Салют весне. Ее так долго ждали.
В терпеньи быль цвела, как купорос.
Налет снегов покоится в печли,
стремится в грунт вписать больной вопрос.

Больной вопрос о тлении и смерти
твердить устал сквозь наст проросший пень.
Но спорит с ним теплом окрепший день,
как будто впрямь он от творения третий.

Вновь клятву снов забыл бесцельный герц.
Вибрация живет своим законом.
И луч, пробив ленивых туч затоны,
зондирует, принять ли этот крест.

Сейчас он слаб для абсолютной власти.
Но подождем момент для слова здравствуй.
25.04.1997