Пока добрёл до церкви, окончательно промочил ноги под хамским дождём... Новые кроссовки adidas, загажены грязью от белоснежных шнурков до хипповой и необычной подошвы.
- Мерзкая грязь, - выпалил я и остановился, задумавшись над целесообразностью визита к Богу.
В кармане джинс после вчерашней пьянки, остался полупустой пакет с влажными салфетками, ими я и вытер немецкий, китайского производства adidas.
- Нет пойду, на хрен дождь, - скупо выдавил я и ускорился.
Возле задымлённого завода виднелось золото купола с крестом.
Ну вот я у входа. Покрестился, кепку снять забыл... Классная такая, неделей ранее обзавёлся на местном рынке. У брата такая, вот и взял.
Батюшки внутри не было, две полусогнутые бабули взглядом заставили снять бейсболку. Молюсь... В голове какие-то идиотские компьютерные игры, хоть мне и 38, ещё что-то... Вонь изо рта... Виски. Почти бутылка. Дорогой. Крепкий. Ухмыляюсь...
- Так, сосредоточься, ты в церкви. Всё потом, - выдохнул я.
За окном церкви пролетал ярко-красный, лопнувший воздушный шар... К нему была привязана чья-то рука... Чуть выше локтя оторвана.
- Чья она? И почему к шарику? - прошептал я, и вошёл священник...
Всегда поражался как этот чувак, в такую жару, в не проветриваемом помещении, выдерживает столько тряпья на себе.
Крестясь замолкаю. Вверху запели бабки. Жалобно так. Прямо поржать захотелось, но я же типа на молитве... Стерпел.
- Потолки у них тут размалёваны по-богатому, - подумал я про себя...
- Такие образы, все бородаты и в платьях мужских. Интересно, рисовал их верующий? Ну прямо верующий, как в Библии пишут? - не отпускают меня назойливые мысли.
В кармане завибрировал мобильник. Бегло читаю sms. "Ночь было крутая! Ты супер! Ещё хочу. Твоя Мариша."
Что-то стало не до молитвы. Замаячил в голове голый образ Маринки с центра... И я совсем утерял веру в себя и цель сегодняшнего визита.
И вдруг голос...
- Слышь, ты о чём думаешь отрок в Адидасе?
Меня замкнуло. Оглянулся. Медленно, даже вальяжно, мимо прошла серая пятнистая кошка лет тридцати, с золотым колье и белых перчатках... С виду - на молитву шла...
- С тобой Господь говорит, придурок! - вновь тот же лукавый бас.
- Ты у меня в голове, или нас все слышат? - ответил я в холодном поту.
- Только ты... Я с этими мудаками, не говорю никогда.
- Почему?
- Лгут. Себе. Людям. Мне.
- Я тоже лгу? - с опаской в голосе вопрошая, взвыл я.
- Ты хотя бы честен. Есть вопрос... Ты в меня веришь?
- Неа. А зачем?
- Почему, можешь сказать?
- Не знаю. Но знаю, что ты нифига не всемогущ. А иногда лицемерен и хладнокровен...
- Понимаю. Знаешь почему ты так думаешь? Потому, что это люди такие. Ты такой, этот дядя в рясе и вся паства... Я не в силах делать добро тому, кто не делает его подобному себе и миру вообще. Я людей отражение... Я зеркало ваше. Какие вы - таков и я. Кто в моё существование просто верит, в того существование просто верю и я, но кто верит в себя и верен моим законам - я его делаю Богом... Понимаешь? Того, кто показывает в себе моё отражение, я делаю собой.
- Значит среди нас есть Боги? - в недоумении выпалил я.
- Да. Много. И им церкви, и религии не нужны... Всё это бессмысленно, если ты просто веришь в существование, но чтобы смысл обрести - ты должен стать этим существом и тогда ты всемогущ во всём и везде... И меня нет для таких, ибо они - есть я... Я есть вот для этих, что рядом с тобой, самозабвенно и прикольно гнут спины пред тем, кого предают по сто раз на день. Я смеюсь над ними ибо мне жаль их... Ты не такой, ты честный. Иди домой и приходи когда захочешь поговорить о серьёзных вещах... Когда меня примешь.
Я обомлев молчал.
Домой шёл пустым и весёлым. Та кошка в золотом колье, что гордо ступала в храме, возле заводского забора трахалась с котом лет сорока, в чёрной футболке с портретом Линкольна и с золотыми зубами.
Я поплёлся обратно по засраной мусором улице, твёрдо веря, что больше сюда не вернусь. Я домой не хотел. Хотелось либо убиться, либо нажраться водки, либо утонуть в любимой девушке... Опустившись на собранную из хрен знает чего лавочку, я погрузился в ранний Radiohead, что напрашивался из потрёпанных наушников...
Солнце уже было доедено горизонтом... Поднимаясь по подъезду к себе на этаж, я поднял с пола брошенный мной утром бычок KENT и затянулся.
Я ему поверил и разочаровался... К нему я больше не вернусь, хоть и голос его мне показался знакомым. Всё вокруг блеф. И я блефую тоже... Только перед кем?..
- Чёрт, чья это была рука на шарике?