинственный незнакомец?
  Я пытаюсь слегка отсесть от Эрика.
  - Писатель. Немного. Но я совсем не популярен. Даже не печатаюсь.
  - Вот как, - Эрик улыбается, придвигается ко мне ближе и шепчет мне прямо в ухо: - Надо же, какое совпадение.
  Я резко подымаю руки и упираюсь Эрику в плечи, отталкивая:
  - Чтоб ты знал, я не такой. Не из "этих".
  Эрик улыбается, отсаживается от меня и расслабленно откидывается на спинку, кладя на неё свои руки:
  - А кто тут из "этих"?
  Его голос неуловимо меняется. Становится менее вызывающим. Губы Эрика кривятся в улыбке.
  Я удивлённо смотрю на него. В одежде Эрика нет и намёка на официальный стиль. Обтягивающие чёрные штаны, в таких ещё ходили толпы "эмовцев" не так давно, пока это не вышло из моды; серая стильная, слегка приталенная рубашка; рукава закасаны, несколько верхних пуговиц расстёгнуто; под рубашкой - чёрная майка; на руках - напульсники, какие-то браслеты и феньки. В довершение ко всему модная коротковатая причёска и элегантные очки в чёрной оправе.
  - Но ты выглядишь и ведёшь себя весьма...экстравагантно, - начинаю оправдываться я.
  - Это называется "иметь чувство вкуса", - самодовольно заявляет мне Эрик. - А если ты что-то усмотрел в моём к тебе отношении неправильного, то тут уж я ничем не могу поделать. Понимаю, хочется, но, солнышко, я натурал.
  Ненавижу метросексуалов.
  - Кстати, кто бы говорил о внешности, дорогая Рапунзель.
  Я фыркаю и демонтративно отворачиваюсь. Очередной придурок.
  - Ты обиделся? - через какое-то время спрашивает у меня Эрик.
  Он убирает руки со спинки, складывает их на своих ногах:
  - Я так и не узнал твоего имени.
  Я отворачиваю голову ещё дальше в надежде на то, что ему скоро надоест, и он от меня наконец отвяжется.
  - Эй, - Эрик поднимает руку.
  Я вижу это боковым зрением, уже думаю, что почувствую прикосновение к щеке, но рука вдруг неожиданно опускается.
  - Я так и не узнал твоего имени.
  Я пожимаю плечами:
  - Джек.
  - Приятно познакомиться, Джек. Знаешь, а я бы очень хотел почитать твои рассказы.
  Я поворачиваю голову в сторону Эрика, окидываю его безразличным взглядом.
  - Я тронут до глубины души.
  Эрик поджимает губы и вздыхает.
  - Джек! - этот радостный голос я узнаю везде.
  Я торопливо подымаюсь, оставляю Эрика и иду навстречу Сэм.
  - Ну, как вечер? - весело спрашивает она у меня. - Вижу, ты уже с кем-то подружился?
  Я фыркаю:
  - Между прочим, Сэм, ты сволочь. Ускакала чёрт знает куда и оставила меня одного.
  - Зато! - девушка подымает вверх указательный палец. - Зато я нашла кое-кого для тебя.
  Я заинтересованно иду за ней, замечая мимоходом где-то в области диванов недовольного Эрика.
  Сэм подводит меня к стоящему в пиджаке парню около тридцати пяти. Тот держит в руке бокал с шампанским и, улыбаясь, смотрит на нас.
  - Ни за что не угадаешь, кто это! - восторженно, даже излишне эмоционально восклицает Саманта.
  - Э-э-э...парень?
  Тот самый парень смеётся и протягивает мне руку.
  - Здравствуйте, Джек. Меня зовут Родерик Джоунс.
  Я удивлённо перевожу взгляд с парня на Саманту и обратно.
  - Тот самый?
  Парень кивает. Я улыбаюсь и жму ему руку:
  - Я ваш большой фанат, сэр.
  - Можно просто Родерик, - парень улыбается, наблюдая за моей реакцией. - Твоя подруга много о тебе рассказывала, Джек.
