До Нового года осталось 5 дней и, кажется, все вокруг сошли с ума по этому поводу. Люди куда-то торопились, бежали, гневно ругали кого-то по телефону по поводу досихпор не купленной елки. Даже не замечали этого прекрасного зимнего вечера. Не каждый вечер, или день, был такой. Для зимы было не очень холодно, но та температура позволяла снегу падать мелкими снежинками под ноги, а фонари тусклым светом освещали причудливый танец зимы.
Он шёл на работу. По привычным улицам, аккуратно обходя шумные и немножко пьяные компании. Он не любил ни зиму, ни Новый год, вот только снег приносил ему какую-то радость. Радость заключалась в том, что снег прикрывал собой все изъяны, допущенные как природой, так и человечеством.
Хотя зачем он шёл на работу? Ведь сегодня он был выходной. Наверное, просто по привычке.
Работа в баре в качестве живой музыки, это всё что ещё держало его на плаву. Семья?.. Несложилось у него с семьей. Жена ещё 20 лет назад ушла от него и, наверное, была права. Во втором браке она родила троих детей. До того, то-есть в браке с ним, детей... Наверное Наверху так распорядились. Да и, само собою, немалую роль отыграло в этом всём финансовое положение, а если быть точным, то отсутствие его стабильности. Ну какая мать, скажите мне, захочет в такой среде растить ребёнка?
За 20 лет комната в коммуналке, которую он раньше делил с женой, превратилась в прибежище старого рокера. Отсутствие обоев на стенах компенсировалось постерами каких-то, только ему известных, музыкантов. В углу стояло старое пианино и гитарный кофр, припавшие многолетней пылью, ведь мужчины и уборка вещи несовместимые. Равно как и фотография жены, которая его бросила, и армада пустых бутылок из-под алкоголя, а нет, извините, полная совместимость. Всё остальное пространство было забито нотами, нотами и ещё раз нотами... Листы с причудливо танцующими точками на шести линейках.
Снег шёл. Настырно и неустанно. Вот если бы у природы одолжить хотя бы чуточку её трудолюбия...
Снег шел, и он шел, оставляя несмелый след на свежем полотне зимы. Но, что-то мы с ним немножко замечтались.
Вот так постепенно и не спеша, как и много дней подряд до этого, он подошел к бару, в котором работал. И вдруг вспомнил, что сегодня молодежь забронировала бар на вечер, для того, чтобы устроить "сражение музыкантов", как они это называли. Возле двери бара толпилась заросшая и волосатая, одетая в кожу с железяками, молодёжь. Борис опытным глазом вышибалы в два счёта вычислял, кому зайти разрешено, а кому нет. Ну а тем, кто были с ним не согласны, в силу алкогольного опьянения, предлагалось пройти курс из снежных ванн, при помощи больших и мускулистых рук Бориса. Завидев его Борис сразу сказал, мол, зря он сегодня пришёл, а коль уже пришёл то милости просим.
Как, всё-таки, молодёжь быстро изменила всё в баре. Где пропали завсегдатаи, на протяжении вечера распивающие пиво, и неспешно гуляющие по залу официантки... Столики убраны, официантки на выходном, барменов вызвали обоих. На маленькой сцене куча аппаратуры с барабанной установкой в центре, и, главное, почти пьяным в доску ведущим, в тот момент оглашающего победителя конкурса барабанщиков.
Он подошел к барной стойке в тот момент, когда длинноволосый парень с повязкой на голове прыгал от радости по сцене, держа в руках несколько комплектов новых барабанных палочек и диплом лучшего. При виде того, что творилось на сцене, он машинально поморщился, на что Саша, бармен, сказал "Зря ты так, парень-то реально хорош", а он ответил, что лучшим не дают дипломы, поскольку они им не нужны. Саша молча налил ему 100 грамм и отошёл к другому клиенту.
На сцене в это время начался конкурс гитаристов. Почти сразу коронную позицию занял парень с гитарой на плече, купленной за несколько тысяч долларов. Конечно, в нём было слишком много понтов, но тот хоть играть умел... Парнишка понял свои плюсы и сразу поставил максимально возможную, по скорости нот, планку, вследвии чего конкурс гитаристов закончился как-то очень быстро, и для того чтобы скоротать оплаченное время "лучшие" сегодняшнего вечера стали резвиться с нотами.
И всё бы так мирно и закончилось, если бы "лучший басист" в мужчине, пившего пиво за барной стойкой, не узнал того, кто был этом баре в качестве живой музыки. Словесную перепалку опущу, так как долго это и цензура действует, в конце концов, сошлись на том, что две эпохи должны сразиться.
Он неспеша поднялся на сцену. С вешалки снял единственную висевшую там вещь - свою шляпу гангстера, и водрузил её себе на голову. Из проема между пианино, стоявшего на сцене, и стеной он достал потёртый добротно присыпанный пылью гитарный кофр, он его туда поставил лет пять назад. По залу прошёл лёгкий смешок, дескать, древний должен играть на древнем. По привычке достал из кармана на кофре шнур, из кофра гитару. Он подошёл к своей аппаратуре, и понял что ради своих примочек усилителей и т.д., молодёжь его аппаратуру отключила от сети. Но тут к нему подбежал рыжеволосый парень, который до этого времени сидел за пультом управления всем этим чудом техники, и ловко помог ему подключить его динозавра. Дальше он взял стульчик и попросил извинения за время, которое он займёт для настройки гитары, и принялся настраивать, а рыжий в это время яро крутил ручки на пульте. Он настроил гитару и протянул рыжему минидиск, назвав ему номер трека с минусовкой.
Первым начал молодой.
Как он прыгал по сцене, во время игры!!! Парень сыграл громко, много, незаковыристо и быстро, как будто куда-то спешил. Толпа его поддержала, видать сейчас им нравиться такое...
Настала его очередь. Рыжеволосый парень кивнул, и запустил минус... Как и в первый раз, руки вспотели, по спине пробежал знакомый до боли холодок, в висках предательски застучал пульс, а в голове пулей просвистела одна лишь мысль " Что я делаю!!!". Но руки уже легли на струны, а в пальцах метнулся заточенный как нож медиатор... Он не сыграл много. Он не сыграл быстро. Он не любил играть громко. И главное он страшно боялся, что всё забыл. Всплеск адреналина в кровь, и голова престала работать, но руки-то всё помнят... Гитара, в его руках, то плакала, то смеялась; то ревела как водопад, то пела наподобие соловья; шагала по нотам неспеша, или же срывалась в бешеный танец, заставляя волосы у зрителей на головах при каждом подтягивании струны подниматься. Эта музыка пробиралась спокойно и неспеша под доспехи молодых рокеров, цепляя ту нежную жилку под названием душа. Он опустил голову и поля шляпы скрыли его слёзы, и в отместку за слезу, он проехался по третьей струне по всему грифу, а на 15 ладу сильно подтянул.... Тут никто не смог понять то ли струна порвалась, то ли пальцы её отпустили, не имея силы держать...
Когда разобрались что к чему, и вызвали скорую, было слишком поздно. Доктора сказали, что он умер почти моментально. А почему, да всё просто - серце.
Вот так бы умер ещё один из рода неизвестных музыкантов, если бы не тот рыжеволосый парень. Запись этого соло скачивали не раз, не десять, не сотню, и даже не тысячу, а миллионы раз. Музыка и Интернет, интернациональные вещи.
А всё-таки он оставил свой след в истории. Может и не в истории мира, но, по крайней мере, в истории своего маленького города