Пора, устал, и хватит нудных жалоб,
Что жизнью я наказан, разочарован, плох,
Она ушла, а я, как хворост, жалок,
Сгорел в её огне, ослеп, молчу, оглох.
Но странно ведь другое, что мотив
Любви нетленной не угас, не свял,
По-прежнему красавицы есть мой аперитив,
Я оживаю, хоть в душе завал.
Поэтому и дымка застит мне глаза,
Я в каждой отыскать пытаюсь образ
Той, чьи глаза, как моря бирюза,
Она жива во мне, она мой компас.

Есть вера, что найду я ту, что ангелом зовут,
Она и разорвёт тяжелый липкий жгут. 
1.11.13