Человек - кузнец своих несчастий.
Прости мне прозу, муза, обескуражен я.
Держал в руках богиню, и локон, и запястье,
Не удержал, уж слишком слаб, как тля.
Теперь несчастен, но ведь сам кузнец
И штормовой погоды, и слякоти на сердце.
Так жизнь распорядилась, под конец венец
Ее признание, посыпанное перцем.
Нет смысла в нем, не гармоничен ряд,
Скрывает истину, как скорлупа ореха,
Но почему-то я молчу и даже рад,
Так сложно на планете, не до смеха.
 
Кто правит балом, тот на закуску ест икру,
А мне мой воздух сизый и грёзы по нутру.
18.4.2017