больше не чувствую строки -
изо рта выпадают пропадом,
семантической катастрофой
и кучкуются в проповедь
без веры в знаки.
мне лучше и вовсе молчать
в терпеливом взятии
себя пустым отчаянием, после
из осады бросаться в досаду.
изнанка помнить-то горазда:
только и смотреть назад,
выдавая всё-ё-ё за праздность.
лента залипла,
клейкая к мечте лишь, -
это мозг взялся за гиблое
ставить вопросы обыденным делишкам.
вот занимаешь собой книгу -
замечаешь, что не вырвать в память
ни слова, как проникнув
в папочку со спамом,
потому что больше не чувствуешь
ни интонаций, ни монологов.
даже мой внутренний
кричит о собственном подлоге,
что уж тут...