Мне часто снится сон печальный, 
там, где осталась, далеко. 
За беспредельной, синей далью, 
дорога детства моего. 

На необъятнейшем приволье, 
ширь зеленеющих лугов. 
В необозримом горизонте, 
квадраты спеющих хлебов. 

А вот, на солнечном припёке, 
средь толчеи крапивных груд. 
Стоит, красуясь на пригорке, 
весь в лопухах, заросший пруд. 

За ним широкая развилка, 
наискосок, через леса. 
Туда уводит в глубь тропинка, 
на край далёкого села. 

Там, на берёзовых просторах, 
хлеба за гумнами торчат. 
Навек прилипли к косогору, 
гнилые крыши сельских хат. 

Там всё свежо, открыто взору, 
спокойно в сонной тишине. 
Что хочется объять природу, 
побыть с собой наедине. 

И босиком, прибавив ходу, 
бежать свободно, налегке. 
Нырнуть с обрыва, прямо в воду, 
и встретить юность вдалеке. 

Упасть на тихом перевале, 
в глухом ромашковом краю. 
И до утра, на сеновале, 
встречать вишнёвую зарю.