  Я отмахиваюсь:
  - А можно автограф?
  Родерик смеётся и кивает. Я достаю из кармана пиджака блокнот с ручкой. Я всегда их ношу с собой на случай, если ко мне внезапно придёт вдохновение.
  Родерик отставляет свой бокал, открывает блокнот и на первое странице ставит свою размашистую подпись.
  - Мне очень нравятся ваши книги. Они такие потрясающие. Не удивительно, что они так популярны.
  Парень усмехается, протягивая мне обратно блокнот и ручку:
  - Всё равно мне никогда не достичь той популярности, как у этой Гвендолин Росс.
  Я фыркаю:
  - Тоже мне, сравнили. Вы пишете литературу, а она - сентиментальную чушь. Даже не думайте расстраиваться из-за такой чепухи.
  - Да, - соглашается Родерик. - За любовными романами сложно угнаться. Особенно с моими философскими скучными опусами.
  Я улыбаюсь:
  - Вы замечательно пишете и очень интересны, как человек, личность.
  Родерик склоняет голову на бок и пристально смотрит мне в глаза:
  - Я очень польщён, Джек.
  Я смущённо опускаю глаза и снова робко улыбаюсь.
  - Родерик, - к нам подходит светловолосый парень лет двадцати пяти-шести. - Сколько тебя уже можно ждать?
  Родерик оборачивается:
  - Сейчас, Кен.
  Родерик смотрит на меня через плечо, берёт со стола свой недопитый бокал с шампанским, слегка приподнимает его:
  - Удачи тебе, мой "большой фанат".
  Я смотрю, как Родерик удаляется вместе с Кеном. Кто бы мог подумать, что у такого невероятного писателя будет самая обыкновенная внешность? Тёмные короткостриженные волосы, серые глаза, рост не намного выше моего, простое кольцо на указательном пальце.
  
  Я вздыхаю и начинаю оглядываться. Естественно Саманта снова куда-то смоталась. Я подхожу к одному из окон.
  - Скучаешь?
  Я усмехаюсь и поворачиваю голову к стоящему недалеко от меня Эрику.
  - Нет.
  Он хмыкает:
  - Вижу, ты познакомился с Джоунсом.
  - Да, - я кусаю губы, - мне нравится, как он пишет. Намного лучше популярных в последнее время романов.
  - И чем же они тебе не угодили? - насмешливо спрашивает меня Эрик.
  - 0ни мне противны, - честно отвечаю я. - Не понимаю, как может вообще нравится такое.
  - Неужели тебе не нравится даже Гвендолин Росс? Её так хвалят.
  Я пожимаю плечами:
  - Стиль относительно ничего, но сильный перебор со слащавостью. А что?
  Эрик грустно качает головой:
  - Нет, ничего.
  - К тому же из-за неё такие люди, как Родерик... Она заставляет других, хороших писателей, чувствовать себя неполноценными. За это я её...сильно недолюбливаю.
  - Хороших писателей? - переспрашивает Эрик. - Значит, её ты считаешь плохой? Тогда почему её покупает и читает так много людей?
  Эрик выглядит слегка рассерженным, но я не придаю этому особого значения. Я лишь фыркаю:
  - Потому что люди любят читать все эти любовные приторные сказочки.
  - Тогда почему ты сам не напишешь что-то в этом роде и не станешь таким же популярным?
  Я смеюсь:
  - Чтобы мне потом самому было стыдно за своё творчество? Нет уж, спасибо.
  Эрик внезапно начинает кричать:
  - Да, пошёл ты! И что с того, что я пишу любовные сентиментальные романы? Несмотря ни на что я всё равно популярен! И мне не стыдно!
  Он почти выбегает из помещения, не забыв на прощание как следует толкнуть меня локтем, как бы случайно. На это представление обернулись почти все гости, зато около меня снова появляется Сэм.
  - Что случилось? - удивлённо спрашивает она у меня.
  - Не поверишь, кажется, я только что встретил Гвендолин Росс.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"