Солнце поднялось к обеду.
В небе жаворонки.
Еду, еду, еду и еду
на заработки.
"Выкошу нивы попу и луга.
Скирды-стога - 
                      в плетни ракитовые...
Возьму не меньше сорока", - 
в уме прикидываю.
Еду и еду.
Туман от земли.
"Сорррококу-у-у!.." - 
телега скрипит при месяце.
Еду,
а церковка где-то вдали
магарычной бутылкой мерещится.
Еду вдоль Мокши, что пальцем в низке
согнулась и вся посинела очень.
Мост, как перстень, на Мокше-реке
не снимается даже ночью.
Еду...
Дорога к попу далека...
А сон в батраках короткий:
и клопы едят, 
и постель жестка,
и першит в непромоченной глотке.