Моя улыбка - это только фарс,
привычка мышц лица к их положенью,
неясное и странное движенье
без отраженья смеха в окнах глаз.

Моя душа - причудливый музей,
где экспонаты трогают руками,
где вхож в огромный зал с названьем "Память"
широкий круг знакомых и друзей.

Мои слова - не правда и не ложь.
Я и сама себе порой не верю,
когда, без объяснений хлопнув дверью,
я выбегаю под холодный дождь.

Ну, а любовь моя... А что любовь?
Она - смешная выдумка поэтов.
Как жаль, что я уже открыла это,
как жаль, что в лёд моя застыла кровь.

Я с давних, незапамятных времён
не в силах ни любить, ни ненавидеть,
как Галатея, что безмолвно видит,
как за другой идёт Пигмалион...

23.09.1994