Всё той же дорогой, все той же тропой, 
иду я по шпалам в свой лес золотой. 

Как тихо, безмолвно. Под белой луной, 
берёзы сияют багряной листвой. 

А вон, на распутье железных дорог, 
красуется в ёлках пустой теремок. 

Морозная свежесть стоит поутру, 
туманно и сыро в осеннем бору. 

В берёзовых рощах свистит ветерок, 
под елью, лисица свернулась в комок. 

Нахмурилось небо. Но вдруг из-за туч, 
пробился сверкающий, солнечный луч. 

И сразу же всё посветлело на миг, 
вон белка схватила лесной боровик. 

Как шумно осинник трепещет листвой, 
напуганный ёжик пыхтит под сосной. 

В дубравах моросит серебряный дождь, 
лишь дятла слышна барабанная дробь.

Средь тёмного мха и зелёной травы, 
на светлых полянах краснеют грибы. 

По чащам разносится песенный рок: 
пискливость синиц, говорливость сорок. 

Застыл сиротливо желтеющий плёс, 
ах, как же прекрасен причудливый лес.