Не небо это, а серый лист фольги,
В неё-то упакован день. Умру от скуки,
Нет перемен. Но вот звонок, солги,
Что очень занят, отцепятся докуки.
Она упорна. Ошибся, поздно понял,
Прости, теперь пора свернуть пыл в узелок,
Я не хороший жеребец, но всё ж не пони,
Сползай на землю, надоел урок.
Пока я говорил, услышал тихий всхлип,
Почувствовал, что стыд вгоняет мысли в краску,
Мне стало много хуже, ко мне, как грипп, прилип
Рефрен о Дон Жуане, что гадит без оглядки.

Теперь я счастлив, что твердость проявил,
Освободил её, себя, хоть был совсем не мил.  
14.10.13