|
|
||
Снова с пыльной антресоли
Достаю костюм шута,
В дым пропитанный рассолом
И судьбой, что изжита.
В ножнах меч томится ржавый,
Притупилося перо,
А на дне кармана жанры
Из набора "ах, старо..."
Тени классиков столпились:
"Ну, кого завертишь, гад?
И откуда же ты вылез,
Асмодей и ренегат?.."
Не волнуйтесь, золотые,
Я попробую сейчас
Без берёзок, что на тыне,
И без я, мол, встретил вас.
Только как ни кувыркайся,
Пушкин лезет из строки
Вместо собственного вальса
Для своей хромой ноги.
Вдаль чадит костёр поэта,
Кто сомнительный творец,
И коптится, как монета,
Лик луны (загнул, пипец!),
И напитанный сарказмом
В адрес чей не разберешь
Грузно скачет слог непраздный,
Как беременная вошь.
- Комментарии: 40, последний от 02/11/2012.
- © Copyright Лирик Тимоти (s.panarin@gmail.com)
- Размещен: 24/10/2012, изменен: 24/10/2012. 1k. Статистика.
- Стихотворение: Поэзия, Критика, Естествознание
Связаться с программистом сайта.