Все началось с этого. С этих цветов, переплетающихся в незатейливые узоры на полях тетради. Она рисовала. Хрупкий карандаш выводил на бумаге лепестки, шипы, стебли. Они завязывались в узелки, поднимались наверх.
Она рисовала.
Мягкие, приятные волосы падали ей на лицо, скрывали от остальных ее взгляд. Иногда она покусывала нижнюю губу, но даже это движение у нее выходило по особому.
Она рисовала.
И будь я проклят, если ее рисунки не были божественными. Черно-белые розы. Десятки, сотни роз. Дорога из роз. Граница между двумя мирами.
Она рисовала.
Она рисовала то, на что мы не обращаем внимания в обычном мире. Ее рисунки, движения ее рук, особая энергия, исходящая только от нее одной. Я дышал ей. Я видел ее. Я боялся упустить хоть самое незаметное ее движение.
Она рисовала.
Лишь изредка отрывая руку от листа бумаги, она все же продолжала рисовать творение, равных которому я не увижу никогда.
Она рисовала.
Ни для кого. Просто так. Без всякой причины.
Она рисовала.
Ее рисунки. Магическое зеркало, в котором отражается весь мир.