И что есть в улицах такого, чего нет в книгах,
Обрывки газетёнок, чьей-то жизни прах?
Я просто горожанин, мы каста, волчья лига,
А чаще зайцы на оглядке, и страх бубнит в ушах.
Опять не то. Мы люди. Спрессовано в душе
Такое месиво, такой нескладный ворох
Любви, бредядины и обстоятельств, в купаже
Цвета нечистые, неполные, хоть есть и нужный волок.
Опять не то. Неясности гурьбой, как тараканы,
Все друг на друге, мерзостно не знать, что говорю.
А поверху сполохи, чтоб осветились раны.
Я жду путей из ночи, рассвета и зарю.

Есть вещи, что не выскажешь, на ноты не положишь,
Они буравят сердце, готовят к смерти ложе. 
3.2.2015