Платья подшивая облакам 
и ветрам сплетая косы туго,
бабушка в раю по вечерам 
сказывает Богу обо мне.
Он с улыбкой слушает рассказ 
в небо возвратившегося друга,
он и так всё ведает про нас, 
но ему уютно рядом с ней.

Чем болел, во что играть любил, 
первые шаги мои смешные,
и во сколько лет заговорил, 
и чего достичь талантом мог...
- Он ведь вовсе не был озорным,
только вот компании дурные!
И что очень ею я любим, 
славный, но безвольный паренёк.

На лице у бабушки морщин 
больше нет - она меня моложе,
но грехами тысячу причин 
ей я беспокоиться создал.
Как тогда моих учителей 
просит Бога быть со мной построже,
чтобы там на грешной на Земле 
я души своей не прогулял.

Время чертит и считает Бог - 
дни бегут за циркулем по кругу.
Близок ли, далёк ли мой итог 
не подскажет Он, не скажет дня.
И, вплетая от дождя струю 
в косы ветрам, стянутые туго,
каждый вечер бабушка в раю 
снова просит Бога за меня.