Аннотация: Откровенность, которую могут себе позволить не все. Я тоже не могу, но позволяю.
Я играюсь (Ода поцелую)
'Самое прекрасное в жизни - бред, и самый прекрасный бред - влюбленность.'
Евгений Замятин
Каково быть человеком, в которого влюбляются с первого слова, с первым появлением в комнате?
Влюбляются и покоряются все: женщины и мужчины.
За ним ходят по пятам, ловят каждое слово. Каждому хочется, чтобы он задал вопрос именно ему, решил узнать его мнение.
Каково быть человеком, который влюбляется с первого жеста, с первого прикосновения, с первого разговора? Влюбляется во всех: в женщин и в мужчин.
Ловит каждое слово и ждёт, когда к нему обратятся с вопросом даже о полной ерунде.
Про одно я смогла бы рассказать только с точки зрения стороннего наблюдателя. Про другое я могу говорить без конца.
Влюбляться часто и много это глупо, незрело, говорят: 'ветер в голове'. Влюбляться, когда ты уже полюбил, это грязно.
Я не хочу считать себя грязной, не хочу считать глупой. Если в этом нет лжи, то в чем мерзость?
1.
Она лежит на родительской кровати. В комнате зажжена одна туманная лампочка. Слабая, глаза болеют от такого света.
У нее белый, плоский, нежный живот. Выглядывает из-под топика. Длинные белые руки о чем-то рассказывают.
Я не замечаю насколько она красива. Ложь. Я ее не люблю. Ложь. Я не хочу ее поцеловать. Сплошная ложь.
В лжи одно зло? Выходит, что это неправда. Если бы не ложь, я бы не лежала рядом, не смогла бы даже приехать, не пила бы чай и не ела конфеты на ее кухне.
Чего я хочу больше всего? Просто быть тут, лежать на кровати, смотреть за ее руками, бликами на потолке. Зубы болят от сахара дешевых конфет, а у нее нет. Она может съесть их сколько угодно.
Ешь, моя хорошая. Я большего не хочу.
2.
Полюбить кого-то, кто даже не существует. Рассказывать о нем всем, посвятить ему год своих мыслей, удариться в мистические практики и заигрывать с возможностями разума, чтобы увидеть его, услышать, дотронуться.
Самый близкий человек в другой Вселенной, связь с которой я соткала из собственных чешуек кожи и крошек оброненных мыслей.
Бороться с тем, что есть у меня здесь. Искать пути и дороги. Обвинять все хорошее за то, что оно недостаточно хорошо, оно не старается, оно могло бы и лучше.
Жить с осознанием того, что его никогда не будет рядом, а в итоге прийти к тому, чтобы понять, что он наконец тут, со мной, и так будет всегда. Прекратить борьбу и найти в этом мире островки бытия, где вы непременно переплетаетесь.
Чего я хочу? Чтобы и дальше все было так.
3.
Откуда берется это чувство, когда вы остаетесь одни в комнате, тяжелая дверь ласковым щелчком отрезает вас от внешних звуков, от чужих глаз, от последней капли меня как разумного человека?
Я больна? Я плохой человек? Я просто играюсь?
На нас смотрит только кругляшок камеры, а ведь за ним может и не оказаться чьих-то глаз.
Даже если кто-то ровно в этот момент и следит за комнатой, то что он сможет сделать, если я прямо сейчас тебя поцелую?
Сюда никто не войдет еще долго. Я успею поцеловать тебя в губы, схватив за рукав рубашки, удерживая на месте. В комнате так тесно, ты стукнешься спиной о полки, свободная рука проскользнет по мокрой раковине.
Ты успеешь оттолкнуть меня, покраснеть (от злости, а может от искреннего смущения), закричать: 'Какого черта? Я женат!'
Но я знаю, что это неправда.
Я внимательно рассмотрела твои руки, когда ты показывал мне что-то на рабочем компьютере. Я не следила, только смотрела на длинные, нежные, без зимних отметин, не покусанные холодом пальцы. Ты не носишь кольца. И никогда не носил. Тут ты меня не обманешь.
А что, если ты не рассердишься? Не оттолкнешь? Сначала вскинешь руку для жеста. К себе? Прочь?
Секунда, и пальцы пробегут по завязкам фирменного галстука, даже не коснутся рубашки.
Зачем раньше днем столько раз ты смотрел мне прямо в глаза? Привычка? Почему я так много раз ловила этот взгляд и хваталась за него, когда обычно я не могу смотреть людям в глаза? Почему брал за руку, указывая на ошибки?
Откуда это чувство, что я сейчас загорюсь тихим пламенем, если ты окажешься на шаг ближе? Я сошла с ума и испытываю его в одиночестве? У тебя нет и доли этой суматохи внутри? Это было бы так комично и нелепо! При этой мысли я не могла удержаться от улыбки, стоя рядом. Отчего я взбесилась, совсем как в юности?
Я что-то печатаю, создаю впечатление работы, а сама хохочу внутри и все повторяю: Он ни о чем не догадывается!
Если бы люди умели читать мысли, или хотя бы он один умел, у меня были бы огромные проблемы.
Чего я хочу? Продолжения? Нет. Красивой истории тайных влюблённых? Нет, избавьте! Один поцелуй! Вот что мне нужно. Впечатать тебя в стену, напугать до чертиков, разозлить, оставить без слов. Больше ничего. Пусть потом мы оба об этом забудем. Идеальный сценарий.
Под вечер мне это наскучило. Я наигралась.
4.
Эта любовь - полная, совершенная, истинная. В ней нет места для игр. В ней суть всей человеческой близости, ласковости, понимаемости. В ней я. В ней мы. Я никогда не попрошу большего.