Вот сижу я и думаю, а ведь все ждут от обзора положительных рецензий и обнадеживающих обещаний. Это мое наблюдение наглядно показал обзор моего товарища по группе - Николая. Он всем сказал доброе слово, не углубляясь в раскладку текста на составляющие. Очень дипломатично. Мне бы тоже так понравилось, но...
Предположим меня обнадежили. И вот я отношу книгу в Эксмо или Альфа-книгу и мне говорят - извините, наш портфель переполнен. Я жду год-два-три, а он все переполнен. Разочарование? Нет. Просто раздражение - они не понимают, они не видят сути. А я-то знаю, что читателям мой роман понравится. Я в этом уверен, как же иначе, я вложил в него душу. Ну если что-то не по их, пусть сами предложат, как переделать и если мне понравится их вариант, то я соглашусь...
Реальная жизнь и фантазии. Писатель, кого читают и писатель, который хочет, чтобы его читали, оба живут обычной будничной жизнью, только по надобности выходя из дома. Редко, когда с ними случаются приключения, а если и случаются, то такие будничные - сосед сверху залил кухню, а оплачивать расходы на ремонт не хочет - волна возмущения, кулаки чешутся. Помяли машину на стоянке - ну почему так не везет в жизни, нахамил случайный прохожий - убил бы, нажрался на дне рождения друга - славно повеселился, сотрудница лукаво улыбнулась и многообещающе подмигнула - сердце зашлось от сладостного предчувствия. Радости, несчастья, борьба, преодоление препятствий. Все в жизни не так, как хотелось бы. А хотелось бы так, как книжках или в фильмах - настоящие приключения, умопомрачительная любовь. Но... только без тяжелых последствий. Если страдания, то они должны закончиться, как только надоело страдать, если приключения, то без летальных последствий. И вот, сидя в поезде или на диване мы пишем (или читаем) об удивительных вещах, которые никогда с нами не случатся и воображение уносит нас в неведомые дали, создает восхитительные картинки...
Я сижу с бутербродом в охапку... а в это время "он" летит в космосе, привычно минуя созвездия. Те самые, которые я с трудом различаю на ночном небосклоне. И если бы не "он" то жить было бы незачем, жить было бы скучно, до тошноты...
Вот примерно так. Может быть чуть иначе, но примерно...
А жизнь... с ней можно смириться, если есть воображение, которое от нее уносит в придуманный мир, делая жизнь краше, интереснее, волнительнее.
Стоит ли ожидать, что писателя - фантаста заинтересует критичное мнение. Стоит ли рассчитывать на то, что он поймет, почему портфель переполнен? Это - тяготы жизни, от них легче отмахнуться. А вот обещания успеха - это сладкие слова.
А как же просто жизнь? Этот ласково взъерошивший волосы порыв ветра. Он долго летел ко мне с того берега моря. Он пролетел над мутными от осеннего шторма водами залива, пробрался сквозь листву вязов, платанов и пальм. Долетел до моей щеки, круглый такой гладкий. Тепло потрепал ее, как бы говоря, извини, мне сейчас некогда, надо спешить дальше, меня ждут... А я и не сержусь. Я улыбаюсь, потому что знаю, что вслед за ним придет другой порыв, и он будет еще благодушнее первого, а потом третий. Я стою и нежусь под влажными от соленых брызг ладонями бриза. Я сама придумала себе это приключение. Я захотела так и так получилось, значит, я могу изменить жизнь по своему желанию. Все будет так, как я хочу. Я смотрю на далекую гладь, кажущегося из-за расстояния смирным, моря и жмурюсь от радости, что живу.
Я давно ничего не пишу, потому что мне и так хорошо.