Недоработанный сонет 

Истерзанный сонет лежит передо мной,
но в морг его не тороплюсь сдавать, 
не понимаю, что я жду, он мертв, он неживой,
он мне мешает. Прилягу на кровать.

Уж очень поздно, пора бы и в постель,
забыть работу, строфы, строки, буквы,
хочу, чтоб мне приснилась роскошная метель,
а я в тепле, бокал вина и том сонетов пухлый.

Конечно мой. Я автор, я почти поэт,
меня зовут, чтоб голос мой услышать,
а я боюсь эстрады, яркий свет
и люди в зале. Нет, не могу подняться выше,

туда, где рампа. Но чей там голос звонкий?  
О чудо, стих мой ожил, он притворялся мертвым.
11.2.2012