Что мне делать, я скоро ль смекну,
а деньги дерут, как с липы кожу.
Подождите, я вас ещё перемекну
и вашим дубовым столом прикокошу.


Но распрямишься ли ты,
мужик богатырь?
Согнул тебя
даже плюгавый попишка:
убьёшь - 
                    кандалы,
убьёшь - 
                      Сибирь,
а он убивает тебя - 
кубышкой.


Не по животу мужику тяжба пошла.
Ухмыляются писари плисовые:
для них важна попова божба,
а правду твою отписывают.


Не привязать ли верёвку за брус,
не накинуть ли петлю на дюжую шею:
да будь она проклята эта Русь,
умру, и чёрт бы с нею?


Нет! Нет!
У меня малыш,
у меня жена, как вишенка:
"На дворе скотины -  мышь...
Нищенка... Нищенка..."


Что же мне делать?
Никак не смекну...
Так и засохнуть с ободранной кожей?
Подождите, я вас ещё перемекну
и вашим дубовым столом прикокошу.