Я не верила, но говорят, от любви устают.
Вдруг нахмурились тучи, готовясь пролиться дождем.
Осень не торопясь, укрывает мой город плащем
Из опавшей листвы, наводя мимоходом уют

Свой с рыжинкой и запахом влажно-усталой земли,
А наряд сентября без сомненья к лицу площадям.
И пусть дворник сметет эту прелесть чуть-чуть погодя,
Вид достоен вполне полотна Сальвадора Дали.

Птицы стаями к югу горланя, спешат неспроста,
Вновь и вновь повторяя заученный четко маршрут.
Я не верила, но говорят, от любви устают.
Неужели и ты от нее в одночасье устал...?