Простоволоса, босиком
Я выйду в Лес, пройду по снегу.
Он примет нежно, как родной, 
Как принимал нас век от веку.

Пройду тропой, которой вглубь
Уходят волки на охоту.
Туда где ветви к тучам льнут,
Спасая мох от непогоды.

Пройду туда, где вечный мрак,
Где молчаливо даже эхо.
Где спят, забытые, бога
Давно утопленного века.

На старом капище лесном
Под сенью вязов поседевших,
Зажгу костёр на месте том,
Где только след углей истлевших.

И молча встанут за спиной
Все поколенья моих предков.
Охотник с верным топором,
Седой старик с дубовой веткой,

Мальчишки с луком, колыбель
И женщина с лицом усталым,
Девчонка в платьице, кузнец,
Старуха с нитью и кружалом...

Их много. Лиц не разобрать.
Род длится не одно столетье.
И мне бы что-то им сказать,
А им бы что-то мне ответить.

Но что скажу я им, давно
Ушедшим в вирий поколеньям?
Что я живу по Правде, что
Не прерываю нить рождений?

Что помню тех, кого в глаза
Не знаю и имён не слышу?
Но гонит в лес меня тоска,
Такая, коей нет и выше.

Увидеть так их: за спиной.
Почувствовать поддержку Рода,
Что до церквей и до икон
Мне жизнь дарил, любовь, свободу...

На старом капище лесном
Я поклонюсь им всем. За всё.