краткие звуки, шум
ненавидящего музыку радио,
белизна голосов во рту,
который их только тратил.
"будешь ли ты любить меня
до того, как я растеряю всё
своё безумие в тенях
этой весны, что рвётся вперёд?"
я думала, у меня будет
целая жизнь, чтобы ракурс найти,
но так долго люди
не всматриваются в объектив.
за что уцепиться, когда
ты потеряешь свой интерес?
кому упать в ноги, отвергая
в виниле планеты и блеск,
и потёртость?
не знание в них,
а сплошь твёрдость
намерения вникнуть,
в людях, что ты
зовёшь пустыми, ведь
мы больше не можем притворяться ими,
банкноты выкладывая отринуть
себя в ближайшей текиле
с солью на рану и кислотой
в глаза - забыть об огромном мире
наиболее привычной опасной тропой.