На каждый прерванный рассказ наложена забота,
Что недосказанность итог всей жизни не у дел.
А что есть труд мой - слово, когда была мне квота
Писать о всякой всячине, не тот, видать, удел?
Одушевлен за домом дуб и без души соседка,
Что рвет и мечет по утрам, когда там что не так,
Ах, мне бы твои горести, не хлопоты, наседка,
Я б пиво пил и по утрам, исчез б давнишний враг.
Я не могу, как Пушкин, писать, когда я весел,
И в этом заковыка, несходство с давних пор,
Мир окружил меня стеной и стал ужасно тесен,
И я мечусь внутри него, и пот из вздутых пор.

Где буря, там и щепки от разлета слабых стен,
А я витаю бабочкой, разносчик жутких сцен.
15.9.2018