Ты ждешь, будто осень тебя согреет теплом огоньков и горячим чаем, что листья лоскутьями ярко лягут на серость, солидность и тяжесть туч, что утром прохладно -- и ты бодреешь, и мелких, несносных дождинок стаи бегут в унисон с твоим ровным шагом, и ветер колюче-пахуче-жгуч. Надеешься, что усыпит, умоет, тихонько погладит ветрами осень и скажет -- эй, слышишь, зима тут скоро, пора засыпать, все как ты привык: сиди себе дома в тепле, в покое, пей чай с пирогом и не хлюпай носом, а там уж разбудит тебя, бесспорно, густой аромат молодой листвы.
На деле же -- все, как всегда, обычно: ты тонешь и мерзнешь, боясь метелей, и ветром уже захлебнуться впору, и взгляд застилает стена дождя. Свинцовость и тяжесть -- вот что привычно.
А ливни старательно воют в щелях - ты, мол, не забудь, что зима-де скоро, тебе не укрыться от нас, бродяг...