Я читаю его стихи.
Так потрепана книга, верно?
Все былые мои грехи
Пред помятой страницей меркнут!

Этой книжке немало лет...
Сотни раз перечесть успела...
Но, как прежде, струится свет
Со страниц ее черно-белых.

Точка каждая - как слеза.
В каждой букве сокрыта нота.
Разве можно пересказать
Этих сладостных рифм полеты?

Я читаю стихи его...
Как же сладко - и как же больно!
Словно в руку огонь живой
Поместил он мне, недостойной...

В восхищении поет душа...
Только в мыслях уже другое.
И иная звучит в ушах
Моих музыка. Что ж такое?

Это муза меня манит,
И с пером уже не расстаться...
Как же я могу допустить
Это страшное святотатство?

После слов его золотых - 
Алюминий собственных строчек...
Они каплями кислоты
Имя музы моей порочат.

Только муза - совсем дитя.
И смеется, и тут же плачет...
Когда рифмы ко мне летят - 
Не могу поступать иначе...

О, поэт! Когда в первый раз
Прочитала я строки эти...
Солнцем стал для меня в тот час.
Пробудил мою музу светом...