А сердце болит... не от ран иль потерь.
От недостатка любви или света.
И хотелось весне отворить свою дверь.
Для чего только делать мне это?
Для чего я не сплю, для кого я вздыхаю?
И почему так страдает душа.
Может, я о весне чего-то не знаю?
Или просто мешаю слегка.
Может, следует сдаться, оставить всю боль
И предать свою грешную память?
Для кого-то еще мне сыграть эту роль...
Роль любимой и любящей... раня...
Это страшно, поймите, смотреть, как душа
Умирает тихонько в обмане.
Не моя, а того, кто мне скажет: "Нужна",
Но родным никогда мне не станет.
Так уж было весной и, к несчастью, не раз.
В этом памяти кроется "грех".
Этот грустный, но глупый, нелепый рассказ
Знаю, люди поднимут на смех.
Так зачем вспоминать? Может, следует плыть
По теченью, не зная, не помня?
И в весне просто жить, и весной просто быть,
Из времен зная только "сегодня"...
Перестанет ли сердце тогда уж болеть?
Перестанут ли мучить терзанья?
Я устала, поймите... Я боюсь не успеть...
Вдруг исчезнет мое мирозданье?
Я мечусь между болью, весной и собой.
Опускаются медленно руки.
Я искала повсюду уют и покой,
Но судьба предрешала разлуки.
И теперь, на распутье, меж жизнью и тьмой,
Выбираю опять неумело.
И советуют мне: "Оставайся собой!"
Но какая я?.. Никому нету дела.
А сердце болит, душа тихо жалобно стонет.
Весна в мои двери стучится опять.
Нерешительно к ручке протянув две ладони,
Я стою и решаю - что же мне предпринять?..