1691

Гарцует  мир  под  взмахи  рук,  бровей, 
Под  поясничный  хруст  полуизлома, 
Но  прежде  всех  постелена  солома 
Сомнительных  кровей, 

Которых,  впрочем,  не  бывает  голубей. 
Ведь  страх  давно  усталость  перевесил 
И  я  держусь  подальше  от  плетёных  кресел, 
Хотя  б  озолоти  и  хоть  убей. 

А  время,  вот,  не  лечит,  не  влечёт, 
Отводит  взгляд  от  тесной  домовины, 
Где  сны  несметны,  зряшны,  неповинны, 
Где  кстати  караул  и  где  почёт. 

С  судьбой  играя  в  чёт-нечёт, 
Наивно  исходить  из  половины.