Только нет у нас бабьего лета,
всё жара, духота, да парилка,
ни дождей и ни крон златоцвета,
солнце падает, словно в копилку.
Все пресытились летом, как мёдом.
Люди стали, как сонные мухи.
Почему-то трудней с каждым годом
нежность солнечной оплеухи.
Говорят, где-то холодно стало.
Говорят, что дожди проливные.
А у нас ни конца, ни начала
и от солнца мы полуживые.
Слушай, лето моё, разлитое,
может в рамочку, да на полку?
Ну, какое же ты, золотое,
если воем от солнца мы волком...
21.09.2010