Уже неделю два мощных СГМ непрерывно долбили по Рогус-Тору. Каждую минуту, поочерёдно из жерл орудий вырывался изумрудный луч, яркая зелёная вспышка освещала окрестности, а щит крепости отзывался глухим низким гулом. Маги тропы не отвечали ударами тогров, поскольку дальнобойность их орудий значительно уступала СГМ, к тому же прекрасно понимали бесплодность подобных действий.
- Что дальше, путник? - воевода безнадёжно глянул на Болта, - этак здесь сто лет можно простоять. А у тебя нет ещё одной жгучей дубинки? Бросил бы в щит - и конец магам, их бы разнесло в куски.
- Нет, моя привычка швыряться шокерами здесь не пройдёт, маги научились делать прерывистое поле отражения.
Болт замолчал. Сумрачное настроение не покидало его уже несколько дней, он с самого начала осады понимал, что таким способом Гул-Магот не одолеть, но свежие идеи в голову не шли.
- Пойду отдыхать.
Болт шёл по лагерю, огибая палатки, группы воинов, занимавшихся своими делами, костры, на которых готовилась нехитрая армейская пища. Его внимание привлёк один разговор в компании сидящих у огня солдат.
- Командиры наши не знают чего делать с этой крепостью. Даже путник - и тот зашёл в тупик, - говорил пожилой седоусый вояка. - А того не понимают, что равными силами друг друга не смять. Здесь надобно хитростью действовать.
- Дан, так предложи свои услуги нашим командирам, - насмешливо ответил молодой черноволосый воин, - может хоть на старости лет десятником сделают